Original subtitles

Godono appena prendiamo una cantonata.

Sembrano contenti, ci sguazzano e ci sputtanano.

Chi ha calcato la mano? Ça va sans dire, Sandra Buccellato.

"Gira dell'anestetico in Questura?

Il maggiore consumatore è il vicequestore Schiavone,

incapace di risolvere il caso."

Allora, forza, Schiavone, ricominciamo da capo.

Sappiamo che Sofia Martinet è stata uccisa

con una statuina, un premio internazionale.

Dopo averla uccisa, l'assassino le ha sfilato l'anello.

C'era della saliva sul dito della signora che è all'esame del DNA.

- Ma ci vorrà del tempo. - Bene. Passiamo al figlio.

Gianluca Cardelli.

[Baldi] Lei lo riteneva l'assassino, ma è stato scagionato

- dal materiale trovato sotto le unghie. - [Rocco] Sì. Al suo arrivo, era morta.

Noi sappiamo della colluttazione e che l'assassino indossava

- una giacca o un cappotto di lana tweed. - Sì.

Nel palazzo non ci sono testimoni.

Non c'è nessuno che ha sentito qualcosa, a parte un ragazzo, Dario.

Il figlio di una vicina di casa, la sig.ra Fosson.

Non può raccontarci nulla.

È cieco e con un ritardo mentale abbastanza importante.

- È l'unico testimone che abbiamo? - Mh.

- Tutto qui? - Ho parlato con l'ex marito della donna.

Professore anche lui. Sembra che non avessero contatti da anni.

A me sembra che siamo lontani dalla fine del viaggio.

A me sembra che non abbiamo ancora iniziato.

Lei ha ancora bisogno del corpo di Sofia Martinet?

Credo che Fumagalli abbia fatto le indagini necessarie. Perché?

- Mi pressano per il funerale. - Ah.

L'Università, i colleghi, un certo professore Richter.

- Insomma, vorrei dare una risposta. - Mh.

- Per me va bene. - Che cos'ha, Schiavone?

Niente.

- Michele! - Donna Carmela.

Perché non vieni più a lavorare?

- Eh, turni brutti in Questura. - Eh…

- Donna Carmela, c'è Federico? - No, è a Torino per un documento.

- Ah, ho capito. - Vuoi qualcosa?

- Mmh, mi dà una ciambella? - Eccoci.

- Dico che sei passato? - No, no.

- Sicuro? - Sì.

Era triste. Secondo me, gli fa piacere.

- Michele. - Eh?

- Non è che avete litigato? - No, macché.

- No, è un momento un po' difficile. - Mh.

Io devo scappare, devo tornare in Questura, mi aspetta Schiavone.

- Grazie per la ciambella. - Ciao.

Ti vuoi dare una mossa? Dai con questi calzari.

- Buongiorno, Michela. Allora? - Buongiorno.

Ho trovato un'impronta sul tappeto lasciata dal terriccio.

L'assassino portava un 44 con suola di cuoio, questo è strano.

Con la neve e le strade ghiacciate,

- non metti scarpe con suole di cuoio. - Brava, Michela.

- Rocco. Senti. - Eh.

Lo sai che si dice che Leonardo era il capo di una loggia massonica

e che le sue non erano invenzioni,

ma cercava di ricostruire le macchine del suo pianeta?

- Quale pianeta? - Ssh!

Sofia Martinet aveva scoperto qualcosa di importante su di lui

e non voleva che si diffondesse la notizia.

- Ho capito. - Io non abbandonerei questa pista.

Assolutamente no, chi l'abbandona?

- Rocco, ti stavo prendendo per il culo. - Sì?

- Eri così credibile. - Hai fatto una faccia così. [ride]

Ma quando mai, Rocco? Un altro pianeta?

Lo sanno tutti che Leonardo erano tre persone e non una.

- Hai fatto la foto? - Sì.

Ah.

[suona il campanello]

- Buongiorno. - Salve, vicequestore Schiavone.

[Rocco] Foca vitulina, più comunemente chiamata foca.

Mammifero dei Pinnipedi, vive lungo la costa dei mari freddi.

Il corpo è ricoperto da unostrato adiposo

che la protegge dalle basse temperature.

Agente Deruta.

Qualche giorno fa i nostri colleghi le hanno fatto domande sulla Martinet

- Buongiorno. - Salve.

- Sì, ci sono dei problemi? - No, lei e sua moglie state a posto.

Però magari ci potete dare una mano.

Conoscete qualcuna di queste persone?

Aspetta.

- Questo, mi sembra, vero? - Questo sì.

Lui è venuto almeno tre volte, anche la settimana scorsa.

- Ah. - Mi ricorda un mio zio mezzo francese.

- Ho una memoria fotografica buona. - Sì, pensavo che fosse Jean Pierre.

- È un rompiscatole. - Di Jean-Pierre ce ne freghiamo, no?

- Presumo che non vi ricordiate il nome. - No.

- Tutto qui. - A disposizione. Buona giornata.

- Arrivederci. - Arrivederci.

- Che dici? - Mh.

Che ti succede, Miche'? Ti vedo un po' triste, no?

No, niente.

- Buongiorno, sig.ra Fosson. - Buongiorno. Ci sono novità?

- No, purtroppo no. - Purtroppo no!

- Ehilà. - Non si spaventi, è il suo linguaggio.

[Deruta] Ah. [parole indistinte]

- Che ha detto? - Non l'ho capito.

[parole indistinte]

Quando mio cugino Nuraxinieddu parla, non lo capisce nessuno.

Lui si inventa le parole. Per dire "acqua" dice "awaca".

- "Awaca" è acqua. - Ho capito.

Per Dario, acqua è "aua".

Quasi come mio cugino. Come dice "macchina"?

- Dice "archina". - "Archina".

Mio cugino la chiama macchina.

- Valuma. - Vaulma.

- Chissà che ci siamo detti. - Eh, chissà.

- Signora, conosce quest'uomo? - Non ho gli occhiali.

Sì, l'ho visto un paio di volte qui, però non so chi sia.

Non lo conosco.

- Grazie. - Prego.

Arrivederci. Ciao, Dario.

[parole indistinte]

Certo che il cervello umano è proprio misterioso.

- Perché non ci facciamo due passi? - È un po' freddo, no?

Apposta, camminiamo. Mica ci fa male, no?

- La macchina? - La prendiamo dopo, non preoccuparti.

Va bene, dotto'.

- [Deruta] Che cos'ha Dario? - È così dalla nascita.

Come fa la madre?

Finge di non vedere, ha come una benda sugli occhi.

- Come facciamo tutti in certe situazioni. - Già.

Basterebbe vivere senza rompere i coglioni al prossimo.

- Tu rompi i coglioni al prossimo? - È il prossimo che li rompe a me.

- Il lavoro? - No, non parlo del lavoro.

Parlo della vita.

Come va con tua moglie?

- [sospira] Insomma, così così. - Ah, capisco.

No, dotto', con rispetto parlando, questo lei non lo può capire.

È molto complicato.

- Di che cosa hai paura? - Della gente, delle malelingue.

Se tu dici la verità, non è detto che il prossimo lo capisce.

Voglio dire…

È meglio non dire alcuni segreti, se vuoi vivere tranquillo.

Poi però questi segreti diventano…

Come dire? Se finiscono in piazza, la gente ti guarda diversamente.

La gente ti bolla per sempre.

Lo so, ci vuole coraggio.

Michele,

tu devi trovare questo coraggio, perché ce l'hai, no?

- Quanto ha capito di quello che ho detto? - Tutto, mica sono scemo.

Poi che cazzo c'è da capire?

Vivi la tua vita libero e felice.

Un'altra possibilità non te la dà nessuno.

Andiamo a prendere la macchina.

[Michela] Buonasera a tutti.

Rocco, ti stavo cercando. Ecco, questa è l'agenda della Martinet.

Scusa il ritardo, adesso la puoi spulciare da capo a piedi.

- Grazie. L'hai letta? - Appena.

Salta all'occhio una lettera che si ripete spesso, una "J".

- Una "J"? - Forse è l'iniziale di un nome.

Dopo l'illuminazione di Casella, possiamo andarcene tutti a letto.

- Che dici? Arrivederci. - Arrivederci.

"Fuggi lussuria e attieniti alla dieta."

"Fuggi."

[squilli di cellulare]

- È Schiavone. Pronto, dotto', dite. - Ah.

Non mi funziona Internet. Hai carta e penna?

Casualmente sì, stavo facendo le parole crociate, Bartezzaghi.

Bartezzaghi? Limitati a unire i puntini.

Chiedi a Carlo di fare una ricerca su chi ha scritto questa frase.

"Fuggi lussuria e attieniti alla dieta."

"E attieniti alla dieta."

- Sta facendo Bartezzaghi pure lei? - Io sto lavorando.

Sto lavorando. Chiedigli questa cosa e mi richiami.

Senz'altro, la richiamo, a dopo.

- Dove vai? - Da Carlo.

- Qualcosa di pericoloso? - Assai.

Ah…

"J".

"J".

"È uscito, è uscito."

["Inno alla gioia" versione rock dal cellulare]

- Case'. - Pare siano parole di Leonardo da Vinci.

L'unica poesia che ha scritto.

Più che una poesia, è una specie di consiglio

per mangiare bene e vivere meglio.

Un'esortazione a una dieta più salutare?

- Esatto. - Prendilo come un segno, seguilo pure tu.

Sì, senz'altro. Un momento, aiutatemi voi, ora.

Io ho l'otto verticale che dice:

"Il papà di Bottom che morì il giorno del suo compleanno."

- Sono 11 lettere, è lungo. - Va beh, ti è morta la maestra?

- Shakespeare, Case', Shakespeare. - Come si scrive?

Ma vaffanculo, allora.

Grazie.

Shakespeare, "S", "C".

"I", "E", "Scie".

Dotto'. Pietro Cardelli la aspetta, l'ho fatto sedere.

- Dottore, ho parlato con mio figlio. - Salve.

Dice che lo avete trattato come un delinquente. Che è successo?

Venga con me in ufficio.

Un bicchiere d'acqua per il professore.

Venga.

Mi sta dicendo che Gianluca ha rubato a casa della madre

mentre lei era a terra morta?

- È andata così. - È orrendo, schifoso.

So che non è il momento,

ma se riconosce qualcuna di queste persone,

ci darebbe una mano.

Lui è Jeffrey Montague.

- Quello con gli occhiali? - Sì.

- Finalmente ha un nome, 'sto tizio. - È importante?

È stato visto molte volte dai vicini intorno casa.

Può essere. Si conoscevano da 30 anni.

Era un famoso ricercatore di Cambridge.

Lasciò la carriera universitaria e divenne un editore.

In che rapporti era con Sofia?

Sofia ha scritto spesso per la rivista che dirige.

Un'importante pubblicazione accademica.

Un uomo di intelligenza rara, sì.

Questo è Karl Richter.

La foto è recente, dovrebbe avere una sessantina di anni.

Quando si conobbero, era un ricercatore.

- Il pupillo di Sofia, 20 anni in meno. - Mi faccia capire meglio.

Sofia mi lasciò per questo tizio.

- Se pensa a una mia vendetta… - Non dopo tutti questi anni.

Continui a parlarmi di questo Richter.

Ha fatto carriera grazie a Sofia.

Ha preso la cattedra a Heidelberg.

Si occupava delle ricerche ottiche di Leonardo, era il suo campo.

Non mi è mai piaciuto, ma forse ora parla l'uomo tradito.

Professore, sua moglie aveva un anello di valore

a cui era affezionata che portava sempre?

Che io sappia, no. Mi sembrerebbe strano.

Sofia preferiva i libri.

I soldi spesi per un anello li avrebbe considerati uno spreco.

Viveva in un mondo suo, non le piaceva la socialità.

Professore, io potrei avere ancora bisogno di lei.

A disposizione, io resto qui fino al funerale di Sofia.

- Alloggio in un albergo al centro. - Bene, grazie.

Ciao, Ettore. Mi fai un caffè?

- [Rocco] Che è? - Niente.

Ettore, devi farti i cazzi tuoi.

- Credevo che le facesse piacere. - Credevi male.

Ciao. Ti offro il caffè?

Sono pieno di anestetico, ma posso pagare.

- Leggi i miei articoli. - Siamo tornati ai vecchi tempi

dove mi massacravi dal giornale, sono contento.

- Che fai a pranzo? - Oggi sto dai Sassonia-Coburgo-Gotha.

- Vai ancora dai Sassonia? - Il retaggio è difficile da buttare giù.

Se ti propongo pranzo all'egiziano?

- Non sei più arrabbiata con me? - Come si fa a essere arrabbiati

con una faina che stacca la testa alle galline? È la natura.

Certo, "la natura". Bella metafora.

- Brava. - Allora? Se accetti, mi salvi da…

- Una rottura di coglioni. - Eh, livello alto anche.

Va beh, allora ti salvo.

- Prendo il cappotto. - Sì.

Avevo ragione o no?

Uno di questi giorni ci facciamo una chiacchierata

in camera di sicurezza.

- Hai novità sul caso Martinet? - È diventato un pranzo di lavoro?

Beh, non abbiamo molto altro in comune.

Abbiamo dovuto ricominciare da capo.

Brucia? Dico, l'errore brucia?

Sì, ma sono abituato a fare errori.

- Ti posso aiutare. - Come?

Due anni fa abbiamo dedicato alla Martinet una pagina con foto

- nell'inserto cultura. - Ah.

- L'hai scritta tu? - No, Martini. Adesso è in pensione.

- Mi fai avere l'articolo di Martini? - Certo.

- Grazie. - Anzi…

- Che è? - Siccome in fondo ti voglio bene…

Si vede.

Chiedo direttamente a lui. Martini è un tipo preciso.

Gli farà piacere sapere che qualcuno si ricorda di lui.

- Ammazza. - È solo, senza figli.

Cazzo, è bello venire a pranzo con te.

Ti ricorda qualcuno, diciamo, sì? Farò la fine di Martini.

Povero Sebastiano. Che casino hanno fatto, figli di buona donna.

- Io non li ho sentiti. - Sora Letizia, lasciate perdere.

- Non erano ladri. - No. Ora abbiamo pure la sicurezza.

Tenete, 'sto mese si canta.

Figlio bello!

- Sono troppi. - Per voi pure il doppio è poco.

Grazie, grazie.

- Che cercavano? - Non sono venuti a rubare.

Va beh, guardiamo meglio.

- Quante volte siamo andati a letto? - Tre.

- Ah, tre. - [Rocco] No? Sì.

La prima volta è stata quando mi hai legato come un salame.

Si è aperta la ferita e mi hai portato in ospedale.

[Sandra] La seconda è quando hai preso l'hotel fuori città

e ti hanno chiamato dalla Questura. La terza pochi giorni fa a casa mia.

Quindi non abbiamo ancora fatto l'amore.

No. No, tecnicamente no.

Con la mente, con la testa, una decina di volte io l'ho fatto.

Io 15.

[notifica dal cellulare]

È Martini, mi ha mandato la mail. Andiamo in redazione, te la stampo.

- Quindici, eh? - Eh?

Quindici volte? [ridacchia]

E come… Come…

Per non essere volgari, come mi sono comportato? Almeno una?

- Ecco. - Grazie.

Ci sono un sacco di cose interessanti.

"È consolidata da tempo la collaborazione di Sofia Martinet

con le pagine di Art Ego.

La prestigiosa rivista di Jeffrey Montague."

- Questo me lo porto via. - Certo.

Esisterà sicuramente un archivio di questa rivista.

Guardo subito.

- Allora, ha sede a Londra. - Sì.

Aspetta, perché se sei fortunato…

Sì, trovi una copia della rivista alla biblioteca qui di Aosta.

Allora vado, dici?

Grazie.

Insomma, è da qui che mi massacri?

No.

Gli articoli su di te li scrivo con il portatile.

- Ah. - Dal letto.

- Va beh, grazie ancora. Ciao. - Ciao.

["Inno alla gioia" versione rock]

- Dimmi, Brizio. - Siamo a casa di Sebastiano.

Abbiamo trovato 2.000 euro nel suo nascondiglio.

Li trovava pure sora Letizia. Non è un furto.

Sarebbe interessante sapere chi erano e che cosa cercavano.

Io e Furio non lo possiamo scoprire. C'è solo una cosa strana, Rocco.

Abbiamo trovato un caricabatterie di una marca che non esiste più.

- Il cellulare non c'è. - Forse l'ha portato via Sebastiano.

Il suo è di ultima generazione.

- Sai quanti caricabatterie ho a casa? - Può essere.

- Va beh, ce ne andiamo. Qualsiasi cosa… - Vi chiamo.

- Ha ragione. - Mi pare strana questa cosa. Fa' vedere.

- Ciao, Miche'. - Ciao, Rocco.

Il telefono vecchio trovato a casa di Sofia l'hai analizzato?

- Ah, ti vuoi fare una risata? - Magari.

C'è una password. Il telefono è vecchio, non ci sono riuscita.

Lo farò vedere.

Amore, l'analizzatore di idrogeno solforoso ha dei problemi.

- Eh. - Ancora?

- Lavori qui adesso? - No, do una mano.

Stasera abbiamo una cena, così finiamo prima.

Vieni anche tu? Facciamo un esperimento di cucina.

Ammazza, detto da voi due è più una minaccia che un invito.

Diamo una risposta alla domanda: "Qual è il vino per la mozzarella?"

- Chi se l'è posta? - Noi.

- Ah. E vi ha messi in crisi? - Certo.

Perché questa domanda?

È la scienza. Ci sono domande a cui è difficile dare una risposta.

- Uno ci prova. - La mozzarella e il vino?

- Che c'è di scientifico in questo? - Hai rotto i coglioni! Vieni o no?

Un mio amico enologo porta sei bottiglie di vino bianco.

Il rosso non va bene. Io porto delle bufale che svegliano i morti.

Ah, sì? Puoi darle a uno dei tuoi pazienti.

Per loro ci vuole altro che le mozzarelle.

Scusa, ma perché non vieni con Pallina lì?

- Come si chiama? La giornalista. - Chi è "Pallina"? Sandra.

- Eh, Sandra. Non è una giornalista? - "Pallina"?

Gli attrezzi anteguerra sono peggio degli Android di ultima generazione.

Non riesci ad aprirlo?

- Scherzi, vero? - No.

Ecco l'elenco dei numeri in entrata e in uscita, sono pochini.

La Martinet non lo usava molto. Portali a Schiavone.

- Tu sei un genio. - No.

Einstein era un genio, Mozart. Io so darmi da fare.

- Quando torni, ricordati le paste. - Te le meriti, guaglio'.

[Giovanni] Signore e signori, comincerei con un vino autoctono elegante.

Sentirete un bouquet di frutta matura.

- Per caso, hai un tastevin? - Che?

La ciotola d'argento.

- Non rompere. Stappa la bottiglia. - Va bene.

Di vino, io non capisco niente.

Nemmeno io, però guardavo quella bottiglia all'angolo.

- Mi sembra una bottiglia costosa. - Mi regalano i vini, Rocco.

- Per le recensioni. - A lui regalano vini e a me morti.

Oggi metalmeccanico di 44 anni barricato in bara di rovere.

A me evidenze impacchettate.

- A me ossa. - "Ossa"?

Sono un'archeologa e ogni tanto collaboro con il Labanof.

Il Laboratorio di Antropologia dell'Università di Milano.

Andare da loro è come andare al Louvre.

- Allora? Guardiamo le mozzarelle? - Certo, le mozzarelle.

- Non c'è del prosciutto? - Io non ti invito più.

- Mozzarella c'è e questo mangi. - Allora, mozzarella e tanto pane.

Un sorso di vino e ognuno dice la sua.

- Ecco. - Ecco qui.

- Tu conoscevi Sofia Martinet? - Certo che la conoscevo.

Era una numero uno. Che fine schifosa ha fatto.

- La sua ultima scoperta fu dirompente. - Di che si trattava?

Ah, no, non si parla di lavoro. Si assaggia e si giudica.

- Guarda i riflessi. Gialli e verdi. - Sì.

- La mozzarella non c'entra col vino. - Io non lo so.

Che tipo di scoperta ha fatto la Martinet?

È stata pubblicata su Art Ego, sugli studi ottici di Leonardo.

- Vista. - Non sarà interessante per i non addetti,

però per noi fu come un terremoto.

- Addirittura? - Sì.

Capovolse le convinzioni di una certa schiera di studiosi.

- Ne sputtanò tantissimi. - Ah.

- A Sofia. - [tutti] A Sofia.

- [Rocco] A Sofia. - Non capisco se il vino si abbina o no.

- No. - Scusate, voi due state insieme?

- Eh? - No.

- No, siamo amici. - Sandra, per un attimo ho temuto per te.

- Che ridi? - [Giovanni] Allora, a Sandra.

[tutti] A Sandra!

Mi ci ha portato lei qui.

[Federico] Grazie.

- Buonasera. Posso esserle utile? - Buonasera.

Io sono Casella, un collega della Questura di Michele.

- Per caso c'è Michele? - No.

- La moglie? - Neanche lei.

Ah, va beh.

- Può dire a me. - Sì.

Volevo un po' di pasticcini. Facciamo così, mi dia i mignon.

Due per ogni tipo, gentilmente, in una guantiera. I mignon.

- Sì. Non è mai venuto qua, vero? - No, è la prima volta.

Mi sono sempre detto: "Vai al forno di Michele".

Michele dice che il pane che fa la moglie è il migliore della valle.

- Anche se ci vuole poco, con rispetto. - Perché?

Il pane che fanno qua è buono, per carità,

ma io sono cresciuto con il pane casareccio pugliese di San Severo.

Certo, a ognuno piace quello che mangia nell'infanzia.

- Esatto. - Qua io non bevo la birra alla spina.

- Come mai? - Sono nato in Germania.

Mi sono trasferito a 16 anni. Da noi la birra ha un altro sapore.

Ah, tedesco?

- Altro? - No, per oggi basta così.

- Ora saliamo di gradi. Che ne dite? - Ancora?

- Passiamo allo Chardonnay. - Mettimene un po'.

Mi gira tutto, sarà il bouquet.

L'abbinamento vino e mozzarella rimarrà un mistero,

- ma di certo noi siamo ubriachi. - Perché mi guardi così?

Perché sono felice. Dovremmo fare più spesso queste cene, no?

- La prossima volta, vino e fois gras. - Quello è facile.

- Sì? - È più complicato con le muffe.

[Giovanni] Che ho detto?

- Perché, cazzo, ridete? - È la parola "muffa" che mi fa ridere.

- Roba da pazzi. - Anche a me. Con le muffe ci lavoro pure.

Allora, viva le muffe!

A proposito di muffe, io direi di dare una svolta alla serata.

- Oh! - Volevo proporvi questi due schiopponi.

- Che "schiopponi"? No. - Non sarà d'accordo il dottore.

La migliore marijuana d'Italia. Voglio dire, THC basso.

Aiuta la meditazione, la concentrazione meno.

Il rilassamento, diciamo. Ce ne fumiamo una per uno.

- Io no. - Alberto, lo so.

- La sua la fumo io. - Eccola. Ecco qua.

Dopo tre tirate, diciamoci quello che ci passa per la testa,

ciò che pensiamo l'uno dell'altro, senza remore, diamoci addosso.

- Giovanni, che vino va con la marijuana? - Franciacorta.

Leva questo coso. Accendi?

- Levalo pure tu, il "ciccetto". - Ah, si toglie?

Che fa? Non fa niente, tieni. Dai, una bella boccata.

"Daje" a ridere! Ancora non fumi, figurati quando fumi.

- Michele! - Ugo, che cosa ci fai qui?

Ho comprato i pasticcini al forno.

Poi ero curioso di conoscere tua moglie, ma non c'era.

Me l'ha detto il panettiere. Ha detto che è tedesco.

Scusa, ma un tedesco sa fare il pane?

- Certo. - Sto scherzando.

- Io vado, ciao. - Anch'io vado, da mia moglie.

- Ho detto che tua moglie non c'è. - C'è, c'è.

- Perché il panettiere ha detto di no? - Si è sbagliato.

Si è sbagliato a dire che tua moglie non c'è?

No, si è sbagliato a dire che mia moglie non c'era.

Mia moglie c'era. Tu ci hai parlato.

Non ci capisco niente. Che stai dicendo?

- Io mi vergogno. - Ti vergogni? Di tua moglie?

- Sì. - Ti vergogni che fa la panettiera?

- Ancora non hai capito? - No.

Vai, ci pensi lungo la strada, vai.

Va beh, chi lo capisce?

"Mia moglie"? Che cazzo…

Federico, oggi io ho capito un sacco di cose

che non avevo capito prima.

- Senti, Michele… - Non interrompere, perdo il filo.

Ci sono giorni in cui uno deve prendere delle decisioni.

Non importa se queste decisioni le paga.

Poi sono abituato, ho sempre pagato tutto nella vita, proprio tutto.

Insomma, io ho capito…

Noi dobbiamo vivere, Federico.

Per noi vivere vuol dire una cosa sola.

Non è giusto che tu soffra, sei la persona che amo di più al mondo.

Io sono 40 anni che vivo nell'ombra, manco avessi la peste.

Io ho la peste? No, non ho la peste.

L'amore non è una disgrazia. Amo un uomo.

Allora? Beh?

Chi non lo accetta non mi piace e non ci parlo più.

Quindi io oggi, anzi, adesso

ti dico una cosa che era da un po' che volevo dirti.

Voglio vivere con te.

[Federico si commuove]

Ti fa così schifo? È una cosa da poco, ma…

No, Michele, piango perché sono felice.

Allora, ridi. Federico, ridiamo.

Non ne posso più di lacrime.

Domani, se tu vuoi, porto le mie cose da te.

Certo che lo voglio, amore mio.

- Sai che cosa facciamo adesso? - Eh.

Ci cambiamo e andiamo a cena in un bel ristorante.

- In centro? - Sì, in centro. Io e te, davanti a tutti.

A chi non sta bene?

[parla in tedesco]

- Esatto, che vuol dire… - Si fotta.

Si è infilata nel mio parcheggio.

- Lei? - Sì.

- Era un quarto d'ora che aspettavo. - Tu sei aggressiva quando guidi.

- Io? - Sì. Buone le paste, dove le hai prese?

Ora ho capito!

- Che hai capito? - Niente, un mio collega.

Michele Deruta.

- Io sono aggressiva, ma lei è maleducata. - Non le piaci.

A forza di stare dietro alle antichità,

a sbavare per un coccio in uno scavo a Mozia o un piatto a Castel d'Asso,

perdo il contatto con la realtà.

Sapete a che serve l'archeologia?

A fissare pochi punti certi e a riempire quei buchi.

Non si conosce la realtà. Questa è sempre stata la mia difesa.

- La realtà mi fa un po' paura. - No, io non ho paura della realtà.

I buchi non si riempiono con le supposizioni,

ma con le certezze, sennò il mio lavoro non vale niente.

La realtà è un tranello continuo.

Si nasconde tra le cose piccole

come i batteri, i virus.

Poi c'è l'amore, no? Quello è tutto un altro discorso.

L'amore sta alla realtà come la nuvola alla pioggia, capito?

No, ma sono contento lo stesso. Va bene uguale.

Beh, io mi fido di poche persone.

Due sono in questa stanza.

Tu, Giovanni?

- Giovanni? - [Rocco] Ancora?

Giovanni dorme da due ore.

Tu, Sandra?

Io vengo da una famiglia ricchissima.

- Vive in un castello. - Eh!

Sì, davvero.

Ero viziata, per questo ho deciso di fare la giornalista.

Per cercare di comprendere e raccontare la realtà.

Però quella vera, non quella che ho conosciuto da bambina.

La verità? Ce la facciamo tutti sotto.

- Lui seziona cadaveri. - Eh.

- Michela guarda i batteri. - Eh.

Io studio fatti che magari non sono mai accaduti.

Sandra cerca nel passato la verità per raccontare il presente.

Ognuno ha un modo di affrontare la vita, però sempre di difese si tratta.

- Rocco, tu? - Io ho portato le canne.

- Fai il poliziotto, perché? - "Perché"?

Ero povero e mi sembrava un modo per avere uno stipendio fisso.

La speculazione filosofica non è il tuo forte,

- però uno sforzo puoi farlo. - "Uno sforzo"?

Faticavo a mettere insieme il pranzo con la cena.

No, non fare il furbo. Questi sono problemi superati.

Tu devi dirci che cosa pensi della realtà oggi, adesso, capito?

Cosa penso della realtà? Penso che…

abbia un cattivo odore e puzzi di marcio.

La gente violenta ammazza, stupra.

Gli odori buoni sono pochi. La marijuana, il vino, voi.

Però nella realtà tu ci devi stare. Non puoi scappare, tu sei la realtà.

Se no non potresti fare quel lavoro.

Infatti mi fai un po' paura.

Se ti guardo negli occhi, sai cosa vedo?

Niente.

- Secondo te, qual era il vino giusto? - No, no, il vino no.

Mi viene da vomitare.

- Ah. - Che è?

- Grazie per la bella serata. - Grazie a te.

- Io sono arrivato. - Eh.

- Senti un po'. - Eh.

Così, per chiedertelo. Se mi guardi negli occhi, che vedi?

- Ce l'hai uno spazzolino? - Uno spazzolino?

- Ne ho minimo tre, per dire. - Ah.

Uno è mio e tutto quanto. È usato.

Il secondo è ancora da aprire e te lo prendi tu.

Il terzo, hai visto mai un ospite, una cosa.

Aspetta, Sandra.

- Che tu sappia, Sara è fidanzata? - No.

Sì.

- No, è divorziata. - Ah.

Ho visto come la guardavi.

Che bischerate dici? Io ho occhi solo per te.

Non mi importa, non sono gelosa.

- No? - No.

- Per niente. Te lo taglio. - Me lo tagli?

- Poi come si fa? - Beh…

Se me lo tagli, come si fa?

Rocco.

- Lo spazzolino dei tre che avevi… - Ahi.

[sospira] Ohi, ohi.

Questa qui è casa tua, Rocco?

["Inno alla gioia" versione rock]

- Ragazzi'. - Notizia dell'anno. Ricordi Margherita?

Viene a Milano, hanno trasferito il padre. La rivedo.

Ah, sì? La notizia mi rende felice.

Se prima eravamo al livello del quattro, ora abbasseremo la media.

È qui che ti sbagli. Margherita è brava a scuola.

Se voglio avere qualche chance, non posso fare queste figure.

Senti, la band non ha ancora trovato un nome. Si accettano suggerimenti.

- "Gli scatarri"? - Non mi fai ridere.

Io pensavo a qualcosa del tipo "Vicolo Cannery".

- Perché? - È un libro di mamma, mi piace il titolo.

Ho capito, ma leggilo prima, perché parla di sfigati.

Magari è il nome giusto per il gruppo.

Quante ne sai, Rocco? Quante ne sai?

Oddio, la prof. Ciao, ciao. [campanella]

Andiamo.

- Ha bisogno di qualcosa? - Salve.

Salve.

- Buongiorno. - Buongiorno.

Senta, volevo un numero della rivista Art Ego.

La conosco, sono laureata in storia dell'arte.

- Che numero? - Quello di ottobre.

- Ok. - C'è un buon odore qui dentro.

Odore di libri, matite temperate, limone e crema?

Ormai io mi sono abituata, però mi ricorda la scuola.

Con permesso.

[annusa]

Allora, Sebastiano, l'esegesi di La spigolatrice di Sapri.

Io non so che vuol dire "esegesi".

Spiegami la poesia a parole tue. Quanti erano questi patrioti?

- Tre? - Un po' di più.

- Trenta? - Sebastiano, 300.

Bene, siamo all'inizio della poesia.

Come li descrive il poeta?

Uno per uno? Trecento? E quando finiamo?

Non fare lo spiritoso. Questi trecento erano?

- Erano forti. - Sì. Anche?

- Cazzuti? - Silenzio!

No, Cecchetti, erano giovani.

- Che gli è successo? - Sono morti.

Lattanzi e Schiavone, non suggerite o vi metto una nota.

Erano 300, erano giovani e forti e sono morti. Quindi?

- Sono un po' sfigati. - Basta! A posto! Ti metto uno!

Schiavone e voi due lì dietro, Brizio e Furio, non va bene!

Non va proprio bene!

Sebastiano, hai preso uno. Domani lo porti firmato dai tuoi.

- Se li incontro, volentieri. - Non fai ridere nessuno.

Siamo a chiusura di quadrimestre e hai preso uno.

Alla prossima interrogazione, anche se prendi dieci, e ne dubito,

dieci più uno fa 11 che diviso due è cinque e mezzo.

- Sei bocciato con cinque e mezzo. - Sì, ma se esce la matta?

- Ecco il numero che cercava. - Grazie.

Se mi segue, le chiedo un documento.

[fa scattare la penna]

[continua a far scattare la penna]

[fa scattare ancora la penna]

- [in chietino] Gli stacca la testa. - Che ridi, coglione?

Questa è la fine che ti faccio fare se continui a rompere le palle.

Va bene?

Ciao.

- Allora… - Eh.

I numeri che ricorrono nel cellulare della Martinet appartengono

a Jeffrey Montague e alla redazione della rivista Art Ego.

Guarda caso…

Jeffrey Montague è lui.

È sua la "J" che ricorre sull'agenda.

Devo fare due chiacchiere con questa persona.

- Tu che leggi? - Un articolo molto interessante.

È di Sofia Martinet.

Capovolge tutti gli studi e le teorie leonardesche

fatte dagli altri, da questi esperti che sono

la Trueba, Vignali e Karl Richter.

Appoggiata da Montague, la Martinet fa il culo a un po' di persone.

"Fa il culo a un po' di persone", direi proprio di sì.

[bussano alla porta] Sì.

- C'è una persona per te. - Chi è?

- Karl Richter. - Quello dell'articolo?

- Esatto. Lo faccio entrare? - Sì, fallo accomodare.

Prego.

- Grazie. - Salve.

- Rocco Schiavone. - Karl Richter.

Prego, si accomodi.

[Rocco] "Sphenodon punctatus".

Rettile noto anche col nome di tuatara.

È una lucertola dalle abitudini notturne che vive per un secolo.

Rettile intelligente, possiede il terzo occhio

con cui percepisce i cambiamenti di luce nell'ambiente circostante.

In che cosa posso esserle utile?

Il funerale di Sofia Martinet è domani.

Io ho già parlato con il giudice e vorrei anche il suo parere

perché tutto fili liscio.

Sì, avevo già avvertito la Procura.

Per noi il corpo non è più indispensabile.

- Grazie. - Aspetti un attimo, professore.

Le va di fare quattro passi, prendere un caffè, qualcosa?

Questo clima non dovrebbe essere un problema. È tedesco, giusto?

- Lei mi conosce? - No, ma questa è l'occasione giusta.

Ah.

Sofia e io abbiamo avuto una lunga storia.

Vent'anni. Ero il suo assistente.

- Grazie. - Grazie.

Devo tutto a lei.

La mia carriera universitaria, i premi, le onorificenze.

Insomma, tutto il mio successo, come studioso e come professore.

- Ora se n'è andata così. - Già.

- Chi è stato, dottor Schiavone? - Non lo so ancora.

Sofia non aveva nemici.

Era una studiosa, una professoressa, anzi, una luminare.

Non era neanche ricca.

Allora, perché? Qualche balordo?

Non sono informazioni che posso condividere.

- Lei insegna in Germania? - Sì. Università di Heidelberg.

- Ah! Dove ha imparato l'italiano? - Quando ero l'assistente di Sofia.

Prima a Firenze, poi a Bologna e infine a Torino.

- L'ho conosciuta che avevo 30 anni. - Lei ne aveva di più.

Cinquanta, all'epoca. Ma lei non è uno che giudica la differenza di età, no?

No, no. Non me ne frega nulla della differenza di età.

Facevo due conti. Quando vi siete lasciati?

- Due anni fa. - Ah.

Io avevo…

Insomma, avevo cominciato una nuova storia.

- Con la sua attuale compagna? - Esatto, con Hjordis.

- È la sua assistente? - Sì.

È un'abitudine ereditata da Sofia quella di rimorchiare l'assistente

o è costume delle università europee?

Al funerale sarà presente anche Jeffrey Montague?

Credo di sì, perché?

- Lo conosce? - Così.

Lo conoscono un po' tutti. Un grande personaggio.

- Era amico di Sofia? - Sì, erano molto amici.

Dottor Schiavone,

le posso chiedere di informarmi su eventuali sviluppi?

No. Per quello ci sono i giornali.

La saluto.

Nell'armadio ti ho lasciato le ante accanto alla finestra.

- Grazie. - Vieni, ti faccio vedere una cosa.

Qui puoi dipingere in tranquillità i tuoi quadri.

Ti ho preso pennelli e colori nuovi.

Sulla poltroncina ti puoi rilassare quando devi pensare o riposarti.

- Ti piace? - È bellissima.

Dai, Michi, non piangere su. Non piangere.

Nessuno aveva mai fatto una cosa simile per me.

Sai che quando fai così, poi piango anch'io.

Senti…

Senti…

Si è mai visto un poliziotto piangere per una stanza?

- No. - No.

Finalmente parliamo la nostra lingua, ce n'è voluto di tempo.

La nostra, che nessuno conosce, ma dobbiamo capirci solo io e te.

Hai ragione. Hai ragione, amore mio.

C'è un tale nel caso della Martinet.

Poverino, è cieco e anche un po' ritardato.

Lui si è inventato un modo di parlare tutto suo.

Solo la madre lo capisce. Io ho già imparato alcune frasi.

- Madonna, dimmi, dimmi. - Per dire "acqua" dice "aua".

Per dire "macchina" dice "archina".

Quando racconti queste storie, io ti amo alla follia.

- Allora, continuo. - Sì.

Per dire "grazie", dice…

In questo articolo Sofia Martinet annuncia una notizia sensazionale.

È venuta in possesso di una lettera autografa di tale Luca Pacioli.

- Chi è 'sto Pacioli? - Che ne so?

Ugo, c’è internet per questo motivo.

- Cerca Luca Pacioli. - Chiedo scusa.

Le ricerche da solo su internet non le piace farle?

Mi rompo i coglioni. Che domande fai?

Preferisci che io ti svegli di notte così lo chiedi a Carlo?

- No, no. - Allora?

Pacioli… Vai.

Ecco qua, Luca Pacioli. È stato religioso, matematico, economista.

Qui dice di una lettera scritta a Venezia

dove si fa riferimento a un libro.

Un dono che questo Paganino Paganini fece a Leonardo.

- Paganino… - Paganini.

Paganini.

Ecco qua. "Tipografo ed editore italiano morto nel 1583.

- Attivo a Venezia". - A Venezia.

Però il libro che è stato regalato da Paganini

- è stato scritto da un arabo, leggi bene. - "Alhazen".

[insieme] Alhazen.

- Che vuoi? - Mi serve un permessino.

- Mh? - Un permesso. Devo tornare al paese.

"Devo tornare al paese"? Che cazzo dici?

C'è un caso importante in corso e servono tutte le forze in campo.

Quando avremo risolto il caso, tornerai a Mazzo come cazzo si chiama.

- Mozzagrogna. - Mozzagrogna, tornerai a Mozzagrogna.

Prima di quel momento, te ne stai qui buono, va bene?

[in chietino] Speriamo di azzeccare o il caso non ce lo leviamo di mezzo.

Mi stai prendendo per il culo, D'Intino?

- Ti riferisci a un mio errore? - Non sia mai.

- Scherzo, era solo un gioco. - Lo spero per te.

Ti devi ricordare

che sei sempre appeso a un filo.

- Allora io… - Sì, vaffanculo, D'Intino.

Vedi un po'.

Allora, la cosa importante è che voi memorizziate queste due facce.

Karl Richter.

Jeffrey Montague.

Poi le guarderete meglio.

Allora, io e Casella abbiamo scoperto

che c'è questo scienziato arabo, un certo Alhazen,

che è considerato il fondatore dell'ottica moderna.

Su questo lui ha scritto un libro.

Libro che è finito nelle mani di Leonardo, nientedimeno.

Leonardo ha fatto sue

tutte le teorie e le ricerche dello scienziato.

Hanno regalato il libro a Leonardo e lui si è basato sui suoi studi.

Allora le teorie di Leonardo non sono originali.

Così afferma Sofia Martinet.

L'arabo aveva già scoperto prima di Leonardo

l'immagine capovolta sulla retina, l'anatomia dell'occhio

e l'intuizione della camera oscura.

[in chietino] Mi sto perdendo un po'.

Lascia perdere, poi te lo fai spiegare.

Scusate, non ho capito.

- Stiamo dando del copione a Leonardo? - Non so se era copione.

Oggi diremmo che ha rubato i diritti d'autore all'arabo.

Un articolo così che cosa provoca nel mondo della ricerca?

È una cosa gravissima.

Ha capovolto tutte le teorie fatte fino ad allora.

Teorie che hanno dato fama e prestigio a chi le ha concepite.

Eh.

Capite chi dall'articolo ha tratto giovamento e chi no.

Altrimenti, a cosa serve?

Mh, c'è anche Italo oggi. Si è ricordato che fa il poliziotto.

Va bene, ragazzi. Domani c'è il funerale della Martinet.

Ci sarà tutto il mondo accademico, i suoi colleghi.

Io vi voglio tutti lì. Non deve mancare nessuno, va bene?

Va bene.

Ma in divisa o in borghese?

Il vestito scuro già ce l'ho, preciso.

Rocco.

- Io non vengo al funerale, ho da fare. - Non ti avevo calcolato.

- Senti, stavo pensando… - Sì.

E se chiedessi il trasferimento?

- Direi che non me ne frega un cazzo. - Bene.

- Mi hai tolto un problema. - Mh.

Sull'agenda Sofia ha segnato con evidenza l'uscita dell'articolo.

- Ha dato del mezzo truffatore a Leonardo. - Sì, mi ricordo bene.

Tipico modo di fare di Sofia.

Amare una persona oltre il sostenibile per poi abbandonarla.

- Parlo per esperienza diretta. - A chi giova un articolo simile?

Innanzitutto a Sofia.

Le avrà procurato un giro di congressi in mezza Europa

e il plauso della comunità scientifica, ne sono certo.

So a che cosa sta pensando, ma mi permetto di dirle

che non credo che abbia provocato invidie così spietate

- da portare qualcuno a ucciderla. - Ho visto uccidere per molto meno.

Beh, su questo non ho dubbi.

Ah, ecco la mia compagna. Io mi trattengo dopo il funerale.

- Se lei e la sua signora… - Non sono più sposato.

- Anche lei vittima del divorzio? - No, non proprio.

- La saluto, a domani. - A domani.

Lupa, andiamo. [Lupa abbaia]

Andiamo.

Stasera resto con te.

Alla vita, amore mio.

Buongiorno.

[Michele sbadiglia]

Buongiorno.

Sono le 8:15? È tardissimo. Perché non mi hai svegliato?

Il funerale inizia alle 9:00. Schiavone ha detto di andare prima. Miseria!

- Dov'è la chiesa? - Non è in chiesa, è un funerale laico.

- Ti accompagno io. - Tu?

Sì, andiamo insieme in mezzo ai tuoi colleghi, allora?

Niente. Sì, sono contento.

Sono pronto, mi lavo, mangio una cosa.

No, non mangi una cosa. Sei a dieta.

Mela e fetta biscottata integrale.

[Michele] Ugo, ciao.

- Lui è Federico. - Sì, l'ho conosciuto al forno.

Eh.

Benvenuti a tutti.

Siamo qui per salutare Sofia.

Vedo molti amici e colleghi che l'hanno accompagnata negli anni.

Io mi chiamo Giorgio Fanelli.

Sono il rettore dell'Università di Torino.

- [Dario] Torino. - Sofia mancherà a tutti.

Spero che trovi la pace.

[parole indistinte]

[parole indistinte]

Lui è Dario. Il ragazzo che parla una lingua sua.

"Sofia Martinet era la più grande mente

che io abbia mai conosciuto.

Ma io voglio ricordare Sofia, la mia amica,

non la prof.ssa Martinet.

Vedo qui Isabel Trueba, Haarvili,

tutti i colleghi e professori, voci importanti della mia rivista.

Li vedo qui a piangere la collega,

l'amica, la donna generosa

sempre pronta ad aiutare e a collaborare con tutti.

Quanti di noi abbiamo ricevuto regali da Sofia?

Quanti dovrebbero ringraziarla per tutta la vita?

Ma la generosità, si sa, non appartiene a questo mondo.

[in inglese] Addio Sofia, che Dio sia con te."

[parole indistinte]

Ti ricorderò sempre come il primo giorno in cui ti incontrai.

All'Università.

Lei aveva letto la mia tesi di dottorato

e l'aveva trovata profonda e innovativa.

Mi prese con sé, sotto la sua ala.

Ci siamo innamorati.

Abbiamo camminato per un pezzo di strada insieme.

In questa strada io sono cresciuto.

Se sono quello che sono oggi, lo devo a te, Sofia.

Ti saluto nella lingua di Leonardo.

"Ogni cognizione principia da sentimenti."

Addio, Sofia.

[uomo] È una tragedia.

Che dire?

Dottor Montague, vicequestore Schiavone, Questura di Aosta.

[uomo] Levo il disturbo.

Un poliziotto, dovevo capirlo da come osservava.

- Ah. Le dovrei fare delle domande. - Le lascio il cellulare?

No, se non l'ha cambiato ultimamente, dovrei già averlo.

Era nel telefonino della Martinet. Vi siete sentiti spesso, ultimamente?

Ci parlavamo spesso per i suoi articoli.

-Ero un po' il suo… Come si dice? -Confidente?

Lo so, me lo hanno detto i vicini di casa.

A detta loro, lei visitava spesso la Martinet.

È vero, andavo a trovarla. Quando ero in Italia, ci passavo.

Lunedì ha fatto un salto da quelle parti?

Dottor Schiavone, lunedì io ero nella mia casa a Firenze.

Non ho nessuno che possa provarlo. Non ho un alibi per quel giorno.

Quanto tempo è stato a Firenze?

Fino a mercoledì.

Io sono l'ultima persona al mondo che avrebbe fatto del male a Sofia.

Allora, mi dica.

A chi ha fatto male l'articolo che ha scritto Sofia Martinet?

A parecchie persone.

- Molti studiosi sono rimasti sconcertati. - Può fare dei nomi?

Lui, per esempio.

Grazie. Le devo chiedere, però, di non lasciare il Paese.

- Sono a sua disposizione. - La ringrazio.

- Arrivederci. - Arrivederci.

[voci non udibili]

Ehi, allora?

Che impressione avete avuto? La prima cosa che vi viene.

L'editore ha una faccia di culo, odia quello con il cognome tedesco.

Al funerale non piangeva, mentre il faccia di culo piangeva.

Che vuol dire? Ognuno reagisce come vuole.

Dotto', lei è sicuro che là in mezzo ci stava il figlio di buona donna?

- Non lo so, Casella. - Però…

- c'è una cosa. Non l'ho notata io, ma… - Chi?

- L'ha notata Federico. - Beh, chiamalo. Che aspetti?

- Scusate, ma chi è Federico? - Come "chi è Federico"?

È la moglie di Deruta.

- "La moglie"? Come "la moglie"? - Eh, sì.

[bussano alla porta] Sì.

- Dottore, c'è… - Ah, sì, prego, fallo entrare.

- Salve. - Buongiorno, Federico Clusaz.

Schiavone. Prego, si accomodi.

- Ci diamo del tu? - Magari.

- Prego. - Allora,

ero presente alla funzione. Non ti faccio perdere tempo.

- C'era anche quel ragazzo, Dario. - Il vicino, il figlio della Fosson.

Parla una lingua inventata.

- Vero. - C'erano due frasi che ripeteva

e che credo che continui a ripetere che mi hanno fatto pensare.

Diceva: "Valuma stas che va" e "Dubrisci tu".

- Mia madre è tedesca, io sono bilingue. - Ah, continua.

Mi hanno fatto pensare, perché credo che lui cerchi di dire questo.

[parla in tedesco]

Vogliono dire: "Perché lo hai fatto?

È colpa tua."

Vieni, vieni.

Dai, vieni. Ok, vieni.

Dario, delle persone vogliono parlarti.

Mi raccomando, fai il bravo.

Ciao, Dario. Ti ricordi di me?

Ho portato un amico, si chiama Federico.

- Pedrico! - Mh.

Lui ti dirà delle frasi e tu ci dirai se ti piacciono. Va bene?

[parla in tedesco]

[ripete le frasi]

- Ah: "Valuma stas che va". - Bravo.

[parla in tedesco]

"Dubrisci tu".

Che cosa sta succedendo?

Signora, che lei ricordi, negli ultimi tempi,

Dario è entrato in contatto con qualcuno che parla tedesco?

"Tedesco"? No. Dario è sempre chiuso in casa.

- In un film? - Sig. Federico, Dario è non vedente.

Non ascolta neanche la radio.

Queste sono parole che dice da qualche giorno.

- È frutto della sua fantasia. - "Valuma stas che va".

- Che dice? - Qui dice: "Perché hai fatto questo?"

- La seconda: "È colpa tua". - Dove le ha sentite?

Al piano di sotto.

Bravo, Dario.

Dottor Montague, la posso vedere, diciamo, adesso?

Sì, grazie. So dov'è, ci vediamo lì.

Casella, controlla tutti i voli della tratta Francoforte-Torino,

anche la lista dei passeggeri, da sabato a lunedì.

Il giorno dell'omicidio. Hai capito? Ok.

- Sono nei guai? - Dipende.

Che rapporto c'era tra Karl Richter e Sofia?

Karl era uno studente, neanche troppo brillante.

Sofia si era innamorata. Ha fatto carte false per lui.

L'amore è cieco, come l'ignoranza.

Sofia lo sosteneva e spingeva ovunque. Università, pubblicazioni.

Poi lui l'ha lasciata. Ha trovato un'altra.

Si è messo a fare il professore a Heidelberg.

Lo conosce?

Certo.

Era di mia madre.

Siccome non avrò mai una moglie,

avevo scelto Sofia come donna della mia famiglia

per proseguire la tradizione.

L'ho regalato io a Sofia.

La amava?

Sono gay, dottor Schiavone.

Sofia era la mia amica, un pezzo della mia famiglia.

Ormai, è acqua passata.

Tutta acqua passata.

Sono così vecchio e ho visto tante di quelle cose

che non so più se la mia memoria partorisce ricordi o invenzioni.

"Fuggi lussuria e attieniti alla dieta."

- L'ha scritto Sofia per Karl? - Sì.

Visto che le maschere sono cadute,

Sofia non ha mai digerito il tradimento di Karl.

L'ha punito pubblicando l'articolo.

Certo, non avrà fatto bene alla sua reputazione.

Richter, dopo quell'articolo, è stato screditato.

Insomma, Heidelberg è Heidelberg.

Sapere di avere un mezzo ciarlatano annoverato fra i docenti

non fa bene al nome dell'Ateneo. Aveva presentato dei documenti

per le sue tesi sugli studi ottici di Leonardo.

Dopo l'articolo sono stati controllati e sono risultati falsi.

Questo non avrà giovato alla reputazione del professore.

Allora, se ho capito bene,

la dieta a cui si riferisce Sofia sull'agenda

era dovuta alle tensioni amorose con Karl?

Voleva punirlo e l'ha punito.

Lei lo ha costruito, lei lo ha distrutto.

Si è anche portata a casa il premio, il Telamone,

che quell'anno Richter si sentiva già in tasca.

La saluto, grazie.

- Arrivederci. - Arrivederci.

Professore.

Pensavo…

Perché non è venuto da me prima a raccontarmi questa storia?

Non punto il dito contro nessuno.

Se io le avessi riferito i fatti,

sarei passato per un vecchio arrabbiato e assetato di vendetta.

Invece ho impiegato il mio tempo in un altro modo.

- Come? - Informandomi su di lei.

Lei è in gamba, dottor Schiavone.

Ero sicuro che prima o poi saremmo arrivati a questo punto.

Per lei arrestarlo è un esercizio di funzione.

Per me è vendetta.

Forse è anche un modo per pulirsi la coscienza.

Non si aspettava questa reazione di Richter?

No, io e Sofia volevamo solo punirlo.

È questo il più grande rimorso che mi porterò nella tomba.

[altoparlante] Stiamo per dare inizio all'imbarco del volo NH-501

da Torino a Francoforte. Imbarcheremo i passeggeri "Priority"

e poi le famiglie con i bambini.

Infine cominceremo con i posti a sedere dalla fila 36 alla 15.

Seguiranno i posti dalla fila 14 alla uno. Grazie per l'attenzione.

Salve, buongiorno.

- Come va? - Bene. Che…

- Che succede? - Che lei non può prendere questo volo.

- Deve venire in Questura. - Io?

- Non credo proprio. - Lei non crede?

Le do due possibilità, non sono poche.

La prima è che viene con noi in tranquillità e salva la faccia.

La seconda è che la ammanetto davanti a tutta questa gente.

Se rompe i coglioni, in Questura ce la porto a calci in culo.

Che sceglie?

Posso almeno sapere il motivo?

- Lei sa il motivo. - No, non lo so.

Omicidio.

[parla in tedesco]

Abbiamo la testimonianza di un cieco affetto da ritardo mentale.

È un po' poco per sbattere qualcuno in galera.

- Sì, ma c'è dell'altro. - Innanzitutto, c'è un capello.

L'ho mandato a Torino per il DNA. Ci vorrà un mese, ma è una prova.

No, Richter potrebbe inventarsi una visita della settimana prima

- e la prova è annullata. - C'è l'impronta della scarpa di cuoio.

Ecco, guardate. Qua ci sono le evidenze.

Ecco, se vedete bene, nella parte interna è rovinata.

Quindi il piede destro del possessore appoggia male.

Se mi fate avere le scarpe di Richter, posso farle combaciare.

Nell'orma umida sul tappeto c'era del terriccio raccattato per terra.

- Può averla lasciata chissà quando. - No.

No, intorno al tacco e alla punta c'erano delle tracce umide.

È del giorno dell'omicidio.

Poi un'orma sul tappeto di una casa vissuta quanto può rimanere?

Due giorni? L'orma lo inchioda.

Poi c'è il cappotto di Richter.

È dello stesso materiale trovato sotto le unghie della Martinet.

[bussano alla porta] Avanti.

Scusate.

- Dottore. - Grazie.

Karl Richter ha preso un volo da Francoforte a Torino

alle 12:30 di domenica. Volo KL-125.

Magari riusciamo a sapere se ha noleggiato un'auto.

Già fatto. Ha preso a noleggio un'auto alle 15:00

e l'ha riconsegnata lunedì alle 18:30.

Le dirò di più, mi hanno riferito il chilometraggio.

Ha percorso 250 chilometri.

- Beh, Torino-Aosta sono 110. - Sì.

- Andata e ritorno, stiamo dentro. - Se mi date la calzatura,

io lo crocifiggo con uno spillo come un Tenebrionidae.

- Perché non dici "bacarozzo"? - Rocco, sono davvero ammirata

dal fatto che tu conosca il termine scientifico dei coleotteri polifagi.

- Sì. - Bravo.

- Accomodatevi, grazie. - Grazie.

Faccia aprire la bara.

- Cosa dovrei trovarci oltre la salma? - L'anello.

- "L'anello"? - Sì.

- Quello rubato alla Martinet? - Ce l'ha messo Richter.

Solo i becchini si sono avvicinati alla bara aperta e lui, due volte.

In una di queste due ci ha messo l'anello.

- Vedrà, ho ragione. - Se non ha ragione, che figura faccio?

Come sempre, dia la colpa a me.

Se ho ragione io, si prenda gli encomi.

Ciao. Eccomi.

- Ciao. - Ho fatto il prima possibile. Allora?

L'assassino è Karl Richter.

- Ne sei certo? - Stiamo attendendo qualche risultato,

ma è quasi certo al cento per cento. Puoi anticipare i colleghi.

- La conferenza stampa è domattina. - Mi fido?

Direi proprio di sì. Poi basta guardarmi negli occhi.

Sai che cosa vedo io?

[Rocco] Niente. [ride]

Eri ubriaco, ti eri fatto non so quante canne,

ma la frase di Sara non l'hai dimenticata.

Forse perché aveva ragione. Tu vedi qualcosa?

Apra.

Richter, lei arriva con un volo da Francoforte a Torino.

Noleggia una macchina.

La parcheggia a 100 metri dall'abitazione della Martinet.

Questo avviene verso le 12:15.

Dopo circa un'ora, alle 13:15, lei si allontana di nuovo

con la stessa automobile e questo accade

il giorno dell'omicidio della signora.

Adesso mi dovrebbe spiegare lei che ci faceva lì sotto a quell'ora.

Bellissimo questo cappotto. Veramente.

È lo stesso che indossava quel giorno.

Credo che sia tweed.

Pensi, il caso vuole che lo stesso materiale

lo abbiamo trovato sotto le unghie della vittima.

La partita è chiusa, lei ha perso. Lo sa anche lei.

Sconti la sua pena, mi dia retta.

Paghi le sue colpe e dopo si rifà un'esistenza con ciò che le resta.

Hanno trovato della saliva sulle mani della signora.

Io scommetto che il DNA è il suo.

Il premio, la statuina, l'ha riportato a Heidelberg?

Era nella bara di Sofia.

Sono sicuro che lì troveremo le sue impronte.

Non potevo lasciarglielo. Gliel'aveva dato Montague.

Quel bastardo inglesino.

Il piano era suo. La Sofia che conoscevo mi avrebbe detto:

"Karl, ho un documento in mano che smentisce tutti i tuoi studi."

Punto, basta.

Invece, quel serpente si è messo in mezzo.

Le ha suggerito di distruggermi la carriera.

Non la amavo più da tempo, è vero.

Allora? Non ho il diritto di rifarmi una vita?

Quello che mi ha fatto un po' male

è che quel documento lei ce l'aveva da tanto tempo.

Da quanto?

Almeno da tre anni. L'anno del suo viaggio a Venezia.

Quindi ha atteso la sua gloria per poi tirarla giù.

Ma è stato Montague.

Forse ho solo sbagliato bersaglio

o forse, non lo so, avrei dovuto uccidere tutti e due.

[sospira] Mi faccia andare, se no gli metto le mani addosso.

Per carità, Schiavone, vada pure.

Il genio qualche volta toppa e ogni tanto ci piglia.

Che c'è?

Perché fai lo stronzo? Perché non vi chiarite?

Perché non ti fai i cazzi tuoi?

Tu non sei mio amico, come lui non è mio amico.

L'amicizia è un'altra cosa.

Da quando lavori pure la domenica?

Sottotitoli: RAI Pubblica Utilità