Original subtitles

"L'HOMME AU MASQUE DE CIRE"

Matthew ! Que faites-vous là si tard ?

Je viens consulter les comptes.

Ça marche bien.

On a fait 200 entrées payantes aujourd'hui.

Ça vous va pour un samedi ?

Si vous étiez moins têtu, on refuserait du monde !

Qui s'intéresse à l'Histoire en cire ?

Certains apprécient la beauté.

Davantage veulent du sensationnel !

Je ne satisferai pas leur curiosité morbide !

Leur argent vaut celui des autres.

Vous auriez vu la queue au musée de cire

de la 23e Rue... le musée Éden.

C'est comme pour Mme Tussaud's.

- Si vous m'écoutiez... - Je sais.

J'ai installé une Chambre des Horreurs. Meurtres, tortures, exécutions...

Terrorisant. Ce n'est pas ma clientèle.

Vous êtes un sculpteur de génie.

Mais en homme d'affaires, je veux un profit rapide.

J'ai investi 20 000 $.

- Je pourrais en tirer meilleur parti. - D'accord, Matthew.

Je savais que vous vouliez dissoudre notre partenariat.

- Je crois pouvoir vous accommoder. - Comment ?

Un ami doit passer avec Sidney Wallace, le critique d'art.

Il est riche. Je pourrais le convaincre de racheter vos parts.

Intéressant.

- Je veux faire des profits. - Oui.

Je comprends.

Laissez-moi faire, je vous promets que ce sera le cas.

- C'est eux. - J'attendrai dans le bureau.

Wallace a de gros fonds.

Faites monter les enchères.

- Jarrod vit là ? - Il y a sa chambre.

Il vous plaira. Il parle votre langage.

Heureux de vous voir.

La pluie ne vous a pas dissuadés ?

Nous avons été retenus.

Mon ami Sidney Wallace, professeur Jarrod.

- Ravi. - De même, professeur.

C'est un titre qu'on m'a conféré ici.

Rien à voir avec mon travail.

Suivez-moi, je vais vous le montrer.

La visite d'un tel critique

va rendre mes enfants orgueilleux.

Vous y voyez de la cire. Moi, des créatures vivantes.

Voici deux grands amants de l'Histoire.

Cléopâtre et Marc-Antoine, lors de leur dernière entrevue.

La croyant morte, Marc-Antoine

se tua avec sa propre épée.

L'apprenant, Cléopâtre suivit son amant dans la mort.

Vous voyez comment les cheveux sont montés ?

Comment faites-vous ?

De vrais cheveux, de couleur et texture adéquates,

sont pressés un par un sur le scalp

dans la cire chaude.

Chaque mouvement des cheveux du modèle est reproduit.

Voici le Président Lincoln et son assassin, John Wilkes Booth.

Une de mes rares concessions au macabre.

Superbement représenté. Il parlerait presque !

- Que dirait-il aujourd'hui ? - Il déclamerait son texte.

Après avoir tué Lincoln et être remonté sur scène,

il n'a pu s'empêcher de tirer une révérence.

C'était un être très têtu.

- Têtu ? - Ça, oui !

J'ai mis des jours à le convaincre de poser comme je voulais.

- Il discutaillait ? - Bien sûr !

Difficile de faire taire un acteur !

On dirait des tableaux de maîtres en 3 dimensions.

C'est du grand art !

Je vous le disais !

Voici Jeanne d'Arc, un de mes sujets préférés.

- Je le comprends. Superbe. - Merci.

Je m'y suis repris à 12 fois. Elle ne se plaint pas.

Qu'est-ce qui n'allait pas ?

On n'a aucun portrait.

Alors on doit travailler à partir de modèles.

Je n'ai jamais trouvé le bon. Ça viendra.

Dommage de hâter la visite. J'aimerais étudier ces figures.

Bien aimable. Mes créations ont quelque mérite,

mais avoir rendu vie à Marie-Antoinette

est pour moi la plus belle.

Absolument extraordinaire !

Les gens disent qu'ils la voient respirer,

que sa poitrine se soulève.

Regardez ses yeux, ils vous suivent partout.

Je la trouve très réelle.

Ses yeux vous suivent !

Ils sont de verre. De la taille et la couleur de l'original

et insérés dans les globes par l'intérieur,

avant de joindre la tête au corps.

Pardonnez-moi de révéler vos secrets, ma chère.

Pardon. Je m'égare par moments.

Si les gens savaient ce qu'on a là,

ils afflueraient en masse !

Il faut vous développer, vous promouvoir !

- C'est ce que je lui dis ! - Mon associé ne voudrait pas.

Il veut investir ailleurs.

Voudriez-vous être partenaire, reprendre ses parts ?

Je pourrais accepter l'offre, au juste prix.

Avec votre soutien, je ferais des merveilles.

Je dois partir en Égypte, j'y dirige des fouilles.

Reparlons-en à mon retour dans 3 mois.

Vous m'en voyez heureux.

Vous m'intriguez. On devrait bien s'entendre.

- Bonsoir, mon ami. - Bonsoir.

- Je vous suis reconnaissant. - Ce n'est rien.

Merci pour vos encouragements.

À dans trois mois.

- Bonsoir. - Bonsoir.

M. Wallace est un grand critique. Tu l'as entendu ?

Ça te rend heureuse ?

Je savais que tu dirais ça. Peu importe le succès.

Le monde reconnaîtra ta beauté.

Et vous,

Cléopâtre, Marc-Antoine, Lincoln, Jeanne d'Arc,

aimeriez-vous redevenir célèbres ?

Ça doit te plaire, petit prétentieux.

Te faire abattre dans une grange en flammes !

Il te fallait toujours un projecteur !

Vous les avez vraiment entendus ?

Bien sûr !

Il faut être fou pour être artiste.

Je veux vite récupérer mes billes.

Vous allez pouvoir.

Wallace rentre d'Égypte dans 3 mois.

Il sera prêt à parler affaires.

- Ça ne m'avance en rien. - Mais...

J'ai une opportunité plus payante. Trois mois, c'est trop.

Qui garantit que son offre tiendra ?

- Je fais de mon mieux. - Je peux faire mieux.

Que diriez-vous de partager 22 000 $ ?

Et vous me traitez de fou ?

Vous imaginez, s'il y avait un incendie ?

On a en bas 6 barils de cire. La paraffine est très inflammable.

Ça ferait une sacrée flambée !

Brûler ? Brûler mes personnages ?

- Être assassin ? - Ne rêvez pas.

Il y a une assurance de 22 000 $. Ça nous ferait 12 200 chacun !

Vous n'auriez plus besoin de Wallace !

Plutôt mourir que voir mes amis détruits.

Je vous tue si vous essayez.

Ne soyez pas bête.

Il suffit de craquer une allumette, et c'est fait.

Mon ami était un génie. Un grand artiste.

Moi seul le comprenais.

On était vraiment liés comme ça.

- Ils n'ont pas trouvé le corps ? - Aucun signe de lui.

L'endroit est parti en flammes. Un vrai volcan.

C'était un homme impossible.

Mais je l'aimais.

Aurais-je été là, j'eus pu le sauver.

Tu aurais pu être brûlé toi-même !

Ainsi va la vie.

Qu'importe la perte, la vie continue.

Le musée était assuré ?

Cela m'a posé quelques difficultés.

Selon le contrat,

l'argent devait aller à l'associé survivant.

Ils voulaient la preuve de la mort de mon partenaire.

Il leur faut un cadavre !

Mais ça a fini par se décider, cet après-midi.

Par chèque certifié. Je l'ai en cash dans mon coffre.

- Tu me suis ? - Non, dis-moi.

Notre petit voyage...

Tu es imprévisible !

- Combien as-tu touché ? - 22 000 $.

Où as-tu envie d'aller ? À Atlantic City ?

Aux chutes du Niagara. On pourrait avoir la licence à Buffalo.

- La licence ? - Tu sais...

légitime !

Ce serait amusant.

Garçon, l'addition !

Mme Flannigan - CHAMBRES À LOUER

Serre plus, Sue !

Je veux une taille de guêpe !

Si je serre encore, tu ne pourras plus respirer.

Ce n'est rien. Je n'ai pas besoin de tant d'air.

Comme disait mon ami Matty :

"Si tu négliges ta taille, les hommes feront de même."

Tu ne devais pas l'épouser ?

Il a préféré se pendre !

Il était imprévisible !

Où t'emmène ton nouvel ami ?

D'abord dîner, et ensuite voir du vaudeville.

- Sympathique ! - Il dépense sans compter.

Un peu vieux, mais distingué.

- Il est gentil ? - Terriblement gentil.

Un vrai gentleman, sauf quand il a bu.

Faut s'y attendre.

Je grimpe les échelons !

Je grimpe les échelons !

Aucune fille ne touche le gros lot avant la 14e Rue.

- C'est comme ça ? - Bien sûr !

Regarde-moi !

Encore hier, j'étais à Plouc-ville.

Et ce soir, je me fais un restau classe !

Fais attention à ne pas trop boire.

Ne t'en fais pas.

Il essaie toujours de me faire boire, mais je garde toute ma tête.

Maintenant que je sors avec lui comme sa régulière,

j'ai des obligations sociales !

Tu sais comment c'est quand un type... Bien sûr que non.

Tu n'aurais jamais pu être comme moi.

Tu as l'intelligence. Moi, tout ce que j'ai, c'est ce que j'ai.

Je suis surprise que tu me parles.

Tu as été si bonne avec moi !

Pourquoi pas ?

Une fille a besoin d'aide quand elle manque de bol.

Tu as vu l'heure ? Je dois faire vite !

Tu as trouvé un emploi ?

Pas encore. Mais je dois voir le patron

du Silver Slipper ce soir.

Je le connais, fais attention.

- Pourquoi ? - Rien de méchant.

- Tant qu'on sait esquiver. - C'est ce genre-là ?

Oui.

- Tu as mangé ? - Amplement.

J'en doute.

- Je sais que tu as du retard sur ton loyer. - Mme Flannigan attendra.

N'y compte pas.

La buse m'a presque laissée dehors un soir !

Voilà !

Si je n'éblouis pas ce soir, autant renoncer !

Il passe me prendre en taxi. Il est de la bonne société !

Je n'ai que 20 cents, achète-toi à manger.

- Non, Cathy. - Allez !

Mon ami me donnera de l'argent ce soir.

Je n'en ai pas besoin ! Je n'ai jamais à en sortir !

Bonne chance au Silver Slipper. N'oublie pas d'esquiver !

Un moment, Mlle Allen.

- Vous rentrez sans bruit... - Je ne voulais pas déranger.

- Avez-vous eu l'emploi ? - Non.

- Pourquoi ? - À cause du patron.

Vous aurez votre argent.

Cathy va m'en prêter à son retour.

Alors allez le lui demander. Elle est rentrée.

- Ça peut attendre demain ? - Pas question.

Vous voulez dormir ici ? Trouvez l'argent.

D'accord. Je vais essayer.

Cathy, c'est Sue. Tu es là ?

Le cri venait d'en haut !

Allons voir !

- La police est au coin. - C'est pour ça que je siffle.

Cocher !

- Qu'est-ce, mère ? - C'est Sue.

Sue ? Quelle surprise ! Je pensais justement à...

- Que s'est-il passé ? - Qu'y a-t-il ?

- Un instant. - Que s'est-il passé ?

- Un instant. - Qu'y a-t-il ?

Cathy Gray, la fille qui habite ma pension, a été assassinée ce soir !

- Quoi ? - Je l'ai découverte !

L'homme qui l'a tuée était dans la pièce.

J'ai essayé de lui échapper.

Mais il m'a suivie dans la rue.

Non, Scott, n'y va pas...

Ça va aller, chérie. N'aie pas peur.

Ça va aller, chérie. Tu es en sécurité.

- Qui a trouvé le corps ? - Une pensionnaire, amie de Cathy.

- Sue Allen. - Laquelle est Mlle Allen ?

- Elle n'est pas là. - Où est-elle ?

Je n'en sais rien. On l'a entendu crier.

On est montés, elle était partie.

- Tous vos pensionnaires sont là ? - Sauf Mlle Allen.

Nous aurons besoin de vos dépositions.

Personne ne quitte la maison.

MORGUE DE NEW YORK

À mon arrivée, la fille était morte depuis plusieurs heures.

La mort a été causée par strangulation.

Il y a la marque de la corde sur son cou.

D'après mon examen, elle a été droguée.

- Vous aviez raison. - Avec quoi ?

Quelque chose pour la faire dormir. Du véronal, peut-être.

Le laboratoire nous en dira plus.

Ça agit en combien de temps ?

Ça dépend du degré de dilution.

Ça a dû être mis dans son verre.

C'est souvent comme ça.

- C'est calme, ce soir. - Quoi ?

- 3 suicides et 2 meurtres ! - Plus un accident.

Un homme heurté par une de ces automobiles.

Elles roulent pourtant si lentement !

Donne-leur du temps ! Elles s'améliorent beaucoup.

J'espère que tu te plairas ici. On n'a pas mieux.

- Que se passe-t-il ? - Tu t'y feras.

Le fluide d'embaumement les redresse.

Une suicidée. Les femmes

veulent toujours avoir le dernier mot !

COMMISSARIAT DE LA VILLE DE NEW YORK

CHEF DES INSPECTEURS

- Pourquoi le reporter si tard ? - Elle le fait.

Pourquoi pas hier ?

- Elle n'était pas en état. - Il s'agit d'un meurtre.

Le corps a été volé à la morgue.

Non.

Qui voudrait du corps ?

Nous sommes perplexes aussi.

On a déjà eu ça. Matthew Burke.

J'ai lu ça.

Et le conseiller Patterson a disparu

sans laisser de traces.

On n'a pas retrouvé l'homme que vous avez vu hier.

Vous en faites une étrange description.

- On ne le dirait pas humain. - Vous n'avez pas rêvé ?

Je l'ai vu. Il était

en effet incroyable, mais très réel.

Était-ce l'homme qui l'a emmenée dîner ?

Impossible.

Elle m'avait dit qu'il était très beau.

Il aurait les cheveux gris.

On n'a aucun suspect correspondant à votre description.

Ou ce serait un asile de fous, ici.

Restez en ville. Où peut-on vous trouver ?

27, rue Lafayette.

- Elle restera avec nous. - C'est notre seul témoin.

Ce sera tout, merci.

Enchanté !

J'ai reçu cette lettre, signée du professeur Jarrod.

Mais je le sais mort. Savez-vous qui a pu l'écrire ?

Je suis Sidney Wallace.

C'est si bon de...

Pardonnez-moi. Me serrer la main est peu plaisant.

Les miennes n'en sont plus. Asseyez-vous...

Igor est sourd-muet. C'est un de mes assistants.

Je vais ouvrir un nouveau musée sous un autre nom.

- Ça vous étonne de me voir là. - Je vous croyais mort !

Je me suis réincarné.

J'ai cru que cette lettre était une blague.

Comment vous en êtes-vous sorti ?

Ça m'échappe aussi.

J'ai tenté de fuir.

- J'y ai échoué au début, mais je suis là. - Ça a été effroyable !

J'ai pu me traîner chez un médecin.

Mes membres ne supportent plus le poids de mon corps.

Quant à mes mains, elles ne me sont d'aucune utilité.

Elles ne me servent que pour des fonctions ordinaires.

- Mais vous recommencez ! - Avec l'aide de mes élèves, oui.

Je reconstruis mon exposition de A à Z.

Je répondrai aux vœux du public.

Sensation, horreur, choc !

Ils iront tous dire

comme c'est bon d'avoir peur à en mourir !

Je vais vous montrer un de mes sujets.

Vous souvenez-vous du 1er exécuté sur la chaise électrique ?

- Oui. - Igor travaille sur un modèle de sa tête.

Il a une étrange obsession, mon sourd.

Il calque toutes les têtes sur la forme de son visage.

Je le laisse faire, car de fait, il ressemble assez à Kemmler.

Des crimes violents seront exposés en cire

tant qu'ils sont encore frais dans l'esprit du public.

Que dites-vous de mon plan ?

Ce sera un succès, mais cela ne vous ressemble guère.

- Renoncez-vous à la beauté ? - Non.

Je ne peux plus la créer.

- Je ne peux oublier Marie-Antoinette. - Moi non plus.

Ce sera la vedette de l'exposition.

Je dois d'abord la trouver.

- La trouver ? - Je parle du modèle.

Il y aura de la beauté, mais seulement pour le contraste.

Chaque sujet doit être saisi sur le vif.

Comment convaincre qu'ils sont vivants, si je ne le crois pas ?

J'ai quelque chose qui peut vous intéresser.

Suivez Igor au sous-sol.

J'ai mon propre chemin.

Nous y voilà. Intéressant, non ?

Un corps va être plongé dans un bain de cire.

- Un corps ? - Oui.

On fait les corps à part,

en suivant les spécifications propres au plastique renforcé.

Voici Leon, un autre de mes élèves.

- M. Wallace. - Enchanté.

On fait fondre la cire dans le chaudron.

Liquéfiée, on la porte à ébullition

pour une répartition uniforme sur le corps.

Tête et mains, après avoir été teints,

sont joints au corps avant qu'on le couvre de cire.

Regardez.

C'est étonnant !

J'ai ma petite méthode. Crue, mais adéquate.

- Où sera le musée ? - Ici, dans le bâtiment en haut.

Le sous-sol continuera de servir d'atelier.

L'emplacement est idéal et le loyer très honnête.

J'ai du capital, mais il me faut 30000 de plus.

C'est pour ça que je vous ai fait venir.

- J'y réfléchirai. - Bien.

Ça doit être bon.

Leon, draine le surplus et laisse-la cuire.

Leon, ouvre le casier numéro 27.

Venez par ici.

Quand je parlais de scènes de morts violentes,

voilà un sujet intéressant.

Un mystère dont on parle encore !

Vas-y, Leon.

Je l'ai vu dans le journal. Fidèle portrait.

- Copié d'un masque ? - Je l'ai fait de mémoire.

Il s'est pendu dans une cage d'ascenseur.

ENTRACTE

MUSÉE DE CIRE

Venez messieurs, mesdames, voir le Musée de Cire !

La Chambre des Horreurs !

Voilà trois charmantes demoiselles !

Voulez-vous voir la Petite Égypte ?

La voilà, mesdames et messieurs, la Petite Égypte, la Reine du Harem

qui a dansé à l'exposition colombienne à Chicago en 1893.

Est-elle faite de cire ou de chair ?

Découvrez le Hall des Célébrités,

la Chambre des Horreurs.

La visite vous divertira fortement !

- J'en serais capable. - Pas ça !

Je pourrais, en ôtant mon corset.

Ne fais pas ça et ne dis pas ça !

Attention, mademoiselle.

Gardez vos mains le long du corps !

Attention !

Gare à celle-là, madame !

Je vise la fleur. Ne bougez pas la tête !

Ou vous vous ferez dépoudrer le nez !

Quelqu'un a du pop-corn !

Fermez la bouche, je ne vise que le sac.

Pas les amygdales. Elle arrive.

L'affaire est dans le sac !

C'est du jamais vu, messieurs dames !

Beauté, meurtre et torture au coin de la rue.

Visitez la Chambre des Horreurs.

Venez passer un moment

avec des meurtriers célèbres !

Frissons, beaucoup d'horreurs pour un prix imbattable.

Suis-je excessif en l'employant pour attirer le public ?

- C'est tout un cirque ! - Pour 12 jours.

Une fois établis, ce sera inutile.

On le dirait vrai.

Vous seriez surprise !

Il est réel ! Désolées !

Pour les personnages historiques que je vais vous montrer,

les visages s'inspirent de masques de morts

actuellement préservés en Europe.

Ici, Ann Boleyn.

Seconde femme d'Henri VIII, mère d'Élisabeth I.

Le roi demanda au bourreau, à la française,

que la tête soit tranchée du corps sans trop de douleur.

Quel mari attentionné !

Il a inventé un raccourci au divorce.

Pardonnez-moi la plaisanterie.

Une autre scène de violence historique.

Charlotte Corday et Marat,

un leader de la Révolution.

Elle le trouva dans son bain et le poignarda au cœur.

- Quelle femme terrible ! - Très choquant !

Le pauvre homme était affreusement embarrassé !

Je compléterai cette exposition

selon l'actualité des crimes.

Vous les lirez dans le journal,

et les trouverez ici en tableaux de cire.

C'est ainsi

qu'une jeune mariée franchissait le seuil de la maison.

Pendant la Révolution française,

un médecin inventa ce procédé

pour remplacer la hache manuelle.

Elle coupait si bien

les têtes des aristocrates français

qu'ils l'ont brevetée.

Voilà la guillotine sanglante.

Je ne le supporterai pas.

Reprends-toi !

Il y a 12 ans, première utilisation de la chaise électrique.

Ici reproduite,

l'exécution de William Kemmler, le 3 août 1890.

Kemmler a tué sans pitié, 2000 volts l'ont envoyé à son jugement final.

La torture du chevalet. Dans ce cas présent,

Lady Anne Askew, noble anglaise accusée de trahison.

Soumise à la question,

inutile de dire qu'elle avoua.

Qui ne ferait de même ?

- C'est ton corset ? - J'ai l'estomac retourné.

Moi aussi.

Voici

un gentleman bon vivant connu comme le Barbe-Bleue moderne.

Tel celui-ci, il tuait peu sagement, mais trop bien.

Il s'est débarrassé de 8 épouses !

- Des sels ? Servez-vous. - Merci beaucoup !

À côté, on a un mystère plus récent.

Matthew Burke, agent de change,

retrouvé pendu dans la cage d'ascenseur de l'immeuble de son bureau.

Était-ce un meurtre ou un suicide ?

Seul le temps le dira.

"Les fautes, bien qu'étouffées, ressurgiront aux yeux des hommes."

Merci.

- Tu aimes ? - On dirait mon oncle Rufus.

Le musée Éden en a un aussi.

- Y es-tu allée ? - Non.

Ce musée passe pour être encore meilleur.

On le verra bientôt.

Sue, mon ami M. Sidney Wallace.

- Sue Allen. - Ravi.

- De retour ? - Il fallait m'appeler !

Scott est un sculpteur des plus prometteurs.

- Il travaille ? - Sans répit !

- Sue pose pour moi. - Ravissant sujet !

Elle loge à la maison.

Nos mères sont amies.

- Vous avez vu le musée ? - Excitant ?

Même trop, mais ça va évoluer.

Le propriétaire est un bon ami.

Il va vous intéresser. Entrons...

- Excellent ! - J'attendais cette réaction.

Extrêmement bien fait.

- Et vous ? - C'est si réel !

Ça me glace le sang rien que de regarder.

À la Chambre des Horreurs,

il faudrait presque une infirmière.

Il a perdu l'usage de ses mains.

- Qui a façonné ces œuvres ? - Ses élèves.

- C'est un génie. - Il connaît l'anatomie.

Sue, qu'y a-t-il ?

- Tu pleures ? - Qu'y a-t-il ?

J'ai trouvé une chère amie assassinée.

Cathy Gray, dont le corps a été volé à la morgue.

Qu'est-ce qui te fait y penser ?

Son visage. C'est celui de Cathy, je le connais bien.

Je le vois en me réveillant la nuit. Il m'obsède.

Et vous y voyez une ressemblance.

- Plus que ça. - C'est en cire.

Je sais bien, mais...

Ressembler à Cathy à ce point ?

Je peux l'expliquer.

- Enchanté. - Mlle Allen disait...

J'ai entendu mademoiselle.

Jeanne d'Arc est un classique des musées de cire.

Terminée juste pour l'inauguration.

Cette ressemblance ne doit rien au hasard.

Pour un tel personnage, il faut le bon visage.

Les photos de Cathy Gray, dans les journaux,

m'ont fasciné. La voici là,

immortalisée comme une victime de l'Histoire.

- Cela la gênerait-il ? - Non, je ne crois pas.

Elle adorait les belles robes,

comme celles des actrices qu'elle voyait au théâtre.

- Ça ne la gênerait pas. - Pardonné ?

Il n'y a rien à pardonner.

Mais comment cela peut-il sembler si réel ?

C'est le plus beau compliment qu'on m'ait fait, très chère.

Vous êtes Scott Andrews ?

- Oui. - C'est ce sculpteur.

Sidney m'a montré des photos de votre travail.

Très prometteur !

- Et en ce moment ? - Je fais le visage de Mlle Allen.

Montrez-moi vos mains.

J'avais ces mains, autrefois.

Comme je vous envie.

Voudriez-vous travailler pour moi ? Sur des originaux.

J'en serais flatté.

Bien. Passez demain pour les arrangements.

Je crois que ça vous plaira.

Regardez cette fille.

- Avec plaisir. - Qui évoque-t-elle ?

Je me disais bien...

En voyant Mlle Allen,

son visage a quelque chose...

Qui vous hante comme celui de Marie-Antoinette.

J'aurais dû le voir immédiatement !

Sa plus belle figure en cire.

Plus qu'en cire. Elle vivait.

- Je lui ressemble ? - Exactement !

Une fois dans sa vie, un artiste sent la main de Dieu

et crée une œuvre vivante.

Ainsi en allait-il de mon Antoinette et je l'aimais.

Mais elle a disparu, affreusement détruite.

Avec vous, elle reviendrait.

Vous viendrez me voir bientôt ?

Volontiers.

Vous serez la bienvenue à toute heure.

- Vous, demain matin... - Je serai là, ravi de commencer.

Ça a été une journée excitante, je suis fatigué.

Alors je vais vous dire bonsoir.

Sidney, un moment.

Pardon. Je reviens.

Tu as entendu ce qu'il a dit,

il s'est inspiré de Cathy. C'est son portrait.

Pourquoi ça semble si réel ?

Pardon de te traîner dehors.

Je vais y travailler, on aura l'occasion de le revoir.

Oui, une autre fois.

C'est l'heure de voir toute l'exposition !

Prenez vos tickets à la caisse et entrez directement.

Voir le monde en cire développe l'esprit !

Gardez une peur bleue de la Chambre des Horreurs !

Encore ?

Pourquoi as-tu crié ?

J'ai revu Cathy.

Et l'homme qui l'a tuée était ici-même !

J'ai dû rêver !

C'était un mauvais rêve.

MUSIC-HALL DE LA 14e RUE DIMANCHE MATIN

MUSIC-HALL DE LA 14e RUE DIMANCHE MATIN

Bière pour monsieur.

Eau de Seltz pour madame.

- Et deux "saucisse-pain complet". - Merci.

- Tu t'amuses ? - C'est excitant !

- Les gens bien viennent ici ? - Bien sûr !

- C'est bondé le dimanche. - Je n'en sais rien.

Ça ne me semble pas correct, toutes ces filles qui montrent leurs talents.

Pas de spectacles comme ça à Province-ville ?

Ta réputation est sauve. Tu portes le poids du monde

à t'inquiéter de figures de cire et de monstres.

Un tel spectacle aide à revenir à la normale.

Santé !

Jarrod dit avoir vu les photos de Cathy dans le journal.

Ça te chiffonne ?

Je la connaissais si bien !

Toutes ses expressions étaient là.

L'homme est un artiste !

J'ai vu autre chose, au musée.

Cathy portait une boucle à l'oreille droite.

Elle avait le lobe de l'oreille percé pour ça.

Ça y est aussi. Il l'aurait vu sur une photo ?

- C'est si réel ! À moins que... - Quoi ?

À moins que ce soit Cathy.

Nous irons demain voir le lieutenant Brennan.

Tu lui répéteras. C'est un policier, il te le dira.

Il te convaincra pour de bon que c'est impossible !

Détends-toi et apprécie le spectacle !

Voilà, vous m'aviez demandé de tout vous dire.

C'est devenu une obsession très malsaine pour elle.

- Jarrod est invalide ? - En chaise roulante.

Il marche avec des béquilles, mais mal.

Un homme de ce profil a demandé à voir les photos.

C'est comme ça que les détails sont étudiés.

Pourquoi Jeanne d'Arc aurait l'oreille percée ?

- On en voyait à l'époque. - Deux, pas une !

Ce ne sont pas des soupçons. Plutôt une peur, une intuition.

Plus que des intuitions, il nous faut des preuves.

Laissez la police se soucier de ça.

Vous allez enquêter ?

- Bien sûr ! - Tout à fait.

- Vous me croyez folle. - Mais non !

Merci d'avoir eu la patience de m'écouter.

- Au revoir. - Au revoir.

Merci.

Ici, Brennan. Passez-moi Shane.

Allez prendre des renseignements

sur un certain Henry Jarrod.

Il a ouvert un musée sur la 29e Rue, près de Broadway.

Le Musée de Cire.

Apportez-moi la liste des employés au rapport.

C'est son visage tout craché.

Pas celui que j'ai vu à la pension.

- Moins composé ? - Pauvre gosse.

Ce Jarrod est doué.

- Mlle Allen a de fausses peurs ? - Vous en doutez ?

Quoi d'autre, sinon de la cire ?

Les femmes vont chercher de ces idées !

Vous êtes revenue me voir, Antoinette,

ou bien la revoir ?

Pardon ! Je sais qu'on ne doit pas toucher les mannequins.

Vous n'avez pu vous en empêcher.

Je vous présente Leon Averill et Igor.

- Enchanté. - Igor n'est pas impoli, il est muet.

Leon est un vrai artiste.

C'est lui qui a fait Jeanne d'Arc.

- Toujours aussi réelle ? - Autant que la vie !

À part les cheveux, son visage est le même.

Comment rendre de tels détails à partir de photos ?

Portait-elle ses boucles d'oreilles ?

Je n'ai pas souvenir. En portait-elle ?

Je ne crois pas.

La police retirerait les bijoux.

Mais vous avez veillé à montrer ses oreilles percées.

Oui, bien sûr.

Si j'avais raté un tel détail, M. Jarrod aurait été très mécontent.

Il insiste sur le réalisme.

Je le comprends.

Un moment.

J'ai quelque chose qui devrait vous intéresser.

On a moulé la tête qu'Andrews a faite de vous.

Leon vient de la finir en cire. Vous aimez ?

Ça fait un choc de voir sa tête détachée comme ça.

- Ça doit être ressemblant. - Oui et non.

Andrews est un sculpteur moderne

qui a trop d'imagination. Il veut améliorer la Nature !

C'est vous que je veux pour Marie-Antoinette.

La véritable vous.

Rien d'autre ne m'ira.

Reviendrez-vous me voir, ma chère ?

Ce Jarrod les trouve plus vite que nous !

Il le dit dans sa réclame.

Il y a même la torsion du cou !

Où est Burke ? Qui l'a ?

- Qui en voudrait ? - Il faut trouver vite.

- Vous avez lu les journaux ? - Ça chauffe !

Le chef m'a convoqué.

Si je fais pas gaffe, à moi la ronde dans le Bronx.

Approche, Jim.

Vous vous souvenez de Patterson, le conseiller qui a disparu ?

Bien sûr.

Booth lui ressemble ou je suis fou ?

Il lui ressemble, sans la moustache.

À part les cheveux, les traits sont semblables.

Mais plein de mannequins ressemblent à des gens qu'on connaît.

L'Homme des Cavernes, c'est le Chef tout craché !

Ne touchez à rien.

- Vous ne savez pas lire ? - Désolé.

Où avez-vous copié la tête de ce gars ?

- De photos. - Ils en prenaient à l'époque ?

La bibliothèque

a toutes les photos prises pendant la Guerre Civile.

- Vous travaillez ici ? - Oui.

- Sur ces figures ? - Certaines.

Votre nom ?

Leon Averill. Et vous ?

Jim Shane, ingénieur. Ravi de vous avoir connu.

J'oublie les noms, mais jamais les visages.

Sans la barbe, je pourrais le situer.

C'était il y a longtemps.

M. Wallace, Lt. Brennan.

- Enchanté. - Vous vous asseyez ?

- Pardon pour le retard. - Ce n'est rien.

C'est ma première convocation à la police.

Je suis suspect ?

Vous pourriez nous aider.

Votre associé est le Jarrod

mort dans l'incendie du Musée de Cire ?

C'est vrai.

On disait qu'il avait péri dans l'incendie.

- Légère erreur. - De quoi est-il soupçonné ?

- De rien. - On est curieux.

La compagnie d'assurances aussi.

Ses employés ?

- Scott Andrews, un de mes protégés. - On le connaît.

Igor, un sourd-muet et Leon Averill, qui travaille sur la cire.

C'est un buveur invétéré, mais un grand artiste.

J'ai vu un dessin magnifique de lui, "Le Sauveur".

Superbe travail.

- Je vous aide peu. - Merci d'être venu, M. Wallace.

- N'en parlez pas à votre associé. - Non.

Vous savez, je parierais sur Jarrod.

Il est étrange et imprévisible, mais intègre.

- J'en suis sûr. - Bonne journée, messieurs.

Je sais qui est le moustachu.

C'est l'artiste qui a peint La Cène sur le mur de sa cellule.

Hendricks, le "génie" ! Libéré sur parole !

Il a sombré dans l'alcool.

Il a violé sa conditionnelle. On l'avait perdu.

- Carl Hendricks ? - Alias Leon Averill.

- Faites-le venir. - Ça marche.

Donnez-lui plus d'amertume.

Cet homme a été très mal traité.

Il méprise le monde entier.

Marquez plus les rides autour de la bouche.

Pas trop.

Voilà, c'est mieux.

J'aimerais tant avoir vos doigts.

- Merci. - Pardon de vous garder si tard, ce soir.

Mlle Allen me retrouve ici.

C'est son anniversaire. On va fêter ça.

Charmante.

Le choc du meurtre de son amie lui a donné de drôles d'idées.

Je sais.

Il a fallu que la police la rassure.

C'est très bien. Excellent.

Pourriez-vous aller chez Metzgers ?

- Metzgers ? - Ils ont des fleurs artificielles.

C'est pour le nouveau groupe. Jetez-y un œil.

Conseillez-les sur les couleurs.

J'irais moi-même, mais j'ai du mal à me déplacer.

Bien sûr, j'y vais de suite.

Merci bien.

Je l'ai suivi, il écluse !

Avec la main qui tremble autant, faut arrêter la boisson !

- Rien d'autre sur lui ? - Non.

Pas d'argent ?

De l'or.

"À Wilbur Patterson...

"Avec affection,

"ses collègues de la mairie. 22 décembre 1900."

Où avez-vous trouvé ça ?

- Je l'ai trouvée. - Où ?

- En ville. - Où ça ?

- 3e Avenue, au centre. - Quand ?

C'était il y a des mois.

- Arrêtez-le. - Je l'ai trouvée !

Je ne sais pas à qui elle appartient.

Enfermez-le.

Ne me mettez pas dans une cellule. Je suis malade.

J'ai les nerfs en pelote !

Donnez-moi seulement...

Un verre ?

Dites-nous d'abord d'où sort cette montre.

- Emmenez-le. - Allez !

Idolâtre

Vous n'auriez pas dû.

C'est Cathy.

C'est son corps sous la cire.

Je le savais depuis le début !

Tout ce que j'aimais m'a été enlevé.

Marie-Antoinette, je te donnerai la vie éternelle.

Ici est née ma Jeanne d'Arc. C'est intéressant...

Si vous avez la patience, je vais vous montrer.

C'est intenable.

D'accord.

Je vais tout vous dire.

Patterson a été tué.

- Par vous. - Pas moi. Par Jarrod, à la fabrique.

Ses mains ne lui étaient bonnes à rien.

- Vous l'avez aidé ? - Ils étaient morts.

Et Burke ?

Il y est aussi, sous la cire.

C'est lui qui a mis le feu au musée.

Jarrod s'en est sorti, mais fou.

- Cathy Gray ? - Jeanne d'Arc. C'est elle.

Elle y est. C'est une morgue, là-bas.

Il fera pareil à Sue Allen s'il l'attrape.

Arrêtez-le... avant qu'il ne tue encore !

PATROUILLE DE POLICE

L'expression d'horreur gâche votre beauté.

Et si elle se voyait sous la cire ?

Tu es là-dedans ?

Où est Sue ?

Où est-elle ?

TEMPÉRATURE - DEGRÉS FAHRENHEIT

La fin viendra vite.

Ce genre de souffrance, d'agonie,

sublime la beauté.

Nous aurons du talent.

On se souviendra de moi à travers vous.

Où est Jarrod ?

Où est Jarrod ?

Au sous-sol. Il a Sue.

Occupez-vous de lui.

Pièce numéro 1 de la collection.

Aimeriez-vous garder cette tête en souvenir ?

Non, merci.

Grâce à vous, nous sommes en vie.

Mais quand je me rase, je sens la lame de la guillotine.

- N'en parlons plus, tu veux ? - C'est votre droit.

M. Brennan. Merci de m'avoir prêté votre manteau.

- Ce n'était rien. - Pas pour moi.

Vous n'étiez pas chaudement vêtue.

Un rhume est vite arrivé.

Merci pour tout.

- À vos souhaits. - Merci.

D'ici à ce que ce gars sorte de Sing Sing,

cette tête aura une longue barbe !

FIN

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