Original subtitles

...,und vielleicht die einzigen Menschen auf der Welt,

die sich wirklich etwas aus ihnen machen.

Als es um diese unantastbare Verbindung von Verstand und Herz,

von Intellekt und Leidenschaft ging,

wurden wir durch eine trügerische Landschaft geführt.

So war es auch für dich, als du diese Worte schriebst.

Worte, die jeder Rebell, jeder Dissident, jeder Revolutionär,

jeder aktive Künstler,

von Kapstadt bis Polen, von Waycross bis Dublin

sich merken kann.

Man sucht es sich nicht aus,

in Opposition zur Gesellschaft zu stehen,

man fühlt sich lieber wohl unter seinen Mitmenschen,

als von ihnen verspottet und gehasst zu werden.

In gewisser Weise Ist ihr Spott

und ihr Hass fast anrührend,

weil er so blind ist.

Montagnacht, am 22. Mai, starb Mr. Hughes.

Um ihn zu ehren, präsentiert Riverside Radio, New York,

In Memoriam Langston Hughes

eine Mischung aus Tribut, Erinnerung und seinen eigenen Werken.

Die Sonne geht unter, davon werde ich singen.

Ich merke, wie ich schwermütig werde, was wird dieser Blues bringen?

So elend geht es mir, dass ich nicht weiß, wohin mich wenden

oder wohin gehen. Denn keiner will dich, wenn es dir so dreckig geht.

Langston, Ich singe diesen Blues für dich.

Du liebst diese Musik,

Gott weiß, auch wir lieben diese Musik.

Was auch geschah mit dem aufgeschobenen Traum,

es hat sich nicht viel geändert,

in unseren Worten Ist immer noch Kraft.

Ich frage mich, so wie du dich gefragt hast,

und ich habe gesehen, wie weit du gekommen bist.

Die Geschichte hat Namen vergessen, aber deinen vergisst sie nicht.

Gibt es ein Leben, das du versteckt hast,

weil du glaubtest, es sei verboten,

wir suchen, was wahr ist, denn wir wollen wissen,

wer du bist.

Langston Hughes,

Freund von Countee Cullen und Bruce Nugent,

Freund von Altan Locke und Wallace Thurman,

berühmt für ihre Intelligenz und ihre Kunst.

Suchten sie die Anerkennung aller Schwarzen

oder der schwarzen Mittelschicht und der weißen Literaturszene?

Hughes schrieb,

der gewöhnliche Schwarze wüsste nichts von der Renaissance.

Jedenfalls zeigte sie keinerlei Auswirkungen auf seine Löhne.

Baraka sagte, Harlem sei lasterhaft, modernistisch, konfliktgeladen.

Sie könnten solche Schönheit nicht verstehen.

Die so leidenschaftlich und umwälzend ist.

Begriff er die Schönheit derer, die schwul waren?

Homosexualität war eine Sünde gegen die Rasse.

Sie musste ein Geheimnis bleiben, auch wenn viele es teilten.

Er war auf einem Feld,

auf einem Feld mit blauem Rauch, schwarzem Mohn und roten Lilien.

Er suchte auf Händen und Knien,

suchte zwischen schwarzem Mohn und roten Lilien.

Er suchte, schob die Mohnstängel beiseite.

Und dann sah er zwei kräftige Beine, Beine eines Tänzers.

Die Konturen gefielen ihm,

seine Augen wanderten von den Fußgelenken zu den festen Schenkeln,

zu dem runden Hintern und dann zur geschmeidigen, schlanken Taille,

dem kräftigen Torso und der breiten, tiefen Brust.

Die braunen Augen sahen ihn an,

seine Haare lockig und schwarz und ganz durcheinander.

Es war Beauty.

Beauty lächelte und sah ihn an und lächelte und sagte:

Ich werde warten.

Das verwirrte ihn. Und er setzte seine Suche auf Händen und Knien fort,

schob Mohn- und Lilienstängel beiseite,

einen Mohn, einen schwarzen Mohn,

eine Lilie, eine rote Lilie.

Dann erwachte er.

Beauty lächelte im Schlaf.

Die Hälfte seines Gesichts fleckig von der Sonne,

die andere Hälfte im Schatten.

Seine Wimpern warfen blaue Spinnenwebenschatten auf seine Wange.

Seine Lippen waren so schön,

fragend ...

Ich werde deine Lippen küssen.

Wie gerne würde er Beautys Lippen küssen!

Er wurde rot vor Scham.

War es wirklich Scham?

Sein Puls hämmerte bis in die Fingerspitzen.

Er fühlte Beautys Lippen auf seinen. Seine Schläfen pochten.

Beautys Atemzüge waren jetzt kurz, ein sanftes Stakkato.

Beautys Lippen fühlten sich kühl an, kühl und hart.

Es braucht viel Druck, um jemand aufzuwecken.

Er spürte seinen Atem an den Nasenlöchern und auf den Lippen.

Beautys Lippen drückten heftig gegen seine Zähne.

Er zitterte. Er fühlte Beautys Körper dicht neben dem seinen,

heiß, angespannt, weich ...

Er sagte, sprich ganz normal, wenn du meinen Namen sagst,

ganz ohne Feierlichkeit oder Trauer.

Mein Name soll ohne Gehabe ausgesprochen werden,

ohne den Geist eines Schattens.

Cruising.

Die Gegend ist gefährlich, trotzdem gehen wir dorthin.

Den langen Weg.

Das Klimpern unserer Schlüssel übertönt unsere Schritte.

Unter dem Himmel sein, über oder unter einem Mann.

Das ist unsere Hitze, sie strahlt ab in die Nacht.

Sperma glitzert an unseren Händen.

Ein Blumenfeld blüht, WO Wir uns versammeln,

in leeren Lagerhäuser.

Unser Samen fallt,

ohne das Geräusch oder die Anmut der Sterne.

Wir lauern im Schatten.

Wir sind der Hunger der Schatten.

Im Dunkeln brauchen wir nicht zu sagen: Ich liebe dich.

Die Dunkelheit verschluckt es und seufzt, wie wir seufzen,

wenn wir uns von unseren Knien erheben.

Ich sehne mich nach vergangenen Küssen,

nach den wilden Lippen, die gewisse Straßen bieten.

Liebe als Versteckspiel.

Diese Art von Krieg macht mir Angst.

Ich möchte nicht bei Soldaten sterben die ich nicht liebe.

Ich möchte nicht nur meinesgleichen lieben.

Doch Liebe ist ein heikles Wort In dieser kleinen Stadt.

Und die sie suchen, findet man nicht selten

mit dem Gesicht nach unten in ihrem Bett.

Die, die Liebe finden, hegen sie oder zerstören sie von innen.

Doch die, die ohne Illusionen sind,

die, die den Glanz verloren haben, den Tanz im Mondschein, das Ufer

wie sie sehn' ich mich nach Vergangenem.

Als ich zehn war, dreizehn, zwanzig,

wollte ich Bonbons, fünf Dollar,

mitgenommen werden.

Damals waren Dunkelhäutige en vogue.

Weiße Gönner wollten ihre schwarzen Künstler und Dichter,

um die Intuitionen der Primitiven nachvollziehen zu können.

Sie wollten keinen Modernismus, sie wollten schwarze Kunst,

Kunst und Künstler sollten an ihrem Platz bleiben.

Ende der Zwanziger waren Dunkelhäutige nicht länger en vogue.

Die Gönner gaben ihr Geld für anderes aus.

New Yorker, die etwas auf sich hielten, wandten sich N. Coward zu,

und farbige Künstler und Dichter litten Hunger.

Lächelnd zückt die Geschichte das Messer.

Er spricht verdammt gutes Englisch.

Ich bin sein Bruder, Carver.

Er sagt nicht „dis“ und „dat“, wie man es immer zitiert.

Jedes Wort, das er spricht, Ist ganz deutlich.

Du hast ihn wahrscheinlich nie richtig gehört,

du suchst immer anderes bei ihm.

Sein Name ist nicht wichtig, es wäre reiner Zufall,

wenn er einen Namen hätte, ein Gesicht, Verstand.

Wenn er nicht gut drauf ist, ist er schlecht dran.

So oder so beobachtest du ihn.

Du willst sein Vergnügen,

aber du willst weder Schuldgefühle noch Besitzansprüche.

Du nimmst vieles an Ihm nicht wahr,

er trägt nicht immer eine Skimütze,

isst Hähnchen und fickt wie ein Affe.

Er lebt nicht immer bei seiner Mutter,

oder von der Straße oder von irgendeiner Schlampe.

Du zeigst dich besorgt, gibst ihm 20 Dollar fürs Taxi, wie du sagst,

und entlässt ihn aus deinem Hause.

Eure Wege kreuzen sich am nächsten Tag, und du kennst ihn nicht.

Doch er erinnert sich,

sein Samen hat dein Blut verdünnt.

Er tanzt nicht gut, doch du bemerkst es nicht.

Für dich ist er nur im Dunkeln sichtbar.

Ich lasse meine Hosen hinabgleiten vor seinem Mund.

Die Filmrolle rattert im Gehäuse,

während der tonlose Film für einen Vierteldollar

sich dreht und dreht.

Wir keuchen in einem dunklen Raum.

Der Geruch unserer Haare brennt in unseren Nasenlöcher.

Ich stöhne als sein Mund mich schluckt.

Das ist der erste Ton

In diesem stummen Film.

Dann stöhnt er.

So bekommt der Film seinen Dialog.

Jetzt denken wir, wenn wir ficken,

das bringt uns vielleicht um.

Vielleicht ist ein nadelgroßes Loch im Kondom,

ein tödliches Loch.

Wir küssen keine großen, dunklen Fremden mehr,

saugen keine Schnurrbärte mehr.

Unsere Lippen und Zungen berühren nicht mehr jeden.

Wir kehren wieder zurück zu den Bildern, zum Telefon, zu Toys,

früheren Liebhabern, zum Privatleben.

Jetzt denken wir, wenn wir ficken,

das könnte uns umbringen.

Dieser Kuss könnte zu Stein werden.

Manchmal, im Halbschlaf,

sind diese Gesichter auf die Wand der Erinnerung projiziert,

und sofort bin ich wieder in der Galerie,

Wo ich diese Gesichter zum ersten Mal gesehen habe.

Ich erinnere mich, wie ich Altan Locke kennen lernte auf einer Party,

wie ich Langston Hughes küsste, was ich nie vergessen werde,

wie ich fotografiert wurde von Carl von Vechten,

wie ich Baldwins „The Amen Corner“ erstmals auf die Bühne brachte,

wie ich Howard Jackmans Krawatte zurechtrückte,

dass mich Countee Cullens Aussehen nicht interessierte,

wie ich dunkles Fleisch jagte mit Auden in Harlem,

wie ich geliebt wurde.

Was ihm damals offenbar klar war, war mir noch lange nicht bewusst:

Wir waren verbunden durch unser homosexuelles Verlangen.

Schließlich begriff ich: Sie hatten die Regeln für Dunkelhäutige verletzt,

indem sie schrieben.

Aber bevor ich damit klarkam,

musste ich lernen, weiche Grenzen sie sich selbst gesetzt hatten,

und weiche andere ihnen aufgegeben hatten.

Die moralische Bedeutung von Countee Cullen, Langston Hughes

und Altan Locke zu ignorieren, hieße,

Ihre ganze Gesellschaft zu entmannen, einzubalsamieren.

Kein schwarzes Pärchen mehr, das sich küsst,

Gedichte übereinander schreibt oder füreinander malt.

Schließlich hieße es,

wie so oft in der amerikanischen Geschichtsschreibung,

wenn sie versucht, mit dem Rätsel "Neger" klarzukommen,

nahezu alles, was nicht weiß ist, zu leugnen.

Lächelnd zückt die Geschichte das Messer.

Ich liebte meinen Freund. Er hat mich verlassen.

Da gibt es nichts mehr zu sagen.

Das Gedicht endet so sanft, wie es begonnen hat.

Ich liebte meinen Freund.

O Sternenfelder über Harlems Straßen,

O Atem des Vergessens, das ist die Nacht.

Eine Stadt, gebaut zu dem Gesang der Mutter.

Eine Stadt, die träumt zu einem Wiegenlied.

Streck deine Hand aus, Schwarzer, hol dir einen Stern

vom Atem des Vergessens, der die Nacht ist,

hol dir nur einen Stern.

Du lässt mich um Dinge bitten,

die die meisten Männer unterm Gürtel zu haben glauben.

Ich wollte mehr.

Ich konnte meine Beine hochwerfen wie Satelliten,

aber ich wusste, Ich ficke gefallene Engel.

Durch mich fühlten sie sich wie Halbgötter.

Ich glaubte an meine Mission in der Kriegszone:

Schaffe keine Verletzten, heile sie.

Doch ich war der Verwundete, fast schon tot,

und half den Unverletzten.

Männern, deren muntere Herzen schwach wurden in der Nacht,

die in Tränen ausbrachen, auf die Knie gingen wegen ihrer Liebhaber.

Sie sagten, sie wollten nicht erleiden, was ich erlitten hatte.

Berühr mich, Hannibal, berühre mich, Toussaint,

Ich bin eine Revolution ohne Blutvergießen.

Ich kann die Ordnung der Dinge meiner Verzweiflung anpassen.

Du kannst mit deinen Beinen fast zum Himmel reichen.

Ich kann ein Engel sein, der fällt.

Ich sah dich gestern Abend ... - Viele Bewohner werden nie gefunden.

...im Keller ... - Viele Kanus kenterten.

...des „Brass Rail“. - Dein dunkles Gesicht ein See ...

„...voller Lachen. - Ich höre das Meer ...

Die Schreie deiner Stimme ... - ... fallen vom Himmel.

...hinter deinen Augen. - Du tanztest mit den Boys ...

Dämmerlicht. - Die Boys tanzten, Darling.

Meine Zunge ... berührt dich ... wandert ... indiskret ...

zwischen deine Schenkel, wie ein Krebs.

Dein Körper ein grünes Licht ... - Ich war nackt mit dir.

...das sie herausfordert.

Du warst in den Spiegeln. - Das Licht ... — Ihre Arme ...

Die Boys flüsterten über dich. - Singspore Slings auf dein Wohl ...

...Zur Musik aus der Jukebox.

Sie waren Versprechen, gekühlt durch Eiswürfel ...

Er misshandelte sie fürchterlich,

schlug sie zusammen.

Dann ging er weg, stahl alles, was sie hatte.

Sie versuchte herauszufinden, wohin David gegangen war.

Es gab keine Spur, Wo immer sie suchte.

Wer konnte das voraussehen?

Sie wusste nicht, wohin David gegangen war.

Die Sonne geht auf.

Das wird mein Lied sein.

Ich war die ganze Nacht schwermütig.