All language subtitles for LANGSTON_DVD.Title1

...,und vielleicht
die einzigen Menschen auf der Welt,

die sich wirklich
etwas aus ihnen machen.

Als es um diese unantastbare
Verbindung von Verstand und Herz,

von Intellekt
und Leidenschaft ging,

wurden wir durch eine
trügerische Landschaft geführt.

So war es auch für dich,
als du diese Worte schriebst.

Worte, die jeder Rebell,
jeder Dissident, jeder Revolutionär,

jeder aktive Künstler,

von Kapstadt bis Polen,
von Waycross bis Dublin

sich merken kann.

Man sucht es sich nicht aus,

in Opposition
zur Gesellschaft zu stehen,

man fühlt sich lieber wohl
unter seinen Mitmenschen,

als von ihnen verspottet
und gehasst zu werden.

In gewisser Weise Ist ihr Spott

und ihr Hass fast anrührend,

weil er so blind ist.

Montagnacht, am 22. Mai,
starb Mr. Hughes.

Um ihn zu ehren, präsentiert
Riverside Radio, New York,

In Memoriam Langston Hughes

eine Mischung aus Tribut,
Erinnerung und seinen eigenen Werken.

Die Sonne geht unter,
davon werde ich singen.

Ich merke, wie ich schwermütig werde,
was wird dieser Blues bringen?

So elend geht es mir, dass ich
nicht weiß, wohin mich wenden

oder wohin gehen. Denn keiner will
dich, wenn es dir so dreckig geht.

Langston,
Ich singe diesen Blues für dich.

Du liebst diese Musik,

Gott weiß,
auch wir lieben diese Musik.

Was auch geschah
mit dem aufgeschobenen Traum,

es hat sich nicht viel geändert,

in unseren Worten
Ist immer noch Kraft.

Ich frage mich,
so wie du dich gefragt hast,

und ich habe gesehen,
wie weit du gekommen bist.

Die Geschichte hat Namen vergessen,
aber deinen vergisst sie nicht.

Gibt es ein Leben,
das du versteckt hast,

weil du glaubtest,
es sei verboten,

wir suchen, was wahr ist,
denn wir wollen wissen,

wer du bist.

Langston Hughes,

Freund von Countee Cullen
und Bruce Nugent,

Freund von Altan Locke
und Wallace Thurman,

berühmt für ihre Intelligenz
und ihre Kunst.

Suchten sie die Anerkennung
aller Schwarzen

oder der schwarzen Mittelschicht und
der weißen Literaturszene?

Hughes schrieb,

der gewöhnliche Schwarze
wüsste nichts von der Renaissance.

Jedenfalls zeigte sie keinerlei
Auswirkungen auf seine Löhne.

Baraka sagte, Harlem sei lasterhaft,
modernistisch, konfliktgeladen.

Sie könnten solche Schönheit
nicht verstehen.

Die so leidenschaftlich
und umwälzend ist.

Begriff er die Schönheit derer,
die schwul waren?

Homosexualität war eine Sünde
gegen die Rasse.

Sie musste ein Geheimnis bleiben,
auch wenn viele es teilten.

Er war auf einem Feld,

auf einem Feld mit blauem Rauch,
schwarzem Mohn und roten Lilien.

Er suchte auf Händen und Knien,

suchte zwischen schwarzem Mohn
und roten Lilien.

Er suchte,
schob die Mohnstängel beiseite.

Und dann sah er zwei kräftige Beine,
Beine eines Tänzers.

Die Konturen gefielen ihm,

seine Augen wanderten von den
Fußgelenken zu den festen Schenkeln,

zu dem runden Hintern und dann
zur geschmeidigen, schlanken Taille,

dem kräftigen Torso
und der breiten, tiefen Brust.

Die braunen Augen sahen ihn an,

seine Haare lockig und schwarz
und ganz durcheinander.

Es war Beauty.

Beauty lächelte und sah ihn an
und lächelte und sagte:

Ich werde warten.

Das verwirrte ihn. Und er setzte
seine Suche auf Händen und Knien fort,

schob Mohn- und Lilienstängel beiseite,

einen Mohn, einen schwarzen Mohn,

eine Lilie, eine rote Lilie.

Dann erwachte er.

Beauty lächelte im Schlaf.

Die Hälfte seines Gesichts
fleckig von der Sonne,

die andere Hälfte im Schatten.

Seine Wimpern warfen blaue
Spinnenwebenschatten auf seine Wange.

Seine Lippen waren so schön,

fragend ...

Ich werde deine Lippen küssen.

Wie gerne würde er
Beautys Lippen küssen!

Er wurde rot vor Scham.

War es wirklich Scham?

Sein Puls hämmerte
bis in die Fingerspitzen.

Er fühlte Beautys Lippen auf seinen.
Seine Schläfen pochten.

Beautys Atemzüge waren jetzt kurz,
ein sanftes Stakkato.

Beautys Lippen fühlten sich kühl an,
kühl und hart.

Es braucht viel Druck,
um jemand aufzuwecken.

Er spürte seinen Atem an
den Nasenlöchern und auf den Lippen.

Beautys Lippen drückten heftig
gegen seine Zähne.

Er zitterte. Er fühlte Beautys Körper
dicht neben dem seinen,

heiß, angespannt, weich ...

Er sagte, sprich ganz normal,
wenn du meinen Namen sagst,

ganz ohne Feierlichkeit
oder Trauer.

Mein Name soll
ohne Gehabe ausgesprochen werden,

ohne den Geist eines Schattens.

Cruising.

Die Gegend ist gefährlich,
trotzdem gehen wir dorthin.

Den langen Weg.

Das Klimpern unserer Schlüssel
übertönt unsere Schritte.

Unter dem Himmel sein,
über oder unter einem Mann.

Das ist unsere Hitze,
sie strahlt ab in die Nacht.

Sperma glitzert an unseren Händen.

Ein Blumenfeld blüht,
WO Wir uns versammeln,

in leeren Lagerhäuser.

Unser Samen fallt,

ohne das Geräusch
oder die Anmut der Sterne.

Wir lauern im Schatten.

Wir sind der Hunger der Schatten.

Im Dunkeln brauchen wir nicht
zu sagen: Ich liebe dich.

Die Dunkelheit verschluckt es
und seufzt, wie wir seufzen,

wenn wir uns
von unseren Knien erheben.

Ich sehne mich
nach vergangenen Küssen,

nach den wilden Lippen,
die gewisse Straßen bieten.

Liebe als Versteckspiel.

Diese Art von Krieg macht mir Angst.

Ich möchte nicht bei Soldaten sterben
die ich nicht liebe.

Ich möchte nicht nur
meinesgleichen lieben.

Doch Liebe ist ein heikles Wort
In dieser kleinen Stadt.

Und die sie suchen,
findet man nicht selten

mit dem Gesicht
nach unten in ihrem Bett.

Die, die Liebe finden, hegen sie
oder zerstören sie von innen.

Doch die,
die ohne Illusionen sind,

die, die den Glanz verloren haben,
den Tanz im Mondschein, das Ufer

wie sie sehn' ich mich
nach Vergangenem.

Als ich zehn war, dreizehn, zwanzig,

wollte ich Bonbons, fünf Dollar,

mitgenommen werden.

Damals waren Dunkelhäutige en vogue.

Weiße Gönner wollten
ihre schwarzen Künstler und Dichter,

um die Intuitionen der Primitiven
nachvollziehen zu können.

Sie wollten keinen Modernismus,
sie wollten schwarze Kunst,

Kunst und Künstler
sollten an ihrem Platz bleiben.

Ende der Zwanziger waren
Dunkelhäutige nicht länger en vogue.

Die Gönner gaben ihr Geld
für anderes aus.

New Yorker, die etwas auf sich
hielten, wandten sich N. Coward zu,

und farbige Künstler und Dichter
litten Hunger.

Lächelnd zückt
die Geschichte das Messer.

Er spricht verdammt gutes Englisch.

Ich bin sein Bruder, Carver.

Er sagt nicht „dis“ und „dat“,
wie man es immer zitiert.

Jedes Wort, das er spricht,
Ist ganz deutlich.

Du hast ihn wahrscheinlich
nie richtig gehört,

du suchst immer anderes bei ihm.

Sein Name ist nicht wichtig,
es wäre reiner Zufall,

wenn er einen Namen hätte,
ein Gesicht, Verstand.

Wenn er nicht gut drauf ist,
ist er schlecht dran.

So oder so beobachtest du ihn.

Du willst sein Vergnügen,

aber du willst weder Schuldgefühle
noch Besitzansprüche.

Du nimmst vieles an Ihm nicht wahr,

er trägt nicht immer eine Skimütze,

isst Hähnchen
und fickt wie ein Affe.

Er lebt nicht immer bei seiner Mutter,

oder von der Straße
oder von irgendeiner Schlampe.

Du zeigst dich besorgt, gibst ihm
20 Dollar fürs Taxi, wie du sagst,

und entlässt ihn aus deinem Hause.

Eure Wege kreuzen sich am nächsten
Tag, und du kennst ihn nicht.

Doch er erinnert sich,

sein Samen hat dein Blut verdünnt.

Er tanzt nicht gut,
doch du bemerkst es nicht.

Für dich ist er
nur im Dunkeln sichtbar.

Ich lasse meine Hosen hinabgleiten
vor seinem Mund.

Die Filmrolle rattert im Gehäuse,

während der tonlose Film
für einen Vierteldollar

sich dreht und dreht.

Wir keuchen in einem dunklen Raum.

Der Geruch unserer Haare
brennt in unseren Nasenlöcher.

Ich stöhne
als sein Mund mich schluckt.

Das ist der erste Ton

In diesem stummen Film.

Dann stöhnt er.

So bekommt der Film seinen Dialog.

Jetzt denken wir, wenn wir ficken,

das bringt uns vielleicht um.

Vielleicht ist ein nadelgroßes Loch
im Kondom,

ein tödliches Loch.

Wir küssen keine großen,
dunklen Fremden mehr,

saugen keine Schnurrbärte mehr.

Unsere Lippen und Zungen
berühren nicht mehr jeden.

Wir kehren wieder zurück zu
den Bildern, zum Telefon, zu Toys,

früheren Liebhabern,
zum Privatleben.

Jetzt denken wir, wenn wir ficken,

das könnte uns umbringen.

Dieser Kuss könnte zu Stein werden.

Manchmal, im Halbschlaf,

sind diese Gesichter
auf die Wand der Erinnerung projiziert,

und sofort bin ich wieder
in der Galerie,

Wo ich diese Gesichter
zum ersten Mal gesehen habe.

Ich erinnere mich, wie ich Altan Locke
kennen lernte auf einer Party,

wie ich Langston Hughes küsste,
was ich nie vergessen werde,

wie ich fotografiert wurde
von Carl von Vechten,

wie ich Baldwins „The Amen Corner“
erstmals auf die Bühne brachte,

wie ich Howard Jackmans
Krawatte zurechtrückte,

dass mich Countee Cullens
Aussehen nicht interessierte,

wie ich dunkles Fleisch jagte
mit Auden in Harlem,

wie ich geliebt wurde.

Was ihm damals offenbar klar war,
war mir noch lange nicht bewusst:

Wir waren verbunden
durch unser homosexuelles Verlangen.

Schließlich begriff ich: Sie hatten
die Regeln für Dunkelhäutige verletzt,

indem sie schrieben.

Aber bevor ich damit klarkam,

musste ich lernen, weiche Grenzen
sie sich selbst gesetzt hatten,

und weiche
andere ihnen aufgegeben hatten.

Die moralische Bedeutung von
Countee Cullen, Langston Hughes

und Altan Locke zu ignorieren, hieße,

Ihre ganze Gesellschaft
zu entmannen, einzubalsamieren.

Kein schwarzes Pärchen mehr,
das sich küsst,

Gedichte übereinander schreibt
oder füreinander malt.

Schließlich hieße es,

wie so oft in der
amerikanischen Geschichtsschreibung,

wenn sie versucht,
mit dem Rätsel "Neger" klarzukommen,

nahezu alles, was nicht weiß ist,
zu leugnen.

Lächelnd zückt
die Geschichte das Messer.

Ich liebte meinen Freund.
Er hat mich verlassen.

Da gibt es nichts mehr zu sagen.

Das Gedicht endet so sanft,
wie es begonnen hat.

Ich liebte meinen Freund.

O Sternenfelder
über Harlems Straßen,

O Atem des Vergessens,
das ist die Nacht.

Eine Stadt,
gebaut zu dem Gesang der Mutter.

Eine Stadt,
die träumt zu einem Wiegenlied.

Streck deine Hand aus, Schwarzer,
hol dir einen Stern

vom Atem des Vergessens,
der die Nacht ist,

hol dir nur einen Stern.

Du lässt mich um Dinge bitten,

die die meisten Männer
unterm Gürtel zu haben glauben.

Ich wollte mehr.

Ich konnte meine Beine hochwerfen
wie Satelliten,

aber ich wusste,
Ich ficke gefallene Engel.

Durch mich
fühlten sie sich wie Halbgötter.

Ich glaubte an meine Mission
in der Kriegszone:

Schaffe keine Verletzten, heile sie.

Doch ich war der Verwundete,
fast schon tot,

und half den Unverletzten.

Männern, deren muntere Herzen
schwach wurden in der Nacht,

die in Tränen ausbrachen, auf die
Knie gingen wegen ihrer Liebhaber.

Sie sagten, sie wollten nicht erleiden,
was ich erlitten hatte.

Berühr mich, Hannibal,
berühre mich, Toussaint,

Ich bin eine Revolution
ohne Blutvergießen.

Ich kann die Ordnung der Dinge
meiner Verzweiflung anpassen.

Du kannst mit deinen Beinen
fast zum Himmel reichen.

Ich kann ein Engel sein, der fällt.

Ich sah dich gestern Abend ...
- Viele Bewohner werden nie gefunden.

...im Keller ...
- Viele Kanus kenterten.

...des „Brass Rail“.
- Dein dunkles Gesicht ein See ...

„...voller Lachen.
- Ich höre das Meer ...

Die Schreie deiner Stimme ...
- ... fallen vom Himmel.

...hinter deinen Augen.
- Du tanztest mit den Boys ...

Dämmerlicht.
- Die Boys tanzten, Darling.

Meine Zunge ... berührt dich ...
wandert ... indiskret ...

zwischen deine Schenkel,
wie ein Krebs.

Dein Körper ein grünes Licht ...
- Ich war nackt mit dir.

...das sie herausfordert.

Du warst in den Spiegeln.
- Das Licht ... — Ihre Arme ...

Die Boys flüsterten über dich.
- Singspore Slings auf dein Wohl ...

...Zur Musik aus der Jukebox.

Sie waren Versprechen,
gekühlt durch Eiswürfel ...

Er misshandelte sie fürchterlich,

schlug sie zusammen.

Dann ging er weg,
stahl alles, was sie hatte.

Sie versuchte herauszufinden,
wohin David gegangen war.

Es gab keine Spur,
Wo immer sie suchte.

Wer konnte das voraussehen?

Sie wusste nicht,
wohin David gegangen war.

Die Sonne geht auf.

Das wird mein Lied sein.

Ich war die ganze Nacht schwermütig.