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EPISÓDIO DOIS

RICARDO II DE WILLIAM SHAKESPEARE

Quanto falta até Berkeley, senhor?

Aqui sou um estranho, nobre senhor.

Estes montes altos e caminhos tortuosos

estendem-se por quilómetros e tornam-se cansativos.

Mas o vosso discurso sério tem sido como açúcar,

tornando doce e agradável o difícil caminho.

Menos valor tem a minha companhia do que as vossas boas palavras.

Quem vem aí?

Meu nobre tio!

Mostrai-me vosso coração humilde e não o joelho,

cujo serviço é enganador e falso.

Meu gracioso tio.

Não me chameis gracioso nem me chameis tio.

Como ousaram essas pernas exiladas tocar um grão do solo de Inglaterra?

Mas, mais ainda,

porque ousaram marchar tantos quilómetros no seu pacífico seio,

assustando vilas com a ameaça de guerra e ostentando odiosas armas?

Tendes vindo por o rei estar ausente?

Meu tolo, o rei continua presente e no meu leal peito reside o seu poder.

Possuísse ainda a juventude ardente

de quando o bravo Gante, vosso pai, e eu

salvámos o Príncipe Negro, aquele jovem Marte,

de muitos milhares de soldados franceses,

castigar-vos-ia com o meu braço

e dar-vos-ia um corretivo!

Gracioso tio, qual foi o meu erro? Qual a sua gravidade?

O mais grave que pode haver. Rebelião e a detestada traição.

Sois um homem exilado,

e aqui estais, antes que expire a vossa pena,

brandindo armas contra o vosso soberano.

Fui exilado como Hereford,

mas regresso como Lencastre.

Nobre tio, peço-vos que olheis os meus erros com um olhar imparcial.

Sois meu pai,

pois em vós vejo vivo o velho Gante.

Então, meu pai,

permitireis que fique condenado

a ser um vagabundo errante, que sejam os meus direitos e riquezas

arrancados à força e entregues a ambiciosos sem escrúpulos?

Para que nasci?

Se o meu primo é rei de Inglaterra, então devo ser duque de Lencastre!

Tendes um filho, Aumerle, meu nobre primo.

Tivésseis morrido primeiro e ele tivesse sido humilhado,

o seu tio Gante seria seu pai

e combateria o mal que lhe tinham feito.

O que quereis que faça?

Sou um súbdito, desafio a lei,

mas não posso defender-me, e venho reclamar, portanto,

a herança que me pertence.

O nobre duque foi bastante maltratado.

Está nas mãos de Vossa Graça corrigir esse mal.

Com o que a ele pertence homens simples se tornaram ricos.

Senhores de Inglaterra, digo-vos isto.

Sei das ofensas contra o meu primo

e tudo fiz para que fosse feita justiça.

Mas chegar assim, armado, e querer, em sua defesa,

fazer justiça pelas suas mãos não está certo.

E vós que o apoiais sois pela rebelião e sois todos rebeldes.

O nobre duque voltou para reclamar apenas o que é seu.

E, para que o consiga, jurámos todos prestar-lhe auxílio.

E que quem quebrar esse juramento nunca mais conheça a felicidade.

Muito bem.

Vejo que querem lutar.

Nada posso fazer, confesso,

pois minhas forças são poucas e mal apetrechadas.

Mas se pudesse, juro por Deus,

prender-vos-ia a todos e far-vos-ia ficar à mercê do rei.

Mas visto que não posso,

saibam que me manterei neutro. Boa sorte.

Mas temos de convencer Vossa Graça a ir connosco ao castelo de meu pai

ver as terras que devo uma vez mais chamar minhas.

Não somos amigos nem inimigos, por isso sois bem-vindos.

O que é irreparável já não me importa.

Estamos aqui há dez dias, foi difícil manter os nossos homens reunidos,

e não há novas do rei, portanto, iremos partir.

Adeus.

Ficai mais um dia, fiel galês.

O rei depositou toda a sua confiança em vós.

Pensa-se que o rei está morto.

Não ficaremos.

As árvores do nosso país mirraram

e meteoros assustam as estrelas fixas no céu.

A pálida Lua parece sangrenta na Terra

e esquálidos profetas murmuram assustadoras mudanças.

Homens ricos entristeceram e rufias dançam e pulam,

uns por medo de perder as suas posses, os outros por obtê-las pela guerra.

Estes sinais vaticinam a morte ou a queda de reis.

Adeus.

Os nossos compatriotas fugiram

por terem a certeza de que Ricardo, o seu rei, está morto.

Ricardo, com olhos de alma abatida vejo vossa glória, qual estrela cadente,

a cair na Terra vinda do firmamento.

O Sol chora enquanto se põe a ocidente,

testemunhando tempestades futuras de infortúnio e inquietação.

Os vossos amigos fugiram para se aliar aos vossos inimigos,

e a fortuna está contra vós.

Bushy e Green, não atormentarei vossas almas,

visto que elas irão despedir-se dos vossos corpos,

falando demasiado das vossas perniciosas vidas, pois não seria caridoso.

Mas para não ter o vosso sangue nas mãos,

direi aos presentes algumas das causas das vossas mortes.

Enganastes um príncipe,

um rei,

um cavalheiro nobre em sangue e feições e desfiguraste-lo.

Com os vossos atos pecaminosos,

causastes divórcio entre ele e a sua rainha,

afastando-o do leito real,

e manchastes a beleza das maçãs do rosto da rainha

com lágrimas choradas pelos seus olhos por ofensas vossas.

Eu mesmo,

um príncipe por nascimento, próximo do rei por sangue

e em afetos, até que vós o fizestes interpretar-me erradamente,

fui humilhado por vossas injúrias

e soltei os meus suspiros ingleses sob nuvens estrangeiras,

sofrendo a amargura do exílio, enquanto vivíeis dos meus domínios,

devastáveis os meus parques e abatíeis as minhas árvores.

Arrancastes o meu brasão das minhas janelas e não deixastes sinais,

salvo as opiniões dos homens e o meu sangue para provar que sou cavalheiro.

Isto e muito mais...

Muito mais do que o dobro disto condena-vos à morte.

Garanti que são executados.

Mais dou as boas-vindas à morte do que a Inglaterra à vinda de Bolingbroke.

Meus senhores,

adeus.

O meu único consolo é que o Céu receberá as nossas almas

e que fará pagar esta injustiça com as penas do Inferno.

Vamos, meus senhores.

O que achais deste ar depois do mar atribulado?

Agrada-me muito e choro de alegria

por estar de novo no meu reino.

Amada terra, saúdo-vos com a minha mão,

apesar de rebeldes te magoarem com os cascos dos seus cavalos.

Como uma mãe há muito afastada do seu filho

chora e sorri quando se encontram,

então chorando e sorrindo eu te saúdo, terra minha,

e te acaricio com as minhas reais mãos.

Não alimentes o inimigo do teu soberano, amada terra,

nem dês teu doce consolo às suas vorazes ambições,

mas deixa que as tuas aranhas venenosas

e que os teus pesados sapos se atravessem no seu caminho,

ferindo os pés traidores que com passos usurpadores te pisam.

Recebe os meus inimigos com urtigas

e, quando do teu seio arrancarem uma flor,

peço que a guardes com uma víbora.

Não troceis do meu encantamento.

Esta terra terá sentimentos e estas pedras serão soldados armados,

antes que o seu nativo rei sucumba a braços rebeldes.

Não temais, meu senhor, pois o poder que fez de vós rei

tem poder para vos manter rei, apesar de tudo.

Somos negligentes, pois Bolingbroke, enquanto nos sentimos seguros,

aumenta o seu poder em força e partidários.

Primo desagradável,

por acaso não sabeis que quando o olho perscrutador do Céu se esconde

atrás do globo que ilumina o mundo inferior,

ladrões e bandidos vagueiam sem serem vistos?

Mas quando surge de novo detrás do globo,

ilumina as copas dos pinheiros

e todos os buracos criminosos,

e depois os homicídios, as traições e os pecados,

ficam desnudos e tremem perante si mesmos?

Quando este ladrão, este traidor, Bolingbroke,

que se rebelou durante a noite

enquanto vagueávamos pelos antípodas,

nos vir a erguermo-nos no nosso trono, a leste,

as suas traições deixarão o seu rosto carmim.

Nem toda a água no mar agitado

lava o óleo de um rei ungido.

Por cada homem que Bolingbroke tiver pressionado

a erguer aço contra a nossa dourada coroa,

dará Deus a Ricardo um anjo glorioso.

Depois, se os anjos combaterem,

homens fracos cairão, pois o Céu defende os justos.

Bem-vindo, lorde. A que distância está o vosso exército?

Nem mais perto nem mais longe do que este fraco braço alcança.

O desânimo guia a minha língua e fala apenas de desespero.

Um dia de atraso ensombrou os vossos dias felizes na Terra.

Se fosse ontem, se o tempo voltasse atrás,

teríeis doze mil homens!

Hoje é um dia infeliz, é demasiado tarde,

e deixa-vos sem alegrias, amigos, fortuna e reino.

Os galeses, ao ouvirem que tínheis morrido, juntaram-se a Bolingbroke,

dispersaram, fugiram.

Ânimo, meu soberano. Porque estais tão pálido?

O sangue de 20 mil homens triunfava por mim e agora fugiram.

Até que tal sangue volte, não tenho razão para parecer pálido e morto?

Quem quiser ficar a salvo que se afaste de mim...

- O tempo manchou o meu orgulho. - Calma, meu soberano.

Recordai-vos de quem sois.

Esquecera-me.

Não sou eu o rei?

Ser rei não vale tanto quanto vinte mil nomes?

Preparai-vos, nome meu!

Um súbdito insignificante ataca a vossa grande glória.

Não olheis para o chão, favoritos de um rei. Não estamos nós bem alto?

Almejemos alto!

O meu tio York tem poder suficiente para nos servir.

Quem vem aí?

Desejo-vos mais saúde e alegria, meu soberano,

do que a minha triste língua pode dizer-vos.

Estou de ouvidos abertos e coração preparado.

O pior que podeis dizer-me é sobre perdas terrenas.

Está o meu reino perdido?

Era um problema. E não é uma perda livrarmo-nos de problemas.

Quer Bolingbroke ser grandioso como nós? Não será.

Revoltam-se os nossos súbditos? Isso não podemos resolver.

Rompem com a sua fé a Deus bem como connosco.

Gritai infortúnio, destruição, ruína e decadência.

O pior é a morte e a morte terá o seu dia.

Fico feliz por Vossa Majestade estar preparada para o embate da calamidade.

Como uma tempestade inesperada,

muito acima dos seus limites, levanta-se a raiva de Bolingbroke,

cobrindo a vossa terra assustada com aço duro

e corações ainda mais duros.

Homens de barba branca armaram os seus escalpes calvos contra Vossa Majestade.

Rapazes com vozes de mulher

procuram imitar uma voz viril e cobrem as suas articulações femininas

com armaduras pesadas contra a vossa coroa.

Jovens e velhos revoltam-se

e tudo corre pior do que se pode dizer.

O que é feito do Bushy?

Onde está o Green?

Se vencermos, pagarão com as suas cabeças!

Garanto que devem ter feito as pazes com Bolingbroke.

Fizeram as pazes com ele, meu soberano.

Vilões!

Víboras!

Condenados sem redenção!

São cães dispostos a agradar a qualquer amo.

São serpentes no meu seio que tentam morder o meu coração!

São todos Judas. Piores que Judas!

Fariam as pazes?

Que o Inferno castigue as suas almas por esta ofensa!

Não maldigais as suas almas.

Fizeram as pazes com as cabeças, não com mãos.

Bushy e Green estão mortos?

Ambos perderam a cabeça em Lencastre.

Onde está o duque, meu pai, com os seus homens?

Não importa.

Não tentemos animar-nos.

Falemos de túmulos,

de vermes e de epitáfios.

O pó será o nosso papel e com lágrimas escreveremos a nossa mágoa na Terra.

Escolhamos executores e falemos de testamentos.

Mas o que podemos deixar para além dos nossos corpos caídos no chão?

As nossas terras, as nossas vidas, tudo é de Bolingbroke.

Nada é nosso, apenas a nossa morte e aquele pequeno modelo de terra estéril

que serve para cobrir os nossos ossos.

Sentemo-nos no chão.

Contemos histórias tristes da morte de reis.

Como uns foram depostos, outros mortos em guerras,

outros assombrados pelos fantasmas que eles depuseram,

outros envenenados por suas esposas, outros mortos enquanto dormiam.

Todos assassinados.

Porque, na coroa vazia

que rodeia as têmporas mortais de um rei, tem a morte a sua corte.

E ali fica o bufão,

troçando do seu estado e sorrindo da sua pompa,

permitindo-lhe um suspiro, um instante, como monarca,

para assustar com um olhar letal, infundindo-lhe uma vã confiança,

como se esta carne que forma um muro em torno da nossa vida

fosse impregnável.

Depois da troça, vem por fim e, num repente,

perfura o muro do castelo e adeus...

Rei.

Cobri as vossas cabeças

e não troceis da carne e osso com solene reverência.

Esquecei respeito, tradição, forma e dever cerimonioso,

pois estivestes enganado sobre mim todo este tempo.

Vivo com pão, como vós,

sinto desejos,

saboreio a dor,

preciso de amigos.

Se sou escravo disso, como podeis dizer-me que sou rei?

Os sábios nunca se sentam a lamentar os seus infortúnios,

antes procuram maneiras de os evitar.

O meu pai tem tropas.

Vamos saber onde está

e façamos um corpo a partir de um membro.

Fazeis bem em repreender-me.

Orgulhoso Bolingbroke, aqui vou eu!

Vamos combater neste dia do nosso destino.

O triunfo será tarefa fácil.

Scroop, onde está o nosso tio com os seus homens?

Dai-me boas novas, apesar do vosso aspeto sombrio.

Os homens julgam pelo aspeto do céu o dia que se avizinha.

Podeis fazer o mesmo pelo meu olhar pesado.

Más novas tenho para contar.

Sou como um torturador que, aos poucos,

vou dizendo o pior que tem de ser dito.

O vosso tio York uniu-se a Bolingbroke,

e entregou os vossos castelos a norte

e todos os vossos cavalheiros a sul tomaram o seu partido.

Dissestes o suficiente.

Maldito sejais, primo, por me terdes feito sair

da minha doce resignação para o desespero.

O que dizeis agora? Que consolo temos?

Juro que odiarei quem me disser para não desesperar.

Para o castelo de Flint.

Lá definharei.

Um rei, escravo do infortúnio, ao infortúnio obedecerá regiamente.

Uma palavra, meu senhor!

Ele ofende-me duplamente

ao ofender-me com as lisonjas que diz.

Dispensai os meus seguidores, mandai-os embora,

para longe da noite de Ricardo e para o dia de Bolingbroke.

Este castelo não se rende?

O castelo está protegido por soldados reais e não vos deixarão entrar.

Porquê por soldados reais? Mas o rei está lá?

Sim, meu bom senhor, o rei está lá.

O rei Ricardo está no interior

e com ele estão lorde Aumerle, Bagot, Sir Stephen Scroop,

e um clérigo eminente que não conheço.

Deve ser o Bispo de Carlisle.

Nobre senhor,

ide aos muros imperfeitos daquele castelo antigo

e que trompetes deem sinal de que queremos conferenciar com ele

e dizei o seguinte.

Henrique Bolingbroke,

ajoelhado, beija a mão o rei Ricardo

e mostra obediência e fidelidade à sua mui régia pessoa.

E irei depositar as minhas armas e os meus homens a seus pés,

desde que o meu exílio seja revogado

e que as minhas terras me sejam livremente devolvidas.

Senão,

usarei a vantagem do meu poder

e sobre o pó do verão farei cair chuvas de sangue

das feridas de ingleses chacinados.

Até que ponto está longe da mente de Bolingbroke

causar tal tempestade vermelha

nas verdes colinas das terras do bom rei Ricardo

a minha submissão mostrará.

Ide dizer-lho.

Creio que o rei Ricardo e eu devemos encontrar-nos

com não menos terror do que os elementos de fogo e água

quando chocam e rasgam as bochechas nubladas dos céus.

Que seja ele o fogo

e eu a água que se rende.

Que a ira seja dele enquanto chove na terra.

Na terra e não nele.

Marchai.

E vede como está o rei Ricardo.

Vede, vede.

Estamos espantados

por tanto termos esperado

para ver a temerosa flexão do vosso joelho,

por nos julgarmos vosso rei por direito.

E, se somos, como se atrevem vossas articulações a não cumprir o seu dever?

Nenhuma mão de carne e osso pode segurar o nosso sagrado cetro

a menos que o profane, roube ou usurpe.

E ainda que penseis que todos, tal como vós,

arriscaram as suas almas virando-nos as costas,

e que estamos desprovidos de amigos, sabei isto.

O meu senhor, Deus omnipotente,

reúne nas suas nuvens, em nosso nome, exércitos de pestilência,

e eles atacarão os filhos ainda por nascer e por gerar

daqueles que erguerem as suas mãos contra mim

e que ameaçarem a glória da minha preciosa coroa.

Dizei a Bolingbroke,

pois parece-me vê-lo atrás de vós,

que cada passo que der na minha terra é uma perigosa traição.

Ele veio abrir o testamento púrpura da guerra,

mas antes que em paz leve a coroa,

dez mil coroas sangrentas de filhos de mães

desfigurarão o rosto florido da Inglaterra,

mudarão a compleição da sua paz pálida e virginal

para indignação escarlate, que inundará a erva dos seus pastos

com sangue fiel inglês.

Que o rei do Céu proíba que o rei, nosso senhor,

seja atacado com armas civis e não civis!

O vosso nobre primo,

Henrique Bolingbroke, vem humildemente beijar a vossa mão.

E jura pelo honrado túmulo

que contém os ossos do vosso real avô,

pela mão enterrada de Gante, e pelo seu valor e honra,

que apenas veio aqui pelas suas riquezas por direito.

Northumberland,

assim responde o rei.

O seu nobre primo é bem-vindo

e todas as suas justas exigências

serão cumpridas sem contradição.

Não nos desonramos por parecermos tão desgraçados e falarmos com amabilidade?

Devemos chamar Northumberland e desafiar o traidor e assim morrer?

Não, meu senhor.

Lutemos com palavras amáveis

até o tempo nos ceder amigos e os amigos as suas prestáveis espadas.

Meu Deus!

Que esta minha língua

que condenou aquele orgulhoso homem ao exílio

retire o que disse com palavras tranquilizadoras!

Quem me dera ser grande como a minha dor ou menos do que o meu nome!

Ou que pudesse esquecer o que fui ou não me lembrar do que devo ser agora!

Bates mais depressa, coração? Deixar-te-ei bater,

pois meus inimigos podem bater-te a ti e a mim.

Northumberland regressa de falar com Bolingbroke.

O que deve o rei fazer?

Subjugar-se?

O rei fá-lo-á.

Deve ser deposto?

O rei o fará de bom grado.

Deverá não mais ser chamado rei?

Em nome de Deus o fará.

Darei minhas joias por um rosário, o meu belo palácio por um eremitério,

as minhas taças por um prato de madeira, os meus súbditos por uns santos talhados

e o meu enorme reino por um pequeno túmulo.

Um túmulo muito pequeno, um túmulo obscuro.

Ou serei enterrado num caminho por onde passam mercadores,

onde os pés dos súbditos possam pisar a cabeça do seu soberano.

Pois o meu coração já pisam enquanto vivo estou.

Depois de enterrado, porque não a minha cabeça?

Aumerle, vós chorais, meu primo de coração doce.

Criaremos tempestades com as nossas lágrimas desprezadas,

e, com os nossos suspiros, destruirão as colheitas

e provocarão fome nesta terra de revoltosos.

Ou devemos brincar com o nosso infortúnio

e fazer um jogo com as nossas lágrimas?

Podíamos largá-las num só sítio

até nos fazerem duas covas na terra

e, lá deitados,

diria a lápide "aqui jazem dois parentes que com lágrimas abriram covas".

Não seria bom?

Vejo que não.

Digo tolices e ris-vos de mim.

Poderoso príncipe, lorde Northumberland,

o que diz o rei Bolingbroke?

Meu senhor, ele deseja falar convosco.

Podeis descer?

Irei descer

qual brilhante Faetonte querendo controlar cavalos rebeldes.

Ao pátio inferior, onde reis se rebaixam,

atendendo à chamada de traidores para os lisonjear.

Descer ao pátio inferior?

Pátio inferior. Abaixo o rei!

Chiam corujas onde cotovias deveriam cantar.

Afastai-vos!

E mostrai o vosso dever por Sua Majestade.

Meu nobre senhor.

Meu bom primo, rebaixais o vosso principesco joelho

dando ao chão o orgulho de o beijar.

Preferia que o meu coração sentisse o vosso amor

a ter os meus olhos tristes ver a vossa vénia.

Levantai-vos, primo.

O vosso coração é orgulhoso,

pelo menos até aqui, apesar de vos ajoelhardes.

Meu bom senhor, venho apenas pelo que é meu.

O que é vosso, vosso é, e eu sou vosso rei. E tudo.

Sede meu rei, meu temível senhor,

se o meu leal serviço for merecedor do vosso amor.

Sois merecedor.

Quem sempre merece

o caminho mais seguro para o conseguir.

Tio, dai-me a vossa mão.

Secai vossos olhos.

As lágrimas mostram o seu amor, mas nada resolvem.

Primo, sou demasiado jovem para ser vosso pai,

mas tendes idade suficiente para ser meu herdeiro.

De bom grado vos darei aquilo que quiserdes,

pois faremos aquilo a que a força nos obriga.

Ides para Londres, primo?

Sim, meu bom senhor.

Então não devo dizer que não.

Que jogo deveremos fazer neste jardim

para nos fazer esquecer as preocupações?

Dancemos.

As minhas pernas não se movem com agrado

com o meu coração tão cheio de mágoa.

Não haverá dança.

Outro jogo.

Contemos histórias.

- Tristes ou alegres? - Qualquer uma, senhora.

Nenhuma, rapariga.

Posso cantar.

Ainda bem que consegues fazê-lo,

mas far-me-ias mais feliz se chorasses.

Poderia chorar se vos fizesse bem.

Qual carrasco,

corta a cabeça de ramos que crescem demasiado depressa,

que se erguem demasiado alto, pois todos devem manter-se iguais.

Porquê manter a lei, a forma e a proporção,

quando o nosso jardim cercado pelo mar, a nossa pátria, tem ervas daninhas,

flores asfixiadas, as suas árvores de fruto arrancadas,

as sebes danificadas, os canteiros desordenados

e as suas ervas cobertas de lagartas?

Cala-te.

Aquele que permitiu o caos na primavera

definha agora com a queda das folhas.

AS ervas daninhas que protegeu com as suas folhas,

e que pareciam dar-lhe alento enquanto o consumiam,

foram arrancadas pela raiz por Bolingbroke.

Os favoritos do rei, Bushy e Green.

Estão mortos?

Estão. E Bolingbroke deteve o extravagante rei.

Que pena ele não ter cuidado da sua terra

como cuidamos deste jardim.

Nesta altura do ano, perfuramos a casca,

para que as árvores não se estraguem com o excesso de resina.

Tivesse ele feito o mesmo aos homens que cresciam,

eles podiam ter vivido para o servir e ele para provar os seus frutos.

Achas que o rei será deposto?

Deprimido já está e deposto será.

Vós aí!

Como se atreve a tua rude língua a dar novas tão desagradáveis?

Que Eva,

que serpente te levou a inventar uma segunda queda do homem?

Porque dizes que o rei Ricardo foi deposto?

Atreves-te a adivinhar a sua queda, tu que pouco mais vales que a terra?

Fala, miserável.

Perdoai, senhora.

Pouca alegria tenho em dar estas novas, mas o que digo é verdade.

O rei Ricardo está nas mãos do temível Bolingbroke,

as suas fortunas estão a ser pesadas,

e na balança do Vosso Senhor está apenas ele.

Mas na do grande Bolingbroke,

além dele, estão todos os pares ingleses,

e, com essas probabilidades, pesa mais do que o rei Ricardo.

Se fordes a Londres, vereis que tal é verdade,

que nada mais digo do que todos os homens sabem.

Sou a última a sabê-lo?

Vem, senhora.

Vamos a Londres ver o rei na sua mágoa.

Nasci para isto?

Para mostrar a minha tristeza perante o triunfo do grande Bolingbroke?

Jardineiro,

por me contares este infortúnio,

queira Deus que as plantas que enxertas nunca cresçam.

Pobre Rainha.

Grande duque de Lencastre,

venho falar-vos após falar com o prostrado Ricardo,

que de bom grado vos adota como herdeiro.

Subi ao trono por ele deixado.

Vida longa a Henrique, quarto do seu nome.

Em nome de Deus,

subirei ao trono real.

Deus nos livre!

Quisesse Deus que alguém na sua nobre presença

fosse suficientemente nobre para julgar o nobre Ricardo!

Que súbdito pode condenar o seu rei?

E quem aqui não é súbdito de Ricardo?

Deve a imagem da majestade de Deus,

o seu capitão, o seu representante, ungido e coroado há tantos anos,

ser julgada por súbditos a si inferiores sem estar aqui presente?

Proíba Deus que num clima cristão

refinadas almas cometam um ato tão hediondo, negro e obsceno.

Falo aos súbditos, e como súbdito inspirado por Deus,

em defesa do seu rei, digo que o lorde de Hereford,

a quem chamais rei, é um traidor do orgulhoso rei de Hereford.

E se o coroardes, deixarei esta profecia.

O sangue de ingleses adubará o solo

e gerações futuras lamentarão este ato revoltante.

A paz dormirá com turcos e infiéis,

e, neste local de paz,

guerras tumultuosas porão famílias e amigos uns contra os outros.

Desordem, horror, medo e motim viverão aqui,

e esta terra será o campo de Gólgota

e de crânios de mortos.

Se levantardes esta casa contra esta casa,

será a pior divisão que já ocorreu nesta amaldiçoada terra!

Argumentastes bem, senhor.

E por terdes cometido traição, aqui vos prendemos.

Lorde de Westminster, é vosso dever mantê-lo a salvo até ao seu julgamento.

Chamai Ricardo.

Para que possa render-se à vista de todos.

E para procedermos sem suspeitas.

Legendas: Sara Morna Gonçalves