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WALKER PROTEGEU FINANCIADOR

POR GRACE GORDON GREENE

MÁ CONDUTA SEXUAL DE FINANCIADOR DE WALKER

POR SADIE MCCARTHY

... fez sem avisar.

Senadora Walker!

- Senadora Walker! - Às vezes,

a história ganha vida própria

e sai completamente do nosso controlo.

Senadora Walker, qual é a sua relação com o Blaine Novak?

Compreendo-vos, mas só posso reiterar

- o que disse. - Já sabia

- destes abusos? - Alegados.

Culpa o Novak por ser arrasada

na Superterça-feira?

Sabíamos que ia ser complicado.

É mais que isso, está a ser demolida.

Lutámos por cada voto. Orgulho-me da minha campanha.

- Tretas. - Vai devolver o dinheiro dele

como devolveu o do Dick Braun?

O Braun foi condenado por defraudar investidores

- e atacou... - O Novak aproveitou-se...

- Rompi relações com ele. - Bem jogado.

- O que fará... - A investigação está a decorrer.

Senador Walker, pode dar a sua opinião.

Tolera o "fazer de cão"?

Credo, Margaret. Fazer de cão...

Obrigada por virem.

Há uma reunião amanhã e tenho de me concentrar

em responder ao povo americano.

Os jornalistas estavam frenéticos,

mas esqueciam-se da história por detrás da história.

Quem pagou ao Morales

para descobrir os podres da Walker e porquê?

Eu queria descobrir.

Mas, primeiro, tinha de resolver o meu problema.

Agradeço, Dra. Collins.

Não lhe queria causar problemas.

Como eu disse, esperei o máximo.

Sim, lá estarei.

Ligo assim que chegar. Certo, obrigada.

Mas que raio estás aqui a fazer?

- A tua miúda foi destruída. - Destruída.

Não é a minha miúda. E tenho problemas de sobra.

Que se passa?

Que foi?

Então, estou grávida.

- Foda-se! - Merda!

- Foi a minha reação. - Espera. O quê?

Andavas a comer alguém

- e continuas tão tensa? - Uma vez.

Foi só uma vez. Bem...

Foram três vezes numa noite. Mas estou a tratar disso.

Ou estava a tentar.

Os comprimidos não chegaram a tempo

e a médica não os pode mandar para aqui

- porque... - O aborto é ilegal no Missouri.

Correto.

Que grande treta!

- Concordo. Odeio o mundo. Não é a altura. - E agora?

Acabei de falar com a médica,

que os vai mandar para o Illinois,

que é quatro horas de carro daqui.

Boa, voltas amanhã.

Seria bom, mas a minha carta não tem validade há séculos.

Será difícil chegar ao Illinois.

Santo Deus, Sadie!

Como deixas expirar a carta?

Ando de metro. Nenhum nova-iorquino tem carta válida.

Eu tenho.

Exceto a Kimberlyn.

Tenho entrevistas de manhã,

vou ver se consigo cancelar.

Tenho carta, mas ainda não posso alugar carro.

Olá? Eu tenho carta, posso levar-te.

Não te importas?

Posso não concordar com a escolha,

não quer dizer que não ajude uma amiga.

- Obrigada, Kimberlyn. - Sim.

Que maldito país patriarcal e filho da puta.

- Só estar a acontecer... - Outra vez!

... é uma loucura! A sério?

O corpo é teu! Não podem fazer isto!

- É verdade. - Estamos em 1527?

Os democratas são um desastre.

Um rico famoso por fazer de peixe

e uma socialista que é mais nova que as minhas meias.

Não é justo. Ainda somos o partido que se importa

- com os trabalhadores. - Pois.

- O interessante... - Com todo o respeito,

ele tem razão.

Em mais de 40 anos a cobrir política,

nunca vi o partido tão desorganizado.

Mas os meus colegas jornalistas também têm alguma culpa.

- Refere-se a mim. - Infelizmente, sim.

Antes do Gary Hart,

nenhum meio grande publicaria primeiras páginas espalhafatosas

sobre um homem com coleira de cão a usar resguardos.

Prefere ignorar o facto

de que um candidato recebeu dinheiro e conselhos

de um multimilionário que abusou de jovens?

As provas que ligam o Novak à Walker são ténues.

É lixo de tabloide. Procuras cliques,

em vez de falares do que importa.

É jornalismo de investigação.

E é o nosso trabalho e responsabilidade questionar se os candidatos

podem ou não ocupar a mais alta posição.

E temos de escrutinar quem lhe é próximo.

Escolheu fechar os olhos quando o Gary Hart tinha a Donna Rice ao colo,

não por causa da integridade profissional,

mas porque fazia a mesma merda, à porta fechada.

A vossa Ação de Graças deve ser o máximo.

Adiante... Mais sobre a desgraça Walker-Novak após o intervalo.

Sei que me terias trazido, mas a Kimberlyn ofereceu-se

e não podes deixar a Walker

para fazer uma viagem, especialmente agora.

Sim, vou ficar bem.

Prometo.

Está bem. Adeus.

- O seu carro. - Está tudo bem?

Sim. Fiz um plano detalhado

e se começarmos a gravação da Broadway de Les Mis,

temos 1h45 e, depois disso,

podemos passar a Sondheim

ou mudar para podcasts.

Descarreguei vários audiolivros.

É sombrio a Gyllenhaal a ler The Bell Jar?

Ou usamos o tempo para meditar.

Adoro fazê-lo a conduzir.

Deixar a mente vaguear e ver aonde te leva.

Está bem. Sim, claro.

Gosto de meditar.

Mas o tempo todo?

Parece que a sua mensagem começa a chegar aos eleitores.

A mensagem não mudou, Margaret. Mas eu...

Estava num comício,

alguém me passou um bebé e, de repente, passei a meme.

Viram?

- Giro. - Viu?

O miúdo não era fofo? Santo Deus!

- Adorável. - Fofo.

Se vissem as bochechas dele...

Trouxe duas colheres e se quiseres mais molho quente, diz.

E há imensas pepitas.

Estás a mil.

Eu sei. Sinto-me culpada.

Não, não estou zangada.

Ataquei a tua chefe em público,

metade dos fãs abandonaram-na.

Nem devem votar. É normal que me detestes.

Lola.

Acredito em separar o pessoal do profissional.

Separar o trabalho da vida pessoal.

E foi a tua paixão que me encantou.

Depois da eleição, devíamos viajar,

quero ir a Tulum.

Achas que ainda nos vamos ver?

Tu não?

Não queria assumir nada,

- mas esperava que sim. - Então, devíamos.

- Devíamos. - Sim.

Porque não estamos a publicar isto?

É adorável. O teu telefone?

- Muito bem. - Vou pôr isto...

OLÁ, BEBÉ. QUEM É O TEU PAI?

Muito bem, miúda. Que provocadora.

Que foi, pai? Estou atrasada para a rádio.

Um obrigada bastava.

Dei mais tração à tua historieta.

Vocês foram fantásticos.

Sou a Fiona Perry.

Diretora da Vanity Fair. Vim promover a nossa edição sobre problemas.

Gosto em conhecê-la.

- Estou atrasada... - É rápido.

A Peggy Romero vai fazer uma sessão com dinastias dos média

para a New Establishment, amanhã.

Adoraríamos que viessem.

Parece-me ótimo, Fiona. Será um gosto...

Espere.

Amanhã, tenho coisas marcadas.

- Tenho de ver com o meu editor. - Ligue-me e dou-lhe os pormenores.

- Adorávamos conseguir. - Obrigada.

Ver com o editor? A sério? Vamos, Gracie. Vai ser divertido.

- Nada é divertido consigo. - Como assim?

Este painel foi o máximo.

Endoideceu?

O quê? O máximo? Interrompeu-me e atacou-me

- sem razão. - É a nossa cena.

Porque estás tão chateada? É só teatro, Gracie.

Como Carville e Matalin. Mas tu sabes isso.

Pensei que alinhávamos os dois na piada.

Porra!

A Walker diz que é um ataque.

ESTRADA 66 - EUA

VENDE-SE OVOS

Um dos seus inimigos mandou-o aos média. Que me diz?

É o que diz sempre, está a passar culpas

- e a fugir a perguntas. - Porra!

É uma pena porque tem a possibilidade

de enterrar esta história e começar a atrair eleitores.

- Como assim? - Há muitas questões em aberto

sobre a ligação dela ao Novak.

O que sabia ela sobre os alegados abusos

- e quando... - Meu Deus!

Não devias dar entrevistas?

Não, detesto.

Digo sempre asneira e fico obcecada.

Não compensa.

- Porque estás tão zangada? - A Grace tem razão.

A Walker está a estragar tudo.

Estás zangada com a Walker? Céus, Sadie!

Deixas essa mulher horrível irritar-te.

Não me irrita e não é horrível.

Achas que não sabia do Novak?

- Vá lá. - Não temos certeza.

E eu não estou pronta para tirar conclusões precipitadas.

Na melhor das hipóteses, não sabe julgar pessoas,

e, na pior, é corrupta.

- Se precisares, ponho os auscultadores. - Deixa.

É ele.

Tudo bem, ligo-lhe depois.

Ainda têm alguma coisa?

Não.

Nunca tivemos mesmo.

É complicado.

É evidente.

Engravidar foi...

Merda!

É claro que não estou pronta para ser mãe.

Mas eu...

Quero ser.

No futuro.

E, se tivesse um filho,

não me importava que fosse com ele.

Gostas dele?

Sim, gosto.

Gosto muito dele.

- Olá, mana, então? - Olá.

Só queria saber se estás bem.

Sei que mudaste de ideias sobre a tua favorita,

mas os tuítes desta manhã eram mesmo cruéis.

Não publiquei nada.

"Althea Abdi parou de insistir

e vendeu-se. #NãoAPatrocinem."

Mas que merda?

"Fala de valores progressistas mas mente como tudo."

LOGIN SUSPEITO

Bloqueada? Vá lá.

Os fãs dela ameaçam ir atrás de ti.

- Só quero saber se estás segura. - Já te ligo, está bem?

Lola Rahaii. Eu sabia que acabarias por voltar.

Olha, Ashleigh, sei que não acabámos muito bem,

- - mas tens de me ajudar. - Digo

o que disse à minha mãe, no Natal. És tóxica. Esquece-me.

Entraram no meu Twitter. Liga para o teu contacto

- para poder voltar. - Como assim?

Assumiram o controlo da minha conta e publicaram merdas más por mim.

Os fãs da Caloira andam atrás de mim.

Tenho um cão e é a minha prioridade. Claro.

Mas vou tentar.

Mas ficas a dever-me. Muito!

Sim, na boa.

Céus! Maldito trânsito!

Adicionou mais cinco minutos.

- Vamos conseguir. - Fecha às 17 horas.

Eu sei, vamos conseguir.

- Merda! - Que foi agora?

A Walker não vai à reunião.

Foi angariar fundos, o código para se esconder. Raios!

Não prova nada. Pode precisar do dinheiro.

Acredita que a Walker não me interessa.

Preciso de fazer uma chamada. Prometes que não ouves?

Sim, claro.

Olá, fala a Kimberlyn Kendrick para a Patti.

Pode dizer-lhe que tenho uma abertura na agenda

e que tenho tempo amanhã.

Se ainda quiserem reunir, estou disponível.

Obrigada.

Quem são eles?

Desculpa. Esquece.

- Vais sair da Liberty Direct News? - Sadie. Não é real.

Estou maioritariamente feliz onde estou.

Mas "feliz" é uma palavra parva.

- Estás feliz no Sentinel? - A 100 %, é o emprego dos meus sonhos.

Então, tens muita sorte.

- Acho que é aqui. - Meu Deus! Sim!

Espere. O quê?

FECHADO

Não! Vá lá!

Está a ouvir? Ainda nem são 17 horas.

São 16h59, idiota!

A sério?

Senhor? Olá!

Abra a porta, idiota!

- Sadie. - Mas que porra?

- Respira fundo. - Não consigo respirar.

- Preciso dos comprimidos. - Eu sei que sim.

O que faço?

- Tudo se resolve. - Não sei como.

Vamos resolver isto.

- Que idiota! - Eu sei.

Já estava na hora.

Já nos falamos ou ligaste para gritar?

Tive um péssimo dia.

Estou preocupado, Grace.

Que foi agora?

Nada. O problema é a Annie não dar notícias.

Não dá notícias desde que cancelaste os cartões.

Nunca tínhamos estado tanto tempo sem comunicar.

Faz sentido. Está zangada.

Como vai pagar as coisas?

Como os miúdos fazem.

A vender fotos dos pés na Internet.

Ou a vender droga outra vez.

Não criaste a nossa filha para ser traficante de droga.

Ela é inteligente.

Espero que sim.

Vi-te com o Harold no Chris Hale.

- Pareceu-me divertido. - Pareces o meu pai.

Queres saber? Não me diverti nada.

Eu sei.

Mas...

Parece que a culpa é minha.

Segundo o meu pai, tenho sido sempre uma exagerada.

A Vanity Fair acha-nos uma ótima equipa

e quer uma sessão fotográfica amanhã.

- O pai adorou a ideia, claro. - Vai fazê-lo?

- Achas que não devia? - Não, eu só...

Adoro que consideres pensar nisso.

Se resolverem os vossos problemas,

as coisas com a Annie podem correr bem.

Como assim?

Ela odeia-me menos do que tu a ele.

Pois.

Estes quartos de hotel são todos iguais.

Pois é.

Não tens de ficar comigo. Trouxeste-me até cá.

- Amanhã, apanho um Lyft. - Não sejas parva.

- Sabes quanto custa? - Já gastei 800 dólares nos comprimidos,

- ainda vou à falência. - Oitocentos?

Sim, fazem tudo para dificultar.

Estou demasiado cansada para voltar a conduzir.

Prefiro dormir. Quem me dera mudar de roupa.

Descansa e vou buscar algo.

Não é preciso.

Por favor, deixa-me fazer algo por ti.

Salvaste-me a vida.

Oxalá não dissesses isso.

Oxalá não sentisses isso.

Já volto.

Publiquei no TikTok e no Instagram.

- Partilhaste? - Sim.

Quanto mais divulgarmos que me estão a tramar, melhor.

Eu ajudo-te, mas tem calma.

Vai parecer que mentes.

Céus! Detesto as redes sociais. Não dá para ganhar a estes tróis.

Quando descobrir quem foi o fã idiota que fez isto...

Respira. Não sabes se foram eles.

- Quem mais? - Tem calma.

Que se foda o Twitter, vamos tentar resolver isto.

Como?

Falo com a Caloira para te dar uma entrevista.

Se ela acreditar, todos acreditarão.

Mas ela não aceitará, detesta-me.

Ela confia em mim. Se eu lhe pedir, ela aceitará.

És incrível.

- Sabes disso? - Sim.

- Igualmente. - Obrigada.

Também trouxe UNO, verniz,

Ding Dongs e White Claw.

Tão fofo, mas acho que vou dormir.

Não! Nada disso!

Chega de meditação. Vamos conviver.

CONHECES-ME?

Olha.

"Conheces-me"? Miúda, não!

Vá lá, é muito divertido.

As perguntas nem são pessoais.

"A 'tracinho' já vomitou em público?"

Todos sabemos que o fizeste e não alinho nesse jogo parvo.

Está bem, esquece o jogo.

Pergunta-me qualquer coisa.

O que quiseres saber.

Qualquer coisa? A sério?

- Dispara. - Está bem.

Porque te tornaste jornalista?

Começas pelas fáceis?

É fácil. Foi o meu pai.

Costumávamos ler o jornal juntos.

Ele obrigava-me a fazer quem, o quê, quando, onde e porquê.

- Tornou-me numa viciada em notícias. - Que fofo.

Deve estar orgulhoso do teu sucesso.

Não posso saber. Não nos falamos.

É chato, mas posso culpá-lo pelos meus problemas com homens.

Está bem. É a minha vez.

Qual é o emprego de sonho da Kimberlyn Kendrick?

Porque todos sabemos que não é a Liberty Direct News.

Não tenho nenhum.

O problema é esse. É só...

Parece que não há nada que seja bom para mim.

Então, arranja.

Achas que devo fazer como a Oprah?

Sim. Porque não?

- Está bem. Não sei. - Kimberlyn!

Podias ter uma empresa de média como o Ben Smith, a Megyn Kelly

ou os tipos do Puck.

A sério?

Eu só queria ser a Gayle King.

Claro que sim!

- Não é? - Sim.

Faz com que aconteça.

Não é que não tenha pensado nisso, mas...

Seria preciso muito dinheiro.

- Tens dinheiro. - Não. O Eric tem dinheiro.

Não posso pedir ao meu pai.

O meu pai fez fortuna do zero

e espera que eu faça o mesmo.

Não me sentiria bem de outra forma.

Não sei.

Talvez um dia.

Já foste a uma médium?

Sim ou não?

Grace, apresento-lhe a lenda, a Peggy Romero.

Acho que já nos conhecemos na fila para a casa de banho

numa festa, no jantar dos correspondentes na Casa Branca?

Sim, tem razão.

- O Harry Styles passou à frente. - Sim.

Fiona, posso ficar com isto?

Harold, está fabuloso.

E ela? Parece uma estrela de cinema,

- não acham? - Vamos?

Obrigada.

Muito bem, queremos que isto seja bem-disposto, divertido.

Aproveitem estar juntos.

- Pode vir para aqui. - Está bem.

Harold, venha para aqui. Usem o espaço.

Podem mexer-se. Divirtam-se. Música.

Esta música é para ajudar?

Desliguem a música.

E se fizermos algo assim?

- Pai! - O que foi? Desculpa, eu...

- Apertei-te demais? - Não, eu...

Não estava à espera.

Talvez só dar as mãos?

Perfeito. Está perfeito.

Ótimo.

Lindo.

Está mesmo a resultar. Lindo.

Muito bem, pessoal.

Vamos! Temos de ir. Vá!

Tem calma. Ainda nem abriu.

Viste que o branco bonzão subiu nas sondagens?

Já não confio nas sondagens. E tens de despir o pijama.

Temos de parar em Chicago, antes dos comprimidos.

O que há em Chicago?

Vais beber café com a Gayle King.

Sadie, o que fizeste?

Eu fiz um perfil dela há uns anos.

Lembrei que ela tinha casa no Water Tower Palace.

Mandei-lhe mensagem para ver se ela estava perto.

Não fizeste isso! Sadie!

Tens um sonho. A Gayle pode ajudar-te a realizá-lo.

Ou, pelo menos, ajudar-te a descobrir como.

- Sadie! - Confia.

Conhecer os nossos heróis pode mudar-nos a vida. Eu sei.

Meu Deus!

- Vai vestir-te! - Sim!

- Temos de ir. - Sim. Está bem.

Tenho de lhe dar os parabéns.

Não confio em sondagens.

Vemo-nos logo na reunião, Mna. McCarthy?

Sabe como é, senhor autarca. Se a Walker não for, não vou.

Mas estarão lá muitos jornalistas

para registar tudo.

Mas as minhas palavras soam melhor quando a Sadie as escreve.

- Boa sorte. - Boa sorte?

Está a torcer por mim.

Merda!

Muito bom.

- Lindo. - Que bom.

Espere.

Estás tão parecida com a Annie naquela.

- É impressionante. - Acha?

A Annie é a sua filha?

- Sim. - É ótima, esperta, divertida.

Linda como a mãe. Devíamos ter-lhe pedido

- para vir também. - Trabalha no ramo?

Não, está na faculdade.

- Atualmente, não. - Está num ano sabático.

- Não é bem isso. - Não sejas tão dura.

Não sabe nada sobre a nossa relação.

Claro que sei. Falamos imenso.

Ela ligou-me esta manhã.

Falou com ela?

Está chateada por teres cancelado os cartões.

- Mandei-lhe algum dinheiro. - Está a gozar?

A minha neta anda por aí,

no meio do nada, sem apoio.

Francamente, questiono como a estão a criar.

Não me dê conselhos.

Tomei a decisão mais difícil de sempre

para lhe dar uma lição importante

e passa por cima de mim, estraga tudo, sem falar comigo?

- Não há nada para falar. Erraram. - Está doido?

Não tem o direito de interferir com a minha família.

- Falhou como pai... - Vai começar.

Sou o pior pai do mundo, mas estás bem.

Apesar de si, não por sua causa.

Isto foi um erro.

Não devia ter vindo.

- Enganei-me... - Grace.

... ao pensar que o pai queria fazer isto para passarmos um bom bocado.

Mas, não. Só se importa com isto.

- A atenção. Ser adorado. - Gracie.

Dizerem-lhe que é incrível!

O teatro. É isso que adora.

A mim, não. Eu, nunca.

- Não é verdade. - Não quero saber.

Já nada disto me importa.

- Afaste-se da minha família. - Grace.

Grace, por favor!

Também não sei. Não se esqueça disso. Volto já.

Lola Rahaii, a minha preferida.

Está bem...

Acabei de o ver a bater uma aos idiotas do Wall Street Journal.

Falo com quem me puser no jornal, por isso...

Não tenho um jornal...

Melhor ainda, já ninguém os lê.

Uma entrevista rápida, após a reunião?

Obrigada, mas vim por causa da Caloira.

A sério? Admira-me que ainda se falem, depois da Califórnia.

Viu isso?

Todos viram. Mas tinha razão ao dizer que ela mudou.

Detesto isso nos políticos profissionais.

Ela não...

A entrevista é para fazermos as pazes.

- Interessante. De quem foi a ideia? - Mas que porra?

Foi minha. Porque se importa?

Parece que a entrevista a beneficia mais a ela que a si.

Com licença. Vou fazer um bico ao Buzzfeed.

- Ela está ali. - Sim.

- Não consigo. - Claro que consegues.

Como assim?

Eu vou contigo. Vais ser incrível.

- Vai ser ótimo. - Está bem.

Esquece.

- Começa sem mim. - Não.

Vai correr bem. Depressa. Não faças a Gayle esperar.

- Estou, então? - Então...

Um amigo meu, que pode ou não estar na CIA, finalmente apareceu.

O Declan Morales?

- Cum caraças! - Não te entusiasmes.

Pode esconder-se quando souber o que quero.

Céus! Ele vai dizer quem lhe pagou

para descobrir os podres da Walker. Quem achas que é?

Tenho algumas teorias.

Eu também. Seja quem for, vamos publicar?

Só se for interessante.

Claro que é. Alguém pagou para a derrubar.

Sim, chama-se política. Rove, Atwater,

Ailes ou David Brock. Todos fazem isso.

Mas os eleitores merecem saber

se foi obra da direita ou de um adversário estrangeiro.

Se merece, ótimo, mas se não...

A verdade vai acabar por se saber.

Pergunta à DNC.

Pode ser demasiado tarde.

O fazer de cão está a dominar as notícias

e a engolir a campanha dela.

Temos de descobrir quem queria revelar isto e porquê.

O teu artigo está fundamentado, seja quem for que quisesse afetá-la.

Lembra-te disso.

Não quero que ela me culpe outra vez, se perder.

Não te recrimines. Nunca.

Ouviste?

Quando voltas?

- Para a semana. - Vamos almoçar?

- Gostaria. Mas... - Mando SMS quando falar com o Declan.

Está bem.

Merda! Não!

Sabe que é um marcador, certo?

Vamos proteger a segurança social.

Devemos envelhecer com dignidade. Só vocês é que nunca envelhecem.

- Que se passa? - Adoro isso, mas sabes?

Podes ser só chefe. Não é preciso dizer o género.

- Olá. - Olá.

Muito bem. Os pontos a abordar na entrevista. Pronta?

Pontos a abordar?

A agenda está preenchida. Ignora as desculpas, se achares estranho.

Sim, tudo isto é estranho.

Nem são perguntas, são elogios.

São pontos a abordar. São coisas em que concordam.

Estás armada em parva?

Sei que estás stressada

e que me conseguiste isto,

- mas... - Podes ler isto

e dizer bem dela, para eu não perder o emprego?

Não. Desculpa, mas não posso.

Céus! Foi tão engraçada.

Disse imensas piadas. Ela disse

que vai ligar ao Johnny Beamer.

É consultor, parece que sabe fazer

acontecer montes de coisas.

- Que maravilha. Liga-lhe. - Ligo-lhe primeiro?

Ou espero por ela? Pode esquecer-se.

- Posso ligar eu. - Direita.

- Direita. - Desculpa.

Está alguém?

Merda!

Olá. Deve ter uma encomenda para mim.

Eu devia ter vindo ontem. Chamo-me Sadie McCarthy.

- Identificação. - Sim.

Tome.

Passou a validade.

Desculpe?

A sua carta de condução.

Passou a validade.

Dê-me a merda dos comprimidos!

Eu sei. Sim, eu moro em Nova Iorque. É muito...

Está bem. Era só para ver se sabia.

Ótimo.

Muito obrigada. Obrigada.

Não tenho tempo para falar. Vou apanhar o avião.

A revista ligou e disse que desististe.

Na verdade, foi um verificador de fatos que ligou.

A Fiona não devia ter tempo.

- Sabes o que me disse? - Pai, não posso...

Disse que é um grande fã teu.

Estão sempre a dizer-me isso.

É o pai de Grace Gordon Greene? Adoro-a.

- Lamento que isso o incomode. - Eu também, porque incomoda.

Vou dizer outra vez. Foi uma merda de pai.

Eu sei.

Sempre soube.

Escolhi direcionar toda a energia para o trabalho.

Parece que já nem isso tenho.

As pessoas conheciam-me. Agora, sou só o teu pai

e detesto.

- Tenho inveja de ti. - Não tem nada.

Não é da tua carreira, tenho orgulho nela.

Tenho inveja porque consegues ter tudo.

O Charles é um bom marido. A Annie adora-te.

Não sei se é bem assim.

Não sejas tola, Gracie. Ela adora o chão que tu pisas.

Porque achas que se esforça tanto para se separar de ti?

Ela está a tentar descobrir quem é fora da tua sombra, que é enorme.

Eu sei como isso é.

Não lhe devia ter dado dinheiro

sem a tua autorização. Fiz mal.

Não volto a meter-me na tua família.

Espere...

Para a próxima, fale comigo primeiro. Está bem?

A Annie precisa de todos.

Está bem.

- Olá. - Sou tão boa pessoa.

Sou quase Cristo.

Já não me fazes ganhar dinheiro,

mas falei com o do Twitter por causa da tua conta.

Mariah Hairy.

Se voltares a cagar no casaco, não te compro mais roupa.

- Está bem? Anda, vamos. - Estou?

Não foste pirateada, mudaram-te a password.

- Mas vai dar-te acesso. - Como assim? Como pode ser?

Não pode. Deste o telefone a alguém?

Alguém que saiba a tua password?

Miúda, alguém te anda a lixar.

Se vieste pedir desculpa, pode ser uma cerveja.

Não vou ficar.

É difícil pagar uma bebida a quem me tem usado.

Enganaste-me.

Mudaste a minha password e publicaste aquilo para eu me passar,

entrevistar a parva da tua candidata

e os meus fãs a apoiarem.

Para ser justa, perdeste a cabeça.

Começaste a odiá-la e pode custar-lhe a eleição.

Vais perder, Josie.

E, quando perderes, não terás nada.

E, um dia, vais embebedar-te,

porque te sentes triste e patética

e a tua vida não faz sentido.

E vais mandar-me uma SMS.

Por teres saudades.

Sabes o que vou fazer?

Vai-te foder, foda-se!

Vai-te foder!

Juro por Deus, Charlie,

é como se os milhares de dólares que gastei em terapia

começassem a compensar.

De repente, ficou tudo claro.

E quanto tempo imaginas que te podes agarrar a isso?

Deve passar amanhã.

Bolas! Mas sabe tão bem agora.

Merda!

Que foi?

- Perdi a Annie. - Como assim?

Partilhamos as localizações, desde o secundário.

Ela acabou de desligar tudo.

Certo... Tenta ligar-lhe.

Espera.

Fala a Annie. Deixe...

Foi para as mensagens. Merda!

Está bem, vamos ter calma.

Tenho tido sempre calma

porque sei exatamente onde a nossa filha está.

Agora, não sei. Foi-se.

Com um traficante numa carrinha.

A culpa é toda minha.

Não devia ter cortado os cartões.

A culpa não é tua.

Se há um erro, cometemo-lo juntos.

RECEÇÃO

Merda!

WALKER DESPEDE EQUIPA PARA ACALMAR O CAOS

Merda!

O Mocassins.

Às vezes, mais assustador do que o estado da política americana

é o estado das nossas vidas.

Como jornalistas políticos, escrevemos imenso sobre os outros,

raramente temos tempo para pensar em nós.

Talvez o façamos por isso.

É uma grande distração.

Até deixar de ser.

- Olá. - Trazemos Twizzlers.

- E uma almofada térmica. - Eu trouxe vinho. É para mim.

Pessoal, que queridas.

- Deves querer companhia. - Ou não.

Tu é que decides.

Agradeço,

- mas eu... - Podemos ver o Thelma e Louise.

Acabei de descarregar, a vossa viagem inspirou-me.

Céus! Adoro esse filme.

Toda a gente adora.

Sim! Adoro um final feliz.

Duas mulheres, apaixonam-se, cavalgam juntas para o pôr do sol.

Tão bom!

Que foi?

Querida, não é isso que acontece.

- Elas morrem. - O quê?

Nem pensar. Agora acho

- que temos de o ver. - Não vou ver

- um Ridley Scott no telefone. - Vê-se na televisão.

Sabes usar o AirPlay?

Vocês são tão velhas, não consigo...

Se não nos queres aqui, diz.

Só até o Brad Pitt se despir,

quero ficar sozinha para isso.

- Céus! Conhecem-me tão bem! - Anda cá.

Anda cá.

Desculpa.

- É para ti. - Obrigada.

Céus! Já está quentinha.

- Este filme não envelhece. - Pois não.

De certeza que elas morrem?

Boa noite. Agradeço. Obrigado por ter vindo.

São ótimas. Agradeço. Obrigado.

Senhor, uma chamada.

Cinco dólares em como é a minha mãe. Não se esqueçam de votar.

- Obrigado. Dás-me um segundo? - Sim.

Olá. O que se passa?

Não, correu bem.

Adoram-me onde raio estou.

É verdade, consegui que a influencer falasse em mim.

Não, a McCarthy não foi.

Não me preocupa o Sentinel. Vêm comer à minha mão.

Sim, o que temos para amanhã?

INSPIRADO EM CHASING HILLARY

EM MEMÓRIA

Legendas: Dina Almeida