Original subtitles

Sólo quiero ser uno de ellos.

Me gustaría sentarme con ellos y tomar una copa,

y hablar de cualquier cosa.

Me gustaría que me dieran tabaco,

una copa de vino,

o incluso preguntarme, ¿cómo estás hoy?

Y yo respondería, y hablaríamos.

Y de vez en cuando,

haría un boceto de uno de ellos como regalo.

Tal vez lo aceptarían, y lo guardarían en algún lugar.

Y una mujer me sonreiría y me preguntaría,

¿tiene hambre? ¿Quiere algo de comer?

¿Un trozo de jamón, queso o tal vez una fruta?

Mírame.

Por favor.

¿Qué?

¡No temas!

¡Sólo quédate quieta!

Estoy quieta... ¿Qué es lo que quieres?

¡Por favor, no te muevas!

¿Por qué?

Quiero hacer un boceto de ti.

- ¿Un boceto? - Sí.

Es un dibujo.

Quiero hacer un dibujo de ti.

¿Por qué?

Quiero estas fuera de aquí...

¡ahora!

Me prometiste una exhibición grupal, con artistas de verdad.

¡Estas son todas tuyas!

¿Dónde están los otros artistas?

Nadie vendrá a ver esto, nadie.

De acuerdo, una persona si las miró.

El punto era atraer más clientes, ¡no ahuyentarlos!

¡Quiero salirme, ahora!

Pero la exhibición se supone que esté por dos semanas más.

¡Se acaba hoy!

¡Suficiente!

¿Qué es lo que no te gusta de esto?

No me gusta nada de ello. ¡Nada!

¡Entonces, primero!

Las reglas de nuestra nueva comunidad de artistas...

¿Tendría un nombre?

No, aún no. Pero tengo unas 25 propuestas.

¿Cómo cuáles?

"The Beehive".

- ¿Qué más? - The Fallow, the Truan School.

Algunos de ellos iban a estar en mi exposición colectiva.

Me defraudaron.

Entonces, hay un viejo granjero llamado Senlis.

No, conozco esa granja... ¡Es un tugurio!

Podríamos arreglarla.

¡No, no! ¡Tiene razón! ¡Apesta! ¡Es horrible!

¿Qué más tenemos?

¿Y quién pagaría la renta?

Todos nosotros.

En la última junta lo acordamos... ¿No es así?

Sobre lo de la renta y los gastos.

Cuando alguien venda una pintura o una escultura...

dará el 20% a la comunidad.

Así que si sólo 2 o 3 de nosotros venden...

- les pagaran a los otros. - Esa es la idea.

Si alguien se hace famoso, ¡se irá seguramente!

No necesariamente, yo nunca me iría.

¡Pero nunca serás famoso!

¿Y qué hay de la comida? ¿Quién va a cocinar?

Necesitamos contratar a alguien.

- Creí que la idea era ahorrar. - ¿Cuál es?

Los que no vendan...

podrían cocinar por ejemplo o encargarse del jardín...

un día a la semana, podríamos cultivar patatas, cebollas, judías...

¡De donde salió esta carne!

En otras palabras, ¡quieres restablecer la jerarquía!

¡Aquellos que mandan y los que obedecen!

Para nada es eso...

Lo conoces, ¿verdad?

Sí, tengo algunas de sus obras en la galería.

¡Gauguin!

¡Disculpa!

No puedo soportarlos.

Pretenden ser artistas y se comportan como burócratas.

Cada uno es un pequeño tirano.

Soy Paul Gauguin, por cierto.

Lo sé.

- Tú eres Vincent. - Sí.

El hermano de Theo.

Ví tus pinturas en la cafetería.

¿Lo hiciste? Debes haber sido el único.

Pero si lo hiciste, valió la pena.

Había un par de buenas ahí,

pero eran difíciles de apreciar.

Era un espacio difícil. Y demasiadas obras.

Mi idea era una exhibición en grupo.

Pensé que podría ser una comunidad de artistas,

como una familia.

Cuando los otros artistas no participaron,

tuve que hacerlo yo solo.

La llené con todo lo que tenía en mi Estudio.

Sí, eso parecía.

Esa gente, no querrás que sea tu familia.

¿Quién necesita a una familia así?

No puedes elegir a tu familia, pero puedes elegir a tus amigos.

Quiero a mi hermano.

Entonces, tienes suerte.

Pero lo más importante es que él te quiere a ti.

Sé que es muy bueno contigo.

Quiero alejarme lo más posible de esta gente.

Me marcharé a Madagascar.

¿Madagascar? ¿Pero qué hay de Japón?

No, no, Madagascar.

Es una Isla. Una grande.

Entre África y la India.

O incluso más lejos, alguna Isla remota...

donde nunca hayan oído hablar de la pintura,

sobre París o las escuelas.

En algún lugar donde pueda crear una nueva visión,

una nueva forma de pintar,

lejos de todos los sistemas y teorías.

Libertad real.

Me gustaría estar tranquilo y tomarme mi tiempo,

sólo, olvidarse del resto del mundo, y sólo...

Pintar esto.

El aquí.

Lentamente.

Lo que se me ocurra, nada más.

Eso suena bien.

Odio la niebla. Estoy cansado de esta luz gris.

Me gustaría encontrar una nueva luz.

Para pinturas que aún no hayamos visto.

Pinturas brillantes, pintadas a la luz del sol.

Ve al Sur, Vincent.

ARLES, SUR DE FRANCIA

¿Qué estás leyendo hoy?

¿La Biblia?

No, Shakespeare.

¿Cómo has dicho?

Shakespeare. William Shakespeare.

Es un escritor inglés.

¿Lo conoces?

No, vivió hace mucho tiempo.

- ¿Es bueno en algo? - Sí.

¿Sobre qué escribe?

Sobre todo.

Sobre hombres y mujeres, Dioses y Reyes,

sobre el amor y el odio.

¿Qué estás leyendo ahora mismo?

Es una obra de teatro llamada Richard III.

- ¿Quién es ese, Richard? - Un Rey, un Rey de Inglaterra.

¿Un buen Rey?

No, se le consideraba un verdadero bastardo.

- ¿Mató a gente? - Sí, a mucha.

No deberías leer la historia de un bastardo.

¿Por qué no?

- ¿Al menos escribe bien? - Sí, muy bien.

Algunas de las líneas no son muy claras, pero...

- Me gusta eso. - ¿Por qué?

Porque me gusta el misterio,

y, Shakespeare es más misterioso...

que cualquier otro escritor.

Bueno, cuando yo leo un libro,

me gusta entender lo que está escrito.

¿Qué clase de libros lees?

Sobre todo novelas. Novelas modernas.

Y cuentos en los periódicos.

Historias tristes.

No sé por qué, me gusta que una historia sea triste.

Si tuviera más tiempo libre, yo...

Espera un momento. Enseguida vuelvo.

- Tengo un libro para ti. - Gracias.

No hay nada escrito en él. De hecho, está en blanco.

Pero pensé que podrías usar el papel.

Gracias.

Disculpe, quería preguntarle...

¿Hay algún lugar, o tienen un almacén,

o una habitación donde pueda pintar? Es...

A veces es difícil con este clima, el mistral.

La casa amarilla de al lado ha estado vacía durante meses.

¿Quizás podría usarla?

Sí...

¿Quizás podríamos llegar a un acuerdo con tu hermano?

Está un poco destartalada,

pero, Gaby puede ayudarte a limpiarla.

Eso sería perfecto para mí.

Tal vez yo pueda,

hacer una pintura de...

usted algún día.

¿De mí?

Sí.

Si quiere, señor, gracias.

¿Ha recibido el dinero para este mes?

Todavía me debe el mes pasado.

Cuando llegue,

le pagaré.

Su hermano debe ser rico.

Bueno, él... No lo es.

Es un comerciante. Vende pinturas.

¿Sus pinturas?

Todavía no.

Debería lavarse a veces.

Al menos una vez a la semana.

¿Me veo sucio?

Huele fatal.

No tiene un mal aspecto.

Si tan sólo se aseara un poco,

incluso podría ser atractivo.

Si estuviera limpio, ¿me encontraría atractivo?

Tal vez.

¿Se quedaría aquí conmigo sí le diera 50 francos?

No tiene 50 francos.

Hasta mañana, Vincent.

¿Por qué pinta esto?

¿Qué?

Estas flores. ¿Por qué las pinta?

¿No las encuentra hermosas?

Bueno, son flores hermosas, sin duda.

Más hermosas que las que pinta.

- ¿Le parece? - Sí.

Tal vez tenga razón.

Pero estás flores se marchitarán y se desvanecerán. Todas las flores lo hacen.

Ya sé, todo el mundo lo sabe.

Pero las mías resistirán.

¿Está seguro de eso?

Al menos tendrán una oportunidad.

Debería hacer una pintura de mí.

¿Por qué no?

Si me pintara,

me mantendría joven para siempre, tal vez.

Incluso puedo hacer que parezca más joven.

No, no sería justo.

Cuando te enfrentas a un paisaje llano,

no veo nada más que la eternidad.

¿Soy el único que la ve?

La existencia no puede ser sin razón.

¡Miren! ¡Miren ahí!

¿Qué es eso?

Es un pintor.

- ¿Y qué hace? - Pintar, supongo.

¿Podemos ir a verlo?

- ¡Ay no, no! - ¡Sí!

Ya es tarde, no hay tiempo...

¡Sólo un minuto! ¡Nunca he visto a un pintor!

¡Un pintor, un pintor!

¡Vuelvan! ¡Todos ustedes!

¡De una vez!

¿Qué pinta, señor?

Eso.

- ¿Raíces? - Si.

¿Y por qué pinta raíces? ¿Encuentra bellas a las raíces?

Oh, sí.

- ¿No pintará el resto del árbol? - No.

¿Sólo raíces?

Sí.

Nosotros también, en la escuela, se nos pide dibujar hojas, flores y a veces...

Y colorearlas, también... Pero con lápices...

¡Un día, pinté un caracol! ¡Y se parecía mucho a uno!

Parecen serpientes...

- O anguilas. - O gusanos.

- Gusanos grandes, sí. ¡Miren a ese! - No la toques.

El hecho es que algunos pintores, pintan cosas extrañas hoy día.

Hubo una época cuando la gente sabía cómo pintar. Pero ya se acabó.

Ahora, cualquiera se proclama un artista. "Puedo pintar... Raíces..."

¡Váyanse!

¡Váyanse!

¡Váyanse de aquí! ¡Váyanse de aquí!

¡Váyanse de aquí! ¡Déjenme en paz! ¡Déjenme en paz!

¡Está loco!

¡Corran, niños! ¡Corran!

¡Váyanse de aquí!

¡Váyanse de aquí!

¡Déjame ir!

¡Déjame ir!

Theo.

Theo, ven aquí.

Me dijeron lo que pasó.

Por favor,

dime,

¿cómo te sientes?

Me siento tan bien contigo a mi lado.

Tan bien...

Me gustaría morir así.

Cuando éramos pequeños,

solía meterme en la cama contigo, ¿recuerdas?

Sí, lo hacías.

Cuando empezaba a hacer frío.

¿Cuánto tiempo te quedarás?

Sólo hoy, lo siento.

Tengo que volver a París. Tantas cosas que hacer...

Y me dijeron que estabas en...

un hospital, y tomé el primer tren.

¿No puedes quedarte más tiempo?

No puedo, lo siento.

Me llevó un día y una noche llegar aquí.

Y ahora soy un hombre casado.

Sé que lo eres.

Estoy muy feliz por Jo y por ti.

Vincent...

¿por qué te pusieron aquí?

No tengo ni idea, Theo. Te lo juro.

Debe haber una razón.

De vez en cuando,

siento que estoy perdiendo la cabeza.

Sí, mi mente se vuelve loca,

te lo estoy diciendo. Se me sale de las manos.

¿Qué quieres decir?

Dicen que grito en las calles, que lloro,

que me puse pintura negra en la cara, para asustar a los niños.

Pero, no recuerdo nada.

Nada, menos...

la oscuridad y la ansiedad,

así que, me enviaron aquí.

Con gente realmente loca.

¿Bebes mucho?

Tengo que decírtelo,

no se lo digas a los doctores...

Theo, a veces tengo visiones.

¿A quién ves?

Es difícil de decir.

¿Fantasmas?

No lo sé.

Flores, a veces,

y, también ángeles, seres humanos.

Es confuso.

A veces me hablan.

¿Qué es lo que dicen?

No los entiendo.

Pero es aterrador. No siempre son muy amables.

Hablaré con los doctores y veré qué se puede hacer.

Cuando me pongo así,

no sé de lo que sea capaz.

Tal vez podría matar...

y tirarme por un precipicio.

Querido Paul,

sé que has estado en correspondencia con mi hermano Vincent,

y está deseando que llegue el momento...

de tu llegada a Arles,

que sé que ha sido pospuesta debido a preocupaciones financieras.

Estoy dispuesto y comprometido a enviarte 250 francos cada mes...

a cambio de un cuadro tuyo mensual,

a tu discreción.

Eso beneficiaría mucho a Vincent.

El verte tan pronto como sea posible.

Un cálido apretón de manos.

Con entusiasmo, Theo van Gogh.

P.D.

Esperamos tu respuesta...

y el ver tus últimos trabajos.

De todas las miserias que afligen a la humanidad,

nada me enloquece más que la falta de dinero.

Pero no esta noche.

Otra ronda, Madame.

Gaby.

Otra ronda.

Algunos días, me siento como un mendigo, pero no hoy.

Es tan bueno verte, Vincent,

y a este buen grupo.

Me alegro de verte, Paul.

Pero en realidad, no le caigo bien a nadie por aquí,

excepto a Madame y Monsieur Ginoux.

A veces pasan días antes de que hable con alguien.

He estado esperando este momento.

Pero eras tan indeciso.

Me alegro de que te hayas decidido.

¿Tu hermano sigue enviándote dinero?

250 francos al mes.

No mucho.

Hace lo que puede.

¿Hiciste un arreglo con él?

Sí.

Él paga mis gastos aquí,

y yo le envío un lienzo al mes.

- ¿Y estás contento con eso? - Está bien.

Es aceptable.

Tiene una cara tan convincente.

Tal vez vendría a la casa amarilla...

y, posaría para mí.

Tal vez.

Tomaré eso como un "sí".

¿Por qué siempre tienes que pintar desde la naturaleza?

Me siento perdido si no tengo nada que ver.

Necesito ver algo. Hay tanto que ver.

Cada vez que miro,

veo algo que nunca había visto antes.

Sí, pero lo que pintas, lo que haces te pertenece.

No necesitas copiar nada.

No copio.

Lo sé,

pero, ¿por qué no pintas sólo lo que tienes en mente?

¿Lo qué ve tu cerebro?

Porque la esencia de la naturaleza es la belleza.

¿Qué quieres decir?

¿Qué quieres decir con qué quiero decir?

¿Por qué querías ir a Madagascar?

Para alejarme de la sociedad, de la gente.

Eso puede haber sido parte de ello,

pero fuiste allí en busca de belleza,

y la naturaleza estaba definitivamente allí.

Y era diferente de lo que sabías antes,

y eso hizo que tus pinturas se vieran diferentes.

Cuando miro a la naturaleza,

lo veo más claramente,

el lazo que nos une a todos.

Una energía vibratoria,

hablando con la voz de Dios.

A veces es tan intenso que pierdo el conocimiento.

- Vamos. - Te lo juro.

Después de un tiempo,

me despierto y no sé dónde estoy o qué estoy haciendo.

Me lleva unos minutos recordar mi nombre.

Escucha, Vincent, se acerca el momento...

cuando los pintores no necesitarán más...

el mirar modelos y sentarse frente a la naturaleza.

¿Sabes por qué?

Porque la naturaleza es lo que vemos aquí en nuestras cabezas.

¡Nada más!

Sin nuestros ojos, no hay naturaleza.

Y ninguno de nosotros ve el mundo que nos rodea de la misma manera.

Nos sentamos, tú y yo,

frente al mismo paisaje,

y no vemos las mismas montañas, los mismos árboles.

Bueno, eso es lo que estoy diciendo.

Los árboles que pinto son míos.

Hasta las caras que pintas son tuyas.

Y perdurarán a causa tuya.

La gente será conocida porque tú los pintaste.

Y él cómo los pintaste, no por lo que son.

Eso es bueno.

Y la gente irá a los Museos a ver cuadros de gente,

para no ver a la gente que fue pintada.

Sabes, a la gente no siempre les gusta...

la forma en que se ven en mis pinturas.

Tenemos que empezar una revolución. ¿Lo has entendido?

Sí, tenemos que.

Nosotros, nuestra generación.

Tenemos que cambiar por completo...

la relación entre la pintura y lo que se llama naturaleza.

Entre la pintura y la realidad...

porque la realidad pintada es su propia realidad.

Tienes razón en eso.

Los impresionistas,

están fuera de esto, ¿estás de acuerdo?

- Yo... - Vamos.

Sólo pintan a sus bebés en sus jardines.

Nunca irán más lejos.

Seurat confunde la pintura con la ciencia.

Se ha perdido en experimentos ópticos.

No hay nada más que esperar...

de Renoir, Degas, Monet...

Se repiten.

Han dado todo lo que podían dar.

No lo dices en serio.

Te gusta Degas.

Tienes que agradecer por las pinturas que te gusten.

Monet es bastante bueno.

Es nuestro turno.

Tenemos una gran responsabilidad.

Sigo pensando que Monet es bastante bueno.

¿Quieres ir a Martinica?

Es bueno tenerte aquí.

¿Podría volver a poner la mano en su sitio?

Gracias.

- ¿Me puedo ir? - Puede irse.

Tienes que planear tus pinturas lentamente.

¿Cuál es la prisa?

Trabaja con calma, despacio.

Estás adentro, no afuera, con el viento y el ruido.

Las pinturas deben hacerse con un gesto claro.

Piensa en la superficie en la que estás pintando...

y cómo la pintura se asentará en ella.

Estás cambiando las cosas tan rápido,

que ni siquiera puedes ver lo que has hecho.

Las pinturas deben ser pintadas rápidamente.

Pintores a los que admiro...

Frans Hals,

Goya,

Velázquez,

Veronese,

Delacroix.

Los pintores que me gustan, pintan rápido en un gesto claro,

de un sólo golpe.

¿Has oído hablar de un golpe de genio?

Bueno, eso es lo que significa.

Ni siquiera pintas así.

Pintas rápido y luego sobrepintas.

Tu superficie parece estar hecha de arcilla.

Es más una escultura, que una pintura.

Ni siquiera pintas así.

Pintas rápido y luego sobrepintas.

Tu superficie parece estar hecha de arcilla.

Es más una escultura, que una pintura.

Te lo digo, tienes que mirar adentro.

Sigues diciendo que mire adentro. Lo entiendo, de verdad.

Sigues repitiéndote.

¿Qué crees que estoy haciendo?

Yo no invento un cuadro.

No necesito inventar al cuadro.

Lo encuentro ya en la naturaleza. Sólo tengo que liberarlo.

De acuerdo, sólo digo, primero piensa en tu superficie...

y cómo la pintura se asentará en ella.

Controla lo que estás haciendo.

Tal vez deberías trabajar más en interiores.

He pasado toda mi vida solo, en una habitación.

Necesito salir y trabajar para olvidarme de mí mismo.

Quiero estar fuera de control.

Necesito estar en un estado febril.

Se llama el acto de pintar por una razón.

De acuerdo, cálmate.

No quiero calmarme.

Cuanto más rápido pinto, mejor me siento.

No puedo quedarme aquí, Vincent.

¿Qué estás diciendo?

No puedo quedarme en Arles.

Me iré pronto.

¿Qué?

He vendido algunos cuadros últimamente.

¿Quizás tu hermano te lo dijo?

Y tengo que volver a París.

¿Adónde vas?

¡Vincent!

He pasado toda mi vida solo, en una habitación.

- Tengo que salir a trabajar... - ¿Qué estás haciendo?

Para olvidarme de mí mismo.

- Quiero estar fuera de control. - ¿Qué?

Necesito estar en un estado febril.

Se llama el acto de pintar por una razón.

De acuerdo, cálmate.

No quiero calmarme.

Cuanto más rápido pinto, mejor me siento.

¿Por qué estás llorando?

¿Qué es lo que hice? ¿En qué me equivoqué?

Nada.

No tienes nada que ver con esta decisión.

Vincent, no podemos vivir juntos.

Nuestros temperamentos son incompatibles,

debes admitirlo.

Y tienes que entender...

que mi reputación está establecida ahora.

Ya no puedo vivir en una ciudad de campo.

Tengo que estar cerca de la gente, por ahora.

Además, no me gusta estar aquí.

Estás rodeado de gente estúpida, malvada e ignorante.

Vamos, ¿por qué estás siendo tan melodramático?

Por favor, no te vayas.

- Es genial tenerte aquí. - ¿Qué?

He vendido algunos cuadros últimamente.

¿Quizás tu hermano te lo dijo?

¡No me hagas esto! Te lo ruego.

- ¡No! - Nada.

No tienes nada que ver con esta decisión.

¿Adónde vas?

Vincent, no podemos vivir juntos.

¡Vincent!

Nuestros temperamentos son incompatibles,

debes admitirlo.

Y tienes que entender...

que mi reputación está establecida ahora.

Ya no puedo vivir en una ciudad de campo.

Tengo que estar cerca de la gente, por ahora.

¿Qué?

Además, no me gusta estar aquí.

Estás rodeado de gente estúpida, malvada e ignorante.

Vamos, ¿por qué estás siendo tan melodramático?

¿Qué estás diciendo?

No puedo quedarme en Arles.

Hay algo extraño en mí.

A veces no sé...

Lo que he hecho o lo que he dicho.

Sobre Gauguin, por ejemplo,

lo que pasó justo antes de que se fuera.

Tuvimos algunas peleas...

Yo...

Tal vez le hice daño. No sé cómo fue.

Pero sí sé...

que tomé una navaja de afeitar...

y me corté una de mis orejas, sí.

Me la corté, a una de mis orejas. Había sangre por todas partes.

Nadie más lo hizo, fuí yo.

Quería dársela a Gauguin con mis disculpas.

¿Por qué?

Dios sabe.

Y pensé,

ella sabría dónde estaba Paul,

así que le dí mi oreja a la chica del bar, a Gaby.

Estaba asustada, toda la sangre...

Creo que pensó que iba a matarla.

Así que llamó a la Policía y me pusieron aquí.

¿Y qué habrías hecho tú como Policía?

Puedes irte. Está bien.

Yo...

Este es un pueblo pequeño, Vincent.

Todo el mundo está atento a lo que estés haciendo,

aún más en un pueblo pequeño.

Eres un extraño aquí.

Bebes demasiado. Pero demasiado.

Luego te pones histérico, fuera de control,

y sí, una noche te cortaste una de tus orejas.

¿Puedes decirme por qué?

Mi amigo estaba a punto de dejarme.

Estaba a punto de irse.

¿Y cortarte una de tus orejas?

¿Era una forma de mantenerlo a tu lado?

Eso no tiene sentido.

¿Fue una especie de regalo, un sacrificio o qué?

¿Qué intentabas lograr?

No lo sé.

Podría ayudar el hablar de ello.

Intenta decírmelo. Yo...

Nunca había visto algo así antes.

Pero me gustaría ayudarte.

Hay algo dentro de mí. No sé lo que es.

Lo que veo, nadie más lo ve y a veces me asusta.

Creo que estoy perdiendo la cabeza.

Pero luego me digo a mí mismo,

mostraré lo que veo.

A mis hermanos humanos que no pueden verlo.

Es un privilegio.

Puedo darles esperanza y consuelo.

Estás confundiendo a la gente.

Te estás confundiendo con tus pinturas.

Soy mis pinturas.

¿Qué quiere decir con consuelo y esperanza?

Puede que estés pidiendo demasiado de la gente.

Me gustaría compartir mi visión con la gente...

que no puede ver lo que yo veo, como lo veo.

Sí, pero ¿por qué?

Porque mi visión está más cerca de la realidad del mundo.

Puedo hacer que la gente sienta lo que es estar vivo.

¿Sientes que no se sienten vivos?

Sí, así es.

¿Y crees que puedes hacerlo?

¿A través de la pintura?

Sí. Sí, por supuesto.

Sí.

Gaby dijo que tu oreja estaba envuelta en esto,

y se suponía que se la daría a Paul.

"Recuérdame", ¿qué quisiste decir con eso?

Tal vez estabas tratando de mostrarle...

lo que significó para ti, a través de ese acto,

pero eso era algo que no podías ver.

No quería que se fuera.

Era una forma de recuperarlo.

Jesús dijo: Si tu mano te ofende, córtala.

¿Así que te cortaste la oreja?

¿Porque no podías soportar escuchar lo que Paul estaba diciendo?

Creo que tengo un espíritu amenazador a mi alrededor.

Un ser invisible.

Lo siento, no lo veo.

Me habla y me amenaza.

Y todo lo que quiere hacer es clavarme un cuchillo en el corazón.

Lo ví y traté de sacarlo de mí mismo.

Así que esa es la razón por la que te cortaste la oreja.

Tu visión del mundo, como tú dices,

es bastante aterradora.

¿No es así?

Sí.

Me aterroriza que vuelva.

Ya veo.

Así que, escúchame.

Te enviaremos a Saint-Remy.

- ¿A dónde? - Saint-Remy.

Un lugar muy bonito.

Lo mejor que tenemos por aquí. Serás muy bien tratado.

- ¿Es una cárcel? - No, en lo absoluto.

Es un asilo voluntario.

Es tu elección,

pero estarás sujeto...

a sus reglas y métodos de cuidado.

Creo que podrás encontrar algo de paz allí.

Y cuando estés menos sobreexcitado,

incluso podrás pintar allí.

Sin la pintura, no puedo vivir.

Te creo.

¿Vendrá a verme?

Por supuesto. Al menos una vez a la semana.

¿Y estás seguro de que,

se me permitirá pintar allí? ¿Está seguro de eso?

Sí.

Pero primero, cuando llegues allí,

tendrás que dejar de beber y tomar alguna medicina.

¿Por cuánto tiempo?

Eso dependerá de ti.

¿Harás lo que te diga? ¿Puedo contar contigo?

¿Puedes quedarte un minuto?

Le prometí a tu hermano que...

le enviaría un dibujo de lo que has hecho.

No te muevas, por favor. Voy a quitarte la venda.

No, yo puedo hacerlo.

Bajo cielos que a veces deslumbran...

como zafiros facetados o turquesas,

bajo la incesante y formidable corriente...

de todos los efectos imaginables de la luz.

En atmósferas pesadas, y ardientes,

está el inquietante...

y perturbador despliegue de extraña naturaleza...

que es a la vez totalmente realista...

y sin embargo casi sobrenatural.

A menudo la naturaleza excesiva donde todo,

seres y cosas, sombras y luces, formas y colores,

se levantan con una voluntad enfurecida...

a aullar su propia canción esencial...

de lo más intensa...

y con un timbre muy agudo.

Es materia y toda la naturaleza,

frenéticamente contorsionada.

Es la forma que se convierte en pesadilla, el color que se convierte en llamas,

la luz que se convierte en una conflagración,

la vida como fiebre ardiente.

Tal es la impresión que queda en la retina...

cuando se ve por primera vez el extraño e intenso...

y febril trabajo de Vincent van Gogh.

¿Qué tan lejos estamos, o no estamos,

de la hermosa y gran tradición del arte?

Nunca ha habido un pintor...

cuyo arte atraiga tan directamente a los sentidos,

del aroma indefinible de su sinceridad a la carne...

y la materia de su obra.

Este robusto y verdadero artista, Vincent van Gogh,

se eleva por encima del resto.

Café. Café.

- Café. - ¡Tirale agua encima!

¿Tú eres el pintor?

Sí.

Café. Café.

- ¿Están todos los pintores locos? - Café.

Tal vez sólo los buenos. Realmente no lo sé.

Café.

Soy un hombre del ejército. Yo era un soldado.

¿Están todos los soldados locos?

No, los soldados no están locos, pero los Oficiales sí.

Todos los Oficiales están locos.

Cuando me hicieron Sargento, empecé a sentirme diferente.

Café. Café. Café.

Y cuando me convertí en secretario del General,

tenía todas las llaves.

¿Puedes entenderlo?

Las llaves.

Sí.

Las llaves de todos los expedientes de todos los Oficiales.

Y puedo decirte que están todos locos.

Todos ellos han matado, torturado, mutilado, violado.

Café. Café. Café.

¿Dónde estabas apostado?

Es un lugar lejano.

Se llama Tonkin.

Y hace años, durante la guerra,

había muchos, muchos túneles excavados.

Y conocí a una chica tonkinesa que nació en un túnel.

Café. Café.

Ella no vio la luz del día...

durante los primeros 12 años de su vida.

12 años, se fueron.

¿Puedes imaginarte el ser pintor,

sin ver la nieve,

sin saber lo que era, lo que significaba?

12 años.

Café. Café. Café.

Oye, cállate, cállate. ¡Ya cállate!

¿Qué es lo que pintas?

La luz del sol.

Mírame.

Por favor.

Pero... ¿Qué?

¡Sólo quédate quieta!

¡Por favor, no te muevas!

Estoy quieta... ¿Qué es lo que quieres?

Quiero hacer un boceto de ti.

- ¿Un boceto? - Sí.

Es un dibujo.

Quiero hacer un dibujo de ti.

¿Por qué?

Te pagaré...

No tengas miedo.

Recuestate en el suelo.

- ¿Aquí? - Justo ahí.

- Ahí. - De acuerdo.

- ¿Justo aquí? - Sí.

Quiero verte en esa posición,

con tu cabeza descansando contra el brazo.

¿Cómo así?

- Así. - ¿Así?

No...

Tu cabeza...

- ¿Qué estás haciendo? - Así.

Así.

- No, ¡así! - No me toques.

¡No te conozco! ¡Me haces daño!

¡Vete!

Mi querido Vincent,

he observado con mucha atención...

tus trabajos desde que nos separamos.

Primero en casa de tu hermano.

Y luego en la Exposición de la Independencia.

Es sobre todo en este último lugar...

que uno pueda juzgar adecuadamente lo que haces.

Ya sea por las cosas colocadas una al lado de la otra,

o por obras adyacentes.

Te felicito sinceramente.

Y para muchos artistas,

fuiste el más notable de la exposición.

Con cosas de la naturaleza,

eres el único que piensa.

He hablado de ello con tu hermano,

y hay una que me gustaría intercambiar contigo...

por alguna cosa de tu elección.

Dudé mucho en escribirte.

Sabiendo que acababas de tener una crisis bastante larga.

Así que, por favor, no me respondas.

Hasta que te sientas completamente fuerte.

Esperemos que, con el clima cálido que volverá,

te vas a poner bien al fin.

El invierno siempre es peligroso para ti.

Cordialmente, siempre tuyo, Paul Gauguin.

¡Van Gogh!

¡Van Gogh!

No aquí, allí.

Allí. Allí.

Sígueme.

- Aquí está él. - Gracias.

Por favor, ayúdeme a quitársela.

Gracias.

- ¿Mejor? - Sí.

Ven, siéntate conmigo. Háblame.

Por favor.

Supongo que sabes por qué estás aquí.

¿Hablando con usted ahora?

Para mejorar.

O porque me salí del manicomio.

¿Qué pasó en el camino a Arles?

No lo recuerdo.

Te saliste del manicomio.

Yo quería salir.

Los habitantes de Arles han firmado una petición en tu contra.

No quieren que vuelvas allí.

Sí, ya lo sé.

- ¿Alguna vez abusaste de una niña? - No. Nunca.

¿Te cortaste una de tus orejas?

¿Para dársela a una prostituta?

¿Es eso cierto?

Sí, lo hice. Pero Gaby no es una prostituta.

¿Por qué hiciste eso?

Quería que se la diera a un amigo mío.

¿Y ella lo hizo?

No lo sé.

Y esa fue una oferta extraña, ¿no?

¿Te sientes enojado a veces?

Sí.

¿Y qué haces entonces?

Yo salgo,

miro una brizna de hierba o una rama de una higuera...

para calmarme.

¿Y funciona?

Sí.

Siento que Dios es naturaleza y que la naturaleza es belleza.

Te he visto en el jardín, pintando.

Y he oído de otros...

que dices que eres pintor.

Sí, eso es lo que soy.

¿Por qué dices eso?

¿Tienes un don para pintar?

Sí.

¿De dónde viene este don?

¿Dirías tú que?

¿Dios te dio el don de pintar?

Sí, lo hizo. Es el único don que me dio.

¿Tú pintaste esta?

Sí, lo hice.

¿Y la llamas una pintura?

Sí, por supuesto.

Dímelo francamente porque me gustaría entenderlo.

¿Por qué dices que eres pintor?

Porque yo pinto.

Me encanta pintar. Tengo que pintar.

Siempre he sido pintor.

Eso, lo sé.

¿Un pintor nato?

Sí.

¿Cómo lo sabes?

Porque no puedo hacer otra cosa.

Y créame, lo he intentado.

¿Así que, Dios te dio un don?

¿Para que pudieras pintar esto?

Sí.

Pero, ¿no ves que?

Ahora mira, con cuidado. Por favor.

No quiero herir tus sentimientos,

¿pero no ves que esta pintura es?

¿Cómo puedo decirlo?

Desagradable.

Es fea.

¿Por qué Dios me daría un don?

¿Para pintar cosas feas y perturbadoras?

A veces yo...

Me siento tan lejos de todo.

¿Alguien compra tus pinturas?

No.

- Entonces, ¿eres pobre? - Sí, bastante pobre.

¿Cómo vives?

Bueno, mi hermano, Theo, paga para que yo esté aquí.

Pero tampoco es un hombre rico.

Entonces, ¿crees que Dios te dio este don,

porque quiere mantenerte en la miseria?

Nunca lo pensé de esa manera.

¿Y de qué manera lo piensas?

A veces pienso...

¿Sí?

Tal vez, tal vez...

Continúa.

Tal vez eligió la época equivocada.

¿Qué quieres decir con la época equivocada?

Tal vez Dios me hizo pintor...

para gente que aún no ha nacido.

Posiblemente.

Se dice que la vida es para sembrar.

La cosecha aún no está aquí.

Pinto con mis cualidades y defectos.

Entonces, ¿crees que Dios pudo haberse equivocado?

Me considero un exiliado, un peregrino en esta Tierra.

Jesús dijo: "Aparta tu corazón de las cosas visibles.

Y entregate a las cosas invisibles".

- Ciertamente. Pero... - Y Jesús también...

fue totalmente desconocido cuando estaba vivo.

¿Cómo sabes eso?

Mi padre era Pastor.

He estado rodeado de la religión toda mi vida.

¿En serio? ¿Un Pastor?

Sí, y antes de darme cuenta de que era pintor,

traté de ser un hombre de Dios.

Así que, aprendí bastante sobre el tema.

¿Así que conoces los evangelios?

No sólo a los evangelios,

puedo decirle que Jesús no fue descubierto...

hasta 30 o 40 años después de su muerte.

Cuando estaba vivo, nadie hablaba de él.

Ni siquiera hay una carta...

de un centurión romano a su esposa en Roma...

diciéndole que un hombre llamado Jeshua...

fue crucificado en Jerusalén con otros criminales.

Ni una palabra, nada.

Sabes, este es mi trabajo, el decidir...

si estás lo suficientemente bien para dejar este lugar.

Esto me recuerda a Jesús en la terraza.

¿Qué terraza?

Hablando con Pilato,

que definitivamente, sí cree en lo que está escrito,

no quería crucificarlo.

Fue la presión de la gente.

Sí. Pero podríamos tener una verdadera discusión...

sobre esta teoría en otro momento.

Pilato no quería crucificar a Jesús,

pero todo lo que Cristo dijo lo incriminó, así que...

Yo, también,

debo de tener cuidado con lo que le diga.

Puedo entenderlo.

Escucha,

ven a verme de nuevo si quieres.

Y comparte algunas otras de tus ideas conmigo.

Mientras tanto, el doctor Rey está aquí esperándote.

Vino a llevarte a casa.

¿Soy libre de irme?

Creo que hemos hecho todo lo que hemos podido por ti.

Espero estar listo.

Yo también lo espero.

Por favor, devuelva estás cosas...

a Madame y Monsieur Ginoux.

Han sido verdaderos amigos.

Claro que lo haré.

Y deles ese libro. Dígales que gracias.

- Hola. - Buen día.

Esto es muy importante.

Asegúrese de que Madame Ginoux lo reciba.

Es del pintor Vincent van Gogh.

Se disculpa por el retraso.

Un paquete de toallas,

un libro de contabilidad y dos cajas de aceitunas vacías.

Mi trabajo está todo aquí.

No vendiste nada.

Todavía no, pero la reseña de Aurier...

fue excelente, realmente maravillosa.

Esa reseña fue absurda.

No merezco nada de lo que dijo ese hombre.

- Lejos de eso. - Sí, sí que lo mereces.

La reseña ayudará.

Creo que...

Estoy más allá de que me importe...

lo que la gente piense, pero...

Me importa lo que tú pienses, Theo.

Dime, quiero saber la verdad.

¿Soy un buen pintor?

No eres un buen pintor,

Vincent, eres un gran pintor.

¿Estás seguro de eso?

Por supuesto, estoy seguro. ¿Por qué iba a mentirte?

Quiero decir, eres mi hermano. Tú eres mi hermano.

Sólo para complacerme.

Yo no haría eso.

No, Theo nunca haría eso.

La gente dice que...

No sé dibujar, no sé pintar.

Dicen que mis pinturas son torpes, feas.

Me importaba lo que la gente pensaba.

Pero, ya no más.

No tengo otra opción.

Si no pudiera pintar, mataría a alguien.

Por eso te envío dinero por tus pinturas.

Porque realmente creo que eres un gran pintor.

Y yo soy un hombre de negocios.

Soy un hombre de negocios, después de todo.

Así que, pintas, y nos dejas el resto a nosotros.

Tú pinta y nos dejas el resto a nosotros.

Gauguin me envió esta carta.

- Sí, sabía que te había escrito. - ¿Le has visto?

No.

- Gauguin... - ¿No ha preguntado por mí?

Me envió esta carta.

¿Él está aquí?

Realmente no lo sé. Sí, sabía que te había escrito.

¿Qué hay de Aurier o Bernard?

¿Quieres verlos? Sé que están en la ciudad.

¿No ha preguntado por mí? ¿Él está aquí?

Yo...

A cualquier parte. Fuera de París.

Quiero ir a algún lado.

No soporto estar aquí. No es mi lugar.

Encuentro todo demasiado complicado.

No puedo ver a nadie.

No soporto estar aquí. No es mi lugar.

Es peor desde el artículo de Aurier.

A cualquier parte. Fuera de París. No soporto estar aquí.

Un pequeño pueblo.

Hay una encantadora posada en Auvers-sur-Oise.

Pissarro conoce a un doctor que conoce tu trabajo, ama el arte.

Y tal vez pueda ayudarte sin estorbar.

Y podríamos ir a verte.

¿Iré mañana?

Déjame revisarlo.

Pissarro... Tengo que irme, Theo.

- Tengo que irme. - Yo me encargaré de ello.

Me encargaré de ello.

¿Puedo hablar?

Sí, pero no te muevas demasiado.

¿Por qué pintas?

Yo pinto,

de hecho, para dejar de pensar.

Una especie de meditación.

Cuando pinto, dejo de pensar.

¿Sobre qué?

Dejo de pensar,

y siento...

que soy parte de...

Todo fuera y dentro de mí.

Quería...

tanto el compartir lo que veo.

Un artista...

¿Sí?

Pensé que un artista...

tenía que enseñar a mirar al mundo.

Pero ya no pienso eso.

Ahora sólo pienso en mi relación con la eternidad.

¿Cómo le llamas a la eternidad?

Es hora de venir.

Tal vez lo que estás diciendo es que...

tu regalo al mundo es pintar.

Si no es así,

¿de qué sirve un artista?

¿Eres feliz cuando pintas?

La mayor parte del tiempo,

excepto cuando fallo.

A veces pareces triste.

Hay mucha destrucción y fracaso...

a la puerta de una imagen exitosa.

Encuentro la alegría en el dolor.

Y el dolor es más grande que la risa.

Ya sabes,

un ángel no está lejos de los que están tristes,

y la enfermedad a veces puede curarnos.

Es el estado normal...

que da origen a la pintura.

¿Te sientes de esa manera?

A veces odio la idea de recuperar mi salud.

En ese caso, no necesitas a un doctor.

Deja de reírte.

Deja de sonreír.

- Por favor. - Discúlpame.

Vuelve a tu pose.

Discúlpame.

Está bien.

A veces dicen que estoy loco,

pero, un grano de locura es lo mejor del arte.

No eres un loco.

Es bueno tener a un doctor como amigo.

Siento un dolor en mi estómago.

Estaba vestido como Buffalo Bill.

¡Oye, Vincent!

Uno de ellos era más agradable.

¡Por favor! No se lo digas a nuestros padres.

¿Qué ha pasado?

¿Qué es lo que hiciste?

Tienes un agujero de bala en el estómago.

No lo sé.

¿Te disparaste a ti mismo?

Tal vez.

No lo recuerdo.

No culpes a nadie.

No culpes a nadie.

¿Tienes un arma?

No.

Nunca.

Entonces, ¿cómo lo hiciste?

No lo sé.

Dile...

¿Sí?

Dile a mi hermano que venga.

Ya lo hice. Estará aquí pronto.

Oh Dios, ¿recibirás a tu hijo?

LE DISPARARON A VINCENT VAN GOGH EL 27 DE JULIO DE 1890...

Y FALLECIÓ EL 29 DE JULIO, DE LA HERIDA DE BALA EN EL ESTÓMAGO.

EN LAS ÚLTIMAS 30 HORAS DE SU VIDA JAMÁS MENCIONÓ A LOS CHICOS,

NI NADA SOBRE EL INCIDENTE QUE RODEÓ A SU MUERTE.

EN LOS 80 DÍAS QUE VINCENT PASÓ...

EN AUVERS-SUR-OISE, PINTO 75 OBRAS.

MADAME GINOUX NUNCA SUPO QUE VINCENT LE HABÍA REGRESADO...

EL LIBRO DE CUENTAS A ELLA, LLENÁNDOLO CON 65 DIBUJOS.

EL LIBRO FUE DESCUBIERTO 126 AÑOS DESPUÉS, EN EL 2016.

En mi habitación amarilla,

girasoles con ojos violetas se destacan en un suelo amarillo.

Se bañan los tallos en una maceta amarilla...

sobre una mesa amarilla.

En la esquina del cuadro, la firma del pintor:

Vincent.

Y el sol amarillo que pasa a través de las cortinas amarillas de mi habitación...

inunda toda su fluorescencia con dorado.

Y a la mañana al despertar, en mi cama...

Me imagino que todo huele muy bien.

¡Ay, si! Él ama el amarillo,

el bueno de Vincent,

el pintor de Holanda.

Esos destellos de luz solar reavivan su alma...

que aborrecía la niebla, que necesitaba la calidez.

Cuando los dos estábamos juntos en Arles,

ambos enloquecimos...

por una batalla constante por la belleza del color,

yo, amaba el color rojo,

¿adónde encontrar un bermellón perfecto?

Él lo trazó con su pincel más amarillo en la pared,

y súbitamente se tornó violento.

Soy el Espíritu Santo.

Soy el sonido del espíritu.

Paul Gauguin, 1894.

ESTA PELÍCULA ESTÁ DEDICADA A AZZEDINE ALAÏA