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O MAIS RELUTANTE
DOS CONVERTIDOS

A HISTÓRIA NÃO CONTADA
DE C.S. LEWIS

- Estão prontos para você, Max.
- Ótimo.

- É preto. Extraforte.
- Obrigado.

Certo, estamos a caminho.

BASEADO NAS OBRAS
DE C.S. LEWIS,

INCLUINDO SUA AUTOBIOGRAFIA
"SURPREENDIDO PELA ALEGRIA"

Um minuto para iniciar.
Obrigado, pessoal. Todos prontos.

Aqui vamos nós.

- Checagem final...
- Esta é a minha cadeira?

O sinal de luz vermelha,
por favor.

Onde está meu telefone?

Quem tem meu telefone?

Som.

Câmera.

Certo. Como está meu cabelo?

Está bom.

Agora, silêncio, por favor.

Pronto para a tomada.

As câmeras estão gravando.
Pronto...

- Tomada um.
- Marque!

Silêncio!

Preparem-se, e...

Ação!

Quando eu era ateu,
se você me perguntasse:

"Por que você
não acredita em Deus?",

eu teria respondido: "Olhe para
o Universo em que vivemos.

Quase todo espaço vazio,
completamente escuro.

Inimaginavelmente frio.

A maioria dos cientistas
acha improvável

que algum planeta em nosso
sistema solar sustente vida,

e a própria Terra existiu sem vida
por milhões de anos,

e pode existir por mais milhões

depois que a vida
mais uma vez a deixar.

E o que é a vida?

Constituída para que criaturas
vivam apenas atacando outras.

Nas formas inferiores,
isso significa apenas morte.

Nas formas superiores,
algo chamado consciência

permite que os vivos
experimentem dor.

As criaturas nascem com dor,

vivem infligidas pela dor,

e a maioria morre com dor.

Na mais complexa
de todas as criaturas, o homem,

outra qualidade aparece:
a razão.

E pela razão podemos prever
a nossa própria dor.

Chamamos isso de sofrimento.

Podemos antever
nossa própria morte

enquanto desejamos intensamente
continuar vivendo.

A razão permite que os humanos
inventem centenas

de maneiras engenhosas
de infligir muito mais dor

do que poderíamos fazer
como criaturas irracionais.

Este poder
nós exploramos ao máximo.

A História é nosso registro
de crime, guerra, doença, terror...

com felicidade suficiente
para nos dar

um medo agonizante
de perdê-la.

E quando perdida,

a dor pungente de lembrar
como era bom.

De vez em quando,
nossa condição é melhorada

pelo que chamamos
de civilização.

Mas todas as civilizações
se vão.

Que nossa própria
civilização cessará

é certamente provável,
e mesmo que não cesse,

estamos todos condenados.
O Universo está condenado.

Os astrônomos não têm esperança

de que este planeta seja
permanentemente habitável.

Os físicos não têm esperança
de que a vida orgânica

seja uma possibilidade permanente
em cada parte do Universo material.

Não só aqui na Terra,
mas em tudo.

Todos os sóis do espaço
devem se esgotar.

A Natureza
é um navio afundando."

Então, se você me pediu
para crer em tudo isso

que acabei de descrever
como a obra

de um onipotente
e benevolente Deus,

eu teria rido e dito que as provas
apontam na direção oposta.

Ou não há Deus
por trás do Universo,

ou há um Deus indiferente
ao bem e ao mal,

ou pior, há um Deus mau.

Nunca sonhei em cogitar

que se o Universo é tão ruim,
ou mesmo metade ruim,

como os humanos
chegaram a atribuí-lo

à obra de um criador
sábio e bom?

Os homens são tolos!

Mas tão tolos assim
para não inferirem

o preto do branco,

a flor maléfica
da raiz virtuosa,

o trabalhador insensato
daquele infinitamente sábio?

Isso abala a crença.

Não, eu não acreditava
que Deus existisse.

Eu estava com raiva de Deus
por não existir.

Por que as criaturas deveriam
ter o fardo da existência

imposto a elas
sem o seu consentimento?

Eu perdi minha mãe
para o câncer.

Tive um relacionamento
distante com meu pai

do qual me arrependo
ainda hoje.

Estive nas trincheiras
da Grande Guerra,

aquele inferno
onde a juventude e o riso

vão apenas para ver homens
horrivelmente destroçados

ainda se moverem
como besouros esmagados.

Um morteiro me feriu
matando o homem ao meu lado

e espalhando estilhaços,

alguns dos quais carrego
no meu corpo até hoje.

Quando voltei a Oxford
depois da Guerra, em 1919,

li as atas da última reunião
da minha faculdade, de 1914.

Nada me fez perceber
mais profundamente

o absoluto desperdício
daqueles anos.

Me perguntaram:
"Você teve muito medo na França?"

"O tempo todo", eu disse,

"mas eu nunca desci tão baixo
a ponto de rezar."

Alguns têm a impressão
por meus livros

que fui criado em um puritanismo
rígido e vívido.

Isso é falso.

- Sr. Lewis.
- Roger. O de sempre, por favor.

Você?
Pode fazer dois.

É por minha conta.
Edel nos encontrará uma mesa.

Você pode ficar nesta aqui.

Prontinho.

Não, a experiência religiosa
não ocorreu na minha família.

Me ensinaram as coisas usuais,
a dizer minhas orações,

no devido tempo
fui levado à igreja.

Não me lembro de sentir
muito interesse nisso.

Saúde!

Meu pai era advogado
em Belfast, na Irlanda.

Ele era galês de sangue,
apaixonado, retórico,

ria e chorava muito.

Quase não tinha talento
para a felicidade.

Minha mãe era mais calma.

Ela era tranquila, carinhosa.

Ela tinha talento
para a felicidade.

Foi direto para ela,
como um viajante experiente

vai para o melhor lugar
em um trem.

Eu morava em uma casa grande,

que, para um menino,
parecia uma cidade.

Eu sou o produto
de longos corredores,

salas vazias
iluminadas pelo sol,

sótãos explorados na solidão,

ruídos distantes
de cisternas e canos,

o barulho do vento
por debaixo dos ladrilhos,

e uma infinidade de livros.

Livros agradáveis
e desagradáveis,

livros adequados
para uma criança

e livros enfaticamente
não adequados.

Nada era proibido.

Nas tardes chuvosas
aparentemente intermináveis,

eu quase, literalmente,
lia tudo pela casa.

Jack! Não vai adivinhar
o que eu achei!

- Rápido!
- Ei, me espera!

- Espera!
- Me alcança!

Jack, pare!
Não perturbe seu pai!

Meninos!

Meninos!

Meninos.

Foram dias felizes.

Meu irmão Warnie e eu
aproveitamos ao máximo.

Até a grande perda
que se abateu sobre nossa família.

Uma noite, o meu pai,
em lágrimas,

entrou no meu quarto para dizer
à minha mente aterrorizada

coisas que eu nunca
tinha imaginado.

Minha mãe tinha câncer.

- O médico disse para não...
- Não acho que crianças

sofram menos que os mais velhos.
Elas sofrem de forma diferente.

Então temos que ser fortes.

E toda a nossa existência
se transformou

em algo estranho e ameaçador.

Sua mãe te ama muito.

A casa ficou cheia
de odores estranhos,

ruídos após a meia-noite,

e sinistras conversas
sussurradas.

Precisamos de bandagens...

Meu irmão Warnie e eu
perdemos nossa mãe gradualmente,

à medida que ela
se afastava da nossa vida

para as mãos das enfermeiras,
do delírio e da morfeia.

Doutor! Obrigado...

A doença seguiu
seu curso previsto.

Houve uma operação.
Eles operavam na casa do paciente

naquela época.

Após uma aparente recuperação,

o retorno da doença,
o aumento da dor...

e a morte.

Quando a mamãe morreu,

toda aquela felicidade
desapareceu das nossas vidas.

Um grande continente
havia afundado.

Agora, era apenas o mar
e algumas ilhas.

Meu pai nunca se recuperou.

Com a pressão,
ele falou o que não devia,

agiu injustamente.

Enquanto este homem infeliz
perdia seus filhos,

bem como sua esposa,

meu irmão Warnie e eu

já tínhamos começado
a mentir para ele.

Éramos dois moleques
assustados,

buscando calor
em um mundo sombrio.

A morte da minha mãe causou,
como diriam alguns na época,

a minha primeira
experiência religiosa.

Quando disseram
não haver mais esperança,

lembrei do que me ensinaram,

que orações oferecidas com fé
são atendidas.

Assim, eu me propus
a produzir em oração

uma firme convicção
pela recuperação dela.

Quando ela morreu, eu mudei.

Trabalhei para acreditar
que haveria um milagre.

Eu me aproximei de Deus.

Não para vê-lo como salvador
ou juiz, mas como mago.

Eu simplesmente queria
que ele restaurasse o status quo.

E, quando ele tivesse feito
o que foi pedido,

ele simplesmente iria embora.

A oração não funcionou.

Eu estava acostumado
com coisas que não funcionavam,

então não pensei mais nisso.

A morte da mamãe,
entre outras coisas,

produziu em mim um profundo
e arraigado pessimismo.

Eu não estava
de modo algum infeliz,

mas definitivamente formei opinião
de que o Universo, no geral,

era uma instituição
bastante lamentável.

A melancolia do meu pai
foi um fator que contribuiu.

Um homem próspero que, pelos
nossos atuais padrões tributários,

seria descrito como
incrivelmente seguro.

Expressou-se na vida adulta

como estando
em uma luta incessante.

O melhor que se podia esperar,
segundo ele,

era evitar o asilo.

Isso se conseguia apenas
com esforço extremo.

Nunca pensei em ver
seus comentários sempre intensos

considerando o fato óbvio

de que estávamos vivendo
vidas muito desconfortáveis.

Um viúvo temperamental
ainda de luto pela perda da esposa

deve ser muito sábio para criar
dois meninos barulhentos

que reservam sua confiança
apenas um para o outro.

A mesma cena,
reencenada várias vezes.

Então?

Quando ele abriu a boca
para nos reprovar,

sem dúvida pretendia fazer
um apelo curto e certeiro

ao nosso bom senso.

Vocês não têm nada a dizer
em sua defesa?

Mas, infelizmente,
ele tinha sido promotor público,

bem antes de se tornar pai.

As palavras vinham a ele,

e o intoxicavam
assim que chegavam.

Nunca em todos
os meus dias de vida,

eu estive diante de um
comportamento tão recalcitrante.

Desobediência.

Desobediência deliberada
e obstinada,

que consternariam os próprios
fundadores da nossa civilização!

O que houve foi que um garotinho
saído do banheiro em apuros,

viu-se atacado

como Catilina o foi por Cícero,
símile sobre símile,

pergunta retórica
sobre pergunta retórica,

o brilho no olhar do orador,

os gestos, as cadências...

As pausas.

As pausas
eram o principal perigo.

Então?

Uma foi tão longa...

que meu irmão, supondo que
a acusação havia terminado,

humildemente pegou seu livro
e voltou a ler,

um gesto que meu pai,
que apenas fez

um erro de cálculo retórico
de cerca de um segundo e meio,

descreveu como:

Frio, premeditado, insolente!

A desproporção
entre os discursos repreensivos

e o que os motivou,
era ridícula.

Da infinidade das palavras,

surgiram ideias
que eu assumi literalmente.

Talvez eu devesse
fechar a casa.

Manter vocês dois na escola
o ano todo.

E que deveríamos ser...

Enviados para as colônias,

para acabarem na miséria,

na carreira de crime
em que ambos já embarcaram!

O efeito da retórica
do meu pai durou...

até que comecei a percebê-lo
como ridículo.

Aos 14 anos,
eu deixei de ser cristão.

Nessa idade,
ninguém quase nota.

Na escola, todos os professores
e editores de livros

tinham como certo que a religião
era um tipo de endemia absurda

em que a humanidade
tendia a tropeçar.

No meio de 1.000
falsas religiões,

ergueu-se a nossa, a 1.001,

rotulada como completamente
verdadeira.

Por que motivo, me perguntei,

ela foi tratada
de forma tão diferente?

Eu estava ansioso para isso.
Se Adônis podia ser explicado,

então por que não Cristo?

Então, pouco a pouco,
me tornei um apóstata,

abandonando minha fé
sem nenhum sentimento de perda

e com o maior alívio.

Não havia fé, esperança
ou caridade na minha religião.

Eu não temia Deus,
mas o inferno,

e o paraíso era apenas o menor
de dois males intoleráveis.

Eu me tornei um vigoroso
desmistificador

argumentando que não há provas
para nenhuma religião

e que o cristianismo
nem sequer é a melhor.

A religião foi inventada
para explicar coisas

que aterrorizavam
o homem primitivo:

trovões, pestes... cobras.

Nada era mais natural
que supor

que eram animados por espíritos,
e que cantando canções

e fazendo sacrifícios,
podia-se apaziguá-los.

Grandes homens, como Hércules
e Odin, eram considerados deuses.

Após a morte deles, portanto,

após a morte de um filósofo
hebreu, Yeshua,

cujo nome corrompemos
para Jesus,

um culto surgiu
e o cristianismo começou.

Apenas mais uma mitologia
entre muitas.

As superstições são sempre
mantidas pelas pessoas comuns,

mas o pensamento instruído
sempre esteve fora delas,

admitindo-as
apenas por conveniência.

Eu não estava preparado
para crer em um bicho-papão

que me torturaria para sempre

porque eu falhei
em viver de acordo

com um padrão impossível.

ESCOLA PREPARATÓRIA PARA MENINOS
ST. DUNALD'S

Com minha retirada deliberada
da proteção divina,

sofri um ataque bem-sucedido
de tentação sexual.

Parte disso era pela idade
que eu havia chegado.

O efeito elétrico
foi uma amante da dança.

Ela foi a primeira mulher
a falar com meu sangue,

a quem eu olhava para desejar.

Bom dia, meninos.

Bom dia, senhorita.

Não era culpa dela.

Um gesto ou um tom de voz

têm resultados imprevisíveis
nessas questões.

Por acaso, a sala da escola
estava decorada para dança.

Ela entrou e disse:

Eu amo o cheiro
das bandeirinhas!

E eu fiquei sem ação.

Agora, vamos começar.

Sigam todos meus movimentos.

Obrigada, Elsie.

Para cima...

e para baixo.

E para cima...

E dedos delicados.

Dedos delicados. Ótimo!
Dedos delicados...

E um balanço...

Balanço...

Balanço...

Não era um cavaleiro
se dedicando a uma dama,

mas mais um turco olhando
para uma mulher circassiana

que ele não podia pagar.

Eu sabia o que eu queria.

Você pode pensar
que isso produziu culpa.

Culpa não era uma coisa
que eu conhecia.

Muito bem, meninos!

Muito bem!

Eu tinha sido um menino
de coração sensível,

mas agora dava duro
para me tornar um exibido,

um cafajeste, um esnobe.

Eu era, naquela época,
tão amoral

como uma criatura humana
poderia ser.

Ei, Lewis!

Aproveite as férias, sim?

Sim, senhorita.

Aí está você! Onde esteve?

- Desculpe, pai.
- Vamos, vamos!

Ele não esperará você.

Obrigado.

Eu não podia contar ao meu pai
sobre minha mudança de crença.

Ele não era tolo.
Ele ainda tinha um traço de gênio.

Mas para um homem
que foi formidável no tribunal

e, presumo,
eficiente em seu ofício,

ele tinha mais poder...

para confundir uma questão

do que qualquer homem
que já conheci.

A primeira barreira
à comunicação

foi ter feito uma pergunta

que ele não ficaria
para a resposta.

Diga a ele que um menino
chamado Churchwood

pegou um camundongo e o manteve
como animal de estimação.

Ele iria perguntar:

O que aconteceu
com o jovem Chickweed

para ter tanto medo de ratos?

Quem, senhor?

Chickweed.

Acho que quer dizer
Churchwood.

Era um camundongo,
não um rato.

E ele não tinha medo dele.

Nem um pouco.

As tentativas de corrigir
a versão dele

produziram um incrédulo.

Essa não é a história
que você costumava contar...

- meu rapaz.
- Tudo isso explica...

mas não justifica,

um dos piores atos
da minha vida.

Eu permiti me preparar
para a confirmação,

ser confirmado,
fazer minha primeira comunhão,

tudo em total descrença.

Eu fazia um papel,
comendo e bebendo

minha própria condenação.

Eu sabia que estava mentindo,

mas simplesmente
não podia contar ao meu pai

minhas verdadeiras opiniões.
Não que ele tivesse parado.

"Vamos conversar sobre isso",
ele teria dito.

Mas o fio se perderia
imediatamente.

Os argumentos dele...

Eu não daria valor a nada...

A beleza da versão autorizada,

a tradição cristã...

Era tudo sentimento.

E se eu tentasse esclarecer
os pontos da minha visão,

sairia um trovão dele,

e um chocalho fino
e rabugento de mim,

tampouco o assunto
seria abandonado.

Tudo isso
eu deveria ter ousado fazer...

em vez da coisa que eu fiz.

Parecia impossível na época.

A covardia
me levou à hipocrisia,

e a hipocrisia...

à blasfêmia.

Os anos passaram,

então a coisa
mais feliz possível aconteceu.

Mais à direita, por favor.

Meu pai havia declarado
que enviaria meu irmão a um tutor,

em Surrey, ao sul de Londres.

Obrigado.

Em um tempo
surpreendentemente curto,

esse tutor reconstruiu as ruínas
da educação do Warnie,

e ele passou para Sandhurst,

recebendo um prêmio para cursar
na Academia Militar.

Por algum tempo,
minha própria escolaridade

não estava indo a lugar algum.

Não havia ocupado minha mente
nem meu coração.

Mas ao ver meu irmão
progredindo,

finalmente criei coragem
para perguntar.

Jack! Jack! Está aí em cima?

Venha, garoto.
Pegue seu casaco.

Já estamos 10 minutos
atrasados.

Papai, quando você mandou
o Warnie para Surrey,

para seu antigo tutor,
o Sr. Kirkpatrick.

Sim. O "Grande Knock",
como costumávamos chamá-lo.

Warnie pareceu
se beneficiar muito com ele.

Com certeza.
Ele é um bom professor.

Eu estive pensando.

Não seria bom...

me mandar para Surrey também?

Bem, não haverá outros rapazes.

Você não poderá
jogar seus jogos.

Eu tentei parecer sério.

"Sem outros rapazes."

"Nunca mais jogar."

Eu fui transportado.

Sim, este é o dia
em que o resto da minha vida

realmente começou.

Eu ainda era adolescente
quando fui para a Inglaterra

e desci em Surrey
para conhecer meu novo tutor.

Eu não tinha certeza
do que esperar.

À primeira vista,
ele parecia bastante decente.

Olá, prazer em conhecê-lo.

William T. Kirkpatrick.

O "Grande Knock".

Seu aperto de mão
era como pinça de ferro.

Siga-me!

Lembro de sentir a necessidade
de conversar

do mesmo modo deplorável
que achava necessário com meu pai.

Estou surpreso com a paisagem
de Surrey, senhor.

É mais selvagem
do que eu esperava.

Pare! O que quer dizer
com selvagem?

E em que fundamentos
você baseia suas expectativas

sobre a flora
e a geologia de Surrey?

Em mapas, fotografias, livros?

Desculpe, senhor.

Como resposta após resposta
foi rasgada em pedaços,

Kirk concluiu que meu comentário
não tinha sentido,

e que eu não tinha direito de ter
qualquer opinião sobre o assunto.

Nunca me ocorreu
que meus pensamentos

precisavam ser
baseados em algo.

Aquela conversa durou
três minutos,

e definiu o tom
dos meus dois anos em Surrey.

A dialética implacável de Kirk

era o único modo
pelo qual ele falava.

Era um espanto para Kirk

que alguém
não quisesse ser corrigido.

Kirk morava com sua esposa

em uma confortável e isolada casa
nos limites do vilarejo.

Foi tudo muito maravilhoso.

- Seja bem-vindo!
- Seja bem-vindo!

Ponha sua maleta aqui.

Eu me senti acolhido
assim que entrei lá.

O lugar todo
estava repleto de livros.

Eu tinha chegado ao meu lar.

E esta é minha esposa, Louisa.

Prazer conhecê-la,
Sra. Kirkpatrick.

- O prazer é nosso.
- Vamos mostrar o seu quarto.

- Está tudo preparado.
- Desça quando estiver pronto...

e começaremos a pôr
essa sua mente em forma.

Aqui está.

Espero que você goste.

E a propósito, não se preocupe
com meu marido.

Ele gosta de discutir.

Bastante.

A maioria dos rapazes
se acovardaria com tudo isso.

Adorei o mimo, mas era
carne vermelha e cerveja forte.

Após alguns golpes,

eu comecei a ganhar
massa intelectual...

e me tornei
uma espécie de sparring

para meu novo tutor.

Se eu pudesse me dar ao luxo,
viveria sempre como vivi aqui.

Café da manhã às 8h,
na minha mesa às 9h,

para ler e escrever
precisamente até as 13h,

e então, o almoço.

Muito delicioso.
Obrigado, Sra. Kirkpatrick.

Bom.

Sim, eu fui encorajado a comer,
assim como a pensar.

Sair para um passeio a dois,
mas não com um amigo.

Andar e falar
são dois grandes prazeres,

mas é um erro combiná-los.

Nosso ruído bloqueia os sons
e os silêncios

do mundo exterior.

Obrigado.

Meu retorno
e a chegada do chá

coincidiriam exatamente às 16h,
passadas na solidão.

Comer e ler são dois prazeres
que combinam admiravelmente.

Trabalhar até as 19h,
mergulhado nos clássicos,

sem demorar muito.

Boa conversa a noite toda,
sempre desafiadora,

com temas que agitam o cérebro.

Na cama às 23h,
a menos que você esteja

passando uma noite no pub
com seus amigos.

Passável. Você ainda está
um pouco instável na precisão.

E temo que você tenha perdido
minha orientação

sobre os clássicos,
completamente.

Aquele que não sabe,
não será ensinado...

pela instrução dos sábios.

Este homem não é...

Heródoto.

Ele sabia uma ou outra coisa.

Esse não é Heródoto.

É Hesíodo.

Prove.

É de seu poema...
"Dias de Trabalho".

Eu o tenho em algum lugar.

Aqui.

Bom rapaz!

Meu trabalho era principalmente
latim e grego.

Primeiro, Homero.

Ainda aprecio o brilho
e a música dele.

Então, os dois grandes chatos:

Cícero e Demóstenes
não podiam ser evitados.

Seguido por Lucrécio.

A glória!

Heródoto, Ésquilo, Eurípides.

Não tinha gosto por Virgílio.

À noite, dominávamos o francês,
o italiano e o alemão,

mergulhando em nomes como
Voltaire, e Fausto no Inferno.

Kirk foi meu grande professor.

Minha dívida permanece
até hoje.

Quanto à religião,
ele era um ateu presbiteriano.

Aos domingos, ele jardinava
com roupas mais bonitas.

Entre os poetas
que eu lia na época,

um se destacou:

William Butler Yeats.

Ele acreditava que havia um mundo
além da cortina material,

e que o contato
com esse mundo era possível.

Eu considerava Yeats
um escritor responsável e culto.

Mais tarde, quando o conheci,
sua personalidade me impressionou.

E ele rejeitou
toda a filosofia materialista

de imediato.

Se Yeats fosse cristão,
eu o teria ignorado.

Para mim, os cristãos
eram descartados para sempre.

Mas Yeats oferecia algo mais:
um talvez.

E por este talvez,

uma gota perturbadora de dúvida
caiu no meu materialismo,

me apresentando a algo
que passou a me causar problemas:

um desejo voraz
pelo sobrenatural,

ou, para ser mais franco,
o oculto.

Uma vez, tentei descrevê-lo
em um romance.

É um desejo espiritual,

e, assim como
o desejo da carne,

ele tem o poder fatal
de fazer todo o restante

parecer desinteressante
enquanto durar.

Eu adorava a indeterminação
daquilo.

Círculos, pentagramas,

tabuleiros ouija,
sessões espíritas,

tudo parecia capaz
de levantar um espírito.

Toda aquela magia!

Nenhuma conexão do meu ateísmo

me influenciou
para campos diferentes.

E o fato de ter sido desprezado
tanto por cristãos

e por racionalistas,
atraiu o rebelde em mim.

Minha descida
foi da excentricidade...

à perversidade.

O mundo e a carne
haviam aparecido.

Agora, veio o diabo.

Se na vizinhança houvesse
algum ancião envolvido com isso...

e eles têm faro
para discípulos em potencial,

eu poderia ser agora
um satanista ou um maníaco.

Então...

em uma misericórdia
superabundante,

veio o evento
que tenho tentado descrever

em muitos dos meus livros.

Eu tinha o hábito de caminhar
alguns quilômetros

até a estação Leatherhead,

e pegar o trem de volta
para a casa do Kirk.

Enquanto esperava o trem,
eu vasculhei o sebo

e peguei um título incomum:

"Phantastes: A Terra das Fadas",
de George MacDonald.

Parecia um tanto diferente.

Eu não tinha a menor noção
em que eu tinha me metido.

- Este aqui, por favor.
- Dois centavos, senhor.

Muito obrigado, senhor.

Me desculpe!

Quando comecei a ler
meu novo livro,

fiquei eletrizado.

Me senti como um mineiro
que encontrou ouro.

Naquelas páginas,
encontrei tudo

que havia me encantado
em Yeats e outros.

No entanto, tudo mudou.

A sombra brilhante
que saía daquele livro,

transformou tudo,

e isso afetaria para sempre
a minha própria escrita.

Era como se eu tivesse morrido
em um velho país

e renascido em um novo.

Todas as minhas fantasias
ocultas e eróticas

começaram a parecer sórdidas.

Desarmado,
o que eu realmente queria

estava fora de alcance.

Não por algo
que eu não pude fazer,

mas por algo que não pude
deixar de fazer.

Se eu pudesse deixar partir...

Me desfazer...

Eu não sabia o nome
dessa nova qualidade.

Agora eu sei:

Santidade.

Naquela noite,
enquanto eu lia "Phantastes",

minha imaginação foi batizada.

O resto de mim,
demorou um pouco mais.

A conheci primeiro
como uma memória

surgida de repente e sem aviso
da profundidade não de anos,

mas de séculos.

A memória era da infância,
quando meu irmão

trouxe a tampa
de uma lata de biscoito,

decorada com galhos e flores
para fazer um jardim de brinquedos.

Foi a primeira beleza
que eu conheci,

uma sensação de desejo.

Mas antes que eu soubesse
o que desejava,

o desejo sumiu, se retraiu,
e o mundo voltou a ser comum.

Desde então,
meu esforço constante

foi obtê-lo novamente,

lendo todos os livros,
fazendo todas as caminhadas,

ouvindo cada peça de música.

Ocasionalmente, o céu virava.

Com muito mais frequência,

eu o assustava
com minha ganância em tê-lo.

Eu chamo esse desejo
de alegria,

que deve ser distinguido
de felicidade ou prazer,

exceto que qualquer um
que já experimentou alegria

irá querê-la de novo.

Além disso, pode ser chamada
de um tipo particular de luto.

Mas então,
é o tipo que queremos.

É o perfume de uma flor
que não encontramos,

o eco de uma música
que não ouvimos.

Notícias de um país
que ainda não visitamos.

Duvido que alguém que já tenha
provado a alegria...

a trocaria por todos
os prazeres do mundo.

Mas a alegria nunca está
em nosso caminho.

O prazer está.

Aos 18 anos,
eu cheguei a Oxford.

O lendário aglomerado de torres
e pináculos sonhadores

jamais pareceu tão belo.

Menos de um semestre depois,
como a maioria da minha geração,

me alistei no Exército,

e fui enviado
à linha de frente na França,

no meu aniversário de 19 anos,
para ser exato.

A primeira bala que ouvi
não trouxe medo,

mas o pensamento:

Isso é a guerra.

Foi sobre isso
que Homero escreveu.

Cinco meses depois,
fui ferido e mandado para casa.

Nesse meio tempo,
eu tive a sorte

de adoecer
com febre das trincheiras.

Comparado às trincheiras,
uma cama de hospital e um livro

eram o próprio paraíso.

Como está esta noite,
tenente Lewis?

Bem. Obrigado, enfermeira.

Stanley, acho que está
na hora da sua inspeção.

Sim, enfermeira.

Exceto que a enfermeira noturna
estava tendo

um caso tórrido
com meu colega de quarto.

Eu estava doente demais
para ficar envergonhado,

mas o som de dois namorados
sussurrando na noite...

é um barulho tedioso.

Foi aqui que li pela 1ª vez
G.K. Chesterton.

Não o conhecia e não fazia ideia
do que ele representava,

nem conseguia entender
por que isso me conquistou.

Seu humor
era do tipo que eu gosto.

Não eram piadas, muito menos
um tom de irreverência.

Isso eu não posso suportar.

Em vez disso, seu humor
era a flor de seu argumento.

Por mais estranho que pareça,
gostava dele por sua bondade.

Não que isso tivesse algo a ver
com eu mesmo ser bom.

Eu não tinha o nariz cínico
para hipocrisia e presunção,

tão comuns entre meus colegas.

Em Chesterton,
assim como em MacDonald,

eu não sabia
em que estava me metendo.

Um jovem que deseja
permanecer um ateu sadio

não pode ser muito cuidadoso
nessa leitura.

Após minha convalescença,
eu voltei para a linha de frente.

Espere!

Apague a luz!

- Se abaixem!
- Recuar!

No momento em que fui atingido

e descobri
que não estava respirando,

concluí que isso era a morte.

Não senti medo, nem coragem,
apenas o pensamento:

Aqui jaz um homem que morreu.

Não foi sequer interessante.

O fruto desta experiência

é que apareceu um eu
totalmente consciente,

cuja ligação comigo
estava chegando ao fim,

e eu, quem quer que fosse,

não poderia
ter me importado menos.

Foi mais do que uma abstração.

Eu provei.

Quanto ao resto da guerra,
o frio, o medo, o susto...

os cadáveres.

Foi uma pavorosa interrupção
da vida racional.

Agora, parece que aconteceu
com outra pessoa.

Exceto pelos pesadelos
recorrentes.

Quando voltei a Oxford,
adotei uma nova aparência,

que significava agir
com o maior bom senso,

e não ter mais flertes
com o sobrenatural.

Logo após a guerra,
passei quinze dias

com um homem que eu amava muito,
e que estava enlouquecendo.

Eu o segurei enquanto
ele chafurdava no chão

e gritava: "Os demônios
estão me despedaçando!"

"Estou caindo no inferno!"

Eu sabia que esse homem flertou

com todos os tipos
de ideias ocultas, como eu.

Talvez não houvesse conexão,
mas tomei isso como um aviso

para permanecer
no caminho comum,

no centro da estrada
de material aprovado,

com as luzes acesas.

Os primeiros dias da minha
nova aparência foram felizes,

ocupado em meus estudos
de clássicos e filosofia.

À época, fomos todos arrebatados
por Freud e sua nova psicologia.

Aos meus 20 e poucos anos,

fui eleito membro
do Magdalen College,

e assim começou minha carreira
como acadêmico e professor.

- Depois de você, garoto.
- A resposta, claro, é essa...

Até forneceram salas
para que eu lesse

e escrevesse meus tutoriais.

Eu tinha chegado.

Senti ter encontrado um lar

com alguns dos melhores
acadêmicos que já conheci.

Éramos jovens, lúcidos,
invencíveis.

Então, um dia,
meu querido amigo

Owen Barfield,

que satisfez minha fome
por debate e oposição racional,

anunciou que ele havia
mudado de opinião.

Ele não era mais um materialista,
e se tornou um teísta.

Fiquei chocado.
Achei que Barfield estava a salvo.

Ele veio de uma família
com livre pensamento,

mal tinha ouvido falar
do cristianismo.

Barfield assumiu
todas as abominações:

Deus, espírito,
vida após a morte.

Eu disse:
"Droga Owen, isso é medieval."

Droga Owen, isso é medieval.

Pode dizer isso Jack,
mas o mundo medieval

tem muito a nos ensinar.

Você quer dizer
que a Terra é plana?

Por favor, Jack, seja sério.
Abra a sua mente.

Eu abri.

E como um sábio homem
certa vez me disse,

aquele que não conhece...

Isso começou
nossa grande guerra.

Nossa disputa filosófica
que durou anos.

Lembro de Barfield perguntar:

Jack, você acredita
que a lógica e a razão

trazem uma verdade
indiscutível?

Eu acredito.

E seus julgamentos morais
e estéticos são válidos?

Eles são.

Então o materialismo
deve ser abandonado.

Há uma discórdia
entre o que nossas mentes

afirmam ser, e o que elas
realmente devem ser,

se o materialismo
for verdadeiro.

Afirmamos que nossas mentes
são perceptivas da razão,

de princípios intelectuais
universais, leis morais,

e possuem livre arbítrio.

Mas se o materialismo é verdadeiro,
nossas mentes, na realidade,

são só meros arranjos aleatórios
de átomos em crânios.

Eu, claro, refutei.

Devemos aceitar a realidade
como nossos sentidos a revelam.

E as descobertas da ciência
concluem que a razão humana

é apenas mapas cognitivos
resultantes da seleção natural,

com mutações aleatórias
ao longo de milhões de anos,

para dar aos humanos
uma vantagem reprodutiva

sobre outras espécies.

Eu tinha que dizer
alguma coisa.

Eu vinha defendendo
o materialismo há anos.

Veja.

Se meu raciocínio me diz

que minha mente nada mais é
do que o resultado acidental

de átomos colidindo em crânios,
deve haver algum engano.

Como confiar em minha mente
quando ela me diz que

meus pensamentos mais profundos
são meros padrões mentais,

resultantes da hereditariedade
e da física?

A noção de Barfield...

de que, se o materialismo
for verdadeiro,

minha mente consciente
seria nada mais

do que átomos
colidindo em crânios...

Isso era simplesmente
inacreditável para mim.

Eu não podia forçar
meu pensamento nisso

mais do que poderia coçar
minha orelha com meu dedão do pé.

Era tão definitivo quanto
uma impossibilidade física.

Mente, razão, imaginação,
consciência,

devem ser mais do que
simples bioquímica.

Deve ser uma participação real.

Algo mais distante,
mais profundo.

A realidade do fundo do poço
tinha que ser inteligente.

É surpreendente
eu não ter visto isso antes.

Cegueira intencional,
eu suponho.

E tive o cuidado de não ligar

a realidade do fundo do poço
com Deus,

meu ceticismo
não me permitiria ir tão longe.

Em vez disso, liguei-a
ao próprio Universo.

Ainda assim,
tinha uma potência imensa.

Atrás da cortina material
estava a glória oculta.

Barfield e eu começamos a falar
religiosamente sobre o absoluto.

Claro, esta era uma religião
que não custava nada.

Não era pessoal.

Não faria nada.

Não levaria a lugares escuros
onde os homens gritam

que estão sendo arrastados
pro inferno.

Estava lá.

Nunca viria aqui.
Seria um incômodo a si mesma.

Dentro do corpo docente,
fiz amizade com Hugo Dyson,

e J.R.R. Tolkien...

ambos cristãos.

Essas pessoas estranhas
surgiam por todos os lados.

Houve uma perturbação
mais ampla.

Todos meus livros
se voltaram contra mim.

Eu devia estar cego
como um morcego,

para não ter visto isso antes.

George MacDonald me atingiu mais
do que qualquer outro escritor.

Claro que ele tinha sua obsessão
sobre o cristianismo.

Ele era bom apesar disso.

Spenser, Dante,
e Milton também.

Achei Chesterton
o mais sensato homem vivo,

tirando seu cristianismo.

Comecei a pensar
que o cristianismo

era algo sensato,
exceto pelo seu cristianismo.

Por outro lado, aqueles escritores
que não admitiam religião

e com quem minhas simpatias
deveriam ter sido completas:

Shaw, Wells, Gibbon,
Voltaire...

pareciam magros, minúsculos.

Todos eles eram divertidos,

especialmente Gibbon,
mas não mais.

A aspereza
e a densidade da vida

não apareciam nos livros deles.

Concluí que aqueles
sem uma mente filosófica treinada

poderiam chegar perto da noção
de um ser absoluto

crendo em um Deus.

E distingui a minha crença
muito nitidamente

do Deus da religião popular.

Não havia possibilidade
de ter uma relação pessoal com ele.

Eu não poderia conhecê-lo mais
do que Hamlet conhecer Shakespeare.

E eu também
não o chamei de Deus.

Eu o chamei de Espírito.

Deve-se lutar
pelos confortos que restaram.

Nessa época,
um dos meus colegas tutores,

o ateu mais ferrenho
que já conheci,

senta na minha sala,
do outro lado da lareira,

e comenta:

"A evidência para a historicidade
dos evangelhos

é surpreendentemente boa.

Que coisa, toda aquela mitologia
sobre o deus moribundo.

Que coisa, parece que realmente
aconteceu uma vez."

Eu fiquei despedaçado.

Se ele, o cínico dos cínicos,

que nunca mostrou interesse
pelo cristianismo,

também não poderia
mais ser considerado a salvo,

para onde eu me voltaria?

Antes de Deus me cercar,

me foi oferecido
um momento de livre escolha.

Eu estava sentado em um ônibus
para Headington Hills

pensando que vestia
uma armadura,

tentando manter algo longe.

Eu poderia retirar a armadura,
ou mantê-la.

A escolha parecia importante.

Eu escolhi retirar.

Não parecia impossível
fazer o oposto.

A iniciativa não era minha.

Se Hamlet e Shakespeare
se encontrassem,

teria que ser por Shakespeare.

Ele poderia escrever
si próprio na peça.

O que chamei de Espírito
começou a mostrar

uma tendência alarmante
de se tornar pessoal.

Em minha mente,
rastejava uma novidade horrível:

Eu realmente
acreditava em algo.

Agora que tinha
tropeçado nisso,

eu sabia que não podia
mais brincar de filosofia.

Estava na hora
de algo ser feito.

O absoluto havia chegado.

Fazendo um transtorno,
emitindo um comando.

Todos os meus atos e desejos
deveriam se alinhar

com esse Espírito absoluto
que eu agora acreditava.

Pela primeira vez,

eu me examinei
com um propósito prático sério.

O que eu encontrei me assustou.

Profundidade após profundidade
de orgulho,

narcisismo,

um zoológico de luxúria,
um tumulto de ambições,

um berçário de medos,
um harém de ódio afagado...

O meu nome é legião.

Agnósticos afáveis
falam alegremente

da busca do homem por Deus,

assim como podem falar
da busca do rato pelo gato.

Tudo que eu sempre quis
foi não ser interferido,

poder chamar minha alma
de minha.

Fique fora! Privado!
Isso é da minha conta!

Mas ninguém falava levianamente
dos confortos da religião.

É pouca coisa entregar-se
cegamente a um guia

quando a própria exibição
pode levar você

à pobreza, ao ridículo,
à morte?

Eu sabia que não me permitiria
fazer nada

intoleravelmente doloroso.

Eu seria razoável.

E isso seria razoável?

Nenhuma garantia foi oferecida.

Era tudo ou nada.

Enquanto os ossos secos tremiam
no terrível vale de Ezequiel,

o Espírito absoluto
começou a se agitar,

se levantar e se desfazer
de suas roupas funerárias.

Ele disse:

"Eu sou o Senhor."

"Sou o que sou."

"Eu sou."

Você deve me imaginar sozinho
em meu quarto em Magdalen.

Noite após noite, sentindo sempre
que minha mente se elevava,

mesmo que por um segundo,
do meu trabalho,

a abordagem constante
e implacável

daquele a quem eu desejava
tão sinceramente não conhecer.

Aquilo que eu tanto temia...

finalmente me encontrou.

No último trimestre,
no verão de 1929...

eu cedi.

E admiti que Deus é Deus.

Se ajoelhou e rezou
naquela noite,

talvez o mais abatido
e relutante convertido

de toda a Inglaterra.

Eu não via como o amor divino

aceitaria um filho pródigo
nestes termos.

Chutando, lutando,
se ressentindo,

lançando seus olhos
em todas as direções,

procurando uma chance
de escapar...

A dureza de Deus é mais gentil
que a suavidade do homem.

A coerção dEle
é a minha libertação.

Você deve entender
que a conversão que descrevi

foi apenas ao teísmo,
puro e simples,

não ao cristianismo.

Eu não sabia nada
da encarnação.

O Deus a quem me rendi
não era humano.

Eu não tinha nenhuma crença
na vida após a morte.

Para mim,
isso parecia um suborno.

Meu argumento contra Deus
era que o Universo

era muito cruel e injusto.

Mas de onde eu tirei essa noção
de cruel e injusto?

Eu chamo de linha torta,

pois tenho alguma ideia
de uma linha reta.

Com o que eu comparava
o Universo,

quando o chamei
de cruel e injusto?

Se todo o Universo
não tem significado,

eu nunca deveria saber
que não tem significado.

Toda a minha mente racional
estava convencida

de que o Universo
não pode se explicar,

que Deus está por trás do Universo,
que Ele tem propósitos,

e deve ser obedecido
simplesmente porque ele é Deus.

Suponho que minha religião
era como a dos judeus.

Assim que me tornei teísta,

comecei a frequentar
minha paróquia aos domingos,

e a capela da faculdade
durante a semana.

Não por acreditar
no cristianismo,

mas porque achava
que deveria hastear a bandeira.

A igreja era um assunto
pouco atraente.

Gosto do clero como gosto de ursos,
mas não tenho desejo maior

de estar na igreja
como de estar em um zoológico.

Igreja para mim
significava arquitetura feia.

Música de dar pena,
poesia ruim...

Hinos são extremamente
desagradáveis para mim.

E o incômodo naquilo tudo,
as multidões, os avisos...

a perpétua organização.

Antes de nossa oração final,
um anúncio rápido.

Quem quiser se juntar à Edith
na rota das flores,

ela está desesperada
por voluntários,

por favor, fale com ela depois
perto da pia batismal.

Rezemos.

Ilumine nossas trevas,
nós rogamos, ó Senhor,

e que Sua grande misericórdia
nos defenda de todos os perigos

e perigos desta noite,

por amor de Seu único Filho,
nosso salvador Jesus Cristo.

Amém.

Minha nova convicção
em um ser superior

não me fez exatamente
um membro modelo

na Igreja da Inglaterra.

Mas, agora que eu acreditava
em Deus,

eu queria saber mais sobre Ele,

de qualquer fonte,
pagã ou cristã.

A questão não era mais
encontrar a única

e verdadeira religião
entre muitas,

mas onde essa coisa
havia crescido.

O paganismo
foi a infância da religião.

Onde ela atingiu a maturidade?

Quanto aos materialistas,
sua visão estava fora de questão.

Se a razão é apenas
o resultado acidental

de átomos
colidindo em crânios,

eu não via razão para acreditar

que um acidente
deve dar a causa correta

para todos os outros acidentes.

Minha lealdade estava agora
com a massa da humanidade

que dançava, cantava, orava...

e louvava.

Não há realmente
uma infinidade de religiões.

Para mim, as únicas
que vale a pena considerar

são o cristianismo
e o hinduísmo.

O islã é apenas a maior
das heresias cristãs.

O budismo é apenas a maior
das heresias hindus.

Tudo o que há de melhor
no judaísmo e Platão

sobrevive no cristianismo,

e o hinduísmo não possui
nenhuma reivindicação histórica.

Isso foi posto na minha cabeça
por aquele ateu ferrenho,

que disse: "Toda aquela mitologia
sobre o deus moribundo...

parece que realmente
aconteceu uma vez."

Um dia, Tolkien e eu
demos um passeio por Addison.

Enquanto conversávamos,
eu disse:

Tollers, eu passei,
com considerável resistência,

a acreditar em Deus...

mas não no cristianismo.

Jack...

Não consigo acreditar
em algo que não entendo.

Como a vida e a morte
de quem quer que seja,

há 2.000 anos,
pode nos ajudar aqui e agora?

Quando você vê um deus
se sacrificar em uma história pagã

como Dionísio, Balder, Osíris,
ou mesmo em um conto de fadas,

você gosta e é misteriosamente
comovido por isso.

Exceto se você o encontrar
nos evangelhos.

A história de Cristo é um mito,

da mesma forma
que outros mitos,

com a tremenda diferença
de que realmente aconteceu.

De repente, uma rajada de vento
nos interrompeu, me assustando.

Tantas folhas caíram no chão
que pensei estar chovendo.

Segurei minha respiração.

Vamos, Jack.
Você é muito sem noção.

Sabe que Dyson odeia sentar
naqueles degraus até poder entrar.

Não sei se Tollers
se lembra daquele momento.

Eu sim. Suas palavras
acertaram em cheio.

Não importava o quão relutante,
eu estava começando a me mover.

Tollers e eu conversamos
noite adentro.

Hugo Dyson estava conosco.

- Carne?
- É, carne.

- Torta sensacional.
- Você fez uma bagunça aí.

Agora, essas coisas
colocarão pelos no seu peito.

Aqui está!

Façam espaço.

Vamos lá!

Posso estar preparado
para aceitar Jesus

como um grande mestre moral,

mas não posso aceitar
que ele seja Deus.

Qual é, Jack.

Como um mero homem seria
chamado de grande mestre moral

e diria as coisas
que Jesus disse?

Como?

Que ele sempre existiu.

Que ele voltaria
para julgar o mundo.

Homens assim são considerados
uma fraude. Lunáticos.

Apesar da minha resistência,

eles me convenceram de que,
em toda a literatura,

nada mais
é como os evangelhos.

Os mitos até se parecem
com suas histórias de milagres,

histórias que também possuem
atenção aos detalhes minuciosos,

mas nada é simplesmente
como isso.

E nenhuma pessoa
é como a pessoa retratada.

Tenho certeza que há muita gente
que acredita ser Deus.

Nossos hospitais
estão cheios deles.

Qual é, Jack. Seja sério.

Nunca um grande mestre moral
afirmou isso,

exceto Jesus,
e você sabe disso.

E ele continuou e continuou...

Como assim?

Alegou perdoar os pecados,

e deixou-se ser a parte lesada
em cada transgressão.

Olha, em qualquer outra pessoa
isso seria considerado tolice.

Se você me dissesse
que dois colegas

o fizeram perder
um cargo de professor

contando mentiras
sobre seu caráter,

e eu respondesse:

"Perdoe incondicionalmente
os dois."

- Não acharia pura loucura?
- Seria pura loucura.

Porém, mesmo aqueles
que se opuseram a Jesus

admitiram que ele expressou
uma verdade moral profunda e pura,

cheia de sabedoria e astúcia.

"Sabedoria e astúcia."

Você o faz soar
como Salomão, o grande.

Ao contrário, a história o chama
de humilde e manso.

Mas não quer notar isso,
não é, Jack?

Humildade e mansidão
são as últimas coisas

que alguém atribuiria a quem faz
afirmações de um megalomaníaco.

O "Grande Knock" me ensinou

a envergonhar a inconsistência.

Se as declarações de Jesus
são falsas,

o cristianismo
não tem importância.

Sendo verdade,
é de importância infinita,

mas o que ele não pode ser
é moderadamente importante.

Então, o que estão dizendo?

Simplesmente que,
ou este homem era, e é,

o filho de Deus...

ou então ele é um mentiroso,
um lunático ou uma fraude.

Mas todo esse absurdo sobre ele
ser um grande professor de moral,

não é uma opção para nós,
nem pretendeu ser.

Senti uma resistência a isso
quase tão forte

quanto minha resistência
ao teísmo.

Cada passo, do absoluto,
ao Espírito e a Deus,

era um passo em direção
ao mais concreto.

E agora, aceitar a encarnação
em que Deus se tornou homem

era mais um passo
na mesma direção.

Isso também era algo
que eu não queria.

Lembro muito bem quando,
mas pouco do como

o passo final foi dado.

Meu irmão Warnie me levava
ao zoológico Whipsnade

na garupa de uma motocicleta
em uma manhã de domingo,

no outono de 1931.

Quando nós partimos,
eu não acreditava

que Jesus Cristo
é o filho de Deus.

Quando chegamos ao zoológico,
eu acreditava.

Eu não tinha passado a viagem
refletindo, ou em grande emoção.

Era mais como um homem que,
após um longo sono,

percebeu...

que agora está acordado.

Minha conversão
lançou uma nova luz

em minha busca pela alegria.

Os anseios avassaladores
que emergiram de "Phantastes"

e o jardim de brinquedos
do meu irmão...

eram meros indicadores
do que eu realmente desejava.

Eles não eram a coisa em si.

Concluí que se encontro
em mim um desejo

que nenhuma experiência
neste mundo poderia satisfazer,

a explicação mais provável...

é eu ter sido feito
para outro mundo.

No momento,
estamos fora desse mundo,

no lado errado da porta.

Não podemos nos misturar
com os esplendores que vemos,

mas todas as folhas
do Novo Testamento

estão farfalhando com o rumor
de que nem sempre será assim.

Um dia, se Deus quiser,
nós devemos entrar.

Enquanto isso,
a cruz vem antes da coroa,

e amanhã é outra manhã.

Uma fenda se abriu
nos muros impiedosos deste mundo,

e fomos convidados a seguir
nosso grande Capitão

para dentro.

Segui-lo é, obviamente,
o ponto essencial.

No meio do inverno sombrio

O vento gelado fez gemer

Naquele Natal,
fiz uma curta caminhada

até minha paróquia.

Aquela caminhada
marcou o fim de uma jornada

e o início de outra.

A neve tinha caído

Nevava, nevava...

No meio do inverno sombrio...

Enquanto olhava ao redor,
pensei não apenas

em minha própria
glória potencial futura,

mas também na glória
do meu próximo.

É algo sério
viver em uma sociedade

de deuses e deusas possíveis,
e lembrar que o mais estúpido,

a pessoa mais desinteressante
que você conhece,

pode um dia ser uma criatura que,
se você a visse agora,

seria fortemente tentado
a cair no chão e adorar,

ou então sentiria um horror...

ou uma corrupção,
como conhecem agora,

se é que é comparável,

apenas em um pesadelo.

Todo dia,
ajudamos uns aos outros

a seguir para um ou outro
desses dois destinos.

É à luz dessas possibilidades
avassaladoras

que devo conduzir agora
todas as minhas ações.

Não existem pessoas comuns.

Eu nunca conheci
um mero mortal.

Nações, culturas,
civilizações...

elas são mortais.

A vida delas está para a nossa
como a de um mosquito.

Imortais são aquelas
com quem brincamos, trabalhamos,

casamos, esnobamos,
exploramos.

O peso ou fardo da glória
do meu próximo

deve ser colocado diariamente
nas minhas costas.

Uma carga tão pesada...

que só a humildade
pode carregá-la.

E as costas dos orgulhosos
serão quebradas.

O que posso dar a ele

Que é pobre como eu

Se eu fosse um pastor

Eu daria um cordeiro

Se eu fosse um homem sábio

Eu faria minha parte

Porém, o que posso dar a ele

É o meu coração

É o meu coração

Cristo, em nossa Páscoa,
se sacrificou por nós.

Portanto, vamos manter a festa.

O corpo de Nosso Senhor
Jesus Cristo.

Ao contrário da minha
1ª comunhão, 17 anos antes,

agora eu acreditava.

Certo, muito obrigado!

Cortamos aqui. Obrigado!

Obrigado, Max.

Obrigado.

EM LEMBRANÇA AMOROSA DO MEU IRMÃO
CLIVE STAPLES LEWIS

29/11/1898 - 22/11/1963

O MAIS RELUTANTE
DOS CONVERTIDOS

A HISTÓRIA NÃO CONTADA
DE C.S. LEWIS

Tradução e legendas:
willy_br

Contato:
willybr.legender@gmail.com