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Tu veux vraiment que je me tire ?

Tu me détestes à ce point-là ?

Ne fais pas l'idiot. Entre nous, c'est quasiment parfait.

Mais je ne veux pas que tu dormes ici.

Pourquoi ?

Je ne veux pas me réveiller à côté de toi.

Pourquoi ?

Ce serait comme si on était des amoureux.

Et on ne l'est pas.

Je t'aime bien, j'aime bien faire l'amour avec toi.

Tu aimes avec tout le monde.

Pas du tout.

J'ai quelqu'un, mais il n'est jamais là.

Je peux me réveiller avec lui le matin.

Avec personne d'autre.

- Mais baiser, tu peux. - Ouais, j'aime.

Mais alors, tu me vires ?

- Je vais où ? - Je ne sais pas, moi. Où tu veux.

Tu sais pourtant que je suis un SDF. Sans feu, ni lieu...

Justement, t'as l'habitude.

Ça, c'est vraiment gentil.

Tu trouveras bien un endroit.

Et n'oublie pas d'embarquer ta capote.

Tiens, un Kleenex.

Le sac poubelle est derrière la porte.

On nage en plein romantisme.

Du coup, tu peux le descendre.

Ça m'évitera de le faire tôt demain matin.

Badaboum.

Berk.

Sniff sniff.

Schlaps !

Schbing.

Bingo.

- Burp. - T'es dég !

Schplouf.

Bouh !

Merde !

Pouf.

Plouf.

Plouf.

Salut !

Splotch.

Allez, on se dépêche.

Tout le monde est là ?

On va prendre la scène du salon.

Trissotin, Armande, Henriette, Bélise et Philaminte,

en place, s'il vous plaît.

Les autres, silence, s'il vous plaît.

Merci.

Faites-la sortir,

quoi qu'on die de votre riche appartement,

où cette ingrate insolemment

attaque votre belle vie.

Ah, tout doux ! Laissez-moi de grâce respirer.

Non, Marion, s'il te plaît.

Tu es en complet pléonasme avec le texte.

Joue le rapport. Tu dis à Trissotin : "Arrêtez, je n'en peux plus",

mais ne tombe pas en pâmoison.

- Plus concret. - Oui, beaucoup plus.

On reprend directement à la réplique.

Ah, tout doux ! Laissez-moi de grâce respirer.

Donnez-nous, s'il vous plaît, le loisir d'admirer.

On se sent, à ces vers, jusqu'au fond de l'âme

couler je ne sais quoi qui fait que l'on se pâme.

La dévastation du langage,

qui s'étend partout, et avec rapidité,

ne tient pas seulement à la responsabilité

d'ordre esthétique et moral

qu'on assume en chacun des usages que l'on fait de la parole.

Elle provient d'une mise en danger

de l'essence de l'homme.

- Tu t'en vas ? - Ouais.

Je n'ai pas envie d'écouter monsieur Paul B.

Je me fiche de ses théories.

Je veux être comédienne,

pas sémiologue, sociologue, politologue, idéologue

ou Dieu sait quoi "ologue".

Si ça vous amuse de décrypter les signes du pauvre monde, restez.

- Tu vas te faire engueuler. - Je m'en fous.

Ça t'amuse, toi, ces histoires ?

Pas vraiment. J'y comprends pas grand-chose.

- Mais il est sympa. - Ciao.

Et c'est peut-être pas plus mal de sortir du théâtre de temps en temps.

Tout faux.

Il ne faut jamais en sortir. Il faut vivre avec les textes,

respirer avec, tout le temps.

Comédien, c'est pas un métier. C'est une vocation, un absolu.

Toi, t'as qu'une envie, c'est de mourir sur scène un jour.

Sainte et martyre des planches.

T'es mal barrée.

Qu'est-ce qu'il fout ?

T'as remarqué ?

Margot non plus n'est pas là. C'est curieux.

Ça n'a rien à voir, qu'est-ce que tu racontes ?

Paul, ça se voit au premier coup d'œil : c'est un homme à femmes.

C'est quelle heure ?

Alors, c'est quelle heure ?

10h15.

Il est en retard, le donneur de leçons.

D'habitude, il est plutôt ponctuel, mais ça peut arriver.

Désolé, je suis en retard.

Hé, Momo, tu ramènes Paul B. dans ton sac ?

- Pourquoi, il n'est pas là ? - Non, on l'attend.

Mais qu'est-ce que tu trimballes tout le temps dans ce sac ?

Mon trésor. Ou ma maison. Ça dépend des jours.

Vous avez remarqué ? Il y a deux absents : Paul et aussi Margot.

J'ai toujours pensé que Margot avait un faible pour Paul B.

Ils sont peut-être partis en amoureux.

Arrête tes conneries.

L'air de rien, il vous a toutes séduites.

Et c'est Margot qui a tiré le bon numéro à la loterie.

Tu dis n'importe quoi.

Deux heures de congé, messieurs-dames.

C'est presque la demie. Il ne viendra plus.

Ça t'arrange, hein ?

Oh oui !

Moi, il me scie les pieds avec ses histoires.

Il est probablement malade. Il a appelé au secrétariat ?

Non, aucune nouvelle.

On a téléphoné chez lui, pas de réponse.

C'est quand même étrange, non ?

Oui, c'est curieux.

Peut-être que Margot pourra nous expliquer.

Encore ? Ce que vous pouvez être cons.

Salut !

On se met là ?

Tu ne trouves pas qu'il était bizarre, ces derniers temps ?

Non, j'ai rien remarqué. Bizarre comment ?

Je sais pas.

Étranger, moins proche de nous.

Il a toujours été distant.

- On n'est pas de la même famille. - Quelle famille ?

Ah ouais, la grande famille des comédiens.

T'as l'air d'en savoir plus que nous sur lui.

Tu l'as rencontré en dehors des cours ?

Ça m'est arrivé.

Ça t'est arrivé ?

Ça veut dire quoi "ça m'est arrivé" ? C'est quoi, ça ?

Quoi, "ça" ?

Ça, des leçons particulières de sémiologie ?

- Ah, ça ! - Dis-moi tout ça.

J'ai rien à dire sur ça.

Donc tu me caches quelque chose.

Si tu l'as rencontré hors cours, c'était pas pour décrypter

les signes du monde contemporain.

Non.

- De toute façon, c'est mon affaire. - Tu aurais pu m'en parler.

Pas besoin de toujours tout se raconter.

Il y a des choses qu'on garde pour soi.

Je me doutais que Paul était un séducteur sans en avoir l'air.

C'est Margot qui a pris la relève ?

Mais non, laisse Margot tranquille.

Tu as l'air d'avoir des regrets.

Des regrets ?

Vous, les militantes, ses groupies, vous savez où il est.

On est passées chez lui, ça ne répond pas.

Il n'y a plus de répondeur sur son téléphone. On ne comprend rien.

Bonjour, madame. Ici la maison Soleil, produits de beauté.

Vous avez reçu notre catalogue ?

Quelque chose vous intéresse ?

Vous n'avez pas de problèmes de peau ?

Tout le monde en a !

Il veut qu'on lui foute la paix.

On est allées le voir il y a quelques jours.

On s'est un peu engueulés.

Mais son absence n'a rien à voir avec ça.

- Je n'en suis pas si sûre. - Vous vous êtes engueulés ?

Bonjour, monsieur. Est-ce que votre femme est là ?

C'est la maison Soleil, produits de beauté.

Elle n'est pas là ?

Mais vous savez, nous avons aussi des produits pour messieurs.

Les hommes ne doivent pas négliger leurs problèmes de peau.

Pardon ?

Vous voulez savoir si moi,

j'ai la peau du cul trop grasse ou trop sèche ?

Il a raccroché. Je n'ai pas eu le temps d'aller vérifier.

Peau du cul ou pas, c'est vrai qu'on s'est engueulés.

Mais à quel sujet ?

Il ne croit plus à l'action.

Vous, vous y croyez ?

On a envie de se battre. Pas toi ?

Si, ça dépend pour quoi. Pas forcément dans la rue.

Ça t'avance à quoi, d'aller te faire matraquer à Gênes ?

J'ai appris plein de choses.

Ça m'a fait du bien.

Lui, il avait déjà compris tout ça il y a 30 ans. Il a décroché, normal.

Non, ce n'est pas normal.

Bonjour, madame. Maison Soleil, produits de beauté.

Vous avez reçu notre catalogue ?

Ah, vous avez une peau de pêche ?

Je vous rappelle dans 50 ans ?

Mais vous avez quel âge ?

Ah, 20 ans.

Mais vous voyez, 50 ans, c'est long. Ça nous mène vers 2050.

Ce sera difficile, parce que ce sera l'année de la grande panique.

La grande panique ? Vous voulez vraiment savoir ?

L'effet de serre, toutes les mafias,

la glace des pôles qui aura fondu.

On aura de l'eau aux genoux et la cervelle en bouillie.

La panique.

Vous savez bien que notre mode de vie est condamné, à terme.

Quand on en prendra conscience, il sera trop tard.

Vous ne le saviez pas ?

Il sera trop tard, et la panique se saisira du monde.

Je vous fais peur ?

Non, la peur, c'est pour 2030,

et ça n'a rien à voir avec la panique.

La peur de 2030 ? Ce sera simplement l'effondrement du capitalisme.

C'est pas grave.

La panique ?

C'est quand chacun se sauve, sans savoir pourquoi,

parce qu'il prend exemple sur son voisin, qui se sauve lui aussi,

et donc il suppose que lui sait pourquoi.

Vous n'avez rien compris ?

Ça ne fait rien, je vous rappellerai en 2050. Au revoir, mademoiselle.

C'est Paul qui vous a raconté ça ?

Non, ça, c'est la maison Soleil.

Il nous a dit qu'on n'avait rien compris non plus.

Que la violence ne servait plus à rien.

Il a perdu ses illusions. Il est devenu un peu amer et cynique.

Non, pas cynique.

Il s'est fâché quand on a dit

que sa génération avait tout raté.

Il dit qu'il n'y a plus d'utopie, que le monde va dans le mur

et qu'il s'effondra tout seul sans avoir à l'aider.

Il appelle ça l'apocalypse au ralenti.

- Ça avait l'air de l'amuser. - Nous, ça ne nous amuse pas.

Bonjour, madame. Maison Soleil, produits de beauté.

Bien, excusez-moi. Au revoir, madame.

Merde, ça fait chier ! Il y en a marre.

Et lui, il ne propose plus rien ?

Si.

Il dit que plutôt que de casser, on devait créer de la beauté.

Pourquoi pas ?

Avec le passé qu'il a, on espérait autre chose.

- Comme mettre le feu aux poudres. - Il nous parlait de beauté.

Il y avait comme un malentendu.

Il pense que ses repères ne nous serviront à rien.

Qu'il ne peut plus rien pour nous. À nous de nous débrouiller.

Bonjour, madame. Maison Soleil, produits de beauté.

C'était par un beau dimanche d'été.

Je me promenais à la campagne avec mon fils, alors âgé de 8 ans.

Il cueillait des pissenlits au bord du chemin,

pour en faire un bouquet pour sa maman.

Je lui fis remarquer que le ciel était uniformément bleu,

sans un seul nuage.

Il leva la tête,

pointa son doigt au-dessus des crêtes du Jura et me dit :

"Mais non, regarde là-bas, il y a un tout petit nuage blanc."

Il avait raison.

Il ajouta : "Le Bon Dieu est assis dessus."

"Le Bon Dieu ?", dis-je.

"Oui, me répondit-il. C'est lui qui a tout fabriqué :

"les montagnes, les animaux, les fleurs."

Je le laissai à ses certitudes

et pensai à ce que je pourrais lui dire à ce sujet

d'ici quelques années.

D'abord ceci :

le simple fait de dire "croire en Dieu"

est la preuve irréfutable de sa non-existence,

car s'il existait, il n'y aurait nul besoin d'y croire.

Il existerait, tout simplement,

comme le petit nuage dans le ciel.

S'il faut croire en son existence,

cela veut dire qu'on peut tout aussi bien ne pas y croire.

Qu'il y a un doute.

Et dans le doute, on s'abstient.

Dieu n'est donc qu'une idée, adoptée par les hommes,

pour conjurer leur peur de l'inconnu et de la mort.

Et au fil des siècles, on commence à s'apercevoir

que ce n'était vraiment pas une bonne idée.

Tandis que nous continuions notre promenade

et que mon fils faisait son bouquet de pissenlits,

une boutade de Jacques Prévert me vint en tête,

qui pose cette question :

"Qu'est-ce que Dieu pouvait bien faire avant la Création ?"

Dans le ciel, le petit nuage s'était effiloché

avant de disparaître complètement.

- Alors, ça roule, la pizza ? - Ouais, ça va.

Je sais pas comment les gens bouffent ça, mais ça marche.

Tu devrais peut-être te mettre à ton compte.

On pourrait faire équipe, avec toi aux fourneaux.

On finirait par se marier.

Génial !

Tu n'as pris que pour 5 balles d'essence.

T'iras pas loin avec ça !

Ouais, tu pourrais m'arranger un peu le coup ?

Si. Prends-en encore pour 12 balles.

Je remets pas le compteur de la pompe à zéro.

Avec un peu de chance, c'est le prochain client qui t'en fera cadeau.

- Tu finis à quelle heure ? - À dix heures.

- Je passe te prendre. - Pour aller où ? Bouffer une pizza ?

Non. Puisqu'on va s'associer, on pourrait commencer par la fin.

Par le mariage. La nuit de noces.

Ah bon ?

Non, je suis crevée. Je vais me coucher.

Toute seule ?

Toute seule.

Moi, je trouve qu'on ne baise pas assez dans la vie.

Margot !

Margot !

Il y a quelqu'un qui t'appelle.

Non, arrête ! C'est Momo.

Il exagère. C'est 11 h !

Putain ! On va pas se le récupérer tous les soirs.

D'autant qu'on a mieux à faire.

Il n'y a pas seulement la possession du monde par les maîtres.

Il y a aussi la possession du monde par les intellectuels.

C'est la maîtrise culturelle du monde qui donne du bonheur.

Ne te laisse pas tenter par les champions du malheur,

de la hargne stupide, du sérieux joint à l'ignorance.

Soyez joyeux.

"L'embourgeoisement fait partie intégrante de la lutte des classes.

"C'est pourquoi j'ai cité et je cite jusqu'à l'obsession

"l'expression de Marx : génocide, génocide culturel."

- C'est bon ? - Ça manque de sel.

- Ça n'a pas de goût. - Rien n'a de goût.

"La classe dominante, dont le nouveau mode de production

"a créé une nouvelle forme de pouvoir

"et en conséquence une nouvelle forme de culture,

"a procédé ces dernières années en Italie au génocide

"de cultures particularistes populaires

"le plus complet et total que l'histoire italienne ait connu."

- Autant aller au McDo. - Non, c'est dégueulasse.

Ça, c'est des carottes fraîches.

Et le poulet n'est pas si mauvais, il a du goût.

C'est un faux goût. C'est fabriqué, c'est usiné.

Ils sont élevés en batterie par millions.

En plus, ils sont aveugles.

On leur crève les yeux ?

Non, c'est parce qu'ils vivent dans l'obscurité.

"Les jeunes sous-prolétaires romains ont perdu leur culture,

"c'est-à-dire leur manière d'être, de se comporter,

"de parler, de juger la réalité.

"On leur a fourni un modèle de vie bourgeois consumériste :

"ils ont été classiquement détruits et embourgeoisés."

Tu arrêtes de nous lire tes histoires ? On est ici pour bouffer.

- C'est quoi, comme bouquin ? - C'est Pasolini.

- Ça parle de quoi ? - Du génocide culturel.

Je ne vois pas le rapport avec le poulet aux hormones.

- Pourtant ! - Tu sors ça d'où ?

Monsieur Paul B. me l'a donné.

J'en étais sûr. Le gourou a encore frappé.

Il ne viendra plus.

Bonjour, tout le monde !

Margot ! Tu avais disparu. Tu reviens d'où ?

Tu as fait un beau voyage avec monsieur Paul B. ?

Qu'est-ce que tu racontes ? Vous parlez de quoi ?

T'es partie sans rien dire, on s'interrogeait.

- J'ai des comptes à vous rendre ? - C'est que Paul B. a disparu.

Disparu ? Et alors ?

Moi, j'étais au Tessin.

Tu prends des vacances comme ça, n'importe quand ?

Non, je ne suis pas partie en vacances.

Paul m'avait demandé d'aller filmer une interview

avec un vieux monsieur qui a fait la guerre d'Espagne,

dans les Brigades internationales.

Le type était passionnant.

Il avait 16 ans quand il est parti en Espagne pour combattre le fascisme.

À 16 ans, vous vous rendez compte ?

Je suis rentrée hier soir en stop, depuis le Tessin.

Putain, c'est le bout du monde.

Vous dites que Paul a disparu ?

- Disparu comment ? - Mystère et boule de gomme.

Donc, t'étais pas avec lui.

Évidemment que non.

Il faut que j'aille chez le véto.

La vie, quand fut-elle vraiment nôtre ?

Quand sommes-nous vraiment ce que nous sommes ?

En vérité, seuls, nous ne sommes pas, nous ne sommes jamais

sinon vertige et vide,

grimace dans un miroir, horreur et nausée.

Jamais la vie n'est nôtre. Elle est aux autres.

La vie n'est à personne. Nous sommes tous la vie.

Pain de soleil pour les autres, tous les autres que nous sommes.

Je suis autre lorsque je suis.

Mes actes sont plus miens s'ils sont aussi de tous.

Pour que je puisse être, je dois être un autre, sortir de moi,

me chercher parmi les autres,

les autres qui ne sont pas si je n'existe pas,

les autres qui me donnent existence.

Il n'y a pas de moi, toujours nous sommes nous autres.

La vie est autre, toujours là-bas, plus loin,

hors de toi, de moi, toujours horizon.

Vie qui nous égare et sépare de nous-mêmes,

qui nous invente un visage et l'use,

faim d'être, ô mort, pain de tous.

Aucune nouvelle, aucun message.

Chez lui, ça ne répond pas. Ça devient inquiétant.

Ça fait deux semaines. C'est quand même étrange.

Bon... C'est 10h20. Il ne viendra plus.

Salut, la compagnie !

Il lui est arrivé quelque chose.

Moi, je suis sûre qu'il a sauté dans le Rhône.

Où il aimait se balader.

Arrête ! Il n'est pas suicidaire.

Plein de gens disparaissent. Des milliers par année.

La grande majorité, c'est des ados qui font des fugues,

qui reviennent trois jours après.

Il faut faire quelque chose. On ne va pas attendre sans savoir.

Il faut aller chez lui, ouvrir sa porte avec un serrurier,

aller chez les flics, voir dans les hôpitaux.

Il a peut-être été rattrapé par son passé.

Un règlement de comptes entre anciens gauchos.

Tu dis n'importe quoi. C'est de l'histoire ancienne.

L'histoire n'est jamais ancienne. Jamais finie.

Maxime, tu m'apportes le tableau noir, s'il te plaît ?

Merci.

Souvenez-vous, chers élèves, de l'observation de Marx.

Karl Marx, dans son 18 Brumaire.

Tous les grands événements et personnages

de l'histoire mondiale surgissent deux fois.

La première fois, comme tragédie. La seconde fois, comme farce.

Il prend l'exemple de Napoléon Bonaparte et de Napoléon III.

Mais pensez à aujourd'hui.

Bush père et Bush fils,

c'est toujours la même boucherie.

Non, pas tout à fait.

Le premier, le père, avec la guerre du Golfe, c'est la tragédie.

Le second, le fils, avec son poker menteur, c'est la farce.

C'est la répétition de la même chose, mais en pire ou en moins crédible.

En plus crédible du tout.

C'est la conception de l'histoire comme spirale.

Si vous regardez la spirale du dessus, c'est un cercle.

Et la répétition a lieu au même point.

On dirait une pomme.

Si vous faites une coupe,

vous voyez que les deux événements sont superposés, mais différents.

Ils ne sont pas dans la même courbe de la spirale. CQFD.

Le dernier homme de l'histoire humaine sera un esclave.

Il n'y a pas de course aux armements,

il n'y a qu'une course à l'esclave.

C'est à qui des politiques en sera le dernier maître.

Le sexe ne m'intéresse pas. Je suis un politique.

Je traque l'esclave absolu.

Le dernier homme, le dernier esclave,

mourra avec ma langue de fou dans sa gorge.

La prostitution, libre ou non, consentante ou non,

c'est pour moi toujours et encore de l'esclavage.

Ma folie,

c'est cette tentative d'élaboration d'une langue, d'une musique,

par laquelle le dernier homme, ce dernier esclave,

pourra dire à son maître, à son politique,

qu'il a les moyens de se rendre propriétaire

de son corps et de son organe,

mais qu'il n'a pas ceux de se rendre propriétaire de sa pensée.

La pensée,

ça ne s'achète pas, ça ne se vend pas.

Aucun maître ne peut être à la fois propriétaire

d'un sexe et de la pensée de ce sexe.

- Tu viens souvent par ici ? - Tous les jours.

Tous les jours ?

Je viens voir s'il n'y a pas le cadavre de Paul B.

qui flotte dans le Rhône.

Tu es complètement folle.

Je vois rien.

Il m'est rarement arrivé de prier.

Au début de septembre 2001,

ma mère, qui pendant sa vie d'adulte

avait tâché d'être mon père et ma mère,

et qui dans sa grande vieillesse aurait pu être ma fille,

ma mère se mourait à l'hôpital de la petite ville de G.

Il y avait des arbres énormes par sa fenêtre, une muraille de feuilles.

Chaque journée de cette fin d'été était belle,

le soleil variait à n'en plus finir sur ce mur vert,

sous les yeux d'une mourante qui avait aimé les arbres.

Je la voyais chaque jour,

mais quand j'arrivai le 7 septembre,

je vis que ça y était.

Mon esprit le vit,

mais mon cœur ne pouvait pas suivre.

Elle râlait, elle ne parlait plus,

elle était entrée dans ce moment de l'âme errante

que les Tibétains appellent le Bardo.

Je m'assis près d'elle,

et au bout d'un moment que je suis incapable de mesurer,

heures ou minutes,

je me levai en coup de vent, sortis et courus dans une librairie

pour acheter des livres.

Quand j'entrai dans la chambre de ma mère, elle ne râlait plus,

elle ne respirait plus,

sa main que je pris était encore tout à fait tiède.

L'infirmière appelée ayant ratifié sa mort, on me laissa.

Mon esprit était seul, là, et constatait, comme tout à l'heure.

Les livres étaient bien sagement posés au pied du lit

dans leur petite pochette,

près des pieds du cadavre qui sont tout petits.

La muraille verte était bonne à l'esprit.

L'esprit était tiède, lui aussi, comme il l'est toujours.

Je devais prier, appeler le cœur et l'âme, que cette femme méritait.

J'essayai une de ces choses apprises au catéchisme,

sans doute le Notre-Père,

je m'arrêtai très vite.

Et puis le texte,

la prière, s'imposa, venue de très loin,

comme envoyée par un autre,

et je la dis haut, pour que la morte m'entende, en quelque sorte :

"Frères humains qui après nous vivez,

"n'ayez les cœurs contre nous endurcis,

"car si pitié de nous pauvres avez,

"Dieu en aura plus tôt de vous merci."

Le cœur et l'âme accoururent,

je dis le poème d'un bout à l'autre comme il doit être dit,

dans les larmes.

Je me tins devant le cadavre de ma mère

comme l'on doit se tenir,

dans les larmes.

J'ai prié une autre fois,

au mois d'octobre, quelques années plus tôt.

Un enfant était né dans la nuit,

je venais de rentrer chez moi au petit matin.

Quelque chose me vint qui était de l'envie de prier,

de clore, de m'ouvrir.

Assis sur mon lit, tranquille,

souriant si on souriait quand on est tout seul,

j'ai dit d'un bout à l'autre à haute voix

Booz endormi.

Je l'ai dit comme il doit être dit,

dans le calme, l'acceptation de tout,

l'espérance contre toute raison, la gloire qui vient toujours.

On est où, là ? Pourquoi tu m'as demandé de venir ?

C'est là où habite Paul. J'ai les clés de son appartement.

Tu as les clés de son appartement ? Comment ça se fait ?

- Ça ne regarde que moi. - Ah bon, d'accord.

Si je m'en étais douté...

Il faut savoir ce qui se passe.

J'ai peur d'y aller seule.

Si on le trouvait mort dedans ?

- On devrait appeler les flics. - Je ne veux pas les mêler à ça.

C'est insupportable pour moi de ne rien savoir.

On trouvera peut-être quelque chose,

une lettre, une piste, je sais pas.

Tu connais les ordinateurs.

Il en a un, ça raconte plein de choses.

Bon, allons-y.

Tu trouves quelque chose ? Une lettre ?

Je ne vois rien.

En tout cas, il n'y a pas de cadavre. C'est déjà ça.

Voilà l'ordinateur. Moi, j'y connais rien.

Il suffit de l'ouvrir, mais c'est pas très réglo.

Il a peut-être des choses confidentielles.

Mais vu la situation, ça vaut la peine d'essayer.

Tiens, tiens.

Il y a une autobiographie.

Il a été aux avant-postes

dans les groupuscules révolutionnaires à l'époque.

Il n'y a rien de plus récent ?

Si, attends.

Là, il y a un dossier qui s'appelle "Projet 17".

17... On est 17 dans la classe. Peut-être que ça nous concerne.

Mais oui, ça y est.

Il y a 17 icônes, chacune intitulée de nos prénoms.

C'est marrant, ça.

Et sur lui, sur sa disparition, il n'y a rien ?

Attends.

Non, je ne vois rien.

Mais là, il y a un petit texte en guise d'introduction.

Tiens, regarde. Lis.

"Qui, dans la suffocation intellectuelle contemporaine,

"n'éprouve ce désir insensé mais nécessaire, viscéral,

"de sortir, par la puissance de son esprit,

"d'un monde entièrement balisé par l'argent

"et qui risque de dériver vers la barbarie ?"

C'est bien lui, ça.

Silence !

Écoutez, ladies and gentlemen, j'ai plein de choses à vous dire.

On peut baisser la musique, s'il te plaît ? Michel ?

On est allés dans l'appartement de Paul.

- Chez lui ? Vous l'avez vu ? - Non, il n'y était pas.

Il n'y avait pas de cadavre.

Michel a fouillé son ordinateur

et on a trouvé des messages pour nous.

- Des messages ? - Oui. En plus des citations,

il nous a donné des petites missions à accomplir après son départ,

en guise d'adieu.

Mais il est où ? Vous ne savez pas ?

Non. Pas la moindre idée.

On a fait des tirages papier. On va vous les lire.

Il y en a vraiment pour tous les goûts. Mathias,

tu pars à la chasse aux cygnes dans un grand centre commercial.

Et tu racontes :

dis donc, le cygne est un animal protégé.

Va plutôt à la chasse aux canards.

Même disparu, il nous emmerde encore. Ne compte pas sur moi,

je veux être acteur, pas chasseur de canards.

Moi, je prends. La chasse aux cygnes, ça m'intéresse.

Ça, c'est pour Marina. C'est plutôt mystérieux,

mais ça veut dire qu'il savait pas mal de choses sur nous.

Surtout sur les filles...

Alors, c'est quoi ?

Ça doit avoir un rapport avec ton côté écolo. C'est tout simple.

"Épouse ta rivière." Tu comprends quelque chose ?

Je crois que oui.

Moi, je flaire un truc mystique.

Sûrement. Pour Marina, le théâtre est un sacerdoce, on le savait.

Mais le mariage avec une rivière...

- Pour Marie, c'est Pasolini. - Alors là, pas d'épousailles.

Il a annoté le livre à ton intention, mais on ne l'a pas retrouvé.

Je l'ai déjà. Il me l'avait donné il y a quelques semaines.

Alors là, c'est drôle.

C'est pour le trio de choc, les dures.

Mirabelle, Madeleine et Monica.

Vous devez écrire une petite pièce de théâtre,

d'environ 10 minutes pour pas que ça vous affole,

à partir d'une citation d'un grand journal anglais, The Guardian.

Il vous suggère d'aller voir du côté d'Alfred Jarry.

C'est bizarre. C'est quoi, cette citation ?

Voilà, je cite.

"L'Amérique a un parapluie dans le cul qui a la taille de Manhattan."

Ça, ce n'est pas un cadeau.

Je sors, car si on ouvre un parapluie à l'intérieur, ça porte malheur.

Là-dessus, on peut faire une tragédie en 5 actes et 36 tableaux.

Bon, au suivant. À Mouche, il est proposé de s'interroger

sur ce qui est vraiment pornographique aujourd'hui.

Voilà quelque chose d'intéressant.

Je me propose pour les photos.

- Comme modèle ? - Non, comme photographe.

Merci, j'ai eu peur.

Tu n'auras qu'à lire les magazines de programme télé.

Momo, c'est pour toi.

Tu dois dresser un catalogue des objets inutiles

dont nos existences s'encombrent.

Alors là, il se trompe de bonhomme.

Me demander ça, à moi qui n'ai rien, même pas un plumard ?

La dernière fois que j'ai eu un appart,

l'huissier m'a dit que j'étais "insaisissable".

Tu te trompes, Momo. Il y a une nouvelle loi

qui dit qu'on peut saisir les sacs poubelle.

Margot, si tu nous as dit la vérité, ta mission est accomplie.

Quelle vérité ?

Ton interview de l'ancien brigadiste de la guerre d'Espagne.

- Mission accomplie, chef ! - Pour Marion, maintenant.

Réfléchir et faire un petit texte sur une simple remarque

d'un auteur contemporain qui dit :

"Un homme qui prie tout seul, c'est son affaire.

"Deux hommes qui prient ensemble, cela devient dangereux."

Quoi ? Tu peux répéter ?

Regarde autour de toi.

Un type qui prie seul ne peut pas faire la guerre.

Deux, ça leur donne envie.

C'est pour ça

qu'il n'y a plus que des guerres de religion dans le monde.

Ah, d'accord, ouais...

À Matteo, il est demandé :

est-ce qu'on pourrait encore de nos jours être résistant,

comme à l'époque de l'occupation allemande en France ?

Est-ce qu'on peut encore imaginer une figure de résistant

à l'époque de la société de surveillance ?

Établir un catalogue concret des instruments de cette surveillance.

- Oui, les téléphones portables. - Les cartes de crédit.

Toutes les cartes pour tout et n'importe quoi.

Moi, j'en ai aucune.

Les caméras de vidéosurveillance

dans la rue, les magasins, les banques, partout.

- Les sites Internet. - Et cetera, et cetera.

Salut, la résistance.

Une dernière feuille, pour Marco.

Là, je commence à avoir peur.

Il y a de quoi.

Tu dois dresser un inventaire de l'intolérable,

le grand intolérable ou le petit qu'on tolère tous les jours.

Il a fait une belle distribution de cadeaux à tout le monde.

Il y a des cadeaux empoisonnés là-dedans, mais bon...

Rien ne nous oblige à les accepter, puisque l'expéditeur n'est plus là.

Tu ne nous as pas dit ce que tu as reçu.

Ça.

"L'Homme sans qualités", de Musil, à lire et à méditer.

Il m'en avait fait cadeau il y a déjà quelque temps.

Tu étais assez proche de lui, il me semble.

Pendant un temps, ouais.

- Proche, proche ? - Ouais.

En lisant ce livre, je pense avoir compris les raisons de sa fuite.

Et c'est quoi, ces raisons ?

C'est la fin d'un monde auquel il a appartenu,

avec ses valeurs, ses critères, son sens des proportions,

ses aspirations révolutionnaires...

Et l'arrivée d'un nouveau monde

auquel il n'a pas la moindre envie d'adhérer,

qui aura sûrement ses rêves et ses beautés,

mais il ne les comprend pas et ne veut pas les comprendre.

Provisoirement, nous ne chanterons pas l'amour,

qui s'est réfugié plus bas que les souterrains.

Nous chanterons la peur, qui rend stériles les embrassades.

Nous ne chanterons pas la haine, car elle n'existe pas.

Seule existe la peur, notre mère et compagne,

la grand-peur des sertões,

des mers, des déserts, la peur des soldats,

des mères, des églises.

Nous chanterons la peur des dictateurs, des démocrates.

Nous chanterons la peur de la mort et la peur d'après la mort.

Et puis, nous mourrons de peur.

Et sur nos tombes pousseront des fleurs jaunes et craintives.

La réflexion est chose presque impossible à notre époque,

cela coûte cher.

On achète, il est vrai, des idées toutes faites.

Elles sont en vente partout, on les a même gratis.

Mais le gratuit revient toujours cher.

Déjà, on commence à s'en apercevoir.

Résultat :

bénéfice nul et désordre persistant.

T'as vu notre chariot ? C'est Byzance !

T'as combien, sur toi ?

Environ 20 balles. Et toi ?

La même chose. T'as une carte de crédit ?

Non. Et toi ?

- Oui, mais mon compte est à sec. - On est deux vraies débiles.

En plus, on voulait encore aller au cinoche après ça.

Ok, allez, dans l'ordre : retour à la case départ.

On va se débarrasser, un,

de tout ce dont on n'a pas vraiment envie.

Deux : tout ce qui n'est pas vraiment indispensable.

Trois : tout ce qui n'est pas vraiment nécessaire.

- Bonjour. - Bonjour.

1,60 franc, s'il vous plaît.

1,60 franc. C'est 80 centimes chacune. Fifty-fifty.

Un gros pot, c'est moins cher que deux petits.

Qu'est-ce que tu fais là ?

Je fais mon devoir, j'accomplis ma mission.

Vous vous souvenez ? Je suis à la chasse aux cygnes.

Tu en as tiré beaucoup ?

Il n'y a que ça ici. J'en ai le vertige.

C'est le paradis des chasseurs.

- Un vrai bonheur. - Le paradis ou l'enfer !

On va manger un morceau ? Je crève la dalle.

- Non, on va au cinoche avec Marie. - Vous allez voir quel film ?

On ne sait pas. Il y a 13 salles, on trouvera bien.

OK. Ciao !

Moi, en tout cas, je trouve que les gens sont pas beaux.

Ça me fout le blues. J'ai envie de pleurer.

On en arrive à ne plus aimer les gens.

Ils ne s'aiment plus eux-mêmes.

Et pourtant,

tu te souviens de la rencontre de Breton avec Nadja ?

Elle marche, la tête haute, contrairement aux autres passants.

Si frêle qu'elle se pose à peine en marchant.

Que se passe-t-il de si extraordinaire dans ses yeux

que s'y mire-t-il à la fois obscurément de détresse

et lumineusement d'orgueil ?

J'ai plus envie.

Regarde, il y a plein de films.

Justement, ils se ressemblent tous.

Tu as peut-être raison. J'ai plus envie non plus. T'as pas faim ?

Il y a que du sucré, j'aime pas ça.

T'as jamais envie de rien !

Le pop-corn, c'est pas du sucré. Allez !

Je t'interdis de manger du pop-corn. Allez viens, on y va !

Il faut payer.

Je croyais que c'était gratis pendant une heure.

Merde, on a juste dépassé.

C'est plus cher que le pot de yogourt.

Aujourd'hui, on a vraiment fait tout faux.

On a tout loupé.

Une vraie cata.

Trois !

Cinq !

Sept !

Un !

Merci, merci. On peut couper. Merci.

Dix minutes de pause. Merci beaucoup.

- Tu en es où avec ta mission ? - Quelle mission ?

Celle que Paul nous a confiée à tous.

C'est fait.

Et toi, Mouche ?

Moi ? J'ai pas eu le temps d'y penser.

Et toi, Momo ?

Moi, non plus. Je dois absolument trouver une piaule.

C'est plus important, non ?

Et toi ?

C'est pas tes oignons.

Justement, c'est nos oignons. Vous n'avez rien compris.

Il y a un projet là derrière, j'en suis sûre.

Quel projet ? Tu rigoles ?

C'est à nous de trouver, tous ensemble. Je veux bien m'en occuper.

On pourrait faire une vidéo.

Arrête, t'as envie de jouer avec ta caméra, c'est tout. Un projet...

Il y a jamais eu de projet ! Avec le boulot qu'on a,

plus livrer des pizzas la nuit pour survivre...

Laisse tomber, Margot ! C'étaient juste des petits messages d'adieu

qu'il a laissés avant de se tirer.

On en fait ce qu'on veut.

On jette. De toute façon, il n'y a jamais eu de projet.

Je suis sûre du contraire. Vous vous dégonflez.

Pas nous. Hein, Monica ?

Ouais, nous, on l'a écrite, la pièce.

L'histoire du parapluie ?

Ouais. Vous verrez, c'est d'une beauté... folle !

- C'est drôle, au moins ? - Très.

Vous voyez. Elles ont fait leur boulot, elles.

Ouais, mais pour elles, Paul c'était un gourou.

Ah, la révolution... Ou ce qu'il en reste.

Lui et ses amis ont tout bousillé avec leurs grands idéaux.

Oh... il y en a marre. Vous avez tous l'air d'avoir oublié

que quelqu'un a disparu. C'est grave.

Vous discutez pendant que je me fais chier

à faire le tour des commissariats, des hôpitaux.

- Résultat ? - Rien.

Rien du tout.

"Au bout du petit matin, l'échouage hétéroclite,

"les puanteurs exacerbées de la corruption,

"les sodomies monstrueuses de l'hostie et du victimaire,

"les coltis infranchissables du préjugé et de la sottise,

"les prostitutions, les hypocrisies, les lubricités, les trahisons,

"les mensonges, les faux, les concussions,

"l'essoufflement des lâchetés insuffisantes,

"l'enthousiasme sans ahan aux poussis surnuméraires

"les avidités, les hystéries, les perversions,

"les arlequinades de la misère, les estropiements, les prurits,

"les urticaires, les hamacs tièdes de la dégénérescence.

"Le bulbe tératique de la nuit,

"germé de nos bassesses et de nos renoncements."

- Tu vas fermer ? - Dans cinq minutes.

Il te faut combien ?

J'ai besoin de 500 balles. C'est possible ?

Ouais, mais il faut vraiment que le coup soit crédible,

sinon je suis vraiment dans la merde.

Bon. On va passer dans l'arrière-boutique.

Je te file la clé,

tu fermes derrière toi à clé,

n'oublie pas de casser la vitre.

Sinon, ils vont me soupçonner.

Tu es vraiment trop chou.

Remercie plutôt les rois du pétrole.

Hé, Mélanie !

Momo, qu'est-ce que tu fais là ?

Je squatte.

Qu'est-ce que tu trimballes dans tes sacs ?

Je répertorie les objets inutiles, et je les récupère aussi.

Tu les récupères ou tu les voles ?

Ça, c'est un mystère.

Je t'offre un verre ?

C'est cela l'exil, l'étranger,

cette inexorable observation de l'existence

telle qu'elle est vraiment

pendant ces longues heures lucides,

exceptionnelles dans la trame du temps humain,

où les habitudes du pays précédent

vous abandonnent sans que les autres,

les nouvelles, vous aient encore suffisamment abruti.

Dis donc, c'est vachement bien ici.

Tu peux rester quelques nuits,

ça te changera de tes divans chez les copains ou dans les boxons.

Ouais, mais si Paul revient

et trouve un gugus dans son pieu ?

Je crois pas qu'il va revenir de sitôt.

Même s'il revenait, je suis sûre qu'il comprendrait la situation.

Viens, je vais te faire un café.

Il y a un vrai grand plumard, là derrière.

Pour deux.

Nous sommes une vie de pantins menés,

et ceux qui nous mènent

et tiennent les ficelles du sale guignol

tablent avant tout,

je dis avant tout

sur l'amour propre invétéré de chacun

qui fait que pour rien au monde

c'est un chacun ne voudrait ne pas se croire libre,

et avouer, et reconnaître honnêtement

et sincèrement qu'il ne l'est pas.

Voilà, mes amis. Comme Paul nous l'avait demandé,

on a préparé pour vous un petit jeu dramatique,

une petite pièce en un acte.

C'était comment déjà, la citation qu'il vous avait refilée ?

L'Amérique a un parapluie dans le cul qui a la taille de Manhattan.

Selon qui va jouer l'Amérique, je veux bien faire le parapluie.

Justement, Mathias, on a un rôle tout trouvé pour toi.

Ah ouais ? Le parapluie, j'espère.

Non. George W. Bush.

Ça y est, on va se taper un cours de géopolitique. À gauche, toute !

Pas du tout. On a écrit un petit truc pour se marrer.

Un pastiche d'Alfred Jarry. Ubu roi.

Et le père Ubu, c'est Bush.

Évidemment.

C'est vrai qu'ils se ressemblent, ces deux-là.

Margot, tu peux faire la mise en scène, si ça t'amuse.

Pourquoi pas ?

Dobelyou ! Dobelyou, réveille-toi, Dobelyou !

Mère Dobelyou, de par ma chandelle verte,

comment oses-tu nous réveiller ?

Nous étions justement en train de faire un beau rêve

tout à fait angéliquouille, cornegidouille.

Dieu me parlait, à moi, en direct depuis son site Internet.

Je te demande pardon, mon ami,

mais il y a des gens qui insistent pour te voir.

Ils attendent depuis déjà pas mal de temps.

Qui sont ces gens qui viennent troubler notre sommeil ?

De drôles de zigotos.

Ils ne ressemblent pas aux gens d'ici.

Ils disent qu'ils ont fait un long voyage pour venir te voir.

À ce que j'ai compris,

ils viennent des déserts de Barbarie.

Peut-être t'apportent-ils des cadeaux, comme les Rois mages.

Des bons havanes clandestins ou de la coca...

- Combien sont-ils, ces Barbares ? - Ils sont deux.

Cornes au cul, madame ma femelle. Ignorante !

Les Rois mages étaient trois.

Tu devrais relire les textes sacrouilles, cornegidouille.

T'ont-ils...

T'ont-ils seulement donné leurs noms ?

T'ont-ils seulement donné leurs noms ?

Il me semble...

Il te semble...

Eh bien, qu'attends-tu ? J'attends !

J'ouvre tout grand mes oreilles.

- Mes oneilles. - Mes oneilles.

Attends.

L'un d'eux s'appelait... Sdam,

roi de Babylonie et grand marchand d'huile.

Il a une grosse moustache noire.

L'autre se nomme, sauf erreur,

Iousama...

Il se dit prince de la pompe à phynance des déserts d'Arabie.

Il a une longue barbe grise toute filasse et un torchon sur la tête.

Merde ! Cornes au cul, madame ma femelle ! C'est bien eux !

Ils sont ici, dans notre blanche maison ?

Quelle affaire ! Idiote, il ne fallait pas les faire attendre.

Ce sont des amis. Enfin, de drôles d'amis.

- Ils t'ont dit ce qu'ils voulaient ? - Non.

Idiote, tu aurais dû leur demander.

Tu sais bien que je ne sais pas parler et réfléchir en même temps.

Qu'est-ce que je fais ?

Je n'en sais rien. Dois-je les faire entrer ?

Bien sûr, cornegidouille !

Mais ces Barbares me font peur. Fais venir ici mes fidèles amis,

Toto Berlu et le blaireau.

Ils tombent bien, eux. On ne sait jamais, en cas de tapage.

Mes Seigneuries !

Quel bon vent vous amène dans ma blanche maison ?

Enfin, nous nous rencontrons !

Nous savons tout de vous, enfin nous nous rencontrons.

Faisons les présentations :

toi, tu es Sdam.

Qu'est-ce que tu te ressembles !

Et toi, bien sûr, tu es Iousama !

Le monde entier te connaît depuis que tu as dézingué

mes plus grands châteaux avec tes pétoires volantes.

Quel plaisir de vous recevoir dans ma blanche maison !

Je vous présente mes fidèles serviteurs :

le blaireau, roi de Grande-Bretouille.

Votre serviteur, pour vous servir.

Et Toto Berlu, roi de Ritalie.

Tout l'honneur est pour vous.

Mes Seigneuries,

quel bon vent vous amène dans ma blanche maison ?

Qu'est-ce qui vous amène en mon royaume ?

Qu'est-ce qui vous amène en mon Royaume ?

Nous avons une requête à te faire.

Oui, un service à te demander.

Vous ? Mais vous êtes des proscrits,

des terroristes de l'Empire du Mal.

Demander des services à l'Empereur du Bien ?

Je me demande déjà comment vous avez pu arriver jusqu'ici.

Et où sont donc mes gardes ?

Ils faisaient tous la sieste.

Je les ferai bastonner.

De toute façon, tu nous aurais laissés en vie,

car tu as besoin de nous.

Comment cela ?

Nous sommes des créatures, et tu as besoin de nous.

Comment pourrais-tu être l'Empereur du Bien

si le Mal n'existait pas ?

Le bien n'existe que parce que le mal existe.

Donc, tu as besoin de nous.

Et tu le sais très bien.

Tu t'es d'ailleurs déjà largement servi de nous.

Nous n'entendons rien à ces élucubrations philosophales,

cornegidouille.

Tu as eu tout ce que tu voulais.

Grâce à nous,

tu nages dans d'immenses flaques d'huile.

La route des contrées muslimes,

des Asie et des Caucasie s'est ouverte à toi.

Et à ta mort, tu auras gagné ta place

à la droite du Dieu des infidèles.

C'est bien ça que tu voulais.

Délire ! De par ma chandelle verte !

Tu vas maintenant payer ta dette envers nous.

- Une dette ? - Oui, une dette.

Le moment est venu de nous renvoyer l'ascenseur.

Quel ascenseur ?

Vous voulez monter au ciel.

Ce que nous voulons, en fin de compte,

c'est vivre comme toi.

- Comme moi ? - Oui, comme toi.

Dans ton beau royaume, au grand jour.

Quoi ? En Amérlequie ? Vous voulez rire ?

Cornes au cul, je vais faire du tapage.

Vous êtes complètement fous.

Que faire de ces deux zigotos en attendant ?

My God, que le monde est compliqué.

Sorti des frontières du Texouille, je n'entends plus rien.

Ce n'est que bougnoules, métèques,

Barbaresques et rastaquouères.

En plus, tu n'as jamais lu un livre de ta vie,

comment veux-tu comprendre ce fouti-foutoire ?

Il faut qu'on m'aide.

Appelez ma conseillère pour les pays rastaquouères.

Qu'elle serve à quelque chose.

Trouvez-la, mère Dobelyou ! Elle courate toujours

comme une souris dératée dans les couloirs de notre blanche maison.

La petite Condoléance Risotto ?

Elle-même. Va la chercher !

Mais bien sûr !

Tu as raison, Risotto. On n'a plus besoin d'eux.

Foutre de foutre, l'Empire du Bien

tient désormais tout seul sur ses pattes.

Il peut tout se permettre.

Faisons du tapage ! Gardes ! Gardes !

Munissez-vous de vos grands bâtons à merdre

et jetez-moi ces Barbaresques à la trappe !

À la trappe ! À la trappe !

Ne vous laissez jamais mettre en cercueil !

Ce qui m'étonne un peu,

c'est qu'ils aient pris la manie de compter les gens

et de les enregistrer,

comme s'ils avaient peur d'en perdre.

D'habitude, ils ne sont pas comme ça.

Mais voilà, ils tiennent à savoir très exactement qu'on est bien X,

et non pas Y.

Comme si ça importait

de savoir qui laisser crever de faim.

Lorsque l'enfant était enfant, il marchait les bras ballants.

Il voulait que le ruisseau soit une rivière, et la rivière un fleuve.

Que cette flaque d'eau soit la mer.

Lorsque l'enfant était enfant,

il ne savait pas qu'il était enfant.

Pour lui, tout avait une âme

et toutes les âmes n'en faisaient qu'une.

Lorsque l'enfant était enfant, il n'avait d'opinion sur rien

et il n'avait pas d'habitude.

Lorsque l'enfant était enfant

vint le temps des questions comme celle-ci :

pourquoi est-ce que je suis moi ?

Pourquoi est-ce que je ne suis pas toi ?

Pourquoi est-ce que je suis ici ?

Et pourquoi est-ce que je ne suis pas ailleurs ?

Quand a commencé le temps ?

Et où finit l'espace ?

La vie sous le soleil n'est-elle rien d'autre qu'un rêve ?

J'arriverai lisse et jeune

dans ce pays mien

et je dirai à ce pays

dont le limon entre dans la composition de ma chair :

"J'ai longtemps erré

"et je reviens vers la hideur désertée de vos plaies."

Je viendrai à ce pays mien et je lui dirai :

"Embrassez-moi sans crainte.

"Et si je ne sais que parler, c'est pour vous que je parlerai."

Nom de Dieu !

Monsieur Paul.

Silence, s'il vous plaît.

Vos gueules ! J'ai une nouvelle importante pour vous.

Et tes sacs ? Tu as perdu tes trésors ?

Tu t'es fait cambrioler ?

- C'est bien plus grave que ça. - Ah bon ?

Qu'est-ce qui t'est arrivé ?

J'ai vu Paul B.

J'ai vu Paul B.

Ce n'est pas si grave, il est vivant.

- Tu l'as vu ? - Si je vous le dis.

- Où ça ? - À Carouge.

- Tu n'as pas rêvé ? - Pas du tout.

C'était lui. J'en suis absolument certain. Je l'ai vu.

- Il avait l'air comment ? - C'est difficile à dire.

Tu ne lui as pas parlé ?

Non. Il a tourné au coin d'une rue et disparu.

Je suis sûre que c'est pas vrai.

Si, c'est vrai. C'était lui.

Ça doit être une obsession chez moi, les cadavres.

Ou ça l'est devenu avec toute cette histoire.

Par exemple, on m'a offert ce livre. Et hier soir, je tombe sur ce texte.

- "Cadavres si on veut". - Fais voir.

"Il ne se passe rien, c'est bien connu.

"Ou s'il se passe trop de choses

"auxquelles, c'est bien connu, nous ne pouvons rien.

"Nous marchons sur des cadavres, et continuons à tenter d'agir

"et de penser comme si nous n'étions pas ces marcheurs

"piétinant les cadavres de plus d'un demi-siècle de catastrophes,

"de défaites et d'abdications en tout genre.

"Aujourd'hui, les cadavres peuplent jusqu'à nos propres rues.

"Cadavres de société libérale avancée

"en état de décomposition avancé."

S'il n'est pas déjà trop tard,

on voudrait que ce qui fait de nous aussi des acteurs-citoyens,

y compris de nos propres aveuglements des encore vivants-citoyens

y compris sans vrai lieu d'espérance, serve à la résistance,

même partielle, même infime,

à la domination du "prêt à délasser pour tous".

Parce qu'il en est malgré tout

du théâtre comme de l'art qui l'accompagne :

il n'existe jamais mieux que contre la mondanité,

et tout contre le monde.

Cela n'empêchera sûrement pas les presque cadavres

de continuer à proliférer dans nos rues.

Cela permettra peut-être juste de les envisager comme êtres,

de leur rendre à chacun un visage, un nom,

une voix qui parle aussi au théâtre,

et non au reality show, sans commisération, sans pathos,

ainsi qu'ils désignent le monde, et nous dans le monde,

exemplaires, insensés et vaincus,

mourant à force de nos yeux morts,

annonçant ce qui nous guette si nous renonçons à nous-mêmes,

si nous renonçons à nous battre, disant : "Il ne se passe rien."

Vous connaissez ce proverbe ouzbek ?

"Quand tout a été détruit, il faut se remettre en quête du beau."

Au travail, camarades !

Il y en a marre d'être toujours contre, anti-ceci, anti-cela.

Antimondialisation.

Anticonstitutionnellement.

C'est le mot le plus long de la langue française.

- Anticlérical ! - Antinomique !

- Antibiotique ! - Antichambre !

- Antichar. - Antillais !

- Antitabac ! - Antitrust !

- Antigel ! - Antipathique !

- Antijeu ! - Antilope !

- Antispasmodique ! - Antirouille !

- Antiquaire ! - Antiquité !

- Soyons anti-anti ! - Oui, moins fois moins égale plus !

- Donc, soyons pour ! - Mais pour quoi ?

- Pour le rêve ! - Pour la poésie.

Pour le cul !

Ouais, pour le mien ! Qui veut ?

Ouais !

Il faut inventer de nouveaux slogans.

Silence.

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :

Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :

Mais l'amour infini me montera dans l'âme,

Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, heureux comme avec une femme.

Sous-titrage : Hiventy