Original subtitles

-¿Qué hora es? -Van a dar las cuatro.

¿Se te han pegado las sábanas?

Joder.

-¿Te hago un café? -No, con lo que tengo voy que chuto.

-Hasta esta noche. -Vale.

Y la hija está en Londres.

O eso creo. ¿A ti te ha llamado?

Pues a mí tampoco.

No han dicho nada de un accidente de avión.

Estarán en Londres en un hotel, dale que te pego,

a ver si salvan su matrimonio.

¡Qué asco, chico!

Mil tumbas y te tienen que venir a echar la plasta encima.

En fin...

Bueno, igual te trae suerte.

Lo que quede, ya te lo limpiará la lluvia.

Hay una cosa que no te he contado.

ETA ha decidido dejar de matar.

Bueno, eso es lo que han dicho,

pero no sé si va en serio...

o es un truco para ganar tiempo y rearmarse.

Pero a ti, maten o no, de poco te va a servir.

Pero yo tengo la necesidad de saber.

La he tenido siempre y ahora no me van a parar.

Los hijos tampoco. No les pienso decir nada.

Tú eres el único que lo sabe.

Voy a ir al pueblo. Yo lo tengo decidido.

No quiero que me entierren sin saber quién te mató.

Es una necesidad muy grande el poder sentarme y decir:

"Pues ya está. Se acabó".

¿Cómo que "qué" ?

Pues no lo sé.

Pero, si hay una respuesta, la voy a encontrar en el pueblo,

así que me voy a ir esta misma tarde.

En fin.

Pues ya te lo he contado.

Venga, Txato. Ahí te quedas.

Bittori.

Bittori.

Bittori. ¿Te has enterado?

¿De qué?

Que dicen que lo dejan. No van a matar más.

-Sí. -Qué buena noticia, ¿no?

-Por fin vamos a tener paz. -A ver...

Me alegro sobre todo por los que lo habéis pasado tan mal.

Bueno, que le he prometido salmonetes a mi hijo para cenar.

Le gustan mucho.

-¿Subes tú? -No, estoy esperando que vengan.

Ah, vale. Pues nada. Agur.

Sí, dime, hijo.

Sí, ya me lo han dicho.

Sí.

No, la tele no la he visto.

Porque no quiero verla.

Sí.

Eso, eso.

Te voy a dejar, que acabo de llegar y no me he quitado el abrigo.

Sí. Venga. Agur, hijo.

...800 víctimas, 43 años de violencia,

43 años de terrorismo que se terminan

según esa declaración dada por ETA.

Es histórica.

Es tiempo de mirar al futuro con esperanza.

De actuar con responsabilidad...

¿La madre de ese no reconocerá su voz?

ETA ha decidido el cese definitivo de su actividad armada.

ETA lleva 52 años trágicamente presente en la vida de los españoles.

Han asesinado a 864 personas.

De la primera víctimas han pasado 43 años, de la última solo uno.

Pero el mayor de sus atentados con víctimas fue hace 24 años.

Murieron 21 personas y 45 resultaron heridas.

En la actualidad hay 709 presos de ETA en la cárcel.

Vámonos tú y yo.

-Mira, Pili. -¿Qué?

La del abrigo negro.

No me digas que no sabes quién es.

No sé.

¿No te acuerdas?

-No. -La del Txato.

¿El que mataron?

-Qué mayor está. -El tiempo pasa, ya sabes...

-Pobre mujer. -¿Por qué?

Lo que habrá sufrido.

Todos sufrimos.

-Es el conflicto, Pili. -Ya.

¡Txato!

Ya estoy en casa.

Ya verás cómo enseguida pasa uno de ellos.

¿Qué te he dicho?

Todavía va a la huerta.

Ahora irá a contárselo a su mujer. Te apuesto lo que sea.

Mientras viene esa, voy a preparar la cena.

¿Tú qué quieres?

Huevos con jamón. Te conozco... como si vivieras.

Los incrédulos y lo escépticos tras el comunicado de ETA,

porque la banda no haya hablado de su disolución

y exija dialogar directamente

con España y con Francia.

El todavía presidente Zapatero se ha quitado de en medio diciendo

que será el próximo gobierno el que deberá gestionar...

¿Lo has visto? Paran otra vez.

Ya veremos hasta cuándo.

A ver qué excusa se inventan para no soltar a Joxe Mari.

Aunque el comunicado aún está caliente,

todos nos preguntamos lo mismo: ¿Y ahora qué?

La cúpula de ETA...

¿Te gusta?

Oye, pues barato no es. Menos mimos.

Es tiempo de actuar con responsabilidad y valentía.

Por ello ETA ha decidido el cese de su actividad armada.

Y los presos que se pudran en la cárcel.

¡Cobardes!

Hay que acabar lo que se empieza.

¿Te suena la voz del que ha leído el comunicado?

...la superación de la confrontación.

Entre las víctimas hay miedo a las concesiones...

-Falta sal. -Chica, pensaba que ibas a contestar.

Ya traigo la sal.

Agur.

¿Con el morro caliente hoy también?

Un porrón entre cuatro en la partida. Toma.

Tanto beber...

La cara roja se te está poniendo, como a tu padre.

¿Qué tal? ¿Bien?

-Quita, hueles a vino. -Eso es, mujer.

Come el pescado. Si está frío, caliéntalo.

La democracia ha llegado hasta aquí

y sabrá conducir la etapa que hoy se abre.

Serán el próximo gobierno y parlamento los que lo hagan...

Traga ya, venga.

Cuidado, que no se te caiga.

Siempre igual. ¿Cómo voy a dejar que se caiga?

-Tú, capaz. -Bobadas.

A ver.

Ya te puedes ir, la voy a desnudar.

Hasta mañana.

Por cierto...

Al volver del Pagoeta He visto luz en casa de esos.

Habrán ido a limpiar.

¿A limpiar por la noche?

A mí esa gente no me interesa.

Vale, yo ya te he dicho lo que he visto.

Igual vuelven al pueblo.

Igual.

Ahora que ETA ha parado de pondrán chulitos. Verás.

A cenar. ¿Qué haces al teléfono? Cuelga.

¡Ya voy!

Xabier, ayúdame a poner la mesa.

-Pero imagino que... -¡Ay, Xabier!

Vale, pues... Me pongo la negra.

Aita, que ha empezado.

-A cenar, que es hora. -Hola, bonita.

-Te dejo. -Ya voy.

Vamos a cenar.

¿A qué hora? ¿A las diez?

-¿Cuelgas? -Mamá, es muy importante.

No hay intimidad en esta casa.

Tía, te dejo.

Agur, no llegues tarde. Que es muy pesado.

Agur.

¿Qué hay de cena?

"Al no haber hecho a ETA

el pago de dos millones de pesetas que fijamos...

y habiendo vencido hace tiempo todos los plazos dados,

queremos notificarle que a partir de ahora,

usted, su familia y todos sus bienes

son objetivo operativo de ETA.

Decidiremos cuándo y cómo actuar

contra un enemigo

de la lucha por la libertad de Euskal Herria.

Está buenísimo.

La única opción de revertir esta situación

es hacernos llegar lo antes posible el importe solicitado".

¿No comes?

No, no tengo mucha hambre.

Si lo llego a saber... Llevo toda la tarde cocinando.

-¡Joder! -¡No grites así!

-Bueno, corner. -Son unos mantas.

Verás, marca Aldridge. Aldridge.

Te juro que voy a pagar la tele.

¿Solo queda esto?

-María. -Dime.

Me voy al banco. -¿Ahora?

ADUANA FRANCESA

Un bolso.

Buenas tardes.

Vamos.

-Tengo una cita con el Sr. Oxia. -¡Oxia!

Soy Jesus Mari Lertxundi.

Vale.

Aquí está todo.

Me tenías en el limbo.

No me contabas ni la mitad de lo que te pasaba.

Cuando me coloquen a tu lado, tendrás que contarme muchas cosas.

¿Ves? He ganado la apuesta.

He de reconocer que se conserva bien.

-¡Joder! -¿Dónde vas?

A tensarle un par de radios a la bici antes de salir. ¿Tú?

¿Qué haces levantada a estas horas?

No puedo dormir.

¿Por la luz en casa de esos?

Este hijo nos ha puesto la vida difícil.

-Que no te oigan en el pueblo. -Te lo digo a ti.

¿Si no con quién voy a hablar?

Con lo abertzale que te has vuelto. Siempre en primera fila,

la que más grita. La revolucionaria de los cojones.

No sé para qué te cuento nada.

Te queda bien. Estás guapa.

No, ha cortado una barbaridad.

Llevo tanta laca, que casi me ahoga. No vuelvo.

-A Joxian también le gustará. -No.

A ese como si me pinto de verde. Ni me ve.

Oye, pobre del zapatero.

El otro día voy a la zapatería, necesitaba zapatos marrones,

me ve entrar y me dice:

"Hola, Miren, hermosa.

Cada día estás más cañón".

¡Ay!

Y le digo muy seria: "¿Estás chocheando?

-Acuérdate de que estás casado". -Bien dicho.

Y me dice: "Ya me gustaría olvidar, ya".

Es tremendo.

¿Los nuestro qué dirán? Cosas peores, seguro...

Joxian no creo. Ese está enamorado de la huerta.

Si me meto a monja, ni nota la diferencia.

Pues el mío cada vez peor.

Cuanto más viejo, más ganas tiene.

¡Qué cochino!

-¿Y tú qué haces? -Esperar a que se duerma.

Si no, cae.

-¿Has pagado? -Sí, está pagado.

Venga, vamos.

Vaya Txato...

Te voy a enseñar unos zapatos. Vamos por ahí.

-Pero estará cerrado. -Están en el escaparate.

Son bonitos. Los negros que te dije.

-Son de... -¿Dónde los has visto?

-¡Independencia! -Aquí hay jaleo.

Vamos al autobús antes de que corten.

Buenas tardes.

-Dos, por favor. -Aquí tiene.

-Mira. ¿Los ves? -¡Nos vamos por aquí

¡Cógelo, venga!

A ver si salimos de aquí pronto.

Si lo llegamos a saber...

¿Está ardiendo eso?

¡Rápido, vamos!

¡Jesús!

¿Qué pasa?

¡Hijo de puta!

-¿Qué pasa ahí? -¿Están locos?

-Mira lo que hacen con el coche. -¿Qué?

¡Ay, por favor!

Lo han tirado al suelo.

¡Me cago en Dios! ¡Abre!

¡Abre!

¡Venga, abajo! ¡Que abras, hostia!

¡Venga!

-¡Venga! -Espera.

-¡Abre la puerta, hostia! -Toma.

¡Que abras!

¡Abra la puerta!

¡Abra, queremos salir! ¡Abra!

-¡Ábrenos! -¡Abre, joder!

¡Ábrelas, me cago en Dios!

¡Todo el mundo fuera!

-¡Fuera! -¡Venga!

-Bittori... -¡Corred!

Bittori, espera.

-¡Corre, corre! -Bittori, es él.

-¿Quién es? -Joxe Mari. Es mi hijo.

¿Cómo va a ser él?

Pero ¿qué haces?

¡Fascistas! ¡A tomar por culo!

¡Joxe Mari!

-¡Fascistas! -¡Cabrones!

¡Joxe Mari!

¡Fascistas!

¡Fascistas!

-¡Hijos de puta! -¡Fascistas!

-¿Dónde está? -Vamos.

-¡Vámonos! -¿Dónde está?

-¡Hijos de puta! -¡Corre!

Hola, mamá.

¿De dónde vienes?

-De por ahí. -Ya.

¿Qué?

Yo te voy a decir de dónde vienes.

De Donosti, de quemar un autobús con esos dos.

Que te he visto. Os hemos visto.

-¿A ti qué te importa? -¿Cómo?

Aquí no nos traigas disgustos, ¿me estás oyendo?

-¿Me estás oyendo? -Ni disgustos ni hostias. Déjame.

Por lo menos hago algo por Euskal Herria.

¡Te va a oír todo el pueblo!

¡Pues que me oigan!

¿Eres peor que los putos policías?

¿Quieres que me quede en casa?

¿Quién va a luchar por este país? ¿Tú? ¿Papá?

¿Quién, hostia? ¡Me cago en Dios!

¡Hostia! ¡Hasta los cojones estoy!

-¿Qué? -Yo nada.

-Txato, ¿no va al mus? -Nada, cuatro.

-Tres. -Tres.

-Papá. -Hombre, Gorka. ¿Tú, qué?

¿No vas a dejar de crecer? El pequeño ya te ha pasado.

-¿Quieres tomar algo? -No, gracias, Txato.

-Mamá dice que vayas. -¿Ahora? Es temprano.

Es por Joxe Mari. Andan gritando.

Anda, vete.

Total, con estas cartas no hubiéramos hecho nada.

-¿Qué le has hecho a tu madre? -¿Tú también?

-¿En qué lío andas? -En ninguno. Debo irme.

-No hasta que me contestes. -Que me dejes pasar, cojones.

-¡Que me contestes! -¡Quita!

-¿Te has hecho daño? -Déjame.

¡Suerte!

-Hasta luego, cuadrilla. -Venga.

Josune.

¿No se te puede dar un beso?

Tu hermana está en el Arrano con uno que parece su novio.

-¿Has venido a contarme chismes? -No es del pueblo.

Ella ya es mayor. Ya sabrá con quién sale.

Yo ahí no me meto.

¿Entras?

No, me esperan en casa.

Vamos al bar de aquí al lado.

-¡Arantxa! -Hola.

-¡Hola, Joxe Mari! -Nerea.

Hola, Joxe Mari!

...cueste lo que cueste.

Patxi, ¿lo sacas?

Imperios más grandes han caído.

Mira Napoleón. Hoy le matas un soldado, mañana le matas otro,

y le dejas el ejército pelado. Te lo digo yo.

¿Y tú qué?

No me gusta la política, solo lucho por Euskal Herria

y por todos los que han caído por este pueblo.

Lo demás os lo podéis comer con papas.

Ya lo ha dicho Jokin: vamos de A a B.

Cuando lleguemos a B, me dejáis.

Me voy al monte, planto manzanos, pongo un gallinero,

y que os den por culo.

¿Veis cómo complicáis todo? ¡Me cago en Dios!

Eres la hostia, Joxe Mari.

A mí me gustaría presentarme.

-Todavía no. -¿Por qué no?

Tú hazme caso a mí.

Primero conozco yo a tus padres y ya conocerás a los míos.

Que no importa el orden.

¿Qué pasa? ¿Crees que no les voy a gustar?

Que me afeito y me lavo cada día.

¡Qué tonto!

-Quédate un poco más. -No puedo.

-No es tan tarde. -Tengo que subir ya, es muy tarde.

¡Qué guapa eres!

Pero sigo sin entender lo de tus padres.

Cuando veas la habitación de mis hermanos,

ya lo entenderás.

Tengo que irme. Te llamo mañana.

Por favor.

Mamá, ¿estás bien?

-Papá. -Arantxa, ven.

¿Qué ha pasado?

Mamá vio a Joxe Mari en una manifa quemando un autobús y han discutido.

Por eso están así.

Joxe Mari ha pegado a papá.

¡Hostia!

Ya ves.

Gorka...

Prométeme que no te vas a meter en líos. Prométemelo.

¿Tú qué vas a hacer?

Lo mismo que debería hacer tú. Largarme.

Voy.

No hacía falta que madrugaras un domingo.

Para mí no es problema.

-¿Ya se ha despertado? -Me imagino.

Buenos días, Arantxa, preciosa.

Ya estoy aquí. Así que...

Nos vamos a la ducha.

-Cuidado. -Sí, tranquila.

-A ver... -Venga.

-Que no se te caiga. -No se me va a caer.

-A ver... -Venga.

-¿La tienes bien agarrada? -Sí.

-Que no se caiga. -No se va a caer.

-¿La tienes bien sujeta? -Sí.

Hala.

Cuando acabes te ducho.

¿Qué pasa ahora?

"Que me duche siempre...

Celeste".

¿Por?

ERES MUY BRUTA

¿Bruta yo?

Pues hala, que te duche bien.

-¿Descafeinado de máquina? -Sí.

Ponme un cortado.

Son 1,10 euros.

Venga, que ya ha empezado.

Que sí, que eres atea.

No reces si no quieres, no te vas a quedar sola.

No me voy a quedar sin misa por tu cabezonería.

"Señor Jesucristo, que dijiste a tus apóstoles:

'La paz os dejo, mi paz os doy',

no tengas en cuenta nuestros pecados, sino la fe de tu Iglesia

y conforme a tu palabra,

concédele la paz y la unidad,

tú que vives y reinas por los siglos de los siglos.

Amén".

Nunca me concedes nada de lo que te pido.

Mira que dejar que esa loca vuelva al pueblo...

¿Así me premias?

A mi hijo no me lo traes, no.

Y el pequeño ni nos visita, ni nos llama...

Llévate a esa del pueblo.

Solo te pido eso.

El cuerpo de Cristo.

El cuerpo de Cristo.

El cuerpo de Cristo.

-El cuerpo de Cristo. -Amén.

¿Qué iba a hacer yo? Ha venido él.

Espérame un ratito.

No te va a pasar nada por cinco minutos.

Padre, ¿puedo pasar?

Claro, Miren. ¿Qué pasa?

Ya se habrá enterado. Ha vuelto esa.

-Sí, lo sé. -¿Y qué piensa?

Yo estoy destrozada de los nervios.

Vienen a crear problemas, a crisparnos, ¿no cree?

Lo que nos faltaba.

Nos dan por todas partes.

Quiero que vaya a hablar con ella,

y a ver a qué viene todos los días.

Bueno... No te preocupes, Miren.

Yo me encargo.

De verdad.

Como Don Serapio nos haga el mismo caso que San Ignacio, vamos listas.

¿Qué tienes ahora?

¿No te la has tragado? ¡Traga!

¡Ni se te ocurra escupirla!

¡Jesús, qué castigo!

Mamá.

-¿De dónde has sacado esas flores? -De la tienda.

¿De dónde las voy a sacar? ¿Del aire?

¿Las quieres o no?

Pero espera a que se seque.

Da igual, ya se secará en el piso.

¿Qué piso?

Voy a compartir piso con unos amigos en Goizueta.

Joxe Mari.

Cuídate.

Joxe Mari, hora de la ducha.

Bittori. Cuánto tiempo. ¿Te pillo bien?

Sí. Estaba preparando algo de comer.

Llevaba tiempo queriendo venir. ¿Qué tal estas?

¿Vives aquí ahora?

Sí, claro, es mi casa. ¿Qué querías?

Nada, hablar un poco.

Pasa.

Siéntate aquí.

Tú dirás.

No sé si te has dado cuenta de que tu presencia en el pueblo

causa cierta inquietud.

"Inquietud" no es la palabra.

¿Miedo?

Me he expresado mal, perdona.

La gente ve que vienes todos los días

y siente extrañeza, se hace preguntas.

¿Cómo lo sabes? ¿Van a la iglesia a decírtelo?

Las noticias vuelan en el pueblo.

Desde que vienes, corren los comentarios.

Y bienvenida seas...

Pero, a veces, las cosas son más complicadas.

Que tú tengas el derecho a volver a tu pueblo

No quita que otros tengan también sus derechos.

¿Qué derechos?

Derecho a rehacer su vida

y darle una oportunidad a la paz.

Ya.

La lucha armada ha golpeado con dureza nuestro pueblo.

Hemos tenido muertos: tu marido, que en paz descanse,

y los dos guardias civiles del polígono.

Sin buscar paliativos a estas terribles tragedias,

no debemos perder de vista el sufrimiento de otros.

Aquí hay represión, o para ser más exactos, tortura.

Nueve hijos del pueblo tienen penas de muchos años de cárcel.

¿Qué quieres decir?

¿Que la paz está en peligro por mi culpa?

En absoluto. Sé que has sufrido, Bittori.

Nunca podría en duda tus sentimientos

ni te lo reprocharía.

Os he tenido siempre presentes a ti y a tus hijos en mis rezos.

Pero si bien el Señor se ocupa de las almas de los difuntos,

a mí me toca ocuparme de los vivos.

¿Entiendes que no puedo ir a casa de esas familias destrozadas,

y decirles: "Lo siento, vuestro hijo militaba en ETA. Que os zurzan"?

¿Tú harías eso si estuvieras en mi lugar?

Yo en tu lugar hablaría claro.

¿Qué quieres de mí?

Que no vengas.

-¿Que no venga a mi casa? -Una temporada,

hasta que las aguas vuelvan a su cauce y haya paz.

Dios es misericordioso.

Lo que has sufrido aquí, te lo compensará en el más allá.

No dejes que el rencor se adueñe de tu alma.

Ahora escúchame tú a mí.

Quien no quiera verme aquí que me dé tres tiros como al Txato,

porque voy a venir tantas veces como me dé la gana.

No tengo nada que perder.

La vida ya la perdí hace muchos años.

Y vamos a dejar esta charleta...

que se me está pasando la hora de comer.

Dile a la persona que te ha enviado a visitarme

que no pararé hasta saber todo sobre el asesinato de mi marido.

-¿Qué hora es? -Van a dar las cuatro.

¿Se te han pegado las sábanas?

Joder.

¿Te hago un café?

No, con lo que tengo va que chuta.

-Hasta la noche. -Vale.

¡Txato!

Estoy aquí. ¡Tranquilo, Txato!

¡Ayudadme!

¡Txato!

¡Ayudadme, ayudadme!

¡Ayuda!

¡ETA ha matado a mi padre!

¡No me dejes sola, por favor!

¡Fóllame!

Todos somos parte de esa historia.

Mamá y tú estáis en un pozo y os come la pena.

Van a por nosotros. Se han metido en nuestra vida.

¿Por qué si no ha vuelto esa?

Haz tu vida y deja que hagamos la nuestra.

-Es mejor olvidar. -Sí, pero...

Si sufres, ¿cómo vas a olvidar?

Llevo días sin dormir.

Necesito un contacto en ETA.

Joxe Mari no está en ETA. ¡Qué va!

La loca quiere saber...