Original subtitles

BIENVENIDOS A NORTHAMPTON ZONA DE ACCIDENTES

PIÉRDETE EN UN... SUEÑO

Vaya, ¿no os trae recuerdos?

Lauren Bacall vestida de rojo. Inolvidable.

Era el tema de Beulah de ''True To You in My Fashion'',

y estáis escuchando Platinum FM.

-Quédese con el cambio. -Es usted muy generoso.

Le daré mi tarjeta.

Taxis AAAAAA.

''El primero del listín, el primero hacia su destino''.

Espero que le guste Northampton.

Parece un lugar bonito y tranquilo.

Ya conoce el dicho.

''Dios hizo el campo, pero no la ciudad''.

Que tenga un buen día.

BIBLIOTECA PÚBLICA

-¿En qué puedo ayudarle? -Hola, Henry.

Me llamo Steve. Estoy buscando a un antiguo colega.

Se mudó hace un par de semanas.

No tengo su dirección. Se llama Jim Mitchum.

Sé que no es mucha información.

Tiene razón.

Menos es nada.

Se me da muy bien hurgar en la interred.

A ver qué encontramos.

¿James Mitchum ha dicho?

Sí, Jim o James. Lo llamábamos Jimbo. Un personaje.

Como todos.

Si solo lleva un par de semanas, no saldrá en ningún registro,

pero como cobraba el subsidio...

(Sin resultados)

No. ¿Tiene algún negocio?

No, a no ser que ser mujeriego cuente como negocio.

Quizá puedas indicarme los lugares de ligoteo.

Yo miraría en Fuseli's, en la calle Castilian.

Eso dicen, vaya.

Pero antes, déjeme comprobar los ingresos hospitalarios.

Seguro que no, pero ya no sé dónde mirar...

Un momento.

Vaya, espero que no se trate de su amigo.

(Conmoción cerebral...)

Anoche un tal James Mitchum ingresó en el hospital.

Lo atendieron en urgencias.

Puede que no sea su amigo. Es un nombre común.

¿Cómo llego al hospital?

Suba por la calle Abington y tuerza por la calle York.

-El hospital está justo al final. -Gracias.

Esperemos que sea una falsa alarma.

CÁMARA PATIO GUILDHALL

HOSPITAL DE NORTHAMPTON

Estoy buscando a James Mitchum.

¿Es usted familiar?

Sí, soy su hermano.

¿Su nombre?

Bob.

Así, pues, se llama Robert Mitchum.

Sí.

El registro no está actualizado,

pero pone que debería estar en el ala Malcolm Arnold.

Siga las indicaciones.

Busco a Mitchum, ingresó anoche.

En recepción me han mandado aquí, pero parece que no está.

¿Es el tipo con barba con el pelo canoso?

Eso es.

Nunca llegó aquí,

pero puedo llevarle hasta él. Voy en esa dirección.

-Eso me facilitaría las cosas. -Para eso estamos.

Por cierto, un pelo precioso.

Gracias, igualmente.

En el quirófano

tienen un objeto escondido detrás del techo,

y si experimentas un viaje astral, se ve que puedes describir ese objeto.

Eso es una prueba, ¿no?

Y yo pensaba: ''¿Y qué pasa si tu destino es el infierno?''

No irías hacia el techo, ¿no?

También deberían esconder algo debajo de la mesa de operaciones,

así cubrirían todas las posibilidades.

Pero luego está el purgatorio.

Supongo que estaría a nivel del ojo, en sentido espiritual.

Podrían esconder algo detrás de un interruptor.

Aquí lo tienes.

DEPÓSITO DE CADÁVERES

Así pues, ¿está muerto?

¿No sabías...? Tío, cuánto lo siento.

Creía que te lo habían dicho.

Yo estaba de guardia cuando llegó.

Por lo visto, se cayó por las escaleras.

En Fuseli's.

Intentaron operarlo, pero murió en la mesa.

Nadie sabe si tuvo una experiencia cercana a la muerte o no.

Yo diría que bastante cercana.

¿Y sus pertenencias? ¿Llevaba algo encima?

Sí.

Su cartera.

Calle Haverston, 74

Y este anillo de calavera tan encantador.

¿Recuerdas si llevaba una cruz dorada

con una rosa roja en el medio?

No me fijé. Eso suena muy gótico.

Solo recuerdo que cuando llegó había un ambiente paranormal.

Todo alterado, pasaron cosas raras.

-¿Cosas raras? -Sí, coincidencias.

Había una mujer, era muy atractiva,

ingresó más o menos a la misma hora que tu hermano.

Una rubia encantadora. Se ahorcó.

Bueno, yo digo que se ahorcó,

pero parecía más bien un juego sexual.

En fin. Resulta que se llama Faith,

y las últimas palabras de tu hermano fueron...

No estaba del todo consciente, pero de camino al quirófano

dijo algo como: ''¿Dónde está Faith?''

Y yo pensé: ''¡Hala!''

Creo que la gente tiene mejor aspecto cuando descansa en paz.

No que esté muerta, pero es la mejor alternativa.

Lástima, una chica tan guapa.

Se nota que se sentía sola.

Percibo aspectos etéreos de la gente.

Si se despierta, ¿puedes llamarme a este número?

Claro.

Desprendes buenas energías. Noto como si fueras un sanador.

Hago lo que puedo.

Lo que creía.

Yo también tengo mi propio don.

Veo muertos.

Trabajas en un hospital.

Escapismo

Más diversión que en un árbol lleno de arañas

Escapismo: Videojuego relacionado con suicidios de adolescentes

Agencia de detectives Ningún caso es demasiado complicado

Detectives

Tours Corazón de la Oscuridad, ¿en qué puedo ayudarle?

-La pillo en mal momento. -No.

Acabamos de perder a alguien.

He llamado sin saber. Creía que alquilaban habitaciones.

Pruebo en otro sitio. Lo siento.

Sí que tenemos una habitación disponible.

Madre mía, esto es alucinante.

Se refiere a la persona que acaba... No quiero interrumpir el duelo.

¿Lo dice por esto?

Casi no lo conocía. Nos mudamos hace un par de semanas.

Estaba triste porque no podríamos pagar el alquiler.

No te quedes ahí.

Soy Becky Cornelius.

-Steve Lipman. -Qué alivio, por Dios.

Nos acabamos de enterar

de que el hombre que vivía aquí murió de accidente.

Me quedé hecha polvo.

Voy a un curso de parapsicología en la facultad Nene.

Ya creía que tendría que dejarlo,

pero esto es fantástico.

La habitación está arriba.

¿Qué dijiste antes de las visitas guiadas?

Corazón de la Oscuridad.

Hago visitas guiadas para ganarme un dinero extra.

Las llamo Corazón de la Oscuridad

porque Northampton está en el corazón de Inglaterra

y porque es horrible,

aunque en el buen sentido.

¿Cómo?

O sea...

Por las guerras, ejecuciones, asesinatos y más cosas.

Está bien para las visitas guiadas.

El dormitorio es por aquí.

Son algunas de las cosas de James.

-James era el antiguo inquilino. -No pasa nada.

No parece que... ¿James has dicho?

...que James haya dejado muchas pertenencias.

El lavabo está a la izquierda.

¿Cuánto es el alquiler?

Esta planta es la más grande. ¿Va bien 100 libras a la semana?

¿Te va bien si te pago dos semanas por adelantado?

De maravilla.

Gracias, Steve.

-¿Te importa que te llame Steve? -No.

Te pasaré un folleto de las visitas por debajo de la puerta.

¿A qué te dedicas? Estudiante no eres.

No, y menos de parapsicología.

Soy más bien artista. Actúo.

Te llevarás bien con Brendan.

Es monologuista.

Espero que no te haya intimidado lo de la parapsicología.

No sé mucho sobre eso. Me parece demasiado complicado.

Me va más la simplicidad.

Estudio filosofía zen. Aunque no le dedico lo suficiente.

¿Zen?

Eres mi sueño hecho realidad.

Vale, pues...

Te dejo que te instales.

Si necesitas algo...

Bolsitas de té, indicaciones, ese tipo de cosas.

Hasta luego.

Adiós.

Adiós.

Tiro con arco zen Pasaporte

Soy Fletcher Dennis. James Mitchum está muerto.

Que Dios le bendiga, Sr. Dennis. Es un alivio para un anciano.

Una bala en ese desgraciado...

No, Sr. Bleeker, fue un accidente en un club nocturno.

He seguido la pista desde Milton Keynes hasta Northampton.

Ya estaba muerto cuando llegué.

Ni rastro de la cruz dorada que le robó a su hija.

Eso no suena muy bien.

Era un recuerdo de familia, Sr. Dennis.

He registrado sus pertenencias en el depósito y en su habitación.

Recupérela por mí.

Recibirá la misma cantidad que si lo hubiera matado.

Me quedaré hasta que haya finalizado el encargo.

¡Vince, eres escoria!

¡Eres mi hermano y te acostaste con mi Sasha!

¡Sabía que eras un pedófilo!

Sí, Dave, pero...

(Visitas guiadas)

¿es el conocimiento conocible de por sí?

Si eres fan de Witty y te has perdido algún episodio,

mañana emitiremos una antología de La terraza de Wittgenstein.

A continuación, El lacayo.

¿Quién es el ''hombre enmascarado'' en la redada antivicio?

Parásito victimiza a la clase trabajadora

Justiciero londinense fallece a los 42 años

Reconocimiento facial

Billetes, por favor.

Muestren sus billetes, por favor.

No solo le pegaba, es mucho peor.

Si la hubieras visto en el hospital, desearías verle muerto.

-Billetes, por favor. -Hemos subido en Joseph Conrad.

Dos billetes sencillos, por favor.

Ya conocen el dicho.

''Dios hizo el campo, pero no la ciudad''.

Billetes, por favor.

Hola.

Hola.

Brendan, te presento a Steve. Está en la habitación de James.

¿Qué tal? Becky dice que nos has echado un cable.

¿Te apetece un café?

-Eres monje zen, ¿no? -No exactamente.

Me he iniciado en la filosofía.

''¿Quién hace que la hierba sea verde?''

Pesticidas Monsanto.

Vuelve a tu ROFL-Sltoh y déjanos en paz.

Ya no la uso, hace tiempo que es una mierda.

-Ahora uso Dreamface. -¿Qué es?

Una red social para gente que no hace nada y solo sueña.

Es parapsicóloga.

No puede dormir porque no hay monstruos debajo de su cama.

Dreamface es genial.

Muchos laboratorios del sueño usan su base de datos.

Estaba publicando un sueño donde salías tú.

Si tiene que ver con tu idea de sexo, no quiero saber nada.

No, eso aun tendría gracia.

Estabas hecha polvo y con la cabeza en el fregadero.

Muy triste, la verdad.

Será porque ayer estuve llorando.

¿Qué vas a hacer hoy?

Voy a echar un vistazo.

Vi un anuncio y quiero ver qué tal.

¿Dónde está la calle Kingsley?

Sales hacia la derecha, otra vez a la derecha

y cruzas la pista de atletismo.

No será un anuncio sobre mascotas, ¿verdad?

Es que...

No aceptamos mascotas.

Es de unos detectives.

Tampoco aceptamos detectives.

¿Sí?

Busco la agencia de detectives Michelson & Morley.

Busca a Tim. Está en el jardín con el otro Tim.

Adelante.

No hay pérdida.

Veamos...

¿Le apetece un refresco y unas galletas?

No, gracias.

Que vaya bien. Avíseme si cambia de opinión.

Son de crumble tropical.

Despacho de los señores Michelson y Morley.

¿Tiene cita concertada?

No, me temo que no.

He visto su anuncio.

Me llamo Lipman.

Sr. Michelson, Maxine al habla.

Tengo a un tal Sr. Lipman en recepción.

Dice que no tiene cita concertada.

Panda de irresponsables.

No concierto más citas.

Que pase.

El Sr. Michelson dice que ya puede pasar.

Observé a nuestro nuevo cliente.

Pasaba tan desapercibido como un hombre lobo en un bautismo.

Sr. Lipman, yo soy Tim. Y él es el otro Tim.

No investigamos divorcios liosos y a las 21:30 nos vamos a la cama.

¿En qué podemos ayudarle?

¿Es la agencia de detectives Michelson & Morley?

Arqueé la ceja, achispado.

El tipo era tan oportuno como un dinosaurio en un bautismo.

Sr. Lipman, no voy a andarme con rodeos.

Nuestros honorarios son 2,99 al día más gastos,

que suelen ser el billete de bus y Fuel Rods.

Es una bebida energética.

Perdón, creo que he cometido un error.

Será mejor que me vaya.

Apuesto a que practica mucho.

¿Qué modelo usa?

¿La mamba negra?

¿2,99 más gastos ha dicho?

No dejaba de preguntarme lo que yo le había dicho.

Parecía un psiquiatra.

Pero no en un bautismo. Uno normal.

Me gusta su estilo.

Muy bien, señor. 2,99 pavos de los de antes.

Lo toma o lo deja.

Las placas solares no se pagan solas.

Bueno, resulta que sí.

Sr. Lipman, si me permite,

parece que tiene una historia que contar.

Estoy buscando esto.

Soy un anticuario especializado en objetos religiosos.

Hace poco esta cruz desapareció en su ciudad.

Si pudieran darme información sobre su paradero,

recibirían un extra.

Al contado o en bebidas energéticas, como prefieran.

Mi ojo me dio un vuelco.

Ahí estaba.

Estaba viendo la legendaria cruz maltesa.

De acuerdo, señor. Acaba de cerrar el trato.

Déjele sus datos a Maxine y nos pondremos en contacto con usted.

A no ser que desee algo más.

Hay un club llamado Fuseli's. ¿Cómo llego hasta ahí?

Conozco ese antro.

Era un mísero salón lleno de mujeres y vulgaridad.

Claro, tío.

Está en la calle Castilian esquina St Giles.

Parece un castillo. No hay pérdida.

Sr. Lipman, antes de que se vaya,

quiero hacerle un par de preguntas.

Primero, ¿quién es la moza?

No hay moza, solo la cruz.

Siempre hay una moza.

Cambiando de tema, ¿se ha cruzado con una mujer?

Puede que dijera algo sobre unas galletas.

¿Le habló de algún tipo en concreto? Piénselo bien.

Creo que las galletas en cuestión eran de crumble tropical.

Gracias, Sr. Lipman.

Eso es todo.

Mientras tanto, no abandone la ciudad.

¿Quiere entrar?

Por un recuerdo emotivo, freno

En recuerdo a los muertos

Sí, lo recuerdo como si fuera ayer.

Fue justo el día antes. El viernes.

Vinieron los estudiantes,

los postmodernos y ese rollo.

Había una de sus bandas preferidas. He olvidado el nombre.

Esa cuyo cantante va disfrazado de Hitler.

No parece algo muy atractivo para mi amigo.

Debía de parecer un pez fuera del agua entre tanto joven.

Sí, destacaba mucho.

Bueno, tampoco tanto.

Aquí viene de todo.

Ese viernes,

vino la chica que viste como un tablero.

Creo que se llama Monica.

Aquí la conoce todo el mundo.

Tiene... ya sabe, problemas.

Y también estaba John Conqueror.

Él y los suyos pasan droga.

Sus gotas relajantes y su mezcla especial.

Le gusta alardear de que practica magia negra.

Por eso todos le temen.

Eso y que es un camello despiadado rodeado de matones.

Parece que fue una noche movidita.

No se creería cómo es esta ciudad por la noche.

O sí.

¿Estaba entre la multitud cuando lo vio?

Sí, justo ahí.

Mejor dicho, estaba ahí.

Sí, lo vi abriéndose paso entre la multitud,

y enseguida pensé: ''Tiene cara de desafortunado''.

-¿En qué sentido? -Ya sabe.

Mirada atormentada.

Eso y que iba cubierto de sangre.

-Y los trozos de piña. -¿Piña?

Eso pensé yo, pero mejor no preguntar.

¿Y estaba justo aquí cuando lo vio?

Sí, justo aquí.

O no.

Más bien ahí.

Estaba justo ahí, pensando en mis cosas,

controlando como un halcón,

y vino hacia mí contoneándose como un derviche.

¿Se fijó si llevaba algo en el cuello?

Sí, llevaba corbata.

110 % seguro. Lo recuerdo.

Ay no, eso fue cuando llegó.

Después de bailar, se la quitó y le colgaba del bolsillo.

Llevaba el cuello desabrochado, se le veía el pecho.

¿Llevaba alguna joya? Me refiero a una cruz dorada.

Sí. ¿Un anillo con una calavera en el dedo?

No. Una cruz dorada con una cadena en el cuello.

Pues no.

Me acordaría, seguro.

Lo acompañé al lavabo para lavarse los restos de fruta y sangre.

¿Entró con él?

Sí... No.

Hubo un altercado y me fui.

Calmé la cosa y me aseguré de que hacían las paces.

Después de eso, seguro que él ya se había ido.

Se le veía algo inestable encima de esas zancas.

Demasiada bebida.

Seguramente decidió bajar para salir a tomar el aire.

Y así fue.

De acuerdo.

Por si aparece la cruz

o se entera de algo,

le daré mi número.

Si ocurre algo, llámeme. Se lo recompensaré, señor...

-Elton Carnaby. -Un momento.

-¿Diga? -¿Sr. Mitchum?

-Soy Clive. -¿Clive?

Mi nombre de vampiro es Orloff. Me conociste ayer.

-¿Eres el celador del hospital? -Sí, Clive.

Un momento.

Tengo que atender. Encantado, Sr. Carnaby.

Elton. O Sr. Carnaby. Da igual.

Misterioso hacker acaba con cártel de narcotráfico

CALLE GUILDHALL

¿Dijiste que había novedades?

Sí, la chica que se ahorcó... Dijiste que te llamara.

¿Está muerta?

No. ¿Lo dices por el cura?

No, son sus padres. Es hija de un cura.

Son los que suelen acabar tiesos bajo la losa.

Recuperó la consciencia hará una hora.

Te llevaré hasta ella.

La policía está con ella.

Vaya...

...después de hablar con su padre.

Vuelvo más tarde.

Si nos disculpa y procura no importunar más

al personal de urgencias con sus sucias aficiones,

vamos tirando.

Te he traído un café.

-¿Te encuentras bien? -¿Quién eres?

Me llamo Steve.

Vine a visitar a un amigo, ingresasteis al mismo tiempo.

Murió, desgraciadamente.

Sí.

Pedí que me avisaran si te recuperabas.

Estaba preocupado.

Eres muy amable.

Es que estoy un poco...

confundida.

No sé qué me ha pasado y necesito...

Lo siento.

Soy una estúpida. Será mejor que me dejes sola.

Perdón.

A veces podemos hablar con un extraño para no agobiar a los amigos.

Mira...

Casi me mato haciendo la práctica de la asfixia.

¿Vale?

El idiota de mi novio llamó a la ambulancia cuando ya era tarde.

No te sientas mal.

-No me siento mal. -Justo lo que digo.

Es por lo que me pasó cuando estaba inconsciente.

Ni siquiera puedo...

¿Te han hecho algo?

Físicamente no.

Creí que estaba muerta.

Era ese horrible club social.

Había esos dos cómicos de hace años,

y al mismo tiempo eran como Dios y Satanás.

Dicho así no parece gran cosa,

pero me quedé atascada ahí...

Los sueños no son ninguna tontería.

Te pueden esclavizar.

Seguro que solo es una mera coincidencia,

pero mi amigo que ingresó

dijo tu nombre cuando entró en el quirófano.

Dijo: ''¿Dónde está Faith?''

Quizá si tienes una foto suya, pero no entiendo cómo...

Respira.

Era real.

Estaba bailando con él.

Estaba bailando con James en ese club.

Yo no te he dicho que se llamaba James.

No quiero que suene extraño, pero...

Si quieres, te acompaño a tu habitación.

-No, quiero hablar de ello. -Y yo.

¿Puedes llamar a un taxi?

No quería presionarte, quizá necesitas descansar.

No, quiero ir al lugar donde bailaba en mi sueño.

Existe de verdad.

El club social de St. James End.

¿Taxis AAAAAA?

¿A Jimmy's End?

Hace un porrón de años que nadie me pide ir ahí.

Yo tampoco iría.

Ya hemos llegado.

Un espectáculo lamentable.

Solo un ciego se alegraría.

Está abandonado. ¿Dónde está...?

¿El club? ¿No lo sabían?

Ya me pareció raro que me pidieran que les trajera.

Se incendió.

En los años sesenta o setenta.

Recuerdo que hubo muertos.

Ya hemos tenido bastante.

¿Puede llevarnos al piso de la señora?

Vale.

Eso, a ver si sigue en pie.

Joder.

Lo siento.

Soy periodista. Cuando no voy estrangulándome por ahí.

¿Qué recuerdas del sueño? De la experiencia.

Se me mezcla todo.

No recuerdo mi accidente.

Me desperté en ese club al que hemos ido,

pero estaba en pie.

Había un cartel luminoso con el nombre.

Y yo estaba dentro.

Con esa gente.

Una gente horrible.

Gente muerta.

Me decían que era el infierno, pero parecía falso para asustarme.

Y entonces llegó James, tu amigo,

y me obligaron a bailar con él.

Había una criatura horrible que no hablaba.

Intentó meterme dentro de esa especie de corsé.

Y entonces estaba en el escenario, igual que James...

¿Te he hablado del dúo cómico Metterton y Matchbright?

Estábamos en el escenario, la luz se hizo más clara y...

Y entonces me desperté.

En el hospital.

Puteada.

Parezco chiflada, ¿no?

No, parece que te ha sucedido algo.

Seguro que te va viniendo.

¿Recuerdas si James llevaba una cruz en el cuello?

Una cruz dorada ornamentada.

¿En mi sueño?

No.

¿Qué más da? Era un sueño.

Asocio esa joya con él. Pensé que...

Los amigos de universidad no preguntan por las joyas del otro.

Más que amigo de James, pareces su hermano.

Dijiste que eras periodista, ¿no?

No soy un viejo amigo.

Soy un detective privado.

Siento haberte mentido, pero la verdad asusta a la gente.

Ya me entiendes, eres reportera...

Si eres detective, ¿qué pasa con James, adulterio?

No.

Vino a vernos un hombre mayor del East End,

un comerciante que se había retirado con una gran suma de dinero.

Estaba muy angustiado.

Su hija se había liado

con un mujeriego profesional.

Era James.

Vivía con la hija de mi cliente y una noche le dio una paliza.

Fui a verla al hospital. La había torturado.

Creyó que la había matado y se fue con los objetos de valor,

lo más importante era una cruz, un recuerdo de la madre de mi cliente.

Es poco probable que la hija sobreviva

y decidí aceptar el caso.

Siento no haber dicho la verdad, por muy triste que sea.

Sí, lo es.

-Tienes mi número. -Sí.

Buenas noches.

Reconocimiento facial

Coincide con Fletcher Dennis Conocido como Steve Lipman

Hola. ¿Hoy no actúas?

No, mi última actuación en domingo fue bombardeada.

Paramilitares. La Sociedad para el Cumplimiento del Día del Señor.

¿Has dado con esos detectives?

Más o menos.

Seguro que estás al día.

¿Te suena un grupo cuyo líder se parece...?

Bueno, se parece a...

¿A Hitler? Es Herbert Sherbet, de los False Awakenings.

Lo conozco bastante. Vive aquí mismo, en Watkin Terrace.

Quiere unirse a la calle Shakespeare para el Lebensraum.

Eso dicen.

¿En serio? Gracias.

Puede que nos veamos por la mañana.

Puede. Buenas noches.

El registro no está actualizado,

pero su hija está muerta, Sr. Bleeker.

Me temo que tendremos que cubrirla con una fina capa.

Gracias. Era todo lo que tenía.

Esa mujer... No puedes culparme.

Te has equivocado conmigo.

Siga las indicaciones.

Buenos días.

Qué guapa. ¿Vas a salir?

La verdad es que no.

Estaba a punto de irme a la cama.

Si tienes pensado seguirme,

no lo dejes mucho tiempo

o me iré.

Hola.

Buenos días.

¿Quieres Gamma Bursters?

No, gracias.

Insomnívoro devora tu insomnio

Hola. Bonito pelo.

-Igualmente. -Gracias.

-¿Eres Herbert Sherbet? -¿Quién, si no?

Soy detective.

Me han dicho que actuasteis en Fuseli's el pasado viernes.

Hubo un accidente. Me preguntaba si...

Estoy ocupado grabando, así que...

Aunque podrías entrar.

Vale.

Podrías ser un detective fortuito.

Sí. Pasa.

Bienvenido.

¿A qué vienen esos pósteres vacíos?

¿Vacíos? No, simplemente están colgados de cara a la pared.

Así es más misterioso.

Podría ser una pintura de Duchamp

o esa jugadora de tenis que se rasca el culo.

O puede que esté mintiendo otra vez.

Quizá estén vacíos.

¡Un poco de silencio, por favor! ¡Luces!

No me preguntes nada hasta que esté preparado.

¿Debería llamarte por otro nombre?

Soy Herbert Sherbet. No me obligues a repetirme.

¿Qué viste esa noche desde el escenario?

-¿Hubo pelea? -Una lucha de luz estroboscópica.

Una chica de blanco y negro conventual.

Es Monica. No soy yo. No.

Qué bueno.

-¿Debería llamarte por otro nombre? -No me obligues a repetirme.

¿Hubo pelea?

-Volveré a preguntártelo. -¿Qué te interesa, detective?

No me obligues a repetirme.

Ya he tenido bastante. Volveré. Tendrás noticias mías.

Llámame.

Llámame.

Más grave. Llámame.

¿Qué has estado haciendo?

He tenido unos sueños bastante raros.

Fui a ver al cantante

del grupo que tocaba en Fuseli's la noche que Mitchum murió.

No sirvió de nada. Es un artista en mayúsculas.

No parece que vayamos a resolver el misterio.

Lo de tu cruz dorada seguro que no.

He estado investigando sobre esa gente de mi sueño,

el dúo cómico Metterton y Matchbright.

En internet hay mucha cosa.

Me suenan, pero no me vienen su caras.

Eran de la generación de nuestros padres.

Empezaron en la radio durante la guerra.

Se conocieron en África, en el cuerpo de entretenimiento.

A finales de los sesenta, se unieron a la moda de la sátira

y sus vidas personales fueron de mal en peor.

-¿En qué sentido? -Parece que en todos.

Discusiones entre bambalinas, pero era peor que eso.

La mujer de Matchbright se suicidó

y su hija encontró su cuerpo al volver de la escuela.

Nunca lo superó.

Frank Metterton se dejó barba y melena en los años hippies

y entró en el mundo de la droga.

A principios de los setenta, hubo una redada

y lo internaron en un psiquiátrico para poder evitar la cárcel.

Eso fue su final. Nadie quería contratarlos.

''Sr. Dennis, creo que son suyas''.

Hay un vídeo, Frank y Nick te ponen de los nervios,

pero ya eran los últimos coletazos.

-¿Quién es? ¿Es importante? -No.

''Parece que tienes un código. Te estaré observando''.

Nada que no pueda esperar.

¿Qué pasó con ellos?

Ahora viene lo curioso.

Uno de ellos vivió aquí en Northampton.

Nick Matchbright. Nació aquí.

Total, que con la carrera hecha añicos decidieron hacer una gira de regreso.

Bares de comida barata y ese rollo.

Y en la noche del estreno hubo un terrible incendio.

-¿Hubo heridos? -Muertos. Todos.

Metterton y Matchbright, el público, el personal...

Algo con las salidas de emergencia. Fue a finales de verano del 73.

¿Qué tiene de curioso?

Era el club social de St James End

donde yo soñé que estaba con James. Fuimos ayer.

Así sucedió el incendio.

¿Y no sabrías todo eso en tu subconsciente?

No sabía que se había incendiado ni qué había sucedido.

Me lo imagino.

Todavía tienen fans acérrimos.

Hay una web desde los noventa. A ver si la encuentro.

Está en Angelfire.

Al principio me pareció graciosa, como una parodia.

Luego me di cuenta de que no. Lo encuentro solitario.

Esos cómicos muertos son su única vida.

Se llama Betty Carnaby.

El mismo apellido que el portero de Fuseli's.

En recuerdo de los muertos Para el bien de los que quedan

Justo estaba pensando en usted.

Qué va. Estaba leyendo mi revista masculina.

No sé por qué he dicho eso.

Pasaba por aquí y he entrado a ver si hay novedades.

Por casualidad he visto una web sobre dos cómicos,

-Michelson y Matterlight... -Metterton y Matchbright.

-¿La lleva una pariente tuya? -Pues sí, mi madre.

Los adora.

La verdad es que sí. Es casi enfermizo.

Trágico. Solo puede catalogarse así.

O desgarrador.

Y sale con unas cosas...

Lo único que puedes hacer es reírte.

-No hay mal que por bien no venga. -Supongo.

Deduzco que la cruz no ha aparecido.

¿Nadie que estuviera aquí esa noche recuerda nada?

No. Ni cruz ni nadie.

Nadie en absoluto. No que yo recuerde.

Ahora que lo pienso.

Ha llegado hace diez minutos. Aún está aquí. Monica Beardsley.

¿O era Monica Weirdsley?

No, juraría que es el primero. Monica Beardsley.

Disculpe.

Usted es Monica Beardsley.

Ya lo sé.

Sí.

Un amigo estuvo aquí el pasado viernes y se vio implicado en una pelea.

¿Tenía pelo y ojos?

Sí, ese mismo.

No se vio implicado en una pelea.

Le pegué yo.

¿Por qué?

Trastorno de personalidad violento. Y se tomaba demasiadas confianzas.

-¿Confianzas? -Con mi culo.

Lo uso para sentarme.

Iba borracho y sudaba.

Salió de entre la gente

y me tocó.

Y yo se lo devolví.

Creo que la entiendo.

Usó la piña.

Un arma peculiar.

Para nada. La piña es la fruta más contundente.

Densa, pesada,

superficie abrasiva, jugo ácido que quema el esmalte dental.

¿Se fijó si llevaba alguna joya?

Sí llevaba una.

Llevaba un anillo con una calavera.

Como el hueso dentro de la cabeza.

En el cuello llevaba una cruz.

Oro, 16 quilates, y justo en medio, un rubí.

¿O era un granate?

No sabría decirlo. La luz no ayudaba.

¿Está segura? ¿Podría haberlo imaginado?

No tengo imaginación. Pensar es una pérdida de tiempo.

Bueno, respeto su punto de vista.

-¿Fue la última vez que lo vio? -No.

Al salir pasé por encima de él. Se retorcía al pie de la escalera.

Se retorcía.

¿Todavía llevaba la cruz?

No me fijé.

Ya no me tocaba el culo y tenía daño cerebral. Dejó de interesarme.

Estaba el personal del vudú, del Barón, John Conqueror.

Pregúntaselo a ellos.

Ese nombre me suena. ¿Dónde puedo encontrarlo?

Por el barrio este.

Por Blackthorn. Frecuenta el Bird and Bottle.

Monica, has estado fantástica.

Eres muy observadora.

Tengo un trastorno, no soy idiota.

Dicen que con la física cuántica y ese rollo

en pocos años dispondremos de un ordenador cuántico

tan rápido que podrá imitar el universo

hasta la última puta partícula.

Eso está claro.

Pero el pavo me dice:

''Si podemos hacer eso, puede que no sea la primera vez''.

Y yo: ''¿A qué te refieres? Y él: ''Está claro de cojones.

Es muy probable

que estemos en una simulación de una simulación de una simulación''.

Y yo: ''¿Qué?''

Y nunca olvidaré lo que me dijo.

''Vivimos en una serie infinita de videojuegos''.

Y yo le dije: ''Mientras no se trate del puto Escapismo''.

¿Sabe qué es?

Está causando problemas mentales a los niños pequeños.

Una puta vergüenza.

Busco a John Conqueror.

Si ahora no le va bien...

Sr. Conqueror.

También le llaman el Barón, ¿cierto?

Soy Steve Lipman, anticuario...

No, tío, no lo creo.

No creo que eso sea verdad.

Te conozco. Eres el rey de la muerte.

La muerte es una estrella, ¿no?

Eres Fletcher Dennis.

Nada.

Es evidente que sabes quién soy. ¿Cómo es posible?

Es por el Obeah.

Soy clarividente.

Estoy bien equipado. Tengo conexiones con los Loa.

Con los espíritus, los dioses.

Por banda ancha.

-No he venido para matarte. -Ya.

No soy tu tipo.

Sé tu nombre,

y eso no muere conmigo. ¿Me entiendes?

No, estamos bien.

Te respetan mucho en determinados círculos.

Siéntate.

¿A qué se debe el placer? Creía que seguías en México.

No, era un farsante. He venido para otro tema.

Tú y tus hombres estabais en Fuseli's el pasado viernes.

Hubo un accidente y murió alguien.

Es verdad.

Diagonal Dan se cayó por las escaleras. No fuimos nosotros.

Solo habíamos ido para vender género.

Nos topamos con él después de que sucediera.

Estaba bien jodido.

¿Llevaba una cruz colgada del cuello?

Una cruz dorada muy cara.

No, tío.

Si la hubiera llevado, se la habría cogido

y ahora tú y yo estaríamos negociando, ¿cierto?

Siento no poder ayudarte.

A no ser que quieras algo más.

No, no consumo, gracias.

¿Qué es esa mezcla especial?

Sí.

Mezcla de chamán.

Es una hierba legal. Salvia de los adivinos.

Lo rociamos con THC sintético para poder introducirlo en la cárcel.

El mercado más importante.

Y junto con el vudú, hace que la gente sienta miedo,

si lo fumas, hace que seas más receptivo.

Está por debajo.

Si corres la cortina

-hay... -Sí, chica.

Tranquila.

No te preocupes por nada.

Es nueva, pero es especial. Trátala bien.

Tampoco uso ese tipo de servicios.

Parece que te has cabreado.

No te pongas así.

Cógelo. Que alguien coja el teléfono.

Es...

Si lo piensas, si estamos dentro de un videojuego,

no se trata necesariamente de si eres bueno o malo,

mientras no seas aburrido.

A los personajes aburridos los matan primero.

A esos y a los negros, supongo.

8,50.

Cobra diez.

Mejor dicho, que sean 9,63.

-¿Por qué 9,63? -Es más interesante.

Qué bueno. ¿Qué era?

Es tofu y puerros con salsa de soja y arroz salvaje,

una de las recetas de Brendan.

Es vegano.

Intento pertenecer al máximo de grupos sociales denostados.

Quiero que mi vida sea un diagrama de Venn del desprecio.

¿Qué te parece Northampton?

Levanté una piedra y ahí estaba.

Es bastante sombrío, pero aburrido no es.

Por algo mis visitas no se llaman Corazón de la Luz.

Es raro.

El primer parlamento del mundo, una industria importante,

aquí empezaron las Cruzadas y aquí terminó la guerra civil.

Y no salimos ni en el mapa del tiempo.

Es como si desde lo normandos nos hubieran puesto en una lista negra.

¿Viste mi folleto?

Sí, gracias. Veo que nombras a un cómico llamado Matchbright.

Nick, Nicholas Matchbright.

Es uno de nuestros habitantes más ilustres.

Su pareja artística también vino a vivir aquí.

Frank Metterton.

Vivía cerca del Rushton Triangular Lodge.

Tenía amigos por la zona, pero algo ocurrió.

Se mudaron o murieron. No lo sé.

Vi esa cosa que hicieron cuando iban borrachos.

Era una mierda.

-Impropio de leyendas de la comedia. -No digas eso.

Los cómicos como Barry Cryer los valoraron positivamente.

Dijo que Frank era un capullo, pero que rompieron esquemas.

¿Ahora me quitas méritos en lo referente a monólogos?

Eso es, mujer recalcitrante.

Frank y Nick te ponen de los nervios no era muy agradable.

Pero antes de eso eran geniales.

Matchbright salió en Segundo plano singular,

hace de su sobrino de ocho meses.

Una pasada.

Y Metterton era de una orden, Yeats's Stella Matutina, en los 30.

Acabó peleado con Jimmy Page y Kenneth Anger.

También te quito méritos en lo referente al ocultismo.

Perdón.

Y supongo que era amigo de Lovecraft

y me quitas méritos en lo referente a cthulhu.

Es curioso que digas eso.

Hola, ¿es el Sr. Dennis?

¿Cómo está, Sr. Bleeker?

Estaría mucho mejor

si tuviera noticias de esa cruz por la que le pago.

Alguien vio que Mitchum la llevaba en Fuseli's.

Es un club nocturno de la ciudad.

Estas cosas requieren tiempo.

Pues espero que no requiera mucho más.

Mi Angelica, mi adorable niña, ha muerto.

Lo siento.

Llámeme en cuanto aparezca esa puta cruz.

Le llamaré...

¿Todos los cómicos sois soplapollas o solo tú y ese Metterton?

Todos.

Comedia soplapollas, eso si llena estadios.

¿Va todo bien?

Sí, era mi representante.

¿Qué me vas a contar? Tengo el mismo que Osama Bin Laden.

Hace siglos que no sé nada de él.

Hoy quedan entradas en el Sad Cafe.

Ya lavaremos los platos después.

-¿Qué es eso? -Me olvidaba. Es lunes.

Deben de ser los tories matando viejos en el campo de cricket.

Me voy.

Me las piro, vampiro.

Idiota.

Es la noche de las hogueras. Cinco de noviembre.

¿Sabías que la Conspiración de la Pólvora se fraguó aquí?

Probablemente en el Triangular Lodge.

Uno de los padres de los conspiradores, Thomas Tresham, lo hizo construir

mientras estaba bajo arresto domiciliario por ser católico.

Lo construyó con tres lados para representar la Santísima Trinidad.

En esa época estaba un poco loco. Creyó...

Lo siento, Steve.

Te estoy haciendo la visita guiada.

Hasta mañana, Becky. Gracias por la cena.

Cuando quieras.

Estaré encantada de tentarte con un plato caliente.

Son graves acusaciones, Sra. Harrington.

No haga perder el tiempo a la policía.

Actúa de tal manera que pone en peligro su vida.

Era un 963.

Acompáñenos.

Dado la hora que es, su caso pasará al juzgado de guardia.

-Pero no estoy vestida. -Debería haberlo pensado antes.

Que su padre sea cura no le será de gran ayuda aquí abajo.

Esto no puede estar pasando. Solo fue un accidente.

Sra. Harrington, sabemos cuando se trata de un accidente negro.

Yo no he hecho nada.

Eso lo decidirá el juez.

¿Siguiente caso?

Una joven señorita, Señoría.

Aunque tampoco es tan joven.

Bastante mayor para matar.

Como suele decirse. ¿Verdad, Patricia?

Acusada de usar ropa de fulana y practicar la eutanasia.

Dios mío.

Turno de la defensa. ¿Cómo se declara su clienta?

Más o menos así: ''¡No! ¡Esto no puede estar pasando!

Soltadme y haré lo que queráis. ¡Piedad!''

Y luego lloriquea un poco y se queda como traumatizada.

La verdad es que hace mucha comedia.

Es rubia, Señoría.

-Pero... -¡Silencio en la rubia!

Insisto en que contengan a la acusada.

¡No!

¡Protesto!

¡Protesta denegada!

Que le sirva de lección.

El abogado de la acusación puede fanfarronear.

Gracias, milord.

Miembros del jurado, en pocas palabras:

es una niñita pervertida.

Se viste con ropa obscena

y hace cosas en el armario.

Si me permiten, me gustaría resumir su carácter

mediante la actuación animal.

Miembros del jurado, quiero que se imaginen

que cada uno de esos perros es una mentira contada por la acusada.

Parecen encantadores, pero se cagan en el suelo.

Protesto, Señoría.

Mi instruido amigo ha convertido la sala en un circo.

Aceptada.

¿Quiere añadir algo la defensa?

Pues no. Solo me estaba burlando.

No hay más preguntas.

Miembros del jurado,

¿cómo ven a la acusada?

La vemos ahí.

Tarde o temprano todos acabamos aquí. ¿Verdad, cielo?

Siendo ese el caso, es mi lúgubre deber

aplicar la ley hasta sus mayores y peores consecuencias.

Queda sentenciada a que se la lleven

y la enclaustren en un patio abierto

donde pondrá fin a sus funestas aventuras.

Y que los cuervos tengan piedad de sus pobres ojos.

Estaban todos.

La mujer de las gafas de sol era la taquígrafa, y el payaso.

¿Me estoy volviendo loca?

Quizá me quedé sin oxígeno y me dañé el cerebro.

He pasado la noche en vela.

Tenía miedo de dormirme por si seguían ahí.

¿Por qué sueño con esa mierda de cómicos de los años setenta

o con esa mujer sin piel en esa chaqueta?

-No tiene el menor sentido... -¿Mujer sin piel?

Ya te lo conté. Le siguen todo tipo de ruidos de insectos.

En la parte trasera de la chaqueta hay la imagen de una mujer sin piel.

Se le ven todos los músculos. ¿Qué?

Ayer por la mañana soñé despierto.

Me desperté y bajé.

Mi compañera de piso se comportaba de un modo extraño.

En la parte trasera de su ropa llevaba esa misma imagen,

la parte trasera del torso de una mujer sin piel.

Y había ese zumbido.

-¿Te estás quedando conmigo? -No.

Ay la hostia. ¿Todo esto es real?

No. Un charco en la carretera sí, pero esto no.

No parecen sueños normales.

Son horribles.

Gracias, llevo despierta desde las tres.

Descubrí que Metterton tuvo una casa en Northampton.

Sí, en Rushton. No sé dónde está.

Creía que había hecho un descubrimiento.

Sé qué inmobiliaria la gestiona y cogí las llaves.

Nunca se vendió por las horribles historias entre ellos dos.

-Les dije que éramos recién casados. -No pienso ir.

No tenías por qué hablar de mí.

¿He dicho que no he dormido mucho?

Tú conoces la ciudad.

¿Hay alguien o algo que asocies con un relámpago?

¿Una tienda de electricidad...?

Un ícono en forma de relámpago.

No. ¿De qué es?

¿No puedes seguirle la pista?

No.

Ahí está el problema. No he podido.

Mike de Semilong escribe:

''Querido Roger, qué bueno que estés de vuelta.

He estado sufriendo carencia de sueño.

¿Puedes poner 'Mystery Boys' de Huff the Talbot para mi mujer Irene?''

Lo que sea por complacerte, Mike.

Directo desde 1973. ¡Qué año!

Aquí lo tenéis, en disco y en Platinum FM.

Disco Platinum.

EN VENTA

Qué raro que nos hayan dejado venir solos.

Dijo: ''Por mí como si la quemas''.

Creo que lleva décadas en venta.

Si perteneció a un famoso, pensé que la querrían.

No si es famoso por chutarse heroína y acabar internado.

Y por la magia negra.

¿Cómo?

Metterton era miembro de una orden mágica en los 30.

Me lo contó Brendan, otro de mis compañeros de piso.

Hace monólogos ocultistas sobre Lovecraft travestido.

Qué concreto.

Dijo que Metterton era de un grupo mágico

relacionado con ese poeta, WB Yeats.

Supongo que magia negra y poesía son casi la misma cosa:

la invocación y la evocación.

Mira esto.

Estaba obsesionado consigo mismo.

Qué mal rollo. Cerremos y volvamos a la ciudad.

Soy Roger Sleep, tenemos a Cynthia de Ecton Brook.

¿Qué nominas para El Sueño de la Razón?

Mira, Roger, las moscas son inaceptables.

Son de lo más estúpido. No les veo la funcionalidad.

Aunque tengas la ventana medio cerrada, siguen entrando.

Y se frotan las patas, como si le hicieran algo malo a una mujer.

Recuerdo que cuando era pequeño

decían que las moscas eran las almas de los clérigos.

Mi tía Bitter siempre decía eso.

''Nunca verás una mosca en domingo''. Y es verdad.

Nunca han matado a ninguna, ¿verdad?

Nunca le dieron con un periódico

para después rezar con sus sucias voces.

Cuando era pequeña, el cura Clark podía volar por el techo.

Era Jean de Duston,

quejándose de los camiones de basura.

Soy Roger Sleep y estos son los Miller...

...con ''Es el pasado''...

Mi madre.

-¿Estás bien? -Eso creo.

¿Te has quedado dormida?

No, he visto un coche que nos adelantaba,

un coche negro... Y ellos iban dentro.

Matchbright y la mujer. Iban en el coche.

Me he dado cuenta de que estaba soñando y...

Tranquila, estamos bien.

No estamos bien. Nada va bien.

No sé qué pasa. Es como...

¿Pueden los muertos vivir en sueños? Es imposible.

Ya no lo sé.

¿Becky? ¿Va todo bien?

Steve.

No sabía qué hacer. Brendan ha salido y...

Steve, hay un hombre.

-¿Un hombre? -En la esquina.

Lleva horas ahí.

Esperad aquí.

¿Quién eres?

La verdad es que me da igual. Has escogido un mal día...

Lo observé detenidamente.

Ya no era guapo.

Sr. Lipman, creía que teníamos un trato.

La información que quería a cambio de determinada bebida con cafeína.

Hola.

Se mostró tan agradecido como un robot en el día en contra de los robots.

Hemos incluido la factura.

Sr. Lipman, vence a los 30 días.

No nos obligue a ir detrás de usted.

Me sentí usado y moralmente agotado.

Girando la parte inferior de mi cuerpo, penetré en la negrura de la noche.

Girando la parte inferior de mi cuerpo, penetré en la negrura de la noche.

Perdón.

-¿Es tuya? -Sí, es una pintura. Los siete caquis.

¿Es una declaración sobre la existencia o algo así?

La simpleza de estos frutos expresa la esencia del hombre.

-¿Voy bien? -No.

Aquí hay algo inquietante.

¿En qué sentido?

Contradice los hechos en lo que he basado mis actos.

La cruz no es ninguna herencia familiar pasada de madres a hijas.

Es una pieza de joyería rosacruz

conectada con un asesinato múltiple de los setenta.

Un comerciante, un tal Kitchener, su mujer y dos invitados

fueron ejecutados en su casa en Rothwell.

El inspector Rickett dedujo que la cruz no era el motivo del delito

y que el asesino se la llevó de recuerdo.

Tenían a un sospechoso, pero como no encontraron la cruz,

nunca fue condenado.

¿Quién era el sospechoso?

Un gánster de origen londinense que hizo carrera en los años 60.

El Sr. Patrick Edward Bleeker, alias Patsy.

Es el afligido anciano que quería que diera con James Mitchum.

Su fortuna no proviene del comercio de vegetales.

Aunque muchos de sus socios sí acabaron como vegetales.

¿Quién es ella?

Angelica Devine. Fue la afortunada segunda esposa del Sr. Bleeker.

Murió ayer a primera hora.

Bleeker me dijo que era su hija.

Y también me dijo que James la maltrataba.

Angie Bleeker, la mujer objeto de Bleeker.

¿Cómo consiguió James Mitchum la cruz?

Angie Bleeker buscaba un amante, un tipo maduro.

A James Mitchum le parecería todo un logro.

Seguramente empezaron una relación clandestina.

Angie debió de planear fugarse juntos.

¿Con qué garantía?

Estaba al corriente de los asesinatos y la cruz.

Sabía que con esa prueba, Bleeker se pudriría en la cárcel.

Le dio la cruz a James y le confesó a Bleeker que se iba.

Le dijo que no se atreviera a tocarla o iría a la policía.

Pero ella había calculado mal su reacción.

James descubrió lo que había pasado,

se dio cuenta de con quién había estado follando y se largó.

Se fue al culo del mundo.

O sea, Northampton.

Pero ¿cómo pasa de ahí a bailar conmigo en mi sueño

en un club incendiado hace 40 años y regentado por dos cómicos?

Ya. No lo sé.

Este dossier, ¿quién te lo dio, una especie de detective?

Sí, más o menos.

¿Es eso normal?

¿Un detective que contrata los servicios de otro detective?

Es como... No sé.

Artistas modernos pagando a otros para que les hagan el trabajo.

¿Y qué pasa con ese gánster que esconde un enorme secreto?

¿Qué coño hace contratando a un detective?

Ya. Será que no soy ningún detective, ¿no?

Evidentemente.

No eres el hermano de James Mitchum, como aseguraste en el hospital.

No eres su amigo, como me dijiste a mí.

-Y no eres... -Ningún anticuario. Ya.

¿Anticuario? ¡Eso se lo debiste de decir a otra!

Le dijiste a la inmobiliaria que estábamos casados.

Te grito y no tenemos sexo. Podríamos estarlo.

¿Eres alguna cosa?

¡Budismo zen! ¿Eso no va de desapego, decepción e ilusión?

Sí, tienes razón.

Míralo, el jodido de las mil caras.

Si no me dices la verdad al 100 %, me largo.

Lo digo en serio, Steve. Si es que te llamas Steve.

Me llamo Fletcher Dennis.

¡Me cago en todo, estaba bromeando!

¿Qué haces cuando no actúas, haces de anticuario,

investigas o eres colega o familiar de alguien?

Y no me digas ''de todo''.

-¿Va todo bien? -Sí, gracias.

Mira, a veces hay gente que...

Según mi escala de valores...

Vale.

Hay gente que infligen a los demás dolor, angustia,

o incluso los ejecutan.

Yo busco a esa gente y hago que dejen de hacer lo que hacen

a cambio de una tarifa acordada.

Eres un asesino a sueldo.

Preferimos ''técnico en eliminaciones''.

No puede ser verdad.

Si quisiera mantenerte a mi lado, ¿escogería esa mentira?

Te ganas la vida matando gente.

Tengo que alejarme de ti y de esto. Tan lejos como pueda.

No creo que separar nuestros problemas sea la mejor opción.

Estoy atascada entre un villano del East End

y una panda de espectros del entretenimiento.

Y al único que tengo de mi lado y en el que debería confiar

es un asesino a sueldo moralmente implacable.

Prefiero...

Un técnico en eliminaciones moralmente implacable.

Joder.

Si quieres, puedo quedarme vigilando al lado de tu cama.

Si te alteras o parece que sueñes, puedo despertarte.

Lo harías, ¿verdad?

¿Te quedarías en vela mirando como duermo?

Sí.

¿Sin eliminarme?

Yo y mi amigo, el Sr. Luna

Dicen que somos la pareja perfecta

Incluso cuando desafinamos

Somos tan caballerosos que les da igual

Yo y mi amigo, el Sr. Luna

Somos tan versátiles

Él brilla mientras yo canturreo

Yo rasco la guitarra mientras él dirige las mareas

¿Por qué no pueden los rusos y los norteamericanos

ponerse de acuerdo en que se quede conmigo?

Hola.

Es por debajo.

Corre la cortina.

Cógelo.

Que alguien coja el teléfono.

Pareces nuevo.

¿En qué puedo ayudarte?

¿Dónde estoy?

¿Es el club de St James End?

No sabía que seguía en pie.

Sí lo sabías.

Perdona.

Me parece estar soñando.

Lo sé. Los mejores siempre son aquellos de los que no te despiertas.

-¿Qué te pongo? -No bebo.

Un vaso de humo, pues.

¿Has leído el jaleo de los sindicatos? ¿Será verdad?

No. Un charco en la carretera sí lo es.

Esto no es de verdad.

-¿Cuánto te debo? -Nada, cielo.

Cortesía del Sr. Matchbright, uno de los propietarios.

Me alegro de que hayas venido, Bob. ¿O era Steve?

La calidad no abunda mucho por aquí.

Soy Nicky Matchbright.

Alguien me dijo que habías hecho una película muy buena.

Segundo plano singular.

Tenemos que prestar atención a los segundos planos, ¿verdad, Bob?

No es nada más que un primer plano con algo que esconder.

Y en cuanto a lo de singular...

Tú mismo pareces bastante singular, Bob.

Steve. ¿O Fletcher?

Sí, eres bastante singular.

-No le entiendo. -No me vengas con esas.

Desprendes singularidad. Se te ve en los ojos.

La luz penetra en ellos, pero no vuelve a salir, ¿verdad?

No emites ninguna señal, a pesar de tu tremenda gravedad.

No sé si te sigo.

Mira, Steve, la única razón por la cual nadie sospecha que existes

es porque las matemáticas así lo indican.

Eres un gran agujero,

y nadie sabe que estás ahí hasta que caen en él.

Lo único que te delata

es la devastación que sale de tu perímetro.

Todos los rayos X post mortem cuando te has tragado a alguien.

La única forma de ver las estrellas muertas en tu interior

son las ondas de cuanto en tu frente.

Sí.

Has hecho que algunos incendios se apaguen antes de tiempo,

y no digas que no lo sabías.

Esto no es ningún sueño reconocible.

Hay algo en la textura.

¿Estoy en otro bardo?

No, nunca volverá a haber otra Bardot.

Te pido disculpas.

Es el humo. Me afecta mucho.

Estoy así desde nuestro inconveniente, nuestro accidente negro.

¿Sabes?

Desde que entraste pensé:

''Joder, este tiene buena pinta'', y no me equivocaba.

Desde que entraste.

Díselo, Jesse.

¿Fue Jesse, verdad? No fue Frank, hasta ahí llego.

James.

Soy James.

Sí, ya lo creo.

Eres James Mitchum.

Dios.

Trabajas para Bleeker.

¿Vas a matarme?

No, las cosas han cambiado.

Te he estado buscando.

Lo sé todo sobre ese hombre.

-Tengo todo lo que necesitas. -¿Qué?

Era su doctora.

¿En calidad de qué vienes?

Eres Frank Metterton.

Qué gratificante que la gente común siga recordándote.

Vaya modales los míos.

Entra y siéntate.

¿Cómo consigues esto?

Ya sabes, diamantes falsos, utilería...

Gomas... Humo y espejos...

Pero estás muerto.

Tú y tu compañero moristeis en un incendio.

Sí. El humo lo pillamos de ahí.

Pero sigues vivo en sueños.

Por fin llegamos al meollo del asunto.

Cómicos de antaño patéticos que siguen vivos en la cultura.

Siguen vivos en sueños.

Como si hubiera la más mínima diferencia.

Así pues, ¿esto es magia?

Habéis hecho todo esto con magia.

Oh, sí, lo recuerdo claramente.

Cada detalle hecho con brujería.

¿O era poesía?

Son dos amigas mías,

y con el paso del tiempo me cuesta distinguirlas.

Ambas entramadas entre sí,

pero nadie cree en ninguna de las dos.

De hecho, así ya me va bien.

Supongo que los japoneses no creían en la bomba atómica, ¿no?

¿Ya te va bien?

¿Tienes planes?

¿Como una especie de agenda?

¿Una agenda? Joder, espero que no.

Suena a reunión de directivos de una empresa de colchones.

No, lo que tengo es una conspiración.

Mucho mejor. Un palabro de los de antes.

La conspiración de la pólvora.

Nunca se habla de la agenda de la pólvora, ¿verdad?

Aunque Guy Fawkes, la verdad,

el hombre no pudo conspirar para salvar su vida.

Parecía más una película moderna.

Explosiones enormes sin conspiración alguna.

Sin esperanza.

Esa chica, Faith... ¿Por qué le hacéis daño?

Según tengo entendido, es ella quien se hace daño a sí misma, ¿no?

No es nada personal. Solo es una rubia en coma.

Uno de mis dramatis personae.

Ella debe visitar este lugar

y luego despertarse y contar que estamos aquí.

Es parte de mi conspiración.

O de mi agenda, si te pones corporativo.

¿Y Mitchum?

Comida de perros disfrazada.

Es el cebo.

Solo está para enganchar al siguiente.

Es como una carrera de relevos, aunque he amañado el final.

¿Quién es el siguiente?

Eres tú, Sr. Dennis.

Eres tú.

Y aquí estás.

Es una posición nada envidiable.

Pillado entre un monstruo psicópata implacable

y, me imagino,

un frutero violento con la pata coja.

Por cierto, ¿cómo está el Sr. Bleeker?

¿Conoces a Bleeker? ¿Cómo...?

Nunca hemos coincidido.

Yo era más amigo de Anne y Charlie Kitchener,

que creo que coincidieron brevemente.

Asesino de un amigo, esa clase de cosas.

No somos íntimos.

Solo compartimos cierta dificultad mental

y el gusto por las joyas. Nada más.

Todavía no te has dado cuenta, ¿verdad?

Eso no es...

Eso no es de verdad.

Es un sueño.

Estás en lo cierto, pero yo sé dónde está la de verdad.

Está bajo mi custodia, digamos.

Es realmente bonita.

Ahí en el mismo corazón,

en el centro de las cuatro direcciones, de los cuatro elementos,

hay una rosa de color rojo sangre.

Aunque sospecho que no te va lo rosacruz.

Eres más de poner tres piedras en una bandeja de arena.

Budismo zen.

Árboles que caen desapercibidos y mancos aplaudiendo.

¿No te parece bastante peculiar?

Soy arquero zen.

Juré eliminar la falsedad y los engaños.

Santo cielo.

No podemos permitirnos eso.

He esperado tanto

que tú y yo nos entendiéramos y nos hiciéramos colegas.

¿Qué vamos a hacer?

Con las pesadillas no hay nada que hacer.

Y de Bleeker debo ocuparme yo solo. Es peligroso.

Pues yo también.

¿De verdad?

No puedes dejarme de lado. Ya estoy metida.

Si tienes problemas con Bleeker, esos fantasmas irán a por mí.

Acabaré en la morgue como James.

A Metterton no le interesas mucho. Te llamó ''la rubia en coma''.

-¿Como una segundona? -Sí. -Será capullo.

Tampoco yo le interesaba mucho.

Solo le importaba Bleeker.

Entonces ¿Bleeker es el meollo de la cuestión?

Metterton se hizo con la cruz.

Metterton quiere a Bleeker y Bleeker quiere la cruz.

En ese caso...

Si se buscan el uno al otro, ¿no podemos escabullirnos?

Para ello, Bleeker debe saber que la cruz ha aparecido,

o sea, tendré que decírselo, y ¿qué crees que hará?

Mandar a alguien a por ti.

Ya cometió ese error mandándome a mí.

Y tampoco creo que haya nadie preparado para...

Nadie preparado para ir a por ti, ¿no?

¿Significa eso que no hay más técnicos en eliminaciones

o que sabes que nadie aceptaría el encargo?

La segunda.

Igual podríamos hacer que coincidieran.

No sería lo más seguro, pero mataríamos dos pájaros de una pedrada.

No literalmente, claro.

Evidentemente. ¿Quién mata cosas de una pedrada?

Creo que ya va.

''Frank y Nick te ponen de los nervios''

Ni siquiera sé de qué se trata.

Di lo primero que te pase por la cabeza.

Supongo que en tu caso será el tío Gerald, ¿no?

No empieces con el tío Gerald. Fue como un padre para mí.

Son los colores, ¿no?

El naranja y el azul vibran el uno contra el otro.

Te está diciendo: ''¿Es eso la experiencia real?''

No se trata de los caquis o de cómo los asociamos mentalmente,

sino de cómo diferentes frecuencias excitan nuestra retina.

¿Es más o menos eso?

No. ¿Podrías no hablar un momento?

Tengo que hacer dos llamadas. Después nos vamos.

-Sr. Bleeker. -¿Quién es? ¿Dennis?

Estaba a punto de llamarte.

Será mejor que tengas noticias o...

Sé dónde está la cruz. Anoche la vi con mis propios ojos.

¡No me jodas!

Son las mejores noticias del año. Una puta maravilla...

La mala noticia es que sé lo de Charles y Anne Kitchener,

sus invitados y usted.

Usted y su difunta mujer, Angelica. Perdón, su difunta hija.

¿De qué va todo esto? Será mejor que...

Ya sabe mis condiciones, Sr. Bleeker.

Y usted ha incumplido el contrato.

¿Incumplido? Cabrón...

Hemos roto nuestro acuerdo.

Dé la cruz por perdida.

No sé qué haré con ella, no es muy de mi gusto.

Venderla no será fácil, dada su mala reputación.

Lo más fácil sería entregarla a la policía.

Voy a encontrar a tu puta madre

y le meteré una pistola por el ojete...

Buenas noches, Sr. Bleeker.

Qué majo.

Espera.

¿A quién llamas ahora?

Acceso a llamadas telefónicas

Muchas gracias.

-Buenas noches. -Igualmente.

¿Sabes lo que tienes que hacer?

Hemos llegado pronto. Aún no son las nueve.

Estamos solo a 100 km de Londres. Bleeker puede llegar en una hora.

Si no estamos preparados, nadie apostará por ninguno de los tres.

¿Estás seguro de que vendrá esta noche?

Es el único lugar donde sabe que he estado, se lo dije.

Vendrá está noche porque cree que mañana puedo estar en Pequín.

Faith, no hace falta que te arriesgues...

Sí hace falta.

Estaré bien.

Siempre que estés siendo sincero conmigo.

Confía en mí.

Vale, pues.

Dirección de Tráfico

Número de matrícula

Actividades delictivas

Disculpe.

¿Qué quieres?

Mis colegas y yo buscamos a alguien.

Sabemos que frecuenta el local. Quizá lo ha visto.

No lo sé. ¿Qué aspecto tiene?

Blanco. Un tío pequeño.

Bueno, no tan grande como yo.

Tiene una mata de pelo, se ve a la legua.

Sí, ahora que lo pienso, recuerdo haber visto a alguien así.

Llevaba una camiseta a rayas. Rojas y negras.

-Sí, he hablado con él. -Genial, cielo.

Dice que lo ha visto, Sr. Bleeker. Ha hablado con él.

Joder, eso es fantástico, nena.

Vaya puto antro.

Así pues, ¿has visto al pelambreras ese?

¿Has hablado con él? Eso dice Brinsley.

No hemos hablado mucho. Me estaba tirando los tejos.

¿Sí? Lo entiendo perfectamente.

¿Qué te ha dicho ese cabrón desgraciado?

Me ha propuesto ir a su casa.

Al club social de St James End.

Le dije que se largara.

Muy sensato, nena. Jodidamente sensato.

Me has sido de gran ayuda.

Que pases una noche de puta madre.

Demasiado fácil, ¿verdad?

No tengo nada que ver con esto. No sé quiénes sois.

Quizá tengas razón, nena.

Compórtate y métete en el coche

o nunca podrás tener un bebé normal, por decir algo.

Por favor, ¿por qué no me soltáis?

Aquí no hay nadie. Dijo que vivía cerca de aquí.

Es justo la clase de lugar que escogería ese cabrón,

lleno de ángulos muertos.

Vamos.

Yo de ti procuraría no ver nada y mantener el pico cerrado.

Nunca debiste confiar en ese cabrón Hare Krishna.

Sr. Bleeker, veo que se ha pillado a otra niña como novia.

¿Crees que este coño andante es mi mujer?

Pues le he metido el arma por el culo. No parece muy de casados, ¿no?

A juzgar por su última esposa, es bastante representativo.

¡Ya! Eres un cabrón y no te equivocas.

Escúchame bien, puto Dennis, no es mía.

La he traído solo porque creo que te pertenece.

Si solo la ha traído para joder,

tendrá que soltarla antes de que hablemos de la cruz.

Como profesionales.

¡A por él!

¿Qué pasa? ¿Habéis pillado a ese cabrón?

Todo bien, Sr. Bleeker. Solo estoy mirando.

¡Hay sangre!

De puta madre, Brinsley.

Asegúrate de que acabas con ese tarado ninja.

No, mejor pensado, que siga vivo.

Así podré rebanarlo hasta que escupa mi puta cruz.

Cuento con vosotros, chicos.

¿Brinsley?

¿Brinsley?

¿Dave?

¿Dave?

¡Joder!

Están muertos, Sr. Bleeker.

¡Ya lo sé, joder!

-Ahora ven aquí. -Ya se lo he dicho.

Primero suelte a la testigo y luego hablamos de la cruz.

¿Crees que soy un blandengue de mierda?

Aunque no sea de los tuyos, te debes a tu juramento.

Tienes tu código.

Así que tuve que venir. Yo, un puto lisiado inútil.

No querrás que le pase nada, aunque no la conozcas de nada.

Eso del código es solo fingimiento.

Como el corte del pelo, o mis armas, o el budismo zen.

Todo eso son solo variables.

Pueden cambiarse en función de lo que requiera la actuación.

Ejecútela si quiere. No me importa mucho.

¡Hijo de puta mentiroso!

¡Lo sabía! Este pendón es tuyo, ¿verdad?

¿O has usado a esta vaca burra para llegar hasta mí?

Sal ahora mismo con esa puta cruz

o le esparzo la puta tapa de los sesos

por esta mierda de patio.

¡Puta mierda!

¡Confié en ti!

No es broma. O sales o acabo con ella.

Me contaste esa sarta de mentiras y aun así te creí.

Vamos, ¿dónde está Faith?

Vale, te he avisado.

No digas que no te avisé.

¡De rodillas, joder!

Fallecido

¿Estás bien?

-Sabes que no lo decía en serio. -Claro, joder.

-Estás sangrando. -Un poco. Me dieron en la pierna.

Espera.

No oí tu pistola. Supongo que lleváis silenciador.

-No uso pistola. -¿Y cómo...?

-¿Me has defendido con eso? -Sí.

¿Qué tienes, doce años?

Está infravalorado como herramienta de trabajo.

Él si la ha infravalorado. No pienso mirarle.

¿Un puto tirachinas? ¿Cómo consigues apuntar a oscuras?

La luz no sería de gran ayuda. Disparo con los ojos cerrados.

Guardar emisión

En unos minutos delante de la antigua parada de bus.

Perfecto, gracias.

Espera.

¿Te vas?

¿Pekín o algo así, como dijiste? Se ha acabado.

No sé si se ha acabado.

Hace poco tuve problemas en México.

No es mal momento para parar.

Quizá me quede un poco más.

¿Cómo que no se ha acabado? Si es a Bleeker a quien querían...

Sabemos qué están ahí abajo,

pero no sabemos qué hacen ni por qué,

pero aun así lo sabemos.

Somos los cabos sueltos.

Y a nadie le gusta un cabo suelto.

Vamos.

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Deja que lo pille.

¿Qué es esto?

¿Qué es todo esto?

¿No estoy...?

¿Cómo coño he terminado aquí?

Puto...

Eres...

Joder.

Eres él.

El de la tele.

Se supone que estabas en esa fiesta.

Yo fui por ti. Pero tú...

¿Estoy...?

Oh, no.

Joder.

No.

Patsy, llegas justo a tiempo.

El espectáculo todavía no ha empezado

y te hemos reservado

la mejor localidad.

Cien kilómetros en coche o tren

¿Hay amor en un cuento de hadas?

Cien kilómetros para ver a mi chico en Northampton

Es un sentimiento inexplicable

Solo sé que siento lo mismo

Estoy ansiosa por llegar a Northampton

Northampton, en el corazón de Inglaterra

Yo era una chica que amaba a través de las revistas

Siempre me enamoraba de esos chicos de cuento de hadas

La tele me enseñó a amar

Me sabía todas las modas Pero siempre iba por detrás

Pero entonces todo cambió

Mi vida se ha reorganizado

Mis revistas por fin se han hecho realidad

Cariño, desde que te conocí

Cariño, desde que te conocí

Cien kilómetros en coche o tren

¿Hay amor en un cuento de hadas?

Cien kilómetros para ver a mi chico en Northampton

Es un sentimiento inexplicable

Solo sé que siento lo mismo

Estoy ansiosa por llegar a Northampton

Northampton, en el corazón de Inglaterra...

La Oficina de Desarrollo de Northampton

con su ''60 miles by Road or Rail''.

Y sí, es auténtico.

Estás escuchando a Roger Sleep,

y a la hora de las brujas

qué mejor que Vince Shannon

con la inmortal ''Queen of Midnight''.

Dale, Vince.

Reina de la medianoche

Bajo la luz del neón

Reina de la medianoche

Donde brilla la acera

No tienes piel Veo a través de ti

Quizá alguien también te ha hecho daño

Reina de la medianoche

Final de cada día

Reina de la medianoche

Nadie se ha dado la vuelta

Sabes que el rechazo nunca sabe bien

Sacaste tu amor a la calle

Reina de la medianoche Arrinconada

Reina de la medianoche La novia de nadie

Reina de la medianoche En tu orgullo y dolor

Reina de la medianoche Me gustas

Reina de la medianoche Yo también sufro

Reina de la medianoche Haz de mí un hombre nuevo

Yo también he mudado la piel Se me intuye el corazón

Nunca te haré daño Hazme el amor

Reina de la medianoche

Sé que puedes oírme

Reina de la medianoche

No me dejes aquí

Sabes que el rechazo nunca sabe bien

Sacaste tu amor a la calle

Vale

Perdón si me he entrometido

Supongo que hay alguien más

Me voy a casa a no ser que...

¿Es eso un destello?

¿Es ella saliendo de la oscuridad?

Oh sí Ella está conmigo en la oscuridad

Reina de la medianoche

Traducción: Marc Sitjà

Subtítulos: Softitular