All language subtitles for Agnès.Varda-Mur.Murs.1981.DVDrip.x264-B0bo.fr.

Je n'aurais pas peint de murs
dans une autre ville.

Ici, le climat et la lumière
sont très propices.

On se promène,

on rêve de Los Angeles,

ce qu'elle pourrait être,

ce qui s'y cache.

C'est ce qui inspire
ces murs peints.

Ce qu'il y a dans ces peintures

est présent à Los Angeles.

C'est écrit
partout dans la ville.

Et s'il y a du rêve là-dedans,

c'est un rêve collectif,
plus que le mien.

Mes peintures reflètent
mes sensations d'enfant.

Face aux grands formats,

on se sent petit,

comme un enfant
qui lève les yeux

vers ses parents.

Les hommes sont un peu machos.

Leur univers est écrasant,
menaçant.

Ils forment un gang,
au centre.

Les femmes, plus sensées,
sont à l'extérieur,

protectrices.

Très stables, très sereines,

mais à l'extérieur.

Les femmes artistes
sont marginales,

ici, et sans doute
dans la plupart des cultures.

C'est une agence pour l'emploi.

Je devais peindre
des chômeurs,

mais j'ai peint des artistes,

plutôt que ceux qu'on dit
sans emploi.

Je les ai faits aussi grands
que le mur me le permettait.

Il mesure environ 7 mètres.

Je crois qu'ils méritent
cette dimension.

Pour moi, comme pour d'autres
dans notre culture,

les artistes
sont assez importants,

même si ce n'est pas vraiment

dans le sens habituel.

Je crois que cette dimension

représente leur potentiel,
ce qu'ils accompliront un jour,

peut-être dans cinq ans,
dans dix ans...

ou jamais.

Je m'appelle Marta Chaffee.

Je m'appelle Alonzo Davis.

Je m'appelle Paul Czirban.

Je m'appelle Oliver Nolan.

Je m'appelle Eloy Torres.

Je m'appelle Wayna Kato.

Je peins des oiseaux
et des cœurs

depuis que je suis enfant.

Les Black Panthers
m'ont demandé

pourquoi je ne peignais pas
de poings et de fusils.

Pour moi, il y avait
une autre manière de peindre

et d'autres symboles
nécessaires,

même quand on est noir.

Je suis Larry Freeman,

directeur de l'école
de Willobrook,

qui accueille environ
1 380 élèves.

Il y a un Caucasien,
cinq Samoans.

Le reste, ce sont des Noirs.

La fresque que vous voyez

est l'œuvre
de deux anciens élèves,

MM. Johnson Clifford et Wyatt.

Je leur ai seulement interdit
les symboles violents.

Pas de poing dressé,
de Noir en colère,

ou de Chicano en colère...

Johnson est un homme bien.

J'ai grandi dans ce quartier

et j'allais à cette école.

Je mangeais à cette cantine.

Je suis heureux de vous montrer
mon travail d'adulte.

Il y a des choses intéressantes
dans cette école.

On fait beaucoup
de peintures murales.

Par exemple,
dans l'entrée des toilettes

des garçons.

Et aussi

dans l'entrée
des toilettes des filles.

Richard Wyatt
est un homme extraordinaire.

Je m'appelle
Richard Wyatt Junior.

Je fais des images.

J'essaie d'être
un artiste public.

Je peins ma famille
ou les gens que je connais.

C'est difficile d'en parler.
Ce que j'aime, c'est peindre.

- Comment tu t'appelles ?
- Juliet.

Beaucoup croient
qu'on se retrouve dans un gang

pour aller chercher la bagarre.
C'est faux.

On grandit, on joue, on va
à l'école avec d'autres gosses.

On devient vite un adolescent.

Après, peut-être qu'il y a
de mauvais coups.

Mais on fait partie d'un gang

juste parce qu'on est né
dans tel quartier.

J'ai peint ça parce que...

les gangs s'entretuent.

À ce que je sais, ici même,

deux types ont été tués.

Ce mural n'est pas décoratif.
J'ai voulu montrer

que nous sommes
les descendants des Aztèques,

des Mayas, des Toltèques.

Lui faisait partie
du mouvement chicano.

Elle, c'est sa mère.

Elle pleure
parce qu'ils l'ont tué.

Lui, c'est son frère.
Il regarde par la fenêtre.

Il pense que la prochaine balle
sera peut-être pour lui.

500 personnes ont été tuées
l'année dernière.

500 adolescents.

Pourquoi, je sais pas.
On les a tués.

Ou ils avaient
des problèmes chez eux,

et ils se sont suicidés.

On a peint ce mur-là

parce qu'on a perdu
beaucoup d'amis.

Mes frères du "barrio"
ont été tués.

Ils sont tous morts.

Mon quartier s'appelle Hazard.

J'ai le blues du barrio

Tôt le matin...

J'ai le blues du barrio

Et ça me prend toujours

Le matin,
quand je vois la souffrance

Ça me prend toujours
quand je vois la souffrance

Dans mon ghetto de barrio

J'ai vu une mère pleurer

Et elle m'a dit

Mon fils est mort,
il n'avait que seize ans

Tu vois, mon ami

La guerre des gangs
n'arrangera rien

Des frères s'entretuent

Ce qu'il nous faut,
c'est être unis...

C'est le blues du barrio.

Mon nom ou mon surnom ?

Chava.

Ce "mural", c'est l'homme.

Et la fleur, les filles.

Toutes les filles
de Californie...

C'est Judith Baca
qui a organisé ça.

On a fait des esquisses, puis
elle nous a laissés libres.

C'était bien de travailler
avec elle.

Elle a été réglo.

Je m'appelle
Judith Francisca Baca.

Je suis peintre,

muraliste et éducatrice.

J'ai peint des murs
après avoir réalisé, à 23 ans,

que je n'avais jamais vu
de Chicana dans un musée.

Il y aurait sans doute eu
très peu de chance

que je présente mon travail
dans les circuits officiels.

Alors, il m'a semblé logique

de présenter mon travail
aux miens.

J'ai réuni des jeunes
de différentes communautés,

gangs et groupes ethniques,

pour qu'ils travaillent
ensemble sur ce mural.

C'est un territoire neutre
qui n'appartient à aucun gang.

Le génie militaire m'avait
fait des propositions.

On a coopéré avec le Contrôle
des crues, la ville de L.A.,

et le service
de protection des mineurs.

Tous les jeunes

ont dû remplir les conditions
du tribunal des mineurs

et avoir été en prison
au moins une fois

pour être acceptés
sur ce projet.

Pour l'instant, 130 jeunes
ont travaillé ici.

Ils ont tous été payés le SMIC,

3,10 dollars de l'heure.

Ils ont aussi été payés
pour leurs recherches.

Enfin la prison
mène quelque part !

C'est ce que disent les mômes :
"Le crime paie."

Ce mural retrace
l'histoire de la Californie.

Mais l'histoire occultée.

Les oubliés : les Asiatiques,
les Chicanos, les Noirs

et les femmes.

Au cours de nos recherches,

nous avons découvert qu'Edison,
le grand inventeur,

était né à Zacatecas,
au Mexique.

Il s'appelait
Thomas Alva Edison

et ses parents
étaient mexicains.

On l'a représenté avec
la déesse des Chichimecas.

Elle est moitié femme,
moitié maïs.

Elle lui chuchote le secret

de l'ampoule électrique

et du kinétoscope, qui a
transformé l'industrie de L.A.

et a joué un rôle décisif
dans son développement.

C'est mon 2e mural,
un hommage à Strother Martin,

mon acteur préféré, un méchant.

Il inclut pour la 1re fois
le motif du crochet.

Ce châle au crochet,
mis à part les couleurs,

est celui
que ma grand-mère m'a fait.

Je l'ai utilisé
pour contrebalancer

l'image négative
de Strother Martin,

le "méchant" de Hollywood.

Mon 2e mural "au crochet"
représente Lillian Bronson.

On l'appelle "La vieille dame
de l'autoroute."

J'ai peint ce châle,
fait aussi par ma grand-mère,

car il me rappelle

une époque où on était fier

de faire des choses qui durent.

Il ne me semble plus
que ce soit le cas.

Ce châle représente quelque
chose qui vivra plus longtemps

que la plupart des voitures
qui passent sur l'autoroute.

Ce mural s'intitule

"La Sainte Trinité
et la Vierge".

D'habitude,
il n'y a que le Père,

le Fils et le Saint-Esprit.

J'ai ajouté la Vierge Marie.

Elle, c'est Jan Clayton,

la mère la plus célèbre

de la télévision,
dans les années 50.

C'était la mère célibataire
d'un chien, Lassie.

On a traité le Christ
comme un chien.

Cette femme ressemble
terriblement à ma mère.

Voici la poche de la mère.

Elle a la taille de la nacelle
où j'ai passé 9 mois,

pendant que je peignais ce mur.

Du blanc, du blanc...

C'est comme si je nageais
dans un océan de lait.

C'est Clayton Moore,
symbole parfait de Dieu.

Il est le Justicier Solitaire,
l'homme masqué.

Il monte un cheval blanc
et protège les gens de l'Ouest.

C'est le cow-boy
le plus célèbre en Amérique.

Je n'aurais pas pu trouver

de modèle plus parfait
pour Dieu

que Moore, l'homme masqué,
sans son masque.

Aucun vivant n'a jamais vu
le visage de Dieu

ni celui
du Justicier Solitaire.

Je suis évangéliste.

Voici le Christ.
C'est Billy Gray.

C'était le fils du bon père
dans une série télé.

Ces mains sont les mains

d'un motocycliste américain.

Elles sont puissantes,
extrêmement grandes.

Ce sont les mains du Christ.

Après tout, s'Il était vraiment
Dieu fait homme,

ses mains devaient être
très grandes.

Le blue-jean,
c'est l'uniforme américain.

Peut-être que si le Christ
réapparaissait en Amérique,

il porterait un jean.

Le corps, c'est celui
de mon ami Paul,

qui est charpentier,
comme l'était le Christ.

Ma chemise de l'armée
que Paul portait

quand il posait pour moi.

La cravate de l'armée de l'air

que je portais à l'époque.

Et cela nous conduit

à la tête très puissante
du Christ,

avec sa coupe de cheveux
virile.

Beaucoup trouvent
ses yeux trop clairs.

Le regard du Christ
les transperce

et cela les trouble.

À mon avis,
c'est leur problème.

J'ai peint le Christ
tel que je le vois.

Je m'appelle
Wayne Alaniz Healy.

J'ai peint le mural
qui est derrière moi.

Il s'intitule
"Fantômes du barrio".

En général, quand on montre
des Chicanos à la télé,

dans les magazines
ou les journaux,

c'est de manière négative.

Je voulais qu'ils se voient
grands et forts,

et qu'ils soient fiers.

Je veux montrer

qui sont nos ancêtres.

Pourquoi ces clés ?

Dès qu'on entend
le bruit des clés,

on se dit :
"Oh, oh, le voilà qui arrive !"

Ici, à Ramona Gardens,
vivent 610 familles.

99 % sont hispaniques

et 1 % sont noires.

Il doit y avoir
environ 2 300 enfants.

J'aime beaucoup ce quartier

parce qu'il ressemble
à celui où j'ai grandi.

Ce mural dépeint l'époque

de Glenn Miller,

du rock'n'roll...

"Blueberry Hill",
Fats Domino...

Tout ça continue
à vivre en nous.

Nos jeunes ont été influencés

par le mode de vie américain.

Ils ont perdu leur tradition.

On essaie de leur transmettre
cette culture.

Les murs peints

leur montrent en images
l'histoire

de leur peuple.

Beaucoup de jeunes Chicanos

ne peuvent pas s'identifier
à des Mexicains,

mais ils ne peuvent pas
non plus

s'identifier à des Américains.

Leur angoisse, leur douleur,

est bien réelle.

Et les murs peints

l'expriment.

Ce mural,
"Lire entre les lignes",

est mon œuvre la plus engagée.

Il parle des événements
du Watergate.

Les téléphones
branchés sur table d'écoute.

Il montre
l'espionnage de la CIA.

Il montre la télévision

et le public captivé
par ce qui se passe.

Merci !

Je dois te refaire une beauté.

Je m'appelle Lynn Carey,
je suis chanteuse.

J'ai travaillé en France
au début des années 70.

J'ai chanté à l'Olympia
avec Johnny Hallyday.

C'était merveilleux.

Pendant qu'Arthur peignait,

un costaud

qui faisait du jogging
a regardé...

Qu'est-ce qu'il a dit ?
Il a regardé la peinture et...

Il a dit :

"Alors, vous pensez

"que le monde appartient
aux femmes ?

- "Quelle connerie !"
- Il était fâché.

J'ai peint
ce qui m'intéressait.

Et c'est Lynn.

Même trois secondes,

l'art s'est montré à eux.

C'est la rue
la plus laide du monde.

Elle avait besoin
de quelque chose, regardez...

Des panneaux, des ordures...

Les gens, ici,
ont besoin de beauté.

Pendant que je peignais,
on m'apportait des cadeaux.

On me disait : "L'État fait
enfin quelque chose de bien."

La ville est assoiffée
d'art de qualité.

Une forêt urbaine,
c'est de l'art.

Comment je le sais ?
Je me fie à ce que je sens.

Et je sens que c'est bien.

Je m'appelle
Orlando Pellegrini.

Je fabrique
et je vends des glaces.

J'ai fait faire cette fresque
sur le mur de mon magasin.

Piazza Navona est une
des places principales de Rome.

On s'y rencontre,
on mange des glaces,

on regarde le ciel,
on parle du temps qu'il fait.

Les glaces américaines
n'ont rien à voir

avec les glaces européennes

et surtout celles de Rome,
des "Tre Scalini".

Nous avons eu
pas mal de succès.

Pour faire cette peinture,
j'ai appelé un Italien.

Il est venu.

Il a passé trois semaines
sur ce mural.

Et moi, j'ai déboursé
3 500 dollars.

C'est beaucoup

pour trois semaines de travail.

Mais je l'ai fait parce que
j'aime la Piazza Navona.

J'y ai travaillé 10 ans,
dont 6 aux "Tre Scalini".

Je m'appelle
Cristiano Rimassa.

Mon travail pourrait s'appeler
du surréalisme symbolique.

J'ai peint un coin
de Californie, comme un écran.

C'est peut-être
un effet optique.

Mais si on veut y voir
un symbole,

c'est peut-être l'Europe
derrière l'Amérique.

Je m'appelle
Josine Ianco Starrels.

Depuis la préhistoire,
en peignant sur les murs,

des artistes expriment
ce qu'ils ressentent.

Nous sommes
derrière la boulangerie.

Je m'appelle Esther Macias.

Je suis la tante
de Willie Herron.

Willie Herron

est celui qui a fait
la peinture, là.

Il m'a dit que ça représentait

des gens en détresse,
emprisonnés dans un mur,

des mères

et des frères qui souffraient,

à cause
de ce qui se passait ici,

à East L.A.

Je tiens une boulangerie.

Neuf hommes et cinq femmes

travaillent ici.

C'est moi qui les dirige tous.

C'est assez dur, parfois,
mais je m'en sors.

On fait du pain mexicain.

Bonjour, Alfredo !

On fait des gâteaux au café,
des brioches,

et 15 sortes de pain mexicain.

Ça, je ne sais pas...

C'est ce qu'il voit
dans sa tête.

C'est pour ça
qu'il l'a peint comme ça.

C'est tout ce que je peux
vous dire.

Je lui ai rien demandé
mais j'aime.

Oui, c'est très joli.

C'est une très jolie peinture.

Une belle scène.

Willie a grandi
dans la boulangerie.

Petit, il lavait les plateaux.

Il a commencé
en dessinant à la craie.

Je savais pas
qu'il avait ça en lui.

J'ai grandi dans ces rues.

Écrire sur les murs,
c'était naturel.

Tout le monde écrivait
son nom un jour où l'autre.

Un soir, je suis rentré
à la maison

et j'ai vu mon frère étendu
dehors, dans une mare de sang.

Il avait seize ans.

Il avait été descendu
par une bande rivale.

Il était là,
dans une mare de sang.

La bande venait
de l'autre côté du pont.

Sur le chemin de l'hôpital,

j'ai rassemblé
toutes ces images

et les pensées
qui me traversaient la tête,

et j'ai décidé

que ma vengeance
pourrait passer

à travers l'art.

Les murs, la musique,
les performances...

Pour un type de dix-neuf ans,

c'était une manière
différente d'exprimer

la pression
qu'on ressent à l'intérieur.

J'ai vraiment connu la violence

au début des années 70.

Beaucoup d'amis sont morts,
et cela continue partout.

C'est donc un message
toujours actuel

que j'ai choisi d'exprimer
sous une forme artistique.

Je l'ai appelé
"Le mur fissuré".

Jusqu'à présent,
la police ne m'a jamais

été bénéfique.

La violence est une force
très négative.

Elle touche tout le monde

et elle fait mal.

La police est venue ici
et a frappé les gens.

Notre mural était
un message adressé

aux nôtres et à l'extérieur.

Il parle de notre condition,
de nos sentiments,

en tant que minorité
aux USA.

Je suis dans la rue,
sans endroit où aller

Je n'ai pas de foyer à L.A.

Un homme s'est approché,
m'a demandé mon nom

Je parlais pas sa langue
et il m'a embarqué

C'est ça le prix
qu'il faut payer

Quand on vient aux USA ?

On vient travailler,
on paie des impôts

Et la police de l'émigration
nous vire à coups de pied

On m'a jeté dans un bus
avec un aller simple

Expulsé pour avoir
fait la plonge à L.A.

Regardant par la fenêtre,
j'ai pensé qu'on était

Un million de clandestins
et tous on aurait tort ?

C'est ça le prix
qu'il faut payer

Quand on vient aux USA ?

Je sais pas pourquoi
on peut pas rester

Gronk a foutu en l'air
la frontière, hier !

Je rêve qu'on crée ensemble

la plus grande galerie
en plein air du monde.

On veut peindre
environ 77 murs.

On en a fait 55,
pour l'instant.

Dans mes rêves,
je tombe d'un échafaudage.

Mais je ne suis jamais tombé.

J'ai 38 ans et je suis ici
depuis 8 ans.

On mettra sans doute 10 ans
à terminer ça.

Après, j'irai dans le désert
ou dans les montagnes...

et adieu les murs !

Pourquoi ils sont blancs ?

Beaucoup de gens pensent

que le blanc
était intentionnel.

Et ça leur plaît comme ça.

À l'origine, elle devait
porter une robe de mariée

et lui, un smoking.

Il devait y avoir
un contraste

entre la civilisation
et le monde sauvage.

Messieurs,
je m'appelle Carlos Ortiz.

Je suis le propriétaire
du "Monarch Bridal Shop".

Une boutique de mariage.

Nous avons entre 50 et 75
mariages par semaine.

Comme nous sommes
au deuxième étage,

nous voulions
une enseigne spectaculaire.

Carlos Ortiz est resté seul
sur le mur pendant deux ans,

avant qu'on trouve
le modèle de la mariée.

Finalement, j'ai choisi
ma fiancée à l'époque, Susan.

Je lui ai mis
une robe de mariée

et un bouquet dans la main.

C'est notre bague.

Le monde entier
sait que c'est elle.

Aujourd'hui, je suis fier
et reconnaissant envers Kent

d'avoir fait ce beau travail

à Los Angeles.

East L.A. !

On n'avait pas de murs peints
avant qu'ils arrivent.

Ils ont apporté
leurs murs peints,

leur esprit et leur âme.

C'est très latin
de peindre les murs.

Ils peignent tout :
les trottoirs, les palissades,

les façades, les cours,
les toits, les sols...

C'est comme ça qu'ils vous
disent qu'ils sont mexicains.

Je ris parce que
j'ai grandi parmi eux.

Je suis une sorte
de mélange de Hollandais,

d'Espagnol, d'Indien,
d'Anglais et de Juif !

Il m'a semblé
que vous étiez française.

Mais je ne parle pas français.
Je chantais, avant.

Alors je vais vous chanter
une chanson.

Femme,
si tu peux parler à Dieu

Demande-lui si parfois

J'ai cessé de t'adorer

Ô mer, miroir de mon cœur

Quand j'ai vu tes larmes

Mon amour

Je t'ai cherchée partout

Sans te trouver

Pourquoi vouloir tes baisers
si tes lèvres

Ne veulent plus des miennes

Et toi

Qui sait où tu iras

Quelles aventures tu vivras

Tu es si loin de moi !

Ces peintures représentent...

d'abord...

les choses pour lesquelles
ils luttent.

À part jongler,
que faites-vous ?

J'étais dans un cirque.

Maintenant, je suis
dans un théâtre évangéliste.

Nous cherchons
à évangéliser le monde,

à susciter un renouveau
du christianisme.

Nous croyons en Jésus,
fils de Dieu.

Nous voudrions que tous sachent

comme il est merveilleux
de pouvoir compter sur Lui.

Et le ciel ?

Le ciel représente pour moi
la création.

La création que Dieu
a créée pour nous.

Les mystères du ciel
sont l'œuvre de Dieu.

Hare Krishna !

Je m'appelle Sama Pria Dasse.

Cela signifie la servante

de Celui qui est l'égal
et le bien-aimé de tous.

Le ciel ?

C'est une partie
de l'énergie de Krishna.

De même que Dieu
est dans tous les cœurs,

le ciel enveloppe
tous les êtres.

C'est très vrai.
Dieu est dans tous les cœurs.

Vous aimez
quel genre de musique ?

On est des missionnaires.

On aide les gens
dans le monde.

Les gens nous font des dons.

Trois disques pour 5 dollars,
c'est pas cher.

"La révolte des femmes"

est un mural amovible.

Il doit faire
le tour de la ville.

Il traite de la séparation

entre le monde du travail
et le monde de l'argent.

Je m'appelle Arno Jordan.

Je suis arrivé d'Autriche
en 1951.

J'ai peint mon autoportrait

quand j'ai commencé à
travailler pour "Farmer John".

J'étais plus jeune,
comme vous le voyez.

C'était en 1968.

Il y avait un autre homme,
Les Grimes,

qui a lancé cette affaire
en 1946.

Il y a travaillé jusqu'en 1967.

Puis il a eu un accident.

Il est tombé d'un échafaudage
et s'est tué.

Depuis ce temps-là,
je travaille sur ce mur.

Ça a été beaucoup de travail.

J'utilisais
cinquante litres de peinture

par semaine.

Combien y a-t-il
de cochons peints ?

Je dirais 2 000.

Vous aimez les cochons ?

Pas particulièrement.

Mais j'aime la viande de porc.

Quant à avoir un cochon

comme animal domestique, non !
Je préférerais un chien.

Vous mangez du porc ?

Du jambon avec les œufs,
le matin,

et parfois du rôti de porc,
des côtes de porc grillées.

Albert Brigg.

Je suis le chef de la sécurité
de l'emballage.

Combien de cochons
entrent ici chaque jour ?

Entre 5 000 et 6 000.

Ils arrivent en train.

Ils marchent jusqu'aux enclos.

Il y en a des noirs,
des rouges, des blancs,

des noirs et blancs...

Pas de roses ?

Non, pas de cochons roses.

C'est une idée
que tout le monde se fait.

Les porcs sont de différentes
couleurs, comme les vaches.

Merci.

J'ai peint ce mural en 1975,

à la demande du propriétaire
du restaurant.

Malheureusement,
le budget a été réduit.

J'ai touché 800 dollars.

Alors, il n'est pas
aussi grand que prévu.

J'ai travaillé un mois,
un mois et demi.

Il est un peu abîmé
par les intempéries,

mais il est encore bien.

On a trouvé le sujet

après maintes discussions.

C'est une image

d'une vieille revue française,
"La famille".

Je m'appelle Betty Brandelli.

Cette fresque date de 1973.

Elle a été financée
par la municipalité de L.A.

J'ai reçu 150 dollars

pour 5 semaines de travail.

Mon mari, Philip,
n'est pas à mes côtés,

parce qu'il est mort en 1978.

C'était un personnage
très aimé.

Dans le bar, il y a des photos
de quand il était boxeur.

C'était le paradis
des ex-boxeurs, ici.

Il avait de l'argent,

une très belle femme...

Il pouvait boire à volonté
et inviter tous ses amis.

Vous ne voulez plus de moi ?

Je peux récupérer ma veste ?

Mes lunettes ?

Je suis fasciné
par la réalité et l'illusion,

et la différence
entre les deux.

Souvent, une chose
qui semble très ordinaire

peut, quand on change
un peu la perspective,

devenir très étrange,

avec plusieurs niveaux
et des images dans l'image,

comme un jeu de miroirs.

J'essaie d'inciter les gens
à s'arrêter et à se demander

ce qu'ils sont en train
de regarder,

qui ils sont et ce qu'ils font.

Amusez-vous bien !

Je m'appelle Doris Carrer.

Je travaille au Hula Club
depuis treize ans.

J'ai posé pour ces peintures
il y a quatre ans.

J'étais plus mince,
comme tout le monde.

Je vais vous présenter
mon patron. Joe ?

Oui, ma belle.

Voici l'homme
qui me supporte depuis 13 ans.

C'est le patron le plus extra
qu'on puisse rêver.

C'est vrai, chérie.

J'ai payé ce mural
600 dollars, en 1976.

Il est beau.

Regardez...

Sept belles filles
travaillent ici.

Ça, c'est juste un échantillon.

Allez voir les autres.

Si celles-ci vous plaisent,
entrez.

Il y a Gronk, Willie Herron,

Patsy Valdez et moi,

Harry Gamboa,
fabricant d'illusion.

Pourquoi East L.A. brûle,
comme les Chicanos

et nous ?

On devrait,
couche après couche,

détruire notre histoire
et créer à partir des cendres.

Fin 70 et début 80,

l'immobilier
est devenu une religion

qui transforme en fanatiques
des gens normaux.

Si je repère un mur,

je sais le jour même
ce que je vais y peindre.

Le côté très éphémère
de ces fresques

a un rapport avec l'envie
de peindre ces sujets-là.

Pour peindre des murals,

il faut accepter qu'ils
passent, qu'ils soient mutilés.

Le fait qu'ils changent
fait partie de leur beauté.

C'est une situation
où on n'a pas le choix.

C'est ça ou retourner
dans le système,

travailler pour les galeries.

Ça changerait quoi
si on les conservait ?

L'important était
de produire une œuvre vitale

dans un milieu vivant.

L'important était
de faire cette œuvre.

C'est ce qu'on voit

là-bas.

Les gens regardent
ce qu'ils ne voient pas.

Le tableau n'est pas
un miroir littéral.

Il reflète
ce qui est toujours là.

Le thème général,
c'est le vide.

Le tableau est désert.

Je crois qu'il y a quelqu'un.

Je n'ai jamais vu personne.

C'est Venice
après l'holocauste nucléaire.

Aucun survivant sur terre.
C'est ce que ça raconte.

Je n'ai aucune sorte d'intérêt

à prêcher l'apocalypse,

ni à faire des connections
magico-mystiques

avec la peinture,

même si mes œuvres
ont repris

des thèmes prophétiques

ou des visions d'apocalypse.