Original subtitles

Restaurado en 2015 a partir del negativo original de 35 mm.

por el Grupo Éclair y LE Diapason.

NOCHE Y NIEBLA

Incluso un paisaje tranquilo...

Incluso un prado en cosecha con vuelos de cuervos y pasto en llamas...

Incluso un camino para coches y campesinos y parejas,

Incluso un pueblo turístico con mercado y campanario,

Puede conducir a un campo de concentración.

Struthof, Oranienburg, Auschwitz,

Neuengamme, Belsen, Ravensbrück, Dachau

Eran nombres como cualquier otro en los mapas y guías.

La sangre se ha secado, las lenguas han enmudecido.

Los bloques se visitan únicamente con cámara.

Las malas hierbas cubren los caminos que una vez pisaron los prisioneros.

No corre corriente por los cables. No se oyen más pasos que los nuestros.

1 933.

La máquina se pone en marcha.

En una nación no debe haber discordia.

Sin peleas.

Se ponen a trabajar.

Un campo de concentración se construye como un estadio o un hotel:

con contratistas, presupuestos, ofertas,

y sin duda un soborno o dos.

No hay un estilo específico: eso queda a la imaginación.

Estilo alpino.

Estilo garaje.

Estilo japonés.

Sin estilo.

Los arquitectos conciben las puertas con calma

para ser pasado sólo una vez.

Mientras tanto, Burger, un trabajador alemán,

Stern, un estudiante judío en Amsterdam,

Schmulski, un comerciante de Cracovia,

Annette, una colegiala de Burdeos, sigue con su vida cotidiana,

Sin saber que a cientos de millas de distancia,

Ya se les ha asignado un lugar.

Un día los bloques están listos.

No falta nada más que ellos.

Capturado en Varsovia...

deportados de Lodz, Praga, Bruselas, Atenas,

Zagreb, Odessa o Roma.

Pasantía en Pithiviers...

acorralado en el Vel' d'Hiv...

Miembros de la Resistencia se congregaron en Compiègne...

aquellos sorprendidos en el acto por error o al azar

comienzan su viaje hacia los campamentos.

Trenes sellados y atornillados.

Un centenar de personas se apiñaron en un coche.

Ni día ni noche.

Hambre, sed, asfixia, locura.

Un mensaje cae al suelo y a veces es recogido.

La muerte hace su primera elección.

El segundo se realiza al llegar de noche y con niebla.

Hoy, en las mismas vías, a la luz del día y con sol,

Avanzamos lentamente, ¿buscando qué?

¿Rastros de los cadáveres que cayeron cuando se abrieron las puertas?

O de aquellos que fueron conducidos a punta de pistola a las puertas del campo.

Entre perros que ladran y reflectores deslumbrantes,

Las llamas del crematorio a lo lejos,

en un espectáculo nocturno que tanto gustaba a los nazis.

La primera visión del campamento. Es otro planeta.

Con el pretexto de la higiene,

La desnudez despoja inmediatamente a los prisioneros de todo orgullo.

Afeitado.

Tatuado.

Numerado.

Atrapado en una jerarquía incomprensible...

Vestido con un uniforme de rayas azules,

a veces clasificado como Noche y Niebla,

"Noche y niebla."

Los presos políticos con el triángulo rojo responden

al triangulo verde,

los pequeños delincuentes, amos entre los infrahumanos.

Por encima de ellos, el Kapo,

Casi siempre un criminal común.

Más arriba: las SS, los intocables, a los que hay que dirigirse desde tres metros de distancia.

En lo alto, el Comandante, presidiendo desde lejos los ritos,

profesando ignorancia del campamento.

¿Pero no lo hace todo el mundo?

La realidad de estos campos, despreciados por quienes los construyeron,

insondables para quienes los soportaron -

Intentamos en vano capturar lo que queda de ella.

El cuartel de madera

donde la gente dormía de tres en tres por cama,

las madrigueras donde se escondieron

y comía furtivamente,

donde el sueño mismo representaba una amenaza -

Ninguna descripción, ninguna imagen puede transmitir su verdadera dimensión:

Miedo sin fin.

Se necesitaría el colchón de paja, tanto la despensa como la caja fuerte,

La manta por la que se luchó, las denuncias y las maldiciones,

Las órdenes transmitidas en todos los idiomas,

De repente, irrumpieron las SS, ansiosas por inspeccionar y acosar.

De este dormitorio de ladrillos, de este sueño intranquilo,

Sólo podemos mostrarle la capa exterior, el color.

Aquí está el escenario:

edificios que podrían ser establos, graneros o talleres.

La tierra árida ahora se convirtió en un páramo,

Un cielo otoñal indiferente.

Eso es todo lo que nos queda por imaginar.

Una noche de listas de asistencia, de revisiones de piojos,

Una noche de castañeteo de dientes. Dormir rápidamente.

Desperté a golpes, tropezando en busca de ropa robada.

5:00 am. Lista interminable en la Appellplatz.

Las muertes de la noche alteran las cifras.

Una orquesta toca una marcha de opereta mientras los prisioneros se dirigen a la cárcel.

A la cantera o fábrica.

Trabajando en la nieve, que se convierte en barro helado.

Trabajando en el calor de agosto, con sed y disentería.

3.000 españoles murieron construyendo estas escaleras

que conduce a la cantera de Mauthausen.

Trabajando en fábricas subterráneas.

Cada mes, estos excavan más profundamente, se esconden y matan.

Llevan nombres de mujer: Dora, Laura.

Pero estos extraños trabajadores de 70 libras no son confiables.

Las SS siguen vigilando,

acosándolos,

pastoreándolos y registrándolos antes de que regresen al campamento.

Los carteles rústicos dirigen a todos a casa.

El Kapo cuenta sus víctimas del día.

En cuanto al prisionero, regresa a su obsesión más persistente: la comida.

Sopa.

Cada cucharada no tiene precio.

Una cucharada menos, un día menos de vida.

Se intercambian dos o tres cigarrillos por un plato de sopa.

Muchos, demasiado débiles para defender su ración contra los ladrones,

esperar a que el barro y la nieve los reclamen.

Acostarse por fin en algún lugar y tener la muerte para uno mismo.

Las letrinas, el Aborto.

Aquí vinieron esqueletos con estómagos hinchados.

siete u ocho veces por noche.

La sopa se encargó de eso.

¡Ay de aquel que se tope con un Kapo borracho a la luz de la luna!

Los prisioneros se miraban unos a otros con miedo,

En busca de síntomas que se han vuelto familiares:

Pasar sangre significaba muerte.

Un mercado clandestino de compra, venta y asesinatos discretos.

Uno se reunió allí, intercambiando noticias y rumores,

organizando grupos de resistencia.

Se formó una sociedad moldeada por el terror,

pero menos loco que el de las SS y sus máximas:

"La limpieza es salud."

"El trabajo es libertad."

"A cada uno lo suyo."

«Un piojo significa la muerte». ¿Y qué decir de un SS?

Cada campamento guarda sorpresas: una orquesta sinfónica.

A zoo.

Invernaderos donde Himmler cultiva plantas delicadas.

El roble de Goethe en Buchenwald.

Construyeron el campamento alrededor de él respetando el árbol.

Un orfanato, transitorio pero en constante renovación.

Un bloque para los inválidos.

El mundo real, con sus paisajes pacíficos,

El mundo de antes se puede vislumbrar no muy lejos.

Pero para el prisionero era una ilusión.

Porque su mundo era este universo finito y autónomo.

Limitado por torres

desde donde los soldados vigilaban, apuntando sin cesar a los prisioneros,

A veces los matan por aburrimiento.

Cualquier cosa es motivo suficiente para bromas, castigos,

y humillación.

El llamado de Roil dura horas.

Una cama desordenada: 20 golpes de caña.

No llames la atención. No hagas gestos a los dioses.

Tienen su horca como lugar de sacrificios.

Este patio en el Bloque 1 1 está protegido de la vista.

Ha sido preparado para ser ejecutado por un pelotón de fusilamiento

Sus paredes protegidas de los rebotes.

El castillo de Hartheim, donde los autobuses dejan a los pasajeros

que nunca volverá a ser visto.

Los "transportes negros" parten por la noche y nunca más se sabe de ellos.

Pero el hombre es increíblemente resistente:

El cuerpo consumido por la fatiga la mente trabaja en

Las manos envueltas en vendajes siguen trabajando.

Hacen marionetas con cucharas y las esconden.

Monstruos.

Cajas.

Consiguen escribir para tomar notas.

Ejercita la memoria con los sueños.

Algunos podrían pensar en Dios.

Algunos incluso se organizan políticamente.

desafiando a los pequeños delincuentes por el control de la vida en el campamento.

Se preocupan por los más afectados.

Comparten su propia comida, organizan ayuda mutua.

Como último recurso y angustiados los llevan al hospital.

Llegar allí dio la ilusión de una enfermedad real.

y la esperanza de una cama real,

pero el riesgo era una inyección letal.

Los medicamentos son una burla, los apósitos sólo papel.

Se utiliza el mismo ungüento para todo tipo de heridas.

A veces los hambrientos se comen sus aderezos.

Todos los prisioneros, en última instancia, se parecen: indeterminados en edad,

morir con los ojos bien abiertos.

Había un bloque quirúrgico.

Casi podría pasar por una auténtica clínica.

Un médico de las SS.

Una enfermera amenazante.

Hay una fachada, pero detrás de ella,

operaciones innecesarias, amputaciones,

mutilaciones experimentales.

Los kapos, al igual que los cirujanos de las SS, pueden probar suerte.

Las grandes fábricas químicas envían muestras de productos tóxicos

o comprar un lote de prisioneros para realizar pruebas.

Algunos de estos conejillos de indias sobreviven.

Castrado.

Quemado con fósforo.

La carne de algunos quedará marcada de por vida

A pesar de su regreso a casa.

Rostros de estas víctimas

se archivan a la llegada.

También se registran nombres de 22 naciones.

Llenan cientos de libros contables, miles de archivos.

Una línea roja elimina a los muertos.

Los prisioneros mantienen estos registros locos y siempre inexactos.

bajo la mirada de las SS y de los kapos privilegiados.

Éstos son los jefes de la alta sociedad.

Los kapos tienen sus propias habitaciones.

donde pueden acumular suministros y recibir a los jóvenes favoritos.

Cerca de allí, la villa del Comandante,

donde su esposa mantiene la casa e incluso entretiene,

como en cualquier otra guarnición.

Aunque quizás todos estén un poco más aburridos:

La guerra simplemente no terminará.

Al menos los Kapos tenían un burdel.

Mujeres mejor alimentadas pero igualmente condenadas a morir.

Desde estas ventanas podría caer algo de pan para algún compañero que esté afuera.

Las SS habían construido la apariencia de una ciudad real con su propio hospital,

Barrios rojos y residenciales

y sí, incluso una prisión.

No es necesario describir lo que ocurrió en esas celdas.

En jaulas diseñadas de tal manera que nadie podía ni estar de pie ni acostarse,

Los prisioneros fueron torturados metódicamente durante días.

Las rejillas de ventilación no amortiguan los gritos.

1 942.

Himmler hace una visita.

"Hay que aniquilar, pero con eficacia."

Dejando la eficiencia a los técnicos,

Himmler se centra en la aniquilación.

Se revisan los planes.

Modelos.

Los llevan a cabo y ponen a trabajar a los prisioneros.

Un crematorio puede parecer un poco una postal.

Hoy en día los turistas se toman una foto frente a ellos.

La deportación se extiende por toda Europa.

Los convoyes se pierden, se detienen, vuelven a empezar,

Son bombardeados y llegan por fin.

Para algunos, la selección ya está hecha.

El resto se soluciona de inmediato.

Los de la izquierda trabajarán, los de la derecha...

Estas fotografías fueron tomadas momentos antes de un exterminio.

Matar a mano lleva tiempo. Se pide gas Zyklon.

No había nada que distinguiera la cámara de gas de un bloque normal.

En el interior, un falso cuarto de ducha daba la bienvenida a los recién llegados.

Cerraron las puertas.

Ellos observaron.

La única señal, pero hay que saber buscarla,

¿El techo está rayado con las uñas?

Incluso el hormigón se desgarró.

Cuando los crematorios resultan insuficientes se erigen piras.

Sin embargo, los nuevos hornos consumían miles de cuerpos al día.

Nada se desperdicia.

Aquí están los arsenales de los nazis en la guerra.

Sus almacenes.

Todo esto es cabello de mujer.

A 15 pfennigs el kilo,

Con él se hacen tejidos.

De los huesos...

Fabrican fertilizantes, al menos lo intentan.

De los cuerpos -

Pero las palabras fallan.

De los cadáveres intentan hacer jabón.

En cuanto a la piel...

1 945.

Los campamentos se están extendiendo y están llenos.

Ciudades de 100.000 habitantes. No hay plazas libres en ninguna parte.

La industria pesada se interesa por esta fuerza laboral renovable.

Las fábricas tienen sus propios campos, fuera del alcance de las SS.

Steyer, Krupp, Heinkel, IG Farben,

Siemens y Hermann Göring hacen sus compras allí.

Los nazis pueden ganar la guerra.

Estas nuevas ciudades son parte de su economía.

Pero ellos pierden.

Sin carbón para los crematorios, sin pan para los hombres.

Los cadáveres inundan las calles de los campamentos.

Tifus.

Cuando los aliados abren las puertas...

Todas las puertas...

Los prisioneros miran sin comprender.

¿Los están liberando?

¿La vida cotidiana los reconocerá?

"No soy responsable", dice el Kapo.

"No soy responsable", dice el oficial.

"No soy responsable."

Entonces ¿quién es el responsable?

Mientras os hablo ahora,

El agua fría de los estanques y ruinas llena las fosas comunes...

un agua tan fría y turbia como nuestra propia memoria defectuosa.

La guerra se ha quedado dormida...

Un ojo todavía abierto.

La hierba ha vuelto fielmente a la Appellplatz.

Un pueblo abandonado, todavía lleno de amenazas.

El crematorio ya no se utiliza.

Las intrigas nazis ya pasaron de moda.

Nueve millones de muertos rondan este paisaje.

¿Quién de nosotros vigila desde esta extraña atalaya?

¿Para advertir de la llegada de nuevos verdugos?

¿Son realmente sus caras tan diferentes a las nuestras?

En algún lugar entre nosotros todavía hay Kapos afortunados,

oficiales reintegrados e informantes anónimos.

Hay quienes se niegan a creer, o sólo de vez en cuando.

Observamos estas ruinas con una mirada sincera,

Cierto que el viejo monstruo yace aplastado bajo los escombros.

Pretendemos recuperar la esperanza mientras la imagen se aleja,

Como si nos hubiéramos curado de esa plaga.

Nos decimos que todo estuvo confinado a un país, a un punto en el tiempo.

Hacemos la vista gorda ante lo que nos rodea.

y oídos sordos a los gritos interminables...