Original subtitles

É menina.

Amor.

Emilia.

Emilia.

É a tua vez. A bênção da família.

Menina que dorme sob o olhar de Deus,

desejo que nunca o percas.

Desejo-te um olhar limpo. Uma boca prudente.

Um nariz compreensivo.

Ouvidos incapazes de recordar intrigas.

Lágrimas precisas e temperadas. Fé numa vida eterna.

E o sossego que tal fé concede.

Ámen.

Agora posso dar-lhe a minha?

Começa.

O quê?

A bênção da família.

Menina que dorme sob o olhar de Deus…

Não. A outra, por favor.

Mas prepara-te. Com essa, quem sabe o que lhe pode ocorrer?

Menina,

desejo-te loucura.

Coragem. Impaciência.

Desejo-te a fortuna do amor e o delírio da solidão.

Um olhar curioso.

Um nariz com memória.

Uma boca que sorria e amaldiçoe com precisão divina.

Desejo-te fé na voz dos mortos

e na força das tuas memórias.

E no futuro,

uma promessa onde cabe tudo o que ainda não te aconteceu.

Ámen.

BASEADO NO ROMANCE DE ÁNGELES MASTRETTA

Mais devagar.

- Desculpa. - Como dizia a tua hospedeira do Norte?

"Por mais que corras, vais morrer à mesma hora."

- O que será feito dela? - Pergunto-me isso sobre tanta gente.

O pior, de certeza.

Da guerra contra a ditadura, só saiu mais guerra.

Já estou como o Daniel.

Tanta morte tem de servir para alguma coisa.

Tem de viver no exílio por dizer o que pensa.

- Achas que vai voltar? - Em pequena, perguntava-te o mesmo.

Quem bate se tem chave?

- Bom dia. - Bom dia.

- Zavalza! - Bom dia.

Peço desculpa pela surpresa. Eu ia escrever-te.

Não é surpresa. Soube que ias voltar há uns dias.

Senta-te. Tens fome?

- Sempre. - Está tudo delicioso. Serve-te.

Tens planos para hoje?

Podes sair comigo um bocadinho? Quero mostrar-te uma coisa.

Claro. Vamos.

Vou vestir-me.

"Peço desculpa pela surpresa"?

Surpresa? Ele é que não respondeu às tuas últimas três cartas.

E aparece assim do nada em casa dos teus pais.

Desculpa. Esqueci-me de que é sexta-feira.

- E depois? - O doutor toma o pequeno-almoço cá.

O quê? E tem chave?

Para emergências.

E qual foi a emergência, hoje?

É sexta-feira, dia de pequeno-almoço.

Visto o quê?

O roxo. Este.

- O que é que ele me quer mostrar? - Ele que te diga. Não é o meu papel.

Claro.

Não é o teu papel.

E agora?

Adotaram-no sem me avisarem e não é o teu papel.

Então, como vão as consultas?

Bem.

É complicado. Foram anos complicados.

Imagino.

- Aonde vamos? - Estamos quase a chegar.

Ali.

FUNDADO EM 1915

- Bom dia. - Bom dia.

- Bom dia. - Bom dia.

- Bom dia, doutor. - Bom dia, Laura.

- Bom dia. - Bom dia.

- Bom dia. - Tudo bem? Bom dia.

Um hospital.

- Construíste um hospital. - Estou a tentar.

Quando disseste que me querias mostrar uma coisa, nunca imaginei…

O que imaginaste?

Pensei que tinhas uma namorada.

Ia incomodar-te?

Não tenho o direito.

Há mais?

Temos uma sala de operações.

O Dr. Hogan ajudou-me a conseguir todos os instrumentos.

Demoraram sete meses a chegar,

mas chegaram a tempo da primeira amputação com clorofórmio.

A minha última amputação foi com goles de aguardente

e com o paciente a morder um trapo.

- Onde? - Em Chihuahua.

Também tive um hospital, sabias?

- Como voltaste de Chihuahua? - De comboio.

Demorou imenso.

Mal consigo imaginar tudo o que aprendeste.

Aprendi que é mais fácil desfazer do que remediar.

Destruir é muito rápido.

Mas fazer uma coisa?

- Construíste um hospital. - Estamos a começar. Não é um hospital…

Construíste uma coisa

nestes anos em que tanta gente estava empenhada em destruir.

É extraordinário.

Tu és extraordinário.

Estás de volta?

- Aqui me tens. - Sim…

Mas estás de volta?

Porque…

… precisamos de pessoal.

- Bom dia, doutor. - Bom dia.

- Olá, menina. - Sra. Ger, como se sente?

Melhor, doutor.

- Posso ficar aqui consigo? - Olá. Vou tratar de si.

- Obrigado. - Inspire. Expire.

Obrigada.

Para onde? Gripe.

Pelo pátio das traseiras.

- Dói muito. - Está a vomitar desde ontem.

- Vou examiná-la. - Queremos ver um médico, por favor.

- Eu posso atender-vos. - Um médico com diploma, por favor.

- Vou ficar. Pode ser? - Sim, claro.

Passavas nesse exame a dormir.

Menina Sauri.

Caso 56, por favor.

Se me permitem,

o caso numerado

refere-se a pacientes que exibem sintomas agudos, não crónicos,

no nervo ótico.

ESCOLA DE MEDICINA

Ali está ela.

- Sim? - Sim!

Sim!

- Emilia! - Parabéns, meu amor. Doutora!

Parabéns, Dra. Sauri.

BENEMÉRITA ESCOLA DE MEDICINA CERTIFICADO DE MEDICINA

Bom dia.

- Doutora. - Doutor.

Tem um paciente na cama dois.

Sr. García. Evelia.

- Emilia. - Bom dia.

Bom dia.

Precisa de um cateter para remover a obstrução e fica como novo.

Mas és tu que o vais fazer?

Não se preocupem. Faço-o todos os dias.

Está bem.

- Nem pensar. - Bem…

Quero um médico a sério!

Ficou ao meu cuidado. Receio que, ou sou eu, ou não é nada.

- Nada! - Não.

Então, Ignacio? Como assim, nada?

Senta-te. Não sejas teimoso.

Vá, senta-te aqui.

Não se preocupe, não vai doer. Prometo-vos que não vou demorar.

Estou muito contente

com a minha primeira intervenção como médica a sério.

- Parece-me muito bem. - O que achas?

Meu Deus.

- Eu vou. - Sr. Garcia.

Muito obrigada.

DANIEL CUENCA MADRID, ESPANHA

Era correio.

Carta do Daniel.

Endereçada à família.

O que diz?

Que está muito bem em Espanha.

Está a escrever muito e adora-nos e tem saudades nossas.

Podes dá-la à tia Milagros?

- Ela vai ficar contente. - Claro.

É normal teres saudades dele.

Não tenho saudades dele. É do ressentimento.

O que foi, meu amor?

Tem calma.

Porque é que não foste com ele?

- Já não conseguia. - Mamã.

- Mamã. - O que foi, meu amor? Ela acordou-te?

- Acorda-me sempre. - Anda, eu levo-te ao teu quarto.

Não é o meu quarto.

Vamos. Pronto.

Está frio, não está?

Eu desligo o candeeiro.

Olha a noite.

Tem saudades da casa grande. Tinha um quarto só para ele.

Mas eu gosto mais deste.

Tens três filhos, Sol.

Sim, eu sei.

Tens saudades do Titi?

Às vezes, sim.

É tão estranho um homem tão jovem ter morrido tão de repente.

Deviam ter deixado o Zavalza fazer-lhe uma autópsia.

Talvez vos dessem uma explicação.

Explicação?

Emilia, o Ti…

Não sabes.

O quê?

O Titi não morreu de repente.

Então?

Quando ele perdeu as fábricas de açúcar e tivemos de sair da casa,

foi ficando cada vez mais triste e meditabundo.

Ficou três semanas sem se conseguir levantar da cama.

Atenção, ele depois melhorou.

Havia dias em que parecia normal.

Engravidei

e, uns dois meses depois, fizemos uma festa de aniversário para a mãe dele.

Íamos cortar o bolo e não o encontrávamos.

Tinha levado a pistola do pai para o jardim.

- Sol… - Não aguentou, coitado.

Tentei tanto ficar zangada com ele, mas… só sinto pena.

Olha tudo o que ele perdeu.

Os meninos não sabem. Ninguém sabe.

Mas pensei que tu…

Falei tanto contigo na minha cabeça que já não sei o que te contei realmente.

Como é que te peço desculpa?

Porquê?

Por estar tão ausente como o cabrão que segui.

Não peças desculpa. Cada uma procura a vida que lhe calha.

E agora? O que é que nos calha?

Não sei.

Vamos ver.

Quando é que te tornaste tão sábia?

Algures em outubro de 1915. De manhã.

Não tem experiência, mas é muito esperta.

Pode ajudar-te com a contabilidade ou com o que for preciso.

De facto, preciso de ajuda.

Acho que ela nunca imaginou que ia precisar de trabalhar,

mas tudo o que os pais lhe dão vem com condições,

e tem as crianças.

Diz-lhe que vá ter comigo amanhã. Arranjamos-lhe algo.

Muito obrigada, Zavalza.

- Como sempre… - Por favor!

Não me elogies. Não aguento mais.

- Não te ia elogiar. - Não me ajuda.

Está bem.

Não ficas para jantar?

Hoje não.

Não comeste.

- Não gostaste? - Estavam deliciosas.

Está a chover a potes.

Pois está.

Vou fechar a janela para…

Obrigada.

… não fazer corrente de ar.

Obrigada. Sim, estou cheia de frio.

Sim, eu também. Queres que te aqueça um bocadinho?

Anda cá. Dá-me um abraço. Vem cá.

- O que vamos ler hoje? - Algo que ainda não tenhamos lido.

- Vais ficar aí toda a noite? - Parte dela, acho eu.

Fazes bem.

Não é que não tenhas quem te ame.

O que é?

Não queres elogios, por isso, nada.

Não penses muito nisso.

Não precisamos de nos preocupar. De certeza que não dormiu na rua.

Ou é isso que nos preocupa?

- Bom dia. - Bom dia.

Bom dia.

Sou bígama.

O carinho não se gasta.

Vou ver como corre.

Suas desavergonhadas. Nem nos romances vi tanta sorte.

Um homem como o Rivadeneira só aparece uma vez na vida.

Mas dois? Na mesma família? Nem nos livros de ficção é verosímil.

- Não são tão santos como tu pensas. - Espero que não.

Vamos ver que deus vos protege.

O teu.

O teu é suficiente.

Porque é que há um razão que acaba em 28 de janeiro

e outro que começa em 4 de fevereiro?

Entra.

Levei um dos razões para casa

e na semana seguinte fiz inventário e não o trouxe.

Achei melhor começar um novo razão

do que não escrever, como na semana anterior.

- Eu resolvo. - Sim.

- Sim. - Obrigado.

Obrigado.

Finalmente!

"O presidente Carranza decretou

que os impostos federais devem ser pagos em prata."

Esse velho vai ser mais porfirista do que o Porfirio.

É mais novo do que tu.

Mas não parece.

"A nova constituição garante o direito à saúde, à educação e ao trabalho."

- Parecem gringos. E à felicidade, também? - Esse está implícito, creio.

É uma carta para o Niño Fidencio, não uma lista de leis.

Não precisamos de ser pessimistas neste momento.

Sempre que se baixam as armas, os nossos políticos viram idealistas.

Não acho mal que proponham estes ideais.

Se se cumprir um terço, este país vai ser melhor do que imaginávamos.

- Estou a ficar com gripe. - É desencanto.

Algumas coisas vão cumprir-se. Queres que te prepare gotas de pulsatila?

Eu preparo-as.

Tu já não és boticária.

Estou desconfortável.

Zavalza?

O que estás a fazer?

Olha.

Podes contar-lhe tudo.

Até o que não me podes contar a mim.

Estás a rir de quê?

Isto deve ser o que os meus pais sempre chamaram felicidade.

Posso viver aqui?

Já tens onde te sentar.

Vamos, mamã.

- Calma. - Dói muito!

- O meu irmão está bem, mamã. - Anda, Emilia.

Mamã, vamos!

- O que se passa? - Nada. Tens um paciente à espera.

- Não quero a tia Emilia. - Eu trato dele e tu vês o paciente.

Não, pediu o Dr. Zavalza.

Ninguém quer a tia Emilia.

Bem, quem te fez isto?

- Os Urrutia. - O quê? Mas são teus amigos.

Já não são.

Ainda bem. Os Urrutia são uma seca.

- Mas batem com força. - Bate-lhes com mais força.

Não querem brincar comigo. Dizem que és indecente.

- O quê? - O quê?

- Onde estão? Vou bater-lhes. - E eu também.

Porque trabalhas, e as mulheres não trabalham.

Não é verdade. A tia Emilia sempre trabalhou.

Exatamente, dizem que és indecente desde que trabalhas com a tia Emilia,

que também é indecente e vem de uma família de indecentes.

Pronto. Vamos buscar caramelos de leite para o teu irmão.

Manuel, anda. Vamos com a Emilia buscar caramelos.

Tu ficas aqui.

Não chores.

E não fales.

Como está a perna?

Dói um pouco.

Vou chamar o médico.

Não te preocupes, já me chamaram coisas piores. E à tia Milagros.

- Pensava que lhe tinham dito outra coisa. - Sobre o pai dele?

Sobre mim.

O que lhe poderiam ter dito sobre ti?

Que, entre os deveres dele na Cidade do México,

o Salvador Cuenca vai a minha casa com menos decoro do que tu à do Zavalza.

Afinal, não me faltou imaginação.

Desculpe a demora.

Milagros?

És a paciente que me mandou chamar?

Não digas nada à Emilia.

Finalmente despachei o último paciente. Não imaginas a fofoca que tenho para ti.

O que é?

Devíamos enviá-la para o Hospital Geral da Cidade do México.

Não vai querer ir a nenhum hospital. Nem queria que vocês soubessem.

- Temos de a convencer. - Não nos devemos alarmar.

Podemos agir, mesmo sem saber bem o que ela tem.

- Temos de agir. - Claro.

Fala com ela. Consegues convencê-la melhor do que ninguém.

- Dlim. - Ela é teimosa desde pequena. Temos de…

Estás a ouvir o sino?

Dlim, dlim.

A Morte está perto da catedral.

Dlim, dlim.

A Morte atravessou a rua.

Dlim, dlim.

A Morte dobrou a esquina.

Dlim, dlim.

Sou a Morte e já cheguei.

O que foi, amor? Estás a brincar com a tia Milagros?

Isso assustava-me tanto.

Lembras-te de brincarmos a isto quando eras pequena?

Tu nunca querias que a Morte chegasse.

O Daniel, por outro lado, dizia sempre: "Ela que chegue."

O que é?

Nada.

O que é?

Traidor.

Escrevemos ao Dr. Hogan. Ele quer ver-te.

- Há opções. Tratamentos novos. - Queres que vá a Chicago ver um médico?

Nem sequer queria ir ao hospital do Zavalza.

- E com razão. - Não estou a perguntar.

Não te metas numa luta que não podes ganhar.

Sou a campeã da teimosia.

O que queres levar?

Não sei. Com o que é que viajam os doentes?

Fazer as malas lembra-me dele.

- Não te escreveu? - Escreveu.

De três em três meses, envia uma carta e não me conta nada.

E tu, contaste-lhe o quê?

Nada.

Mas sei que ele sabe tudo.

Pensas nele?

É como ter olhos.

Não preciso de pensar neles. Estão lá.

Mambrú foi para a guerra

Que dor, que dor, que pena

O que foi? Não consegues dormir?

Chegámos.

Thank you.

Chegaram!

- Emilia! - Hello!

Surpresa! Bem-vindas!

O que fazes aqui? E a falar espanhol?

- Porque é que não me deixas ajudar? - Emilia!

Dr. Hogan!

Olha, promete-me que não me julgas por ser um velho ridículo apaixonado.

- Não julgo ninguém apaixonado. - Boa.

- Obrigada por nos receber. - Esta é a tua casa.

Dá-me isso. Eu levo as malas.

Entrem. Força.

Thank you!

- Olá, linda. - Entre, tia Milagros.

Como foi a viagem?

- Horrível. - Longa.

- Estou a ver que mudou a mobília. - Não, fui eu que a mudei.

Eu levo-te isto.

- Querido. - Olá.

O que fazes aqui?

O Salvador escreveu-me e disse que estavas doente.

O Salvador escreveu-lhe.

Não acredito que estou a olhar para ti.

- Pareces bem. Ele exagerou, não? - Sim.

Não sabias que ele estava cá?

- Não. - Bem…

A minha surpresa não foi nada comparada com esta.

Como estás?

- Bem, e tu? - Também.

Mambrú foi para a guerra

Que dor, que dor, que pena

Mambrú foi para a guerra Não sei quando vai voltar

Emilia.

LEVANTA OS PEZINHOS, PORQUE ESTÁS A PISAR-ME A ALMA.

- Tia. - O que é?

Nada.

Juro que não lhe pedi para vir.

Eu acredito.

Ʌ

É o destino, não é?

O destino.

Adoeceste para termos de nos voltar a ver.

É provável.

Vou denunciar-te ao Zavalza.

Deixa-me dormir, que amanhã vão cortar-me em pedacinhos.

MANDRÁGORA

A medicina moderna é incrível.

- O Dr. Hogan é fantástico. - Espero chegar ao nível dele.

- Sim. - Não acredito que…

- Sim. - Sim.

Correu bem.

Mas?

Mas, a julgar pelos sintomas que ela tem,

o mais provável é o tumor no peito não ser o único.

O que lhe vai acontecer?

Não nos precipitemos.

Pronto.

Eu ajudo.

Devagar.

Cuidado.

- Agarra-a. - Não. Está quase.

- Eu consigo. - Quase.

- Sim, mas gostamos de te carregar. - Fazemos assim.

- Pronto. - Queres que te traga alguma coisa?

Pode entrar, Dr. Hogan.

Como está a doente?

Furiosa. Não a deixam em paz.

- Olá. - Olá.

Meninos.

Lembram-se de quando brincávamos ao dlim, dlim?

Aí vem a Morte.

Nem pensar, ouviram?

Isto não é ilegal desde janeiro?

Exatamente. Quanto mais ilegais forem, melhor sabem.

Nunca imaginei que iria cometer uma ilegalidade com o filho do Dr. Cuenca.

Era o primeiro a quebrar leis arbitrárias.

Um brinde a ele.

- Saúde. - Saúde.

- Quando voltas para Espanha, Daniel? - Não sei. Não tenho pressa.

Talvez vá a Nova Iorque.

Quero encontrar-me com mexicanos ligados ao novo governo do Obregón.

- Qual governo? - O último que ganhou.

É muito difícil acompanhar o ritmo do vosso país.

Há sempre alguém diferente no jornal. É de loucos. Daniel?

Queres juntar-te a mim?

Claro.

Milagros. Como te sentes?

Muito melhor.

O que se passa?

- Boa. - Anda, vem comigo.

- Olha. - Vejamos.

O que achas?

- Um tabuleiro de xadrez? - Sim, exatamente.

Mas há uma certa peculiaridade…

O que queres fazer?

Não sei.

O que me apetecer, mas não é assim tão simples.

De onde terá vindo esse teu impulso de fazeres sempre o que te apetece?

Não sei, mas não é hereditário.

Nunca conseguiste imaginar a tua vida sem o Daniel.

Não é verdade.

A única pessoa sem a qual não imagino a vida és tu.

Vens comigo, ou dispo-me aqui?

Sempre que te encontro, pareces um cão esfomeado.

- Vais a Nova Iorque? - Vamos quando tu quiseres.

Quando a tia Milagros e o Rivadeneira voltarem para o México.

Porque é que achas que eu posso ir?

Porque eu posso.

O que faço contigo?

Casa comigo.

Já casei contigo.

Mas trais-me com o médico.

Não percebes nada.

Percebo. Percebo que me trais com o médico.

Tu é que te vais embora.

O meu corpo vai-se embora.

A minha mente fica contigo.

E isso serve-me de quê?

Ajuda-me a viver?

Que problemas me ajuda a resolver? Que filhos me dá?

A MINHA MENTE FICA CONTIGO

O que é que ela quer?

Tudo.

Queres ter um filho?

Estive com o Daniel.

Eu sei.

Já tenho as suas pomadas.

- Boa noite. - Boa noite para si.

Obrigada.

Eu ajudo-te.

Vou ser sempre boticária.

A tua mãe quer que eu a leve às Caraíbas.

O teu mar.

Vou ter saudades do ar dos vulcões.

A guerra acabou oficialmente.

- Já não estás desencantado? - Não.

Enquanto estiveste fora, apercebi-me do óbvio.

Saiu mesmo algo de bom destes anos de caos.

O quê?

Tu.

O que querem para o jantar? Vem cá toda a gente.

Ela quer-nos já à mesa.

- Senta-te. Vamos comer. - Vamos.

- Sirvo-te? - Sim.

- Só maçã? - Por favor.

Boa noite.

- Como estamos? - Como estás?

Tudo bem?

Olá!

- Ele não tem prato. - Não tem prato.

- Estás aqui? - Estão boas?

Estão ótimas.

Não tens prato.

Já vão começar? Vocês adoram mesmo competir.

- Que tal? - Estão deliciosas.

- Têm pápalo. - Queres ajuda?

- Obrigado. - Ora essa.

- Por favor. - Vamos lá ver.

- Sirvam-se. - O que queres?

É malagueta.

É arrogante acharmos que sabemos tudo.

Há 50 anos, nem sabíamos que existiam hormonas, caramba.

Não é, Dra. Sauri?

Sempre soube que existiam hormonas, só não sabia como lhes chamar.

Avó.

Avó, amendoins!

Obrigada, meu amor. Oferece ao teu avô.

Avô, amendoins!

Obrigado, meu amor.

- Daniel! - Nunca me vais apanhar!

Dá-me o meu vestido!

Dá-mo, Daniel!

O Aquiles Serdán só queria democracia e justiça.

Foi assassinado à traição, numa cave, desarmado.

De nada. Odeio ver talento desperdiçado.

É uma piada mexicana?

Preferias um violoncelo?

A Sol diz que ele é igual à tia Emilia.

Este vale essas lágrimas todas?

Sabes coisas que mais ninguém sabe.

O pássaro que a põe a voar está debaixo do teu chapéu.

Que Deus nos ajude. E não me perguntes qual Deus.

Como é que te posso consolar? Que estrela queres?

Até viveres mais coisas.

O mundo é enorme e, neste momento, tem outras preocupações.

É isso que tens de aproveitar.

Quando é que chegaste?

Nunca me vou embora.

Legendas: Tiago Sequeira

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