Original subtitles

REAL PRISÃO DE WHITECHAPEL

CITY DE WESTMINSTER

Não ficam mais leves.

Comprem o vosso jornal!

Todas as últimas notícias.

Comprem o vosso jornal!

Estás perdido, amor?

158?

É mesmo ali, querido.

Obrigado.

Comprem o vosso jornal!

LIVROS - LIVRARIA

Agarre nisto, sim?

O que lhe parece?

- Parece velho. - E é.

Poesia jacobina razoavelmente indiferente.

Encadernado a couro. Vale dois paus.

O que são estas manchas castanhas nas páginas?

Vai direito ao âmago da questão, senhor...

Jack.

Só Jack.

Isso chama-se foxing, Jack Só Jack.

É o que o tempo faz aos livros.

A todos nós.

Na profissão dizemos ligeiramente foxed. Interessado?

Sabe, há um erro.

Um erro?

Bem, não há?

Por cima da porta, a placa.

O que tem?

Bem, está errado, não está?

Não há apóstrofo em books.

- Há. - Não, não há.

- Há. - Não há.

- Há sim. - Não há, não.

Há, se se chamar Book e for dono da loja, o que é e sou.

O meu nome é Book.

Book's books (Livros do Book).

Confuso, eu sei.

Ou será que dá jeito? Nunca consigo decidir.

De qualquer maneira, sou o Book e sou dono duma livraria.

Esta, obviamente. Deve cá estar por causa do emprego.

Chá?

Ainda não estão.

Estou atentar fazer biscoitos de gengibre.

Quanto?

De onde é que o desenterraram?

Um para cada pessoa e um para o pote.

Agora...

Onde estamos, Jack Só Jack?

Este é o Dog (Cão).

Book. Dog. Trabalho.

Tenho um pequeno hobby paralelo,

e constatei que me retira cada vez mais tempo na loja.

Portanto... preciso de ajuda.

Oh,

Deus.

Oh, assim é melhor.

Tenho que beber chá.

Sem chá, sou meramente pó não reconstituído.

Ouça, isto não é mesmo a minha praia.

Quero dizer, pensei que eles me iam mandar para uma fábrica, ou assim.

Eles?

Bem, sabe de onde eu venho, não sabe?

Sabe que eu estive...

Não é preciso voltarmos a falar disso.

O que espera agora que conseguiu o emprego, Jack Só Jack?

Só quero manter a cabeça baixa.

Sabe, tentar voltar ao norm...

Espere, consegui o emprego?

A normalidade é sobrestimada.

Sim, conseguiu o emprego.

Se o quiser.

Querido, tens que vir imediatamente!

Trottie, este é o Jack Só Jack.

Jack, esta é a Trottie, a minha mulher.

Olá.

- Olá. - Bem, o que se passa?

O local da bomba.

Os homens que estão a limpar o local da bomba onde dantes era Inkerman Street?

Oh, sim, esse. O que foi?

Bem, encontraram uma coisa.

Em circunstâncias suspeitas.

O meu tipo preferido de circunstâncias.

VENENO

LIGEIRAMENTE FOXED

PARTE UM

Estava a pensar se o íamos ver.

Sou como um tostão estragado, sargento.

Sim, já sabe o que eu penso.

Deixou-o perfeitamente explícito.

Mas como sabe, eu tenho uma...

carta especial do Churchill.

Sim.

Oh, olá, Book. Sra. Book. Achei que isto vos podia interessar.

E achou muito bem.

Comece pelo início, inspetor, e não deixe nada por dizer.

Especialmente se for lascivo, sangrento, ou vagamente escandalosos.

É um quebra-cabeças.

Aqui o Sr. Baseheart estava a começar a limpar o entulho

deste antigo local duma bomba no outro dia.

Inkerman Street foi bombardeada em '44, não foi?

Sim, senhor. Completamente arrasada.

Lembra-se desse bombardeamento?

Como me poderia esquecer?

A Trottie e eu acabámos de mãos a abanar

no abrigo da Anderson

com o homem da Companhia de Seguros Prudential.

Ele tinha umas unhas lindas.

E uma halitose terrível.

Aqueles abrigos não foram construídos para partilhar.

A guerra acabou, Sr. Baseheart.

Tem razão. Mas ainda gosto de patrulhar a minha rota.

Pelos velhos tempos.

E para manter a minha velha Brenda debaixo de olho.

O meu leal foco de busca.

Bem, aqui estava ele a tentar limpar o entulho,

quando, pimba, o que encontra?

Pimba, o quê?

Credo, minha Nossa Senhora.

Atirados ao calhas como uma salada de esqueletos. Quantos são?

É difícil de dizer, porque estão todos misturados.

Dez ou doze, parece-me.

O porquê de o Sr. Baseheart não ter avisado as autoridades

sobre a sua descoberta imediatamente é outro assunto.

- Não avisou? - Não.

Foram uns miúdos que estavam a brincar aqui que nos contaram.

Como eu estava a dizer, tenho uma teoria.

Bem, obviamente foram apanhados pelo bombardeamento, não foi?

O que acha, Jack?

- Eu? - Você.

Sim, deve ter sido isso.

O bombardeamento matou-os.

Morreram há dois ano e agora estão decompostos.

Isso seria uma dedução lógica.

Quem é este?

Então, não acha que eles tenham morrido num bombardeamento?

Se bem se lembram, Inkerman Street já estava vazia, não estava, Sr. Baseheart?

Programada para demolição.

Então ninguém vivia aqui. Portanto...

- Quem são? - Bem, são alguém, de certeza.

Qualquer um podia ter-se abrigado do bombardeamento numa das casas vazias.

Uma dúzia de pessoas? E a roupa?

Roupa?

"Toda a carne é erva."

O bombardeamento foi só há dois anos.

Mesmo que os corpos se tivessem decomposto,

as roupas ainda estariam intactas.

Acho que o Sr. Baseheart e eu estamos a pensar...

de forma semelhante.

Bem...

isto parece ser a prova.

O que lhe parece?

O inconfundível perfil do rei Carlos II.

Também tem data?

1665.

Uma sepultura da peste?

É o que parece.

Uma quê?

Uma sepultura da peste. Da Grande Peste.

Os cemitério de Londres estavam lotados,

portanto, cavaram estas grandes valas

e deitaram os corpos lá para dentro.

Eu... Eu tenho uma veia de arqueólogo.

Como passatempo. Puramente amador, como entenderá.

Então, porque não nos disse nada assim que os encontrou?

Bem, eu... Sabia que nunca mais teria uma oportunidade destas.

Só queria ter algum tempo para escavar.

É fascinante.

Realmente lamento muito, inspetor.

Sim, bem, acho que não faz mal.

Não tenho tanta certeza.

Estes esqueletos ainda podem estar ativos.

O que quer dizer? Ainda podem estar contagiosos?

O júri, como se diz, vai deliberar.

Mas parece-me muito pouco provável.

Importa-se se eu ficar com isto?

- Faça o favor. - Tudo bem, Sr. Book?

Oh, olá, Nora.

Porque não me surpreende ver-te aqui?

Sabia que nesse tempo,

eles usavam grande catapultas

para atirar corpos com peste para dentro de cidades cercadas

para de propósito infetar as pessoas?

Isso é horrível, Nora.

Eu sei.

E um infinitivo separado.

Ainda mais horrível.

Pode ter algum valor.

Sargento, esta situação

tem que ser resolvida, imediatamente.

- Com cuidado. - Para onde?

Para uma morgue, imagino.

E peça ao Dr. Calder para dar uma olhadela.

Para ver se há alguma hipótese de ainda estarem contagiosos.

Sim, senhor.

- Obrigado, Book. - Quando quiser, inspetor.

Sargento?

Porque não se limita a recolher cupões, como as pessoas normais?

Ora bolas.

Está tudo bem?

Sim...

é tudo um bocadinho...

eu e os chuis...

Eu...

Estive fora, está a ver, e...

Oh, sim, eu sei.

Não pode ter sido muito agradável.

Pode contar-me tudo quando estiver pronto.

Dê cá, deixe-me levar isto.

Bem, tem que ficar connosco, não é?

Agora que ficou com o emprego.

Eu tenho as instalações ao lado.

O Book tem os livros dele, eu tenho o meu papel de parede,

e há uma quartinho lindo no sótão entre os dois.

Porque me está a ajudar assim?

Porque não?

Veja com o inspetor, se lhe parecer bem.

Eu coordeno tudo.

Pobre Harkup.

- Ouvi dizer que foi suicídio. - Ouviu dizer?

Ouvi aquele seu colega.

Vou arrancar-lhe as tripas.

- Isto vai contra todas as regras de... - Pronto, Sargento, está bem.

O Sr. Book pode sempre dar-nos o benefício da sua sabedoria. Como sabe...

Sim.

Sim.

É mau, Book, muito mau.

Coitadinho.

Mas ouça, o Morris está certo.

Isto é puro e simples suicídio.

Quero dizer, posso ser flexível, como sabe,

quando alguma coisa um bocadinho mais...

Recherché? Outré?

Qualquer coisa com um acento agudo?

...estranha aparece.

Como os nossos amigos, os esqueletos.

Mas esta situação é de caras.

O sargento e eu somos perfeitamente capazes de...

Quem o encontrou?

A empregada. Ada Dredge.

Está bastante abalada.

Dredge? Não me soa estranho.

Trabalha para o Harkup há séculos.

Ding, dong.

- Havia alguma nota? - Não, nenhuma nota.

Como é que ele o fez?

Ácido prússico.

Uma violência.

E intrigante, não acha?

- O Sr. Harkup? - Temo que sim.

Parece suicídio.

Oh, que horror.

Bem, é melhor eu ir andando.

Demasiada emoção para um dia

Jack, dê um saltinho à loja, se não se importa.

Há uma pilha de jornais, terceiro monte à direita quando entra,

o Charing Cross Dispatch.

Por baixo de dois volumes sobre Leonor de Castela e uma aspidistra murcha.

Traga-mos, pode ser?

Está bem.

Oh, e ponha a chaleira ao lume outra vez.

Vamos ter visitas.

Oh, bem, vejo que é dele.

Oh, trouxe um café e uma fatia de bolo de noz para o Sr. Harkup.

Pode ficar com ele.

E este era o seu dia habitual para as limpezas?

Sim. Todas as semanas, certa como um relógio.

Mas só o vi ontem.

Passei por lá para ir buscar pensos.

Pensos?

Oh, o meu filho foi ferido na guerra.

Precisa de cuidados permanentes.

Para se vestir.

A que horas viu o Sr. Harkup?

Às seis.

Acho que por volta das seis.

Oh, parece impossível.

Ele, ali, cheio de vida, e depois...

encontrá-lo assim para ali deitado.

Está a portar-se muito bem.

E ele estava?

Estava o quê?

Cheio de vida, quando o viu?

Alegre, quero dizer.

Bem, para ser honesta pareceu-me um pouco triste.

Mas porque quereria fazer aquela coisa horrível a ele mesmo?

Tinha alguns vícios?

Vícios?

Temos que investigar todos os ângulos, infelizmente, cara senhora.

Era um homem de hábitos muito normais.

Igreja todos os domingos.

Mantinha as contas muito bem arrumadas.

Acho que era por ser soldado.

Jogava dominó.

Dominó?

Todas as segundas e quintas à noite.

No "The Bull", com o Sr. Baseheart e outros.

Isso conta como vício?

Não me parece.

Ele tinha família?

A minha mãe dizia que se não podemos dizer nada simpático sobre as pessoas,

devemos fechar a matraca.

Então, havia...

uma má relação?

Há uma filha, não há? Alguma... zanga?

Não quero falar disso.

Não me parece correto.

Quando o corpo Sr. H ainda nem sequer arrefeceu.

Meu Deus, este bolo.

- Sim? - Bem, é soberbo.

Tão simpático.

Mas não esperava menos que isso.

Porque diz isso?

É da Miss Lyons Corner House, 1921?

Tem piada que saiba isso.

Mas foi em 1922.

Enganei-me.

Que diabo?

Guardo muitos detalhes como esse, normalmente inúteis.

Deve ter sido uma experiência muito agradável.

RAINHA DE BELEZA DA LYONS TEA COROADA

Oh, sim. Oh, nunca me tinha sentido tão fantástica.

Comprei um chapéu novo.

E o Presidente da Câmara piscou-me o olho.

- Piscou-me o olho! - Lindo.

Trabalhei lá durante anos.

Na Corner House.

Portanto tornei-me muito boa a fazer bolos.

O Sr. H adorava o meu bolo invertido e ananás...

Sabe, seria muito útil saber

porque é que ele e a filha, a Sarah...

- Meru... - Merula.

Merula, isso mesmo.

Porque é que ele e a Merula já não se falavam.

Bem, como tem sido tão amável...

- É muito simpática. - Ela era uma vaca.

Uma vaquinha horrível e interesseira.

Estou a ver.

Era a menina dos olhos dele,

depois de a mulher dele falecer.

Mas ela sabia dar-lhe a volta.

Nada era demais para a princesinha dele.

E depois ela teve a lata de fugir com ele.

Ele?

Mickey.

Mickey Hall.

É um costas-direitas.

Pintou a manta durante a guerra.

Coisas de malandro, sabe?

Mercado negro.

É mecânico automóvel.

Têm uma oficina.

Para os lados de Mile End.

- Mile End? - Um mimo.

E agora a Merula vai herdar tudo.

Não parece correto, pois não?

Não...

não parece.

Obrigado pelo bolo.

Que raio julga que está a fazer?

Estou só a ser um bom vizinho, Sargento.

A testemunha é sua, parece-me.

FARMÁCIA HARKUP

- Olá de novo. - Oh, olá, Book.

Estava só a pensar se posso

meter o nariz, antes de me ir embora.

- Ver se posso ajudar em alguma coisa. - Ir embora?

A Sra. Book e eu vamos divertir-nos.

O rapaz novo fica a tomar conta do pequeno.

Oh, do cão?

Cão. Sem artigo definido.

Vão ao cinema?

Estão a passar um filme da Sandra Dare no Rialto.

À ópera.

Senhoras gordas a cantar.

Por falar disso, posso...

Há uma filha.

Mas a Sra. Dredge diz que não se falavam.

Foi o que ouvi dizer.

Estamos a tentar localizá-la.

Ela tem uma oficina

em Mile End.

Oh, certo.

Obrigado.

Engraçados, não são?

A Sra. Bliss tem uma coisa parecida.

Umas traquitanas pequenas.

Não são bem iguais, parece-me.

Estas são de jade.

Muito boas.

E esta...

O Sr. Harkup era obviamente um especialista.

Acha que foi suicídio?

Tem dúvidas?

Tenho.

Qual é a sua teoria?

- Boa tarde, cavalheiros. - Boa tarde.

Oh, Eric. Black Lamb and Grey Falcon.

Como?

Aquele livro para a Sheila.

- Chegou. - Oh, ótimo.

Ela vem buscá-lo amanhã.

- Certinho. - Quer molhar o bico?

Oh, não, obrigado.

Nunca gostei muito dele, do Harkup.

Que Deus me perdoe.

- Era um pequeno Hitler. - Mesmo assim, coitado.

A matar-se desta maneira.

Então...

qual é a sua teoria?

Paciência, inspetor. Paciência.

Os dois guerreiros mais poderosos são a paciência e o tempo.

- Tolstoi. - Oh, nunca o consegui perceber.

Tentei aquele, sabe, em que ela se atira para a frente dum comboio.

- Não? - Não.

Book.

Inspetor.

Demais?

Não, nem pensar.

Está linda.

Estava a falar das paredes.

Oh.

O Book diz que são uma afronta ao bom gosto,

mas, não sei, acho que têm

alguma coisa, não acha?

Sou boa a juntar coisas.

Sempre fui.

Armários, rádios,

cabeças.

Estive no Exército Feminino.

- Gim? - O quê?

Oh, sim, por favor.

Então, vão sair?

Meu caro, nós vamos sempre sair.

Bem, temos que viver, não temos?

Principalmente depois do que passámos.

Acho que há costeletas na despensa.

O seu quarto é lá em cima, já arejei os lençóis.

Você é...

Quero dizer...

Obrigado.

É melhor ir desfazer as malas.

Então?

Então?

Eu conheço esse olhar.

- Estás a preparar alguma. - Que disparate.

É só o olhar feliz dum homem contente.

Tenho uma linda mulher, uma linda loja, um lindo Cão.

Que mais pode um homem querer?

Fraude.

Então, três coisas.

O Sr. Harkup colecionava figuras de jade chinesas

de qualidade excecional.

Mas o pó é eloquente, como alguém disse.

O pó não mente.

Uma das figuras foi substituída

com uma porcaria barata, uma peça de xadrez.

Mas a silhueta maior está visível.

A Sra Dredge não faz limpezas há algum tempo, apesar do que disse.

Em segundo lugar, o Sr. Harkup

tem um pequeno galo na parte de trás da cabeça.

Não foi causado pela queda, não me parece.

Ou provavelmente por uma pancada com um objeto contundente.

Um objeto contundente que não rasgou a pele.

No entanto há sangue na parte de trás da cabeça do Sr. Harkup.

- Em terceiro lugar... - Sim?

"Escuridão, escuto."

"E há muito tempo que estou meio apaixonado por uma morte fácil."

"Chamei-lhe nomes suaves

em rimas divertidas,

para que leve pelos ares o meu sopro silencioso."

Perdão?

Porque é que um farmacêutico, com todos os venenos suaves conhecidos na sua loja,

escolheria matar-se com algo tão horrível

como ácido prússico?

Bem, Book,

então já sabes.

Sim, Trottie.

Já sabemos.

É homicídio.

Book?

Sra. Book.

- Cuidado. - Cuidado.

Loja?

Bom dia.

Como posso ajudá-la?

Oh. Bem, eu...

Estou à procura dum livro.

Está exatamente no sítio certo.

O que acha, jovem?

O que melhor se adequa à senhora?

Dickens? Wilkie Collins?

Henry James?

Tem o novo da Georgette Heyer?

Li os outros todos dela.

Eu também. E ela é um espetáculo.

Mas esse seria um livro novo, Mna...

- Sra. Goodwin. - Sra. Goodwin.

- Jean. - Jean.

Nós não temos desses, pois não?

Devíamos ir ao Foyles.

É um esticão, com os pés como os tenho.

Tenho a alternativa perfeita.

Um que contava histórias românticas

quando a Mna. Heyer ainda estava no berço... provavelmente.

Oh, bem, se acha que...

Quero dizer, se recomenda...

Desculpe, estou certa...

Desculpe. Estou a pensar.

Orczy.

- Nunca ouvi falar dele. - Dela. Baronesa. Húngara.

Pimpinela Escarlate.

Oh, disso já ouvi falar.

Revolução Francesa.

É uma delícia. Não se vai arrepender.

Quando acabar, volte cá e encontro-lhe a sequela.

Oh, é muito amável da sua parte.

Quanto lhe devo?

Oh, pode ser um xelim.

Espere.

Pés.

Pés, pés, pés.

Este...

é grátis.

- Oh, não posso... - Oh, não é nada.

Mas mandá-la embora alegremente de autocarro

sem se preocupar com os joanetes

vale mais que rubis,

não concorda, Jean?

Obrigada.

Adeusinho.

Vamos embora, mulher.

Assim nunca vou ganhar dinheiro, pois não?

Então, Jack, entusiasmado por começar o dia?

Há um mundo de aprendizagem aqui.

Toda a vida humana.

E alguma desumana.

Ainda tem aquela moeda?

O quê? Oh...

Sim, sim claro.

Boa.

Não me quero meter, Sr. Book,

mas...

o que é que faz, exatamente?

Pensei que fosse óbvio.

Vendo livros.

Sim, mas não é só isso, pois não?

Ontem,

no local do bombardeamento,

a sua conversa com a senhora da limpeza...

- Sim? - Bem, isso é, tipo, o seu...

o seu passatempo?

Quero dizer, a maneira como fala com os polícias,

a maneira como o deixaram andar naquela cova...

como se fosse algum tipo de conselheiro?

Quero dizer, porque é que lhe dão ouvidos?

Muitas vezes não dão.

Uma idiotice.

Uma vez fiz um favor ao inspetor durante a guerra.

Ele não se esqueceu.

Também, tenho uma carta especial...

Uma carta do Churchill?

Sim, os polícias disseram isso. Uma...

Uma carta que diz o quê?

É um mundo caótico, Jack.

Tenho um sistema.

Às vezes as pessoas como eu dão a sua opinião.

Impõem alguma regra. É só isso.

Pode ler-se todo o tipo de coisas...

e livros também.

O quê? Então...

Isto...

este é o seu sistema?

Sim.

Qual é o mal?

Bem, não estão por ordem nenhuma.

Quero dizer...

Cataratas da Negação.

Doenças do Olho e o Seu Tratamento.

Cataratas. Doenças do Olho. Lógico.

A Guilhotina: Um Guia Prático.

Vida e Morte de Alfred Muttings, Cavalheiro.

Moedas do Reino. Quero dizer, não há um sistema.

- Não há sistema nenhum. - Está tudo aqui em cima, não está?

Como posso explicar?

Alfred Muttings era um criminoso profissional.

Um falsificador de sucesso no seu tempo, que foi o tempo da rainha Vitória.

Um tipo extraordinário no seu campo.

Ele cunhava moedas, falsificava moedas.

Mas a sorte dele acabou em Paris,

e cortaram-lhe a cabeça,

que é a razão para esses livros estarem todos juntos, percebe?

Sim, mas isso é...

Quero dizer, é tonto.

Mesmo assim.

Bem, deixo-o a guardar o forte.

Ligeiramente foxed.

Ligeiramente... foxed.

Diz tudo.

MOEDAS DO REINO

- Bom dia. - Sim...

Posso ajudá-la?

Vim buscar uma encomenda.

Certo. Em que nome está?

Sheila Wellbeloved.

Olá.

- Jack? - Sim...

Sou a Nora.

Temos muito que conversar.

Obrigado, menina. Uma vez mais, lamento muito a sua perda.

- Já posso ir embora? - Bem, se não se importar

de responder a algumas perguntas.

Importa-se de vir comigo, por favor, menina?

Fascinante.

Que melhor sítio para esconder uma árvore...

...do que uma floresta?

Estas marcas...

Sem dúvida.

- Book? - Oh, olá.

Estou só aqui a ver aqueles esqueletos com a Dra. Calder.

Ah, sim. Algum risco de infeção?

Quanto a isso é muito seguro, inspetor. No entanto...

"Lábios soltos perdem cuecas,"

como se diz no negócio da roupa interior.

Não queremos estragar a surpresa, pois não?

Surpresa?

Enfim, voltemos ao caso que temos em mãos.

Esta é a Mna. Merula Harkup.

Oh, minha cara, lamento tanto.

- Falou de algumas perguntas? - Sim.

Importa-se se eu vos acompanhar?

Não se esqueça daquela análise de sangue, está bem?

Está a caminho.

Peço desculpa.

Cá está.

Black Lamb and Grey Falcon.

Parece interessante?

Obrigada.

Está a conseguir habituar-se?

Devagar.

Então... quem é você?

A Nora.

Vivo do outro lado da rua, no restaurante turco.

Às vezes ajudo na loja.

Então...

conhece-os bem?

O Sr. e a Sra. Book?

Sim.

E sabe do...

pequeno passatempo?

Claro que sei.

Não penso noutra coisa.

Isso não é tudo...? Quero dizer...

- Isso não é... - Pouco saudável?

Acho que sim.

O que é que os seus pais acham?

Não tenho.

O que quer dizer?

Bem, foi a guerra, não foi?

Toda a gente perdeu alguém.

Eu perdi-os a eles.

Lamento.

- O que aconteceu? - Então...

afinal, como é que se está a habituar,

aos Books?

Ao Sr. e à Sra.?

Não é bem o que eu esperava quando...

Já agora, qual é o nome próprio dele?

O que acha?

Cook Book?

Scrap Book? Mucky Book?

Gabriel.

Como o anjo?

Como o arcanjo, como vai perceber.

São um sonho. Os dois.

Uns queridos.

Então...

qual é a sua história?

POLÍCIA

Imagino que me achem fria.

Não estou a fungar, na choradeira por todos os lados.

Eu não sou assim. É só isso.

O seu pai?

Lamento que esteja morto.

Claro que lamento, era meu pai.

Apesar de tudo.

Ele não facilitava...

amá-lo, portanto...

Consegue pensar em algum motivo que o levasse a matar-se?

Nenhum. Não, ele estava bem na vida com o seu negócio, e...

Bem, a mãe tinha-lhe deixado um dinheirinho

quando morreu.

Não acha que a vossa zanga...

Não. Não teve nada a ver com isso.

Ele não era emotivo.

Talvez eu tenha herdado isso dele.

Quero dizer, ele tornou muito claro que...

que não aprovava...

eu e o Mickey.

Mas não se ia matar por birra contra isso.

Ele... não era o género dele, como lhe disse.

Fale-nos do Mickey.

O que posso dizer? É o meu homem.

Como foi a guerra dele?

Porque pergunta isso?

Sabemos como o seu pai gostava das Forças Armadas.

Sempre usou as condecorações dele com grande orgulho.

Sim, bem...

O Mickey não teve sorte.

Os olhos dele não são bons.

Eu digo que foi por isso que ele acabou comigo.

Quero dizer...

não teria feito grande coisa contra os alemães com os olhos como os tem.

O pai não gostava disso.

Achava que ele era um costas direitas.

Isso foi o início de tudo.

E o que foi o fim?

O pai estava convencido que o Mickey o andava a roubar.

Dinheiro?

Morfina.

O Mickey meteu-se num negócio escuro durante a guerra.

Meias, cigarros, coisas pequenas.

O pai tinha...

metido na cabeça que o Mickey era mau.

E deu pela falta de morfina?

Sim.

Deixou de nos falar.

Mas recebeu algumas notícias, não foi?

Pensei que um pequenote fosse a coisa que nos voltaria a aproximar.

Que conversa é esta? Porque estão tão interessados no Mickey se...

o pai resolveu

matar-se?

Histórias?

Histórias de detetives.

É o que eu quero escrever.

Tenho tantas ideias.

Há...

um novo mundo tão emocionante lá fora.

Está tudo destruído.

O mundo inteiro.

Já ninguém sabe o que fazer.

Bem, eu sei.

A guerra deixou tudo de pantanas.

Abalado.

Mas isso é ótimo.

Já não podemos voltar às coisas como elas eram.

- Incluindo homicídios? - Incluindo homicídios.

Metade dos soldados britânicos voltaram a casa

com pistolas que roubaram a nazis mortos.

O país está atafulhado delas.

- E depois? - Depois...

só parecemos civilizados neste país, porque não andamos armados.

Pense em toda aquela

paixão suburbana latejante.

Maridos a ter romances com as secretárias.

Senhoras a ter romances com os motoristas.

Todos aqueles testamentos contestados e querelas domésticas.

As pessoas costumavam matar-se umas às outras

extraindo arsénico do papel de parede.

Agora só têm que pegar numa Luger.

Pum, pum, pum.

O que aconteceu aos seus pais?

Devia estar a contar-me a sua história.

Também sou órfão.

Nunca conheci a minha mãe.

Tenho uma fotografia do meu pai.

É tudo.

Lamento.

Não faz mal.

- Eu devia... - Sim.

- Foi um prazer conhecê-la. - Foi uma incendiária.

O quê?

Uma incendiária.

Puxou fogo ao telhado. Durante a Blitz.

A mãe tirou-me de casa e...

voltou atrás para ir buscar o pai.

Depois o telhado colapsou.

E eu

fiquei ali...

no jardim a olhar para a casa.

Só...

a sentir-me...

atordoada.

O guarda da ARP encontrou-me.

Depois...

o meu tio acolheu-me.

Portanto...

agora tenho que o ajudar.

No restaurante.

Mas preferia estar...?

É muito mais emocionante aqui, não é?

Abdiquei do prazer durante a Quaresma.

Eu abdiquei da Quaresma...

pelo prazer.

Bem...

qual é a sua resposta?

Já lhe disse,

eu sou só um vendedor de livros.

Voltei a vender livros, como vendia antes da guerra.

Isto seria...

pelos velhos tempos.

E ajudámo-lo a...

encontrá-lo.

E foram muito amáveis.

Como é que isso está a funcionar?

É complicado.

Bem, sim, imagino que seja.

Delicado.

E não quereríamos que nada corresse mal...

pois não?

Então...

o que achamos dele?

Do Jack.

Meti-o no quarto do sótão.

Como a Sra. Rochester.

Só que um bocadinho mais macho.

Alguma vez te ocorreu que é tão...

- Bibliófilo? - Por causa do teu nome.

Determinismo nominativo.

Quero dizer, se te tivesses chamado Butcher (talhante),

podias estar a fatiar cortes de carne.

Esquartejar,

a palavra é essa.

A retirar gordura duma carcaça.

Que palavra maravilhosamente descritiva, esquartejar.

Vou esforçar-me para a trazer de volta.

Bem, desejo-te alegria com isso.

Sim, podias estar a passar-me costeletas do mercado negro

por baixo do balcão como o Sr. Wellbeloved.

É muito mais útil que livros, nos tempos que correm.

Podia ter sido um Archer (archeiro),

ou um Baker (padeiro),

ou um Chandler (cirieiro).

Por falar nisso,

"Farewell, My Lovely." (Adeus, Minha Amada)

Oh, vais sair outra vez?

És tão aguçada que ainda te cortas.

Ficção policial. Americana.

Um cliente fez uma encomenda.

Sei que está aqui algures.

Vi a Senhora do Lago recentemente.

De qualquer maneira... o Jack?

Oh.

Definitivamente promete. Definitivamente promete.

E não tentou fanar a moeda.

Então, a prisão não fez dele um delinquente vitalício.

Toca na madeira.

E o...

outro assunto?

É demasiado cedo para lhe dizer.

O que tinha o teu livro de tão especial?

Nada, na verdade. É só sobre uns tipos a jogar críquete na escola.

E o que achas da Carol Darley?

Leste o Tim?

- Comecei-o. - Quando?

Depois de o salvar da incineradora.

Book. Como te chamas?

Chega para lá.

É um nome engraçado.

Obrigado.

Stratford Perry.

Mas os meus amigos chamam-me Trottie.

És esplêndida.

Ficas a dever-me.

Fico.

Então, quando eu me meter em sarilhos aqui, ajudas-me?

Vamos fazer um pacto solene.

"'Põe os teus braços fortes à minha volta, Carol, e levanta-me um pouco."

"Consigo falar melhor assim."

"Carol baixou a cabeça dele sem uma palavra e beijou-o."

"E assim, a sua amizade ficou selada."

Boa noite, Sra. Book.

Boa noite, Sr. Book.

A filha, a malandra, a empregada, a carcereira.

Quem deu ao Harkup

o veneno mortal?

Aos amigos ausentes.

Aos amigos ausentes.

Inspetor? Não vai acreditar.

Não é fácil surpreender-me, Morris.

O que foi?

Acabámos de receber o testamento do farmacêutico.

Sim?

A filha não herda uma pevide.

- Não? - Não.

Então quem herda?

A empregada.

A Sra. Ada Dredge.

Mãe!

Mãe!

Mãe!

Mãe!

Mãe!

LEGENDAS: Bernardo Henriques