All language subtitles for La porteuse de pain

M. Labroue, Jeanne Fortier
est une honnête femme.

Il ne manquerait plus que ça.

Elle a beaucoup de mal
à nourrir ses deux gosses

depuis la mort de son mari.

J'ai beaucoup de mal à nourrir

les 80 ouvriers de mon usine,
figurez-vous.

- Qu'est-ce que vous voulez encore ?
- J'ai des espèces à vous remettre.

Ah, oui. Où ai-je la tête ?

Ricoux, vous pouvez parler
devant M. Garaud,

- il a ma confiance absolue.
- Très bien, monsieur.

Il y a 127 017 francs
du bordereau touché à la banque,

plus 66 028 francs
de la recette de la semaine,

soit 193 045 francs.

- Merci. Vous pouvez disposer.
- Monsieur.

Jacques, que croyez-vous
que contient cette serviette ?

Une fortune.

Vous ne croyez pas si bien dire.

J'ai enfin trouvé,
après des années de recherches,

la machine
à guillocher les surfaces courbes.

Incroyable.

Cette machine révolutionnera
l'industrie, Jacques,

et elle nous apportera,
justement, la fortune.

Nous ?

Tout seul, je suis incapable
de la mettre au point techniquement.

Vous allez devenir mon associé.

- M. Labroue, je ne sais que...
- Je fais ça un peu par égoïsme.

Mon fils Lucien n'a que trois ans,
qui maintiendrait l'usine

si je venais à disparaître ?

Je ferai tout ce que je pourrai.

J'en suis certain.
Nous en reparlerons.

Nous allons régler cette histoire
avec la veuve Fortier.

Mme Fortier, vous avez laissé
sortir un ouvrier sans autorisation.

Mais, je...

Qu'est-ce que c'est que ça ?
Du pétrole ?

Du pétrole dans mon usine ?
Mais vous êtes folle.

Je ne l'utilise
que pour mes lampes, monsieur.

Vous promenez du pétrole
dans l'usine ?

Vous voulez donc y mettre le feu ?

Je fais attention, monsieur.

Et avez-vous fait
attention au règlement, madame ?

Il est formel.

Je l'ignorais, monsieur.

Elle l'ignorait.
Cette fois, la mesure est comble.

Vous pouvez vous mettre en quête
d'une autre place.

Vous me chassez ?

Je ne vous chasse pas, Mme Fortier,

je me prive de vos services
défectueux, c'est tout.

Où je vais aller ?

Où vous voudrez.

Que vont devenir mes enfants,

mon petit Georges, ma petite Lucie,
que j'ai dû mettre en nourrice ?

Ça, c'est votre affaire.

Prenez garde, monsieur,
ça ne vous portera pas bonheur.

Je vous dispense de vos réflexions.

Qu'est-ce que c'est encore, Ricoux ?

- Votre billet de train.
- Merci.

La voiture vous attend
pour aller à la gare.

Bien, allons-y.

Je suis désolé de ce qui arrive,
Jeanne.

Je sais, M. Garaud.

Appelez-moi, Jacques.

Il y a pas de raison, M. Garaud.

Si, il y a 1 000 raisons.

Ne pleurez pas, je vous en prie.

Je sais pas
ce que j'ai fait au bon Dieu,

tout le monde me tourne le dos.

Non, pas moi.

C'est vrai,

vous avez toujours été
très gentil avec moi, M. Garaud.

Jacques.

Jacques.

Écoutez-moi, Jeanne.
Si vous voulez...

Non. Non, vous aviez promis
de plus me parler comme ça.

- Mais je vous aime, Jeanne.
- Dites pas de bêtises.

Mais ce sont pas des bêtises.

Je peux vous sauver,
faire le bonheur de vos enfants.

Je ne me remarierai jamais.

Vous allez pas
passer votre vie à pleurer ?

Oh, taisez-vous.

Il n'y a pas cinq mois
que Pierre est mort.

Mais Pierre était mon ami.

C'est mon devoir
de m'occuper de ses enfants.

Ce sont les miens.

Jeanne, si j'étais riche,

est-ce que vous accepteriez
de m'épouser ?

Pour lui ? Pour Lucie ?

Pour mes enfants ?

Je ne sais pas. Peut-être.

Vous me donnez le courage
de faire ce que je veux faire.

J'ai un grand projet, Jeanne,
qui m'apportera la fortune.

Cette fortune,
je la déposerai à vos pieds.

Ça vous étonne ?

Oui, Jacques.

J'ai au moins réussi
à vous faire sourire.

C'est déjà ça.

Mme Fortier,
j'ai préparé votre compte.

Vous viendrez le toucher à la caisse
demain matin.

- Où je vais aller ?
- Débrouillez-vous. Bonsoir.

Ah, c'est vous.

Je vous ai apporté
les feuilles de présence.

Merci.

Vous oubliez cette lettre ?

Non, je ne l'oublie pas.
Elle est pour vous.

- Pour moi ?
- Oui.

J'avais beaucoup de choses
à vous dire, Jeanne.

J'ai préféré vous les écrire.

Vous avez votre bonheur,

celui de vos enfants,
et le mien aussi, entre vos mains.

"Chère Jeanne bien-aimée.

"Demain, je serai riche,

"je posséderai une invention qui
donnera des bénéfices incalculables,

"et j'aurais près de 200 000 francs
pour l'exploiter.

"Je vous attendrai ce soir, à 21 h,
avec le petit Georges,

"au carrefour de la Croix,

"et je vous conduirai
dans une retraite sûre

"d'où nous partirons pour l'étranger.

"Si vous ne veniez pas, Jeanne,

"je ne sais à quelle extrémité
le désespoir me pousserait.

"Mais vous viendrez.

"7 septembre 1861, Jacques Garaud."

Tu veux venir faire
le tour de l'usine avec maman ?

Oui. On va aller se promener
tous les deux. Voilà.

Merci.

À demain, monsieur.

Vous n'êtes pas parti,
M. le directeur ?

Non, j'ai raté mon train,
je partirai demain matin.

- Bonne nuit, M. Labroue.
- Bonne nuit, Ricoux.

Jacques, que faites-vous là ?

- Non, Jacques, c'est pas possible.
- À moi ! Au secours !

Non.

- Suis-moi.
- Jamais.

- Suis-moi ou bien...
- Georges !

Au secours !

Veux-tu te taire ?

Vous l'avez tué,
vous avez mis le feu.

Non, Jeanne,
c'est toi qui as mis le feu.

Rappelle-toi, ton pétrole,
ta verseuse et ta lanterne.

C'est horrible.

Pitié !

Tu as refusé mon amour,
tant pis pour toi.

Non, Jacques. Non.

Tu n'as pas eu confiance en moi.
Maintenant, il est trop tard.

Je suis riche. Demain, je serai loin.
Et toi,

tu vas payer pour m'avoir méprisé.

Non. Non, Jacques. Non.

La lettre.
La lettre qu'il m'a apportée.

Vous croyez
que Jeanne Fortier a mis le feu ?

J'en suis sûr.

Elle a menacé M. Labroue devant moi.

Tenez, la porte est ouverte.

C'est ma lettre
que tu venais chercher ?

Trop tard, ta loge est en feu.

C'est Jeanne Fortier
qui a mis le feu à l'usine.

C'était fatal.

Et la caisse, tout cet argent.

- Et M. Labroue.
- J'y vais.

Oh, le brave garçon.

Un corps. Il ramène un corps.

Le patron.

Je l'ai trouvé poignardé
dans son bureau.

Par cette Jeanne Fortier.

Je le crains.
J'y retourne maintenant.

Non, rien ne m'empêchera
d'aller chercher cet argent.

C'est fini, il a sûrement été écrasé.

Mary, qu'avez-vous ?

Oh, ce n'est rien.

- Buvez.
- Merci, M. Castel.

- Vous sentez-vous mieux ?
- Beaucoup mieux.

Je ne sais pas ce qui m'a pris,
comme une sorte de vertige.

C'est ma faute.

Je vous fais poser des heures
depuis plus d'une semaine.

Oh, chez une femme,
la tête tourne facilement.

Mais jamais sans raison.

Non, Mary, croyez-moi,
ça suffit pour aujourd'hui.

Je ne veux pas
que votre père vienne un jour

m'accuser de trop surmener
sa fille unique.

Vous n'oubliez pas
que votre soirée de samedi est prise.

Comment pourrais-je l'oublier ?

C'est votre premier bal,

et je tiens absolument
à voir comment vous dansez.

Ah, Georges.

Je crois que vous connaissez
mon pupille, maître Georges Darier.

Mademoiselle.

Nous parlions de vous ce matin,
avec mon père.

Maître Darier a gagné
le procès de papa.

- Il ne m'a rien dit.
- Une simple affaire de terrain.

Père dit que devant la loi,
aucune affaire n'est simple.

Tous mes compliments, cher Georges.

Bien, je me sauve.

J'ai tant à faire
avec tous ces préparatifs de bal.

À samedi.

- Elle est jolie, n'est-ce pas ?
- Mieux que ça, intelligente.

Un bien beau parti
pour un jeune avocat

ayant devant lui un bel avenir, non ?

Mon cher tuteur,
je ne veux pas d'un avenir tout fait.

- Si je réussis un jour...
- Tu réussiras.

- Ce ne sera pas par les femmes.
- Sait-on jamais.

- Allons, je plaisantais.
- Moi aussi.

C'est ce que je t'avais demandé
de m'apporter ?

Oui.

Avoue que tu es curieux
de savoir ce que ça signifie.

J'avoue, M. le président.

Mon cher Georges,
je vais te montrer quelque chose.

Quelque chose
que personne n'a encore jamais vu.

Regarde ce tableau esquissé.
Est-ce qu'il ne te rappelle rien ?

Non.

Probablement
parce que tu étais trop jeune.

- Quel âge avais-je donc ?
- Trois ans et demi.

Mais...

c'est mon petit cheval.

- On dirait ma mère.
- Oui, c'est ta mère.

Qui est la femme
devant les gendarmes ?

Elle s'appelle Jeanne Fortier.

Jeanne Fortier ?

Ce nom me dit quelque chose.

Qu'avait-elle donc fait
de si terrible ?

Vol, incendie, assassinat.

- Simplement ?
- Eh oui, simplement.

Maintenant, je m'en souviens.
Jeanne Fortier, bien sûr,

c'est un cas célèbre
dans les annales de la justice.

Elle avait incendié...

Une usine à Alfortville.

Et tué son patron, un sieur.

Labroue, Jules Labroue.

Mais dis-moi,

pourquoi cette femme
a été arrêtée chez mon oncle ?

À cette époque-là,

je vivais à Paris
et j'aimais aller faire

des séjours non loin d'Alfortville,

chez un vieil ami de ma famille,
l'abbé Félix Laugier,

qui vivait là avec sa sœur,
Clarisse Darier.

- Ma mère ?
- Oui, ta mère ?

Je passais toutes mes journées
avec ces braves gens

à peindre ou à faire des croquis.

Un matin d'hiver,

nous vîmes arriver à Chevry
une femme jeune et belle.

Seule ?

Oui, seule. Complètement seule.

Elle dit avoir marché toute la nuit.

Je ne vous remercierai
jamais assez de votre bonté.

Vous êtes ici chez vous,
même si nous ignorons qui vous êtes.

Je n'ai pas très bien compris
votre nom.

Depuis que mon mari est mort,
je n'ai plus de nom.

Mon prénom est Jeanne.

Jeanne Fortier ?

Vous savez tout ?

Déjà.

Les nouvelles vont vite de nos jours.

Dans la nuit d'avant-hier,

un triple crime particulièrement
odieux a été commis à Alfortville.

Tout désigne la gardienne
de l'usine, qui a pris la fuite

et que la police recherche,
Jeanne Fortier.

Non. Non, c'est faux.

Devant Dieu qui m'entend

et sur ce que j'ai
de plus cher au monde,

je vous jure que je suis innocente.

Je vous le jure.

Un serment devant Dieu
est une chose grave, mon enfant.

Je suis prêt à te croire.

Alors, pourquoi fuir ?

M. le curé, je ne suis qu'une femme,

tout semblait perdu.

Oh, croyez-moi, je vous en supplie.

Je vais tout vous raconter.
Quand mon mari est mort...

Jeanne Fortier nous raconta
son histoire.

À côté de nous,

sans te rendre compte
de ce qui se passait,

toi, Georges, tu sommeillais.

Jeanne Fortier avait cet accent
de sincérité qui ne trompe pas.

Je t'avoue qu'à la fin de son récit,

nous étions tous convaincus
de son innocence.

- Nous vous croyons.
- Oui, nous vous croyons.

Vous dites certainement la vérité.

Mais les autres ne me croiront pas.

Votre voix et votre regard
plaideront pour vous.

Non.

Les juges sont trop loin des accusés
pour lire dans leurs yeux.

Et les mots,
ça les laisse indifférents.

Non. Non, non.

Non, empêchez-les. Non, non, non.

Vous êtes bien Jeanne Fortier ?

Je vous jure que je suis innocente.

Au nom de la loi, je vous arrête.

Alors, arrêtez-moi.

Qu'on me conduise en prison,
qu'on me juge, qu'on me condamne,

on ne pourra pas m'empêcher
d'être innocente.

Mon enfant, si votre cœur est pur,
Dieu ne vous abandonnera pas.

Il m'a déjà abandonnée.

À l'unanimité,

les jurés déclarent l'accusée
coupable du crime d'assassinat,

d'incendie, de vol.

À la majorité des voix,

ils admettent
des circonstances atténuantes.

En conséquence,

Jeanne Fortier est condamnée

à la réclusion à perpétuité.

Si cette femme était innocente,

je conçois qu'il y ait eu
de quoi devenir fou.

C'est ce qui est arrivé, mon petit,

Jeanne Fortier perdit la raison.

On l'a enfermée à la Salpêtrière,

dans le service
du professeur Charcot.

Les années ont passé.

En 1870, il y a eu la guerre,

Paris fut bombardé.

L'incendie de l'hôpital,
qui lui rappelle celui de l'usine,

lui fait retrouver la raison.

Je brûle.

Je brûle !

Depuis, elle est enfermée
à la prison centrale de Clermont.

Tu as dit qu'elle avait des enfants ?

Que sont-ils devenus ?

L'Assistance publique,
cette mère anonyme et sans amour.

Je me demande pourquoi...

Pourquoi je t'ai raconté
cette histoire ?

Et pourquoi
je m'y intéresse à ce point ?

Les artistes sont des êtres
qui ont trop de sensibilité.

Je pense très souvent
à cette terrible scène.

Des centaines de fois,
j'ai essayé de terminer ce tableau,

l'arrestation de Jeanne Fortier,

mais je n'ai pas pu,

comme si quelque chose
voulait retenir mon bras.

Tu vas m'aider à le terminer,
Georges.

- Je ne suis pas peintre.
- Mais tu es avocat.

20 ans après ?

Oui, mais ces 20 ans,
mon cher Georges,

représentent la souffrance
d'une pauvre femme.

Cela vaut la peine d'essayer, non ?

Que risquons-nous ?

Voici son dossier, emporte-le.

Étudie-le à tes moments perdus.

Fais-le pour moi.

Je me demande par quelle piste...

J'en ai une.

C'est peut-être le hasard
ou la providence,

comme tu voudras,

qui m'a fait retrouver
Lucien Labroue,

le fils de Jules Labroue,

que Jeanne Fortier fut accusée
d'avoir tué.

Il est ingénieur.

Il habite ?

Une mansarde, 3 cour de Rohan.

C'est noté. Au revoir.

Merci, Georges.

Ça me fait drôle
que tu me dises "merci",

alors que c'est moi qui te dois tant.

Pardon, madame.
M. Lucien Labroue, s'il vous plaît.

Là-haut, au dernier étage.

- Ah, là-haut.
- Oui.

- Merci beaucoup, madame.
- À votre service, monsieur.

Entre, Lucien.

Eh bien, qu'est-ce que tu attends ?

Bonjour, mon chéri.

Oh, pardon, vous n'êtes pas Lucien.

Non, mademoiselle, je ne suis pas
Lucien et je le regrette.

Je vous prie de m'excuser
pour ce désordre.

Je fais des travaux de couture
chez moi et...

Un désordre si charmant,
mademoiselle,

cela vaut le dérangement.

Je cherche M. Labroue.

Il habite la deuxième chambre
à gauche, au fond du palier.

Vous le trouverez sûrement,
il travaille.

Je vous remercie beaucoup.
Mademoiselle.

Monsieur.

Entre, mon amour.

- Je suis maître Darier.
- Maître ?

Un huissier. Je vous en prie,
mon brave, saisissez.

Faites votre devoir.
Par quoi voulez-vous commencer ?

Je ne suis pas huissier, mais avocat.

Un avocat chez moi ?

Vous êtes le fils de Jules Labroue ?

Oui, maître.

Votre père est mort
dans des circonstances tragiques,

et la coupable
a été arrêtée et condamnée.

- Je sais, mais...
- Mais ?

Il n'est pas certain que cette femme
soit la vraie coupable.

Ma tante pensait

que seul un homme aurait eu la force
de commettre un crime si horrible.

- Quel homme ?
- Un certain Jacques Garaud,

le contremaître.

Il est mort dans l'incendie.

On n'a jamais retrouvé son corps.

Pourquoi vous intéressez-vous
à cette histoire ?

Je suis un jeune avocat,

comme vous êtes un jeune ingénieur,
et comme vous, je veux réussir.

Ce dossier m'est tombé sous la main,

je le trouve suffisamment intéressant
pour qu'il soit rouvert.

Maître, ce que je veux,
c'est que mon père soit vengé.

Si Jeanne Fortier n'est pas coupable,
ce qu'on lui a fait est monstrueux.

- Dites-moi ce qu'il faut faire.
- C'est simple,

allons l'interroger
à la prison centrale de Clermont.

- Quand partons-nous ?
- Vous allez un peu vite.

Dans quelques jours,
j'ai des affaires à régler.

En ce moment, je suis libre
comme l'air, malheureusement.

Je m'use les nerfs et les souliers
à chercher une situation.

J'en ai peut-être une pour vous.

- Vous parlez sérieusement ?
- Toujours.

Mais racontez-moi vite.

Un de mes riches clients
monte une importante usine,

il n'a rien à me refuser,

et comme vous êtes sympathique.

Je crois rêver.

Demain,
je dois rencontrer M. Paul Harmant,

et je lui parlerai.

- Vous avez dit Paul Harmant ?
- Oui, Paul Harmant.

- Le grand industriel américain ?
- Lui-même.

La Lanterne, demandez La Lanterne.

Demandez La Lanterne.

Une lueur dans l'obscurantisme.
La clarté dans la pénombre.

La Lanterne,
le seul organe qui éclaire l'opinion.

Monsieur, un journal ?

Quoi ?

- Vous voulez un journal ?
- J'en ai déjà un.

Belle maison, hein ?

Pas mal.

Ça doit être drôlement chouette
à l'intérieur.

Je sais pas,
je suis toujours dans la rue.

Une lueur dans l'obscurantisme

et la clarté dans la pénombre.

La Lanterne...

Bonjour, mon brave.

Voulez-vous dire à celui
qui vous a offert ce bel habit

que je désire lui parler ?

- Monsieur a rendez-vous ?
- Rendez-vous ? Avec Paul ?

Non, mais vous plaisantez ?

Mais monsieur vous attend ?

Paul,
mais il y a 20 ans qu'il m'attend.

Qu'est-ce que c'est, Perkins ?

Pardon à monsieur,
c'est un monsieur qui...

Coucou. Bonjour. C'est moi.

Vous pouvez vous retirer, mon vieux.

Allez.
Oh, ce petit personnel, quelle plaie.

On ne peut plus se faire servir.

Pouvez-vous me dire
ce que signifie...

C'est bien à M. Paul Harmant
que j'ai l'honneur de m'adresser ?

Je suis Paul Harmant.
Que voulez-vous ?

Dans mes bras, cousin.

Je vous demande pardon ?

Je dis : "Dans mes bras."

Qui êtes-vous ?

Mais tu ne me reconnais pas ?

Ovide.

Ovide Soliveau.

Je ne connais pas de Soliveau,
et encore moins d'Ovide.

Mes gens vont donc
vous jeter à la porte.

On ne jette pas Ovide Soliveau
à la porte,

il reviendrait par la fenêtre.

Monsieur a sonné ?

Oui, Perkins.

Le charmant quadrupède.

Mon cher cousin, je n'aurais
jamais cru que Paul Honoré Harmant,

fils de Césaire Harmant
et de Désirée Claire Soliveau,

fasse expulser d'une main militaire

le propre fils
de la sœur de sa mère chérie

au moment émouvant
où ils se retrouvent face à face

après 20 ans de cruelle séparation.

Apportez-nous du champagne, Perkins.

Oui. Oui, c'est ça.
Du champagne. Allez.

Je ne comprends pas un mot
de ce que vous me racontez.

Et je vous prie,
pour la dernière fois, de me dire

qui vous êtes.

Qui je suis ?

Mais le destin, mon cher cousin.

Tout simplement
un destin un peu fripé,

le ventre creux, la bourse vide.

Un destin
qui n'a pas fait fortune, quoi.

Un destin
à qui la vie a fait un sort.

Ovide Soliveau,
né à Dijon, Côte-d'Or,

capitale de la Bourgogne,
56 250 habitants,

célèbre par ses vins
et par ses moutardes.

Sans domicile fixe.
Situation sociale : néant.

Situation de famille : célibataire.

Compte en banque : vierge.

Métiers exercés : tous.

Y compris
celui de croqueurs de pommes,

mais excepté ceux de députés,

de militaires et de policiers.

Violon d'Ingres : la poésie.

Oui, je reconnais
que ça ne rime à rien,

mais je n'y peux rien,
c'est dans ma nature.

Je n'ai pas encore été édité
à cause des envieux.

Victor Hugo m'a fait beaucoup de mal.

Principal défaut : la curiosité.

Principale vertu : la discrétion.

Ah, j'oubliais,

appétit féroce et soif inextinguible.

À tel point
que ça ne me sert à rien de boire,

j'ai toujours soif.

Amusant, mais j'ignore toujours
ce que vous voulez.

Ce que je veux ?

Mais je ne veux rien,
mon cher cousin.

Cessez, je vous prie, de m'appeler
sans arrêt "mon cher cousin".

Là, tu as raison.

Le cousin que j'avais

et que j'aimais avec tendresse
est mort, tragiquement.

Quand j'ai reçu ce papier,

c'est un certificat de décès

en bonne et due forme,

j'ai pleuré.
Je reconnais que c'est ridicule,

mais c'est pas de ma faute,
je suis sensible.

"Je certifie,
le vendredi 13 avril..."

Tu te rends compte,
il est mort un vendredi 13 ?

Ça ne m'a pas porté bonheur.

Le destin, quoi.

- Vous permettez ?
- Avec joie.

- Combien voulez-vous de ce papier ?
- Oh, rien.

Me rendre moins pauvre,
mon cher cousin.

Mais c'est idiot, ce que tu fais là.

On ne vous croira pas,
votre parole contre la mienne.

Les paroles s'envolent,
mais les écrits brûlent.

Mais c'est une copie,

l'original est en sécurité.

Mon cher cousin.

Vous savez à qui vous parlez ?

Je suis M. Paul Harmant.

Tu n'es rien du tout, zéro.

J'ignore encore ton véritable nom,

mais Paul Harmant,
dont tu as volé l'identité, est mort

à l'hôpital de Genève, en 1856.

Je possède
le véritable acte de décès.

Voilà des années
que j'attends ce moment.

Tu as bien fait de quitter la mairie,
je n'avais pas les moyens d'y aller.

Ce n'est pas
M. Paul Harmant qui habite ici,

dans la peau d'un millionnaire,

c'est son fantôme.
Tout ça, c'est du vent.

Un château de cartes

sur lequel je n'ai qu'à souffler
pour qu'il s'écroule.

Tu n'existes pas.

Quel joli scandale dans l'industrie.

10 000.

"Le cousin du défunt, Ovide Soliveau,
démasque l'imposteur."

20 000.

"Depuis 20 ans,
on n'avait pas vu un tel scandale."

50. C'est mon dernier mot.

Non, mon cher cousin,

c'est toujours Ovide Soliveau
qui parle le dernier.

Ne serait-ce que pour dire "merci".

Le dernier mot m'appartient,
le mot pour rire.

Je suis un maître en la matière.

Un maître chanteur.

Oh, voilà, les grands mots,
tout de suite.

Mais non. Apprends que je ne suis pas
venu extorquer de l'argent.

Je suis venu ici
pour te proposer une affaire.

Et tu... tu me tuerais comme ça,
froidement.

Apprends que je suis un type
dans le genre du duc de Guise,

je suis plus grand mort que vivant.

Mon cadavre serait encombrant.

On lirait dans La Lanterne
que Paul Harmant

a abattu courageusement
un cambrioleur

qui s'était introduit chez lui.

Non, ça ne tient pas,
trouve autre chose.

Que fais-tu de mon testament ?

Ton testament ?
Pourquoi un testament ?

Tu n'as ni fortune ni famille.

Ah, pardon.

Comme famille, j'ai un cousin.

Comme fortune,
un certificat de décès.

Il est en sûreté chez le notaire,
avec mon testament.

J'accepte.

Mais c'est pour te faire plaisir.

Bien que tu aies voulu me tuer.

Il faut bien que je vive,
et je ne sais rien faire.

Maintenant, fichez-moi le camp,
et que je ne vous vois plus jamais.

Comment oses-tu parler ainsi

à un cousin que tu retrouves
après tant d'années ?

Non, on ne va pas
se quitter comme ça,

on va fêter ça.

Que dirais-tu
d'un petit dîner en tête-à-tête ?

En garçon, hein ?
Voilà 20 ans que j'en rêve.

Bon, parfait.

Je vois que tu acceptes
avec enthousiasme.

Alors, disons ce soir,
20 h, au Faisan Doré. Hein ?

D'ailleurs, j'ai déjà retenu
un cabinet à ton nom.

Bye bye, cousin.

Tuyau de poêle.

Arrête de dire des âneries,

tu vas te faire pleurer
dans ton verre.

Ça, tu as raison,
une aussi bonne chartreuse,

ce serait dommage, ça la gâcherait.

Il vaut mieux la boire.
Allez, à la tienne, cousin.

Oh. Oh, vraiment, vraiment,

je suis désolé. Quel maladroit.

C'est le moins qu'on puisse dire.

Je t'en verse un autre.

Ça porte bonheur
de renverser de la liqueur.

Au fond, tu n'es peut-être pas
un mauvais bougre.

Tu le penses vraiment ?

Si je ne le pensais pas,
pourquoi le dirais-je ?

Pour moi, la vérité, c'est sacré,

pas besoin de me forcer pour la dire.

On a déjà essayé ?

Non, mais il y a des moyens
pour vous forcer à la dire.

- La torture.
- Oh, banal.

Tu n'as jamais entendu parler
de la liqueur de vérité ?

Une liqueur orientale,
j'en ai entendu parler à New York.

Fumisterie.

Ceux qui en boivent disent
tout ce qu'ils veulent cacher.

Et ensuite,
ils ne se souviennent plus de rien.

- C'est pas formidable ?
- Fumisterie.

Personne n'arrivera jamais
à me faire dire

ce que je n'ai pas envie de dire.

J'en suis persuadé.

Tu peux l'être.

Mais tu vois, on se connaît peu,
Ovide. Je peux t'appeler Ovide ?

Ben, voyons, Paul.

Eh bien, Ovide, ce matin,
je ne t'avais jamais vu,

pourtant, là, ce soir,

j'ai l'impression
que nous sommes de vieux amis.

Tu n'es certes pas reluisant.

Entre nous, tu es un drôle.
Si, une fripouille.

Ah, ça, je ne te permets pas.

Mais si, tu permets.

Et sais-tu pourquoi tu permets ?

Parce que, moi,

je suis encore
plus fripouille que toi.

- Toi ?
- Oui, moi.

Je suis une fripouille,
mais une fripouille de classe,

une crapule de génie.

Toi, Paul Harmant, une crapule ?

Paul Harmant...

Allons donc, Paul Harmant...

J'ai chaud.

Tu entends ?

- J'ai chaud, Ovide, tu entends ?
- Je ne suis pas sourd.

Ils s'imaginent tous
que je m'appelle Paul Harmant.

Même toi, Ovide. Hein ?

Mais les gens sont bêtes,

les gens sont stupides.

Connais-tu mon véritable nom ?

Garaud.

Garaud.

Merci, mon ami.
On n'a plus besoin de vous. Merci.

Tu disais ?

Jacques Garaud.

Jacques Garaud.

Paul Harmant,

c'était mon camarade d'atelier
en Suisse.

Il est mort à l'hôpital.

Il m'avait donné son livret
pour le remettre à sa famille,

mais il n'avait plus de famille.

Sauf moi.

Sauf toi.

Toi, tu t'imagines

que tu vas me faire peur
avec ce que tu sais.

Tu ne sais rien, mon pauvre Ovide.

Rien.

J'ai peut-être un peu forcé la dose.

Paul ? Paul, Paul, Paul.

Quand tu te réveilleras,
tu croiras avoir trop bu,

et tu ne te souviendras plus de rien.

Pas vrai, mon cousin ?
Elle est jolie, ma famille.

Jeanne, Jeanne Fortier.

La veuve Frémy habitait cette maison
il y a bien longtemps.

J'aimerais avoir des nouvelles
d'une petite fille

qu'elle avait en nourrice,

la petite Lucie.

La maman a dû quitter la France,
et elle n'a pas pu la reprendre.

Quand ça, ma sœur ?

Oh, il y a 18 ans.

C'est exact,

la veuve Frémy habitait là,
mais elle est morte.

Et l'enfant ?

L'Assistance publique l'a recueillie,
ma sœur.

Mais il y a très longtemps,
bien avant nous,

au moment de la guerre.

D'ailleurs, à la préfecture,
ils vous renseigneront.

Les autorités, quoi.

- Les autorités ?
- Sûrement, ma sœur.

Je vous remercie infiniment, madame.

Ma sœur,

j'ai des vieux vêtements
à donner pour vos pauvres.

Attendez une seconde.

Je les avais mis de côté.

Merci beaucoup, madame.

Je suis désolé, madame,
de ne pouvoir mieux vous renseigner.

Ça ne fait rien, M. le curé.
Ça ne fait rien.

Voyez-vous, depuis 1861,
près de 20 ans sont passés.

Le vieux curé est mort en 1870.
Sa sœur était morte bien avant.

Quant au fils de sa sœur...

Le fils de sa sœur ?

Un charmant bambin, d'ailleurs.
Vous l'avez connu ?

Oui, j'étais sa nourrice.

En effet, je comprends pourquoi
vous tentez de le retrouver.

Je ne puis, hélas,
vous être d'aucune utilité.

Et je ne vois pas
qui pourrait vous renseigner.

La mairie a brûlé pendant la guerre,

tous les papiers d'état civil
ont été détruits.

C'est tout ce que je peux vous dire.

Je vous remercie quand même,
M. le curé.

Je serai surpris
que vous retrouviez cet enfant.

À moins que la providence
vienne à votre aide.

Je prierai pour vous.

Essayez quand même
de voir les autorités.

Les autorités ?

Merci, M. le curé.

Au revoir, madame.
Que Dieu vous bénisse.

- C'est vrai, tu es jamais venu.
- Oui, j'arrive de ma province.

C'est la maison du bon Dieu.

Toute la boulange y vient.
Si tu es sans boulot,

c'est ici qu'il faut venir,
on t'en trouvera tout de suite.

- Bonjour, Marianne.
- Salut, Marianne.

Vous cherchez une place ?
Venez avec nous dans le coin.

Venez.

- Salut.
- Salut, le Tourangeau.

- Salut.
- Salut.

Vous permettez ?

- Bien sûr.
- Ça va, le Tourangeau ?

Ben, tu sais, ça va comme ça,
mon patron a ses nerfs aujourd'hui.

Ça lui passera.

Ça lui passera quand il aura trouvé
une bonne porteuse.

Parce que la porteuse qu'on avait,

eh ben,
elle lui portait sur les nerfs.

Alors, il l'a virée.

Tu en aurais pas une sous la main ?

- Tu rigoles ?
- Non.

Une bonne porteuse,
c'est rare de nos jours.

Oui, je sais bien.

Que prenez-vous, madame ?

La même chose.

Très bien.
Et vous, M. le Tourangeau ?

- Un bourguignon.
- Bien.

Apporte un peu de Beaujolais.

Sans compter
qu'une porteuse gagne bien.

4,50 francs par jour,
plus deux livres de pain.

Je les gagne pas moi-même.

Oui, mais tu es bon à rien.

- À la tienne.
- À la vôtre.

À la vôtre.

- Attends un peu.
- Non, non.

- Pardon, monsieur.
- Qu'y a-t-il pour votre service ?

J'ai entendu malgré moi
ce que vous disiez

à propos d'une place de porteuse.

Ça vous intéresse ?

- Je cherche du travail, mais...
- Vous êtes pas du métier ?

Oh, s'il faut de la force
et du courage, j'en ai.

Vous croyez qu'on m'essaierait ?

Oh, pour essayer, j'en suis sûr,
il en a bien trop besoin.

Allez le voir tantôt,
vous demanderez, M. Lebret,

à la boulangerie lyonnaise,
15 rue Dauphine,

- 15 rue Dauphine.
- De la part du Tourangeau.

C'est moi.

Allons, les gosses,
allez jouer plus loin,

vous me faites des saletés ici.

Voulez-vous ficher le camp, voyous ?

Si je vous attrape,
vous allez tâter mon balai.

Ils sont jeunes,
il faut bien qu'ils s'amusent.

Bien sûr,
je fais semblant d'être en colère,

ça les amuse encore plus.
Vous êtes notre nouvelle porteuse ?

Oui, madame.

- Je suis la concierge.
- Je l'avais deviné.

C'est vous qui m'apportez mon pain,
madame ?

Oui, mademoiselle.
Deux livres, n'est-ce pas ?

Oui, deux livres. Entrez un instant,
je vais vous payer.

- Voilà. C'est bien ça ?
- Oui. Merci, mademoiselle.

Vous paraissez fatiguée, madame.

Un petit peu. La tournée est longue,
et c'est ma première.

Voulez-vous vous asseoir ?

Non, merci. Non.
C'est fini pour ce matin.

Oh, quelle jolie robe.

- Vous êtes couturière ?
- Toute à votre service.

Je pourrai jamais porter
de si belles robes.

Moi non plus,
je me contente de les faire.

- Vous avez beaucoup de goût.
- Merci.

Je fais aussi des robes moins riches.

- Si un jour vous voulez.
- Vous accepteriez ?

Bien sûr, madame, c'est mon métier.

Ma chérie, c'est formidable.

Mon Dieu, Lucien, tu m'as fait peur.

Notre nouvelle porteuse de pain.

Lucien, mon fiancé.

Madame.

Lis ça. Je n'arrive pas à y croire.

Laisse-moi lire.
C'est une invitation.

- En effet, une invitation.
- À un bal ?

Oui.
Et tu as remarqué qui m'invitait ?

Paul Harmant.
Paul Harmant, le grand industriel.

Non seulement il m'invite à son bal,
mais il veut me voir.

- Georges Darier.
- Georges Darier ?

Un avocat.
Oui, il lui a parlé de moi.

Paul Harmant,
tu ne peux pas connaître.

Non, mais je connais sa fille,
miss Mary.

Oui, cette robe lui est destinée.

Toi, tu es une petite cachottière.

Tu es bête. Tu sais bien
que je ne te cache rien.

C'est vrai, mon amour.

Tu te rends compte

que notre avenir va peut-être
se jouer à ce bal ?

Oh, ma Lucie.

Vous vous appelez Lucie ?

- Oui, madame.
- C'est un joli nom.

Oui.

Oui, c'est un très joli nom.

C'est un nom que j'aime beaucoup.

Je suis bien aise qu'il vous plaise,
madame.

Mais je vous laisse.
Au revoir. À demain.

À demain.

- Au revoir. Madame... ?
- Lise.

Mais on m'appelle maman Lison.

Eh bien, au revoir, maman Lison.

Au revoir. Au revoir, Mlle Lucie.

Lucie.

- Elle est ravissante.
- Oh, ravissante.

Vous êtes des amours.
Je vous adore. Je vous adore.

Élisabeth. Élisabeth ?

Je crois qu'elle va finir
par devenir folle.

Amanda, ça t'amuserait de devenir
une grande couturière à la mode ?

Oui et non.

Oui, car je gagnerais
beaucoup d'argent

et que je fréquenterais
des gens riches.

- Alors, pourquoi non ?
- Élisabeth ?

Parce que je deviendrais folle aussi.

Élisabeth ?

C'est une dame
envoyée par Eugène Labiche.

Qu'est-ce qui se passe ?

Oh, bonjour, Augustine.

Bonjour, mon chou.
Je suis à toi tout de suite.

Je cherche Élisabeth. Élisabeth ?

Oh, Mlle Harmant.
Bonjour, Mlle Harmant.

- Bonjour, Augustine.
- Vous n'avez pas vu Élisabeth ?

Élisabeth ?

C'est vrai,
vous ne la connaissez pas.

Elle a disparu.
Votre robe est prête, mon chou,

vous pouvez l'essayer.

Oh, de toute façon,
c'est inutile, elle est parfaite.

Oh, ma puce, tu travailles si bien.
Amanda ? Amanda ?

Conduisez Mlle Harmant à l'essayage.

À tout de suite, mes minettes.
Élisabeth ?

Augustine a l'air débordante
ce matin.

Je crois
qu'elle est surtout débordée.

- Bonjour, mademoiselle.
- Bonjour.

- C'est ma robe ?
- Oui, mademoiselle.

Elle est ravissante. Ravissante.

Vous permettez que je vous embrasse ?

Avec joie, mademoiselle.

Vous avez un goût exquis.

Il y a longtemps
que vous travaillez pour Augustine ?

15 mois, mademoiselle.

Comment se fait-il que vous ne soyez
pas à demeure dans sa maison ?

C'est-à-dire que je préfère
travailler chez moi, mademoiselle.

Chez vos parents ?

Je n'ai pas de parents, mademoiselle.

- Vous êtes orpheline ?
- Je ne sais pas.

Vous ne savez pas ?

Je viens de l'Assistance,
mademoiselle.

Oh, je suis désolée.

Lucie, je veux désormais
que vous fassiez toutes mes robes.

Mademoiselle, je vous remercie.

- Où demeurez-vous ?
- 3 cour de Rohan.

Eh bien, je viendrai vous voir.

C'est-à-dire que j'habite une chambre
bien modeste, et je crains...

Ne craignez rien, Lucie.

Je veux que vous soyez
non seulement ma couturière,

mais aussi mon amie.

Je vous remercie. Vous êtes si...

Oh, mon Dieu. Vite, Amanda.

Au secours ! Mme Augustine ?

- C'est toi qui as appelé ?
- Vite, Amanda.

- Elle s'est encore évanouie.
- Encore ?

- Cela lui arrive très fréquemment.
- Oh, la pauvre.

Qu'est-ce qui se passe ?

C'est Mlle Harmant, madame.

Mon Dieu, elle est morte.

Oh, non, madame,
elle n'est qu'évanouie.

Tout ira bien.

Alors, docteur ?

- Comme d'habitude, une crise.
- Grave ?

Ni plus grave
ni moins grave que les autres.

Ces sortes de crises, vous le savez,
ne durent généralement pas longtemps.

Si ça se trouve, dans un moment,
elle sautera comme un cabri.

Croyez-vous qu'il y ait un danger ?

Pour l'instant,
elle n'est pas en danger,

si, du moins, elle se surveille.

Vous savez, M. Harmant,
cette maladie est terrible.

La médecine reste impuissante
devant elle.

Pour le moment,
car je suis sûr qu'un jour,

nous arriverons
à rattraper la phtisie galopante

et la guérir
comme on guérit un simple rhume.

Mais que dois-je faire, docteur ?
Dites-le-moi, je vous en supplie.

Je dépenserai toute ma fortune
s'il le faut.

En pure perte, M. Harmant,
en pure perte.

Dépensez surtout de la tendresse,
beaucoup de tendresse.

Donnez-lui tout ce dont elle a envie.

Elle l'aura, je vous le jure.

Et surtout, pas de déception.

Évitez-lui les soucis,
les chagrins, les idées noires.

Je ferai ce que je pourrai.

Je vous le dis franchement,
M. Harmant, dans son état,

la moindre contrariété peut avoir
des conséquences imprévisibles.

Fatales, même.

- Ayez du courage.
- Au revoir, docteur.

N'hésitez pas à m'appeler
à la moindre alerte.

Le vieux bonhomme est parti ?

Mais veux-tu aller te recoucher ?

Me recoucher ?
Avec tout ce que j'ai à faire.

Tu n'y songes pas ?

Mary, tu n'es pas raisonnable.

Petit père,

une femme raisonnable
serait ennuyeuse.

Je t'ennuie ?

Toi, m'ennuyer. Tu sais bien
que tu ne m'ennuies jamais,

mais tu m'inquiètes,
tu fais beaucoup d'imprudences.

Je t'aime bien, tu sais, petit père,
tu es si gentil, si bon.

Je voudrais rester
toute ma vie comme ça.

Je sais que bientôt...

Allons, allons,
soyez sérieuse, mademoiselle.

Ne dites pas de bêtises.
Et surtout, n'en faites pas.

C'est si agréable d'en faire.

Oh, ce bal,
j'en rêve depuis mon enfance.

Un bal pour moi toute seule.

Tu seras la plus belle.

Et j'aurai Paris à mes pieds.

Oh, petit père, que je suis heureuse.

Sa grâce, la duchesse de Caylus.

Monsieur Lacombe-Delaroche.

Maître Georges Darier.
Monsieur Lucien Labroue.

Cher maître.

- Mademoiselle.
- Ma chère Mary.

Maître Georges Darier,
l'avocat de mon père.

- Prince Wallendorff.
- Enchanté.

Permettez-moi de vous présenter
l'ami dont je vous ai parlé.

Lucien Labroue,
ingénieur des Arts et Métiers.

- Mademoiselle.
- Miss Mary Harmant.

Tout à fait charmée, monsieur.

Je crois que mon père sera ravi
de faire votre connaissance.

Je suis très flatté, mademoiselle.

Maître,
si j'en crois mon carnet de bal,

cette danse vous appartient.

J'en suis ravie, mademoiselle.

Je suis certaine
que vous serez encore plus ravi

de la céder à votre ami.

Nous pourrons bavarder.

Je suis à vos ordres, mademoiselle.

Merci. Excusez-nous, prince.

Je vous en prie.

Georges.

Enfin, te voilà.
Je suis heureux de te trouver.

Maintenant que tu m'as trouvé,
comment me trouves-tu ?

Oh, mais très beau, comme d'habitude.

Viens, je vais te présenter
un très vieil ami.

Il est malheureusement
préfet de police,

mais rassure-toi,
c'est un emploi toujours provisoire.

- Oh, Étienne.
- Je vous demande pardon.

Vieux brigand, on ne te voit plus.

Tu avais disparu.

C'est inutile de me faire rechercher,
je me rends à toi.

Jean,
je veux te présenter mon pupille,

maître Georges Darier,

le jeune avocat dont je t'ai parlé.

- En effet.
- M. le préfet.

C'est vous qui avez demandé
une autorisation

pour rencontrer Jeanne Fortier
à la prison centrale de Clermont ?

C'est exact, M. le préfet.

Vous feriez un voyage inutile,
mon cher maître.

Jeanne Fortier a disparu de Clermont
il y a à peine huit jours.

- Disparue ?
- Envolée.

- Elle s'est évadée, mon cher.
- Évadée ?

Comment a-t-elle fait ?

Ah, ça, je vous le donne en 1 000,
elle s'est déguisée en religieuse.

Avouez que c'est un comble

pour une femme à qui on aurait donné
le bon Dieu sans confession.

Oui, elle a drogué
une des sœurs de l'infirmerie

et emprunté ses vêtements.

Elle est sortie de la prison
sans aucune difficulté.

Si on en sort
aussi facilement qu'on y entre,

- où allons-nous ?
- Je n'arrive pas à le croire.

C'est pourtant ainsi.

Mon cher maître,

il vous faudra attendre
que nous la reprenions.

- Oui, si vous la reprenez.
- Une question de patience.

C'est une des grandes vertus
de la police, elle a le temps.

Messieurs.

Vous partez déjà, mon cher préfet ?

Vous saluerez
la délicieuse miss Mary.

Elle sera désolée
de vous voir fuir si vite.

Dans la police,
nous ne fuyons pas, nous filons.

Vous connaissez le jeune homme
qui danse avec ma fille ?

C'est mon protégé, monsieur,
dont je vous ai parlé.

Ah, oui, ce jeune ingénieur.

Je crois, mon cher Paul,
qu'il vous plaira.

- Il est intelligent.
- Bien.

- Courageux.
- Très bien.

- Habile.
- Moins bien.

- Je veux dire "très capable".
- Je préfère.

- Il est désintéressé.
- Tant pis pour lui.

- Et ambitieux.
- Tant pis pour moi.

Il a l'air de plaire à ma fille.

Espérons
qu'il est aussi bon calculateur,

qu'il est bon danseur.

Le genre de garçon qu'il vous faut

pour votre nouvelle usine,
M. Harmant.

Mon général.

Papa, je te présente mon ami Lucien.
Mon père.

Monsieur.

Jeune homme, nous parlions de vous.

Voulez-vous venir
avec moi dans mon bureau ?

Nous y serons plus à l'aise.

Eh bien, papa, je te l'abandonne
jusqu'à la prochaine danse.

Cher Mary,

je suis inscrit sur votre carnet
depuis trois danses,

vous ne m'avez pas fait l'honneur
de me les accorder.

Accepteriez-vous cette fois ?

Avec joie, prince.

Avec joie.

L'homme dont j'ai besoin,

comme directeur des travaux
de mes entreprises,

aura d'énormes responsabilités.

Il ne devra ménager
ni son temps ni sa peine.

Il sera bien payé,

mais j'exige de lui
un dévouement total.

Vous en sentez-vous capable ?

Je vous assure que je ferai tout
pour mériter votre confiance.

- Asseyez-vous.
- Je peux rester debout, monsieur ?

Comme vous voudrez.

À votre santé.

À votre santé, monsieur.

Voyez-vous,
je crois m'y connaître en homme,

et vous m'êtes sympathique.

J'en suis heureux.

- Quel âge avez-vous ?
- 25 ans, monsieur.

- Parisien ?
- Je suis né à Alfortville.

Alfortville ?

Oui, monsieur, c'est au sud de Paris.

Oui, je connais.

- Vous avez vos parents ?
- Non, monsieur.

Ma mère est morte
en me mettant au monde.

Et votre père ?

Il dirigeait une usine.

- À Alfortville ?
- Oui, monsieur, à Alfortville.

Je n'ai pas très bien compris
votre nom tout à l'heure.

Lucien Labroue.

Labroue ?

Oui, monsieur, Labroue.

Auriez-vous connu mon père ?

Oui.

Oui, j'ai connu votre père.

Jules Labroue, n'est-ce pas ?

Oui, monsieur.

- Vous ne vous sentez pas bien ?
- Si. Si, très bien.

Mais comprenez mon émotion
en entendant prononcer, par hasard,

le nom d'un homme que j'estimais
et dont j'ai appris la fin tragique,

alors que je me trouvais
aux États-Unis.

Vous avez su comment ?

Oui.

Si mes souvenirs sont exacts,

la coupable a été châtiée.

- Celle qu'on a cru coupable.
- Qu'est-ce qui vous fait dire ça ?

Jeanne Fortier était peut-être
innocente.

Les charges accumulées contre elles
étaient accablantes.

Ma tante pensait, au contraire,

qu'un autre avait intérêt
à la mort de mon père.

- Qui ?
- Le contremaître de l'usine.

Un ambitieux.

Mon père lui avait confié
le secret de son invention,

et il a pu commettre le crime
pour s'en emparer.

- Son nom ?
- Jacques Garaud.

En effet. En effet,
ce nom me dit quelque chose.

Mais ne disait-on pas
qu'il était mort dans l'incendie ?

Son corps n'a jamais été retrouvé,
il a pu s'échapper.

En avez-vous la preuve ?

Non, aucune.

Tout ça me paraît bien vague

et reposé sur des suppositions.

Sans doute,

mais il y a des pressentiments
qui ne trompent pas.

Je suis sûr qu'un jour,
le vrai coupable sera châtié,

et mon père sera vengé.

Encore un peu de champagne ?

Mais l'affaire dont nous parlons
s'est passée il y a 20 ans,

avez-vous songé
qu'il y a prescription ?

Si le destin me met
en face de l'assassin de mon père,

ce n'est pas à la loi
que je demanderai justice.

Noble sentiment.

Décidément, jeune homme,
vous me plaisez énormément.

Je vous engage.

Je ne sais comment vous dire...

Ne me dites rien,
et prouvez-moi que j'ai eu raison.

Pour ça, monsieur.

Je veux que dans trois jours,

l'atelier de dessin soit prêt
à fonctionner.

Il le sera, monsieur.

Provisoirement,
nous l'installons ici.

Un détail, je tiens à vous avoir
sous la main jour et nuit.

Vous viendrez donc loger
à l'hôtel particulier,

et vous y prendrez également
vos repas.

Vraiment, monsieur ?

12 000 francs par an pour commencer,
ça vous convient ?

- Ça me paraît...
- Trop peu ?

Disons 15 000.

À votre réussite.

À votre santé, monsieur.

J'espère que je vous dérange.

Je viens de terminer ma conférence

avec mon
nouveau directeur des travaux.

Oh, tous mes compliments.
Je suis absolument ravi, Lucien.

Merci, mademoiselle.

Mary. Appelez-moi "Mary",
ça me fera plaisir.

- C'est-à-dire...
- Mais c'est un ordre.

Dans ce cas...

Et en voici un second, venez danser.

À tout à l'heure,
mon petit papa chéri.

Coucou.

Bonsoir.

- Que viens-tu faire ici ?
- Ben, je passais.

- Pas la fenêtre ?
- Tu m'as interdit ta porte,

il faut bien
que je passe quelque part.

Tu as écouté ?

Non, j'ai entendu, c'est différent.

Tu as eu ton argent.

Je t'avais ordonné
de ne plus revenir.

Je ne suis pas revenu,

car celui qui est devant toi ce soir

n'est pas l'Ovide joyeux
que tu as connu,

c'est une épave, un malheureux,
victime de la fatalité.

Ton argent coulé à pic,

sans doute parce que c'était
de l'argent liquide.

- Une femme ?
- Non, une dame.

Toujours la même, celle de cœur.

Si je l'avais eue,
ça me faisait un carré,

et je n'aurais pas été battu
par un brelan de rois.

- De sorte que... ?
- Je suis ruiné.

Je regrette, tu n'auras plus un sou.

- Pardon ?
- Plus un centime.

Tu m'as fait peur.
J'avais cru que tu refusais

de me prêter de l'argent.

Tu as bien compris, je refuse.

Est-ce bien le généreux et charitable
Paul Harmant qui parle ?

À moins que ça ne soit plutôt...

Jacques Garaud.

Excellent cigare.

Quel nom viens-tu de prononcer ?

Je viens de prononcer un nom, moi ?

Oui, toi. Quel nom ?

Mais le tien, parbleu.

Allez, mon pauvre cher cousin,
bas les masques,

tu t'appelles Jacques Garaud,

l'incendiaire
de l'usine d'Alfortville,

l'assassin de Jules Labroue,
le voleur d'invention.

Le héros Jacques Garaud, qui a fait
condamner une femme à sa place.

Je continue ?

Comment as-tu appris ?

Bien, tu avoues. J'aime mieux ça.

Tu ne peux rien contre moi,

il y a prescription.

Pour le vol, l'incendie,
l'assassinat, d'accord.

Mais certainement pas pour
l'usurpation du nom de Paul Harmant.

Pourquoi ris-tu ?

Je pense à la tête
de ton ami le préfet de police,

s'il recevait l'acte de décès
du vrai Paul Harmant.

Le tissu que vous avez choisi
est ravissant.

C'est pourtant le meilleur marché
que j'ai trouvé.

Il y a longtemps
que vous êtes dans la couture ?

Six ans, maman Lison.

Vous avez fait
votre apprentissage à Paris ?

Mon apprentissage, oui,

mais j'avais appris la couture
à l'hospice où j'ai été élevée.

Vous avez été élevée à l'hospice ?

Je n'ai jamais connu
ni mon père ni ma mère.

Ni votre mère ?

On m'a déposé toute petite
aux enfants trouvés.

- Il y a longtemps ?
- 17 ans.

- Et vous avez quel âge ?
- 19 ans.

19 ans ?

Vous savez
par qui vous avez été abandonnée ?

Non. L'hospice ne le dit jamais.

Je crois que j'aurais aimé infiniment
ma mère si je l'avais connue.

Il ne m'est jamais venu à l'idée
de la blâmer.

Elle n'est pas coupable,
ce n'est pas possible.

Peut-être est-ce la souffrance,

la misère ou la faim

qui l'ont forcée
à me confier à l'Assistance

où, là, j'étais en sécurité ?

Peut-être mon père est-il mort ?

Mais... ce prénom de Lucie
que vous portez ?

- Ça, je sais d'où il vient.
- Oui ?

On m'a déposé à l'hospice
le jour de la Sainte-Lucie.

Le jour de la Sainte-Lucie ?

On m'a donc baptisé Lucie.

Oui, bien sûr.

Et vous, maman Lison,
vous avez été mariée ?

Oui.

Mais mon mari est mort.

Vous avez des enfants ?

Non.

Non, j'ai pas d'enfants.

Vous auriez aimé en avoir ?

Non, je ne crois pas.

Lucie. Victoire.
Ma chérie, je t'apporte la fortune.

Bonsoir, maman Lison.

La fortune.
Désormais, tu vivras comme une dame,

- car j'ai réussi à trouver ?
- Une place.

Une place. Mieux qu'une place,
mon amour, une situation.

- Nous pourrons enfin nous marier.
- Oh, Lucien.

Mlle Lucie,

voulez-vous prendre comme époux
M. Lucien Labroue ?

Qu'avez-vous, maman Lison ?

J'en sais rien.

Un peu de fatigue.

Vous faites un métier pénible,
maman Lison.

Vous avez dit que
vous vous appelez Lucien Labroue,

votre père vit encore ?

Non, maman Lison.

Il est mort assassiné
dans son usine à Alfortville.

Qui a fait ça ?

Une femme.

C'est ce qu'ont prétendu
les juges, mais...

Mais ?

Mais je crois qu'elle est innocente.

Je crois que si je me trouvais
face à face avec elle,

elle saurait me dire
ce qui s'est passé.

Allons, ne parlons plus de ça.

Oui, tu as raison, soyons gais.
Je suis si heureuse.

Moi aussi. Mais je dois te quitter.

Tu vas me laisser seule, déjà ?

Mon serment m'oblige
à habiter chez lui,

mais je viendrai te voir souvent,
ma chérie.

Si vous le permettez,
je viendrai vous voir aussi.

Bien sûr, maman Lison.

Mais j'y pense,

si vous veniez habiter ici,
sa chambre va être libre maintenant.

C'est une idée formidable.
Qu'en dites-vous ?

Oh, vous croyez ?

Je serai plus tranquille
de vous savoir tout près.

Eh bien, c'est entendu.

Je vous laisse maintenant.

Je vous souhaite beaucoup de bonheur,

comme j'en souhaiterais
à ma propre fille.

Si j'avais une fille.

Vous êtes content
de votre installation ?

Nous pouvons démarrer demain,
monsieur.

Parfait. Mon cher Lucien,

j'équipe une usine
sur les bords du Rhône, à Bellegarde,

j'aimerais que vous y passiez
quelques jours

pour surveiller le montage.
C'est très important.

Je vais vous donner le dossier.
Venez avec moi.

À vos ordres, monsieur.

Vous partirez dès que possible.

Je suppose
que personne ne vous retient ?

Non, monsieur.
Du moins, pour l'instant.

Pour l'instant ?

Oui, je suis fiancé, monsieur.

Ah, très bien. Une jeune fille
comme il faut, je suppose ?

Mieux que cela, monsieur.

- Jolie ?
- La plus belle.

Naturellement. Fortunée ?

Pauvre, mais honnête.

Je vous fais tous mes compliments.
Je vous souhaite d'être heureux.

Alors,
comment va notre nouveau directeur ?

Bien.

Depuis que vous habitez ici,
je ne vous vois plus.

Le travail.

Ne vous laissez pas faire par papa,
il vous tuera à la tâche.

M. Harmant est très gentil avec moi.

Il ne manquerait plus que ça.

- Tu sors ?
- Oui, je vais chez ma couturière.

Ma chérie, je voudrais te parler.

Lucien, voulez-vous aller chercher
sur mon bureau

le dossier de Bellegarde,
s'il vous plaît ?

À tout à l'heure.

- Vous dînez avec nous ?
- Avec joie, Mary.

Mary ?

Mary,

es-tu heureuse ?

Près de toi, petit père,
je suis très heureuse.

Oui, bien sûr.

Mais la tendresse d'un père
ne suffit pas à remplir

le cœur d'une jeune fille.

Je te regardais l'autre jour,
pendant le bal,

et jamais tu ne m'as semblé
si rayonnante.

Est-ce que, par hasard,
tu serais amoureuse ?

Pourquoi pas ?

Voilà qui me paraît bien soudain.

Maman était américaine,
nous savons nous décider vite.

- En effet. Je le connais ?
- Oui.

- Il est beau ?
- Le plus beau.

- Il est riche ?
- Pauvre.

Pauvre, mais honnête.
Oui, ce n'est pas trop grave.

Le prince est d'une grande famille.

Il ne s'agit pas de cet imbécile
qui me suit partout comme un chien.

Celui que j'aime est un homme,
un vrai.

Lucien est merveilleux.

Lucien Labroue ?

Je l'aime plus que ma vie.

À la première seconde,

j'ai compris
qu'il serait le seul que j'aimerais.

Je serai sa femme.

Non, ce n'est pas possible.

Pourquoi ne serait-ce pas possible ?

Non, pas lui.

Père, est-ce que tu m'aimes ?

Mon petit,
tu ne peux pas savoir à quel point.

Alors, donne-moi Lucien.

Non, tout ce que tu veux,
mais pas ça.

Lucien Labroue
ne sera jamais ton mari.

- Mary ?
- Oh, il le sera.

Mary ? Mary, non. Mary, réponds-moi.

Oui, tout ce que tu veux,
mais réponds-moi, Mary.

Mary, tu seras sa femme,
je te le promets, mais réponds-moi.

Perkins !

Mon petit.

Mon petit.

- Mon Dieu, miss Mary.
- Vite, le docteur, Perkins. Vite !

Ma chérie.

Ma chérie.

Oh, Lucien.

Où est Lucien ?

Tu seras sa femme, Mary.

Oh, sa femme ? Tu me le jures ?

Je te le jure.
Tu auras tout ce que tu voudras.

Tu n'as pas peur
de te faire remarquer ?

Ovide Soliveau ne se fait remarquer
que par son habileté,

mon cher cousin.

Tu veux savoir quelle est cette fille
que Lucien veut épouser ?

Tu le sauras.

Quel métier.

- C'est long, deux semaines.
- Je t'écrirai tous les jours.

- Tu me le jures ?
- Je te le jure.

Je suis inquiet de te laisser seul.

Mais non, maman Lison
vient me voir tous les jours.

Tu ne peux pas savoir
combien elle est gentille avec moi.

Tiens, c'est elle, déjà.

Comment vous, mademoiselle, ici ?

Je vous avais promis
de passer vous voir chez vous.

Mais entrez, je vous en prie.

Lucien ?

Mary ?

Quelle surprise.

Je suis venue voir ma couturière.

Et moi, je suis venu voir ma fiancée.

Votre fiancée ?

Vous allez vous marier ?

Le plus vite possible.

Félicitations.

Mary ?

Ce n'est rien.

Un simple malaise.

- Reposez-vous un peu.
- Non, je préfère partir.

Je vais vous raccompagner.

Non, je vous en prie,
restez avec Lucie.

Je suis tout à fait bien maintenant.
Tout à fait.

On dirait que cette personne
n'est pas très bien.

Oh, vous savez, on a vu pire.

Ce qui m'ennuie,

c'est que j'ignore ce qui ferait
plaisir à la petite Lucie.

Elle a pas une amie
qui pourrait m'aider ?

Bien sûr que si, Mlle Amanda.

- Amanda ?
- Oui.

Elle travaille aussi chez Augustine.

Une belle fille, ma foi, gentille.

- Elle n'a qu'un défaut, gourmande.
- Non ?

Vous connaissez sa passion,
les écrevisses ?

- Ah oui ?
- Vous vous rendez compte ?

Plus que vous ne pensez.
Allez, au revoir.

Au revoir.

Si Mary n'épouse pas Lucien,

elle peut en mourir.

Lucie doit disparaître,

et c'est toi qui t'en chargeras.

Moi ?

Non, cousin de mon cœur,
ne compte pas sur moi.

Je ne suis
qu'une toute petite canaille.

C'est toi qui me l'as dit.

Tricher au poker,
trafiquer des bulletins de vote,

accepter un peu d'argent
par-ci par-là, d'accord.

Mais tuer quelqu'un,
ne compte pas sur moi.

Tu n'as qu'à t'en charger toi-même.

Tu as l'habitude.

Tu reconnais ta signature ?

Ces billets à ordre
sont parfaitement en règle.

120 000 francs. La dame de cœur.

Tu te souviens ?

Tes dettes de jeu.

Je les avais données au...

Au directeur du cercle, exact.

Je les ai rachetées.

Si elles ne sont pas honorées
ce soir,

je me verrai, à mon grand regret,

dans l'obligation
de porter plainte au parquet.

Lequel t'enverra en prison
pour quelques années.

J'y veillerai.

Tu me tiens, hein ?

Oh, disons que nous nous tenons
mutuellement.

Et mon Dieu...

Je ne crois pas en Dieu,
mais j'en ai peur.

Je n'ai jamais tué personne, moi.

Je ne te demande pas
de tuer qui que ce soit.

Ce que je veux,
c'est être débarrassé de cette Lucie.

Le moyen te regarde.

Maintenant que tu sais qui elle est,
renseigne-toi sur ses habitudes.

Je peux séduire sa meilleure amie,
elle s'appelle Amanda.

Excellent.

Pour le reste, trouve une idée.

Après tout,

nous sommes tous mortels.

Tu ne feras que donner
un coup de pouce au destin.

Et rappelle-toi, le destin,

c'est la destinée.

Trouve une idée, trouve une idée...

j'ai jamais eu d'idées comme ça,

moi.

Pardon, mademoiselle,

pouvez-vous me dire
si Mlle Amanda est sortie ?

La voilà, monsieur.

Merci, mon tout petit.

Je vous demande pardon, mademoiselle,
le baron Arnold de Retz.

Excusez-moi, monsieur,
je ne connais pas le baron de Retz.

Vous permettez ?
Le baron Arnold de Retz, c'est moi.

Mais, monsieur,
je ne vous connais pas.

Raison de plus
pour faire connaissance,

d'autant que je vous connais, moi.

Vous vous appelez Mlle Amanda,

et vous avez la cheville
la plus fine d'Europe occidentale.

Monsieur, pourrais-je savoir
ce que vous me voulez ?

Vous dire seulement trois mots,
mademoiselle : "Je vous aime."

Je ne vous dirai que trois mots,
moi aussi,

"Passez votre chemin." Adieu.

- Mais le mien passe par le vôtre.
- Vous vous trompez, monsieur,

je ne suis pas de ces filles
qu'on enlève avec de belles paroles.

Je ne suis pas non plus
un homme facile.

Mes compliments.
Laissez-moi, je vais déjeuner.

Ça tombe à merveille, moi aussi.

Permettez-moi
de vous offrir quelques huîtres.

Oh, vous êtes d'une banalité.

Avec un perdreau.

- Sur canapé, peut-être.
- Aux chandelles ?

- Non, trop compromettant.
- Au champagne ?

Non, c'est beaucoup trop dangereux.

- Des écrevisses ?
- Des écrevisses ?

- À la nage.
- Oh, à la nage ?

Oui, mademoiselle, à la nage.
Mais je n'insiste pas.

C'est que...

C'est votre droit
de refuser mon invitation.

Oui, mais non.

Vous voulez passer
pour une fille honnête.

Monsieur, je vais vous montrer
que je suis une bonne joueuse.

- J'accepte.
- Oh, vous me comblez.

Mais c'est pour vous faire plaisir.

J'y compte bien.

Alors, ces décapodes,
qu'en avez-vous pensé ?

Merveilleuses.
Des décapodes, qu'est-ce que c'est ?

Mais vous en avez repris trois fois.

Les écrevisses, des décapodes.

C'est leur nom de famille.

Trois fois seulement ?

Oui, mais il ne tient qu'à vous
de recommencer demain soir.

Demain soir ? Oh non, je ne peux pas.

J'ai déjà un rival ?

Pas encore. Non, je suis
une femme libre, cher Arnold.

Libre, sauf en amitié.

Oui, je dois accompagner une amie
qui va livrer une robe en banlieue.

Je ne peux pas laisser aller
cette pauvre Lucie,

la nuit, dans un endroit désert
avec ce rôdeur de barrières.

- Lucie ?
- Oui, c'est ma meilleure amie.

Elle travaille avec moi
chez Augustine.

C'est bien dommage que vous
ne soyez pas libre demain soir,

j'avais, pour vous,
retenu une loge au théâtre.

Ah, n'insistez pas.

Non, il n'est pas question
que cette pauvre Lucie

aille si loin toute seule la nuit.

Non, ça, jamais,
jamais, jamais de la vie.

- Alors ?
- C'est fait.

- Merci.
- Il y a vraiment pas de quoi.

Demain, tu iras te renseigner
pour connaître les réactions.

Est-ce vraiment utile ?

Je tiens à ce que tu ailles
aux nouvelles.

Autrement,
c'est toi qui auras des miennes.

Où étiez-vous donc passé ?

Voilà des heures
que vous êtes partis.

Je ne peux pas supporter
ce genre de spectacle,

alors je suis allé fumer un cigare
dans le couloir

avec mon ami Paul Harmant.

Paul Harmant,
le millionnaire américain ?

Mais oui.

Vous alors,
vous en avez, des relations.

Les seules qui m'intéressent,
ce sont celles que j'ai avec vous.

Arnold, vous êtes un coquin.

On me l'a déjà dit.

- Enfin, Lucie.
- Oh, pardonnez-moi, mademoiselle.

J'ai cru que c'était Lucie.

Non, je suis une de ses amies,
Amanda.

Vous êtes certainement maman Lison.

Elle m'a très souvent parlé de vous.
Elle n'est pas là ?

Non,
elle n'est pas rentrée de la nuit.

Je suis folle d'inquiétude.

Oh, mon Dieu.
S'il lui était arrivé quelque chose,

je ne me pardonnerais jamais.

Police.

Ça devait arriver.

Vous êtes Lise Perrin ?

Oui, monsieur.

Le commissaire Luguet.

C'est bien, monsieur.

Je vous suis.

Ce ne sera pas nécessaire,

la jeune fille sera ramenée
dans la journée.

La jeune fille ? Un accident ?

- Attaque nocturne.
- Oh, mon Dieu.

- Lucie...
- Est-ce qu'elle est... ?

Elle est sauvée, oui.

Blessure profonde, mais sans gravité.

Elle est à l'hôpital.

Vous savez que vous n'avez pas
le droit de stationner ici ?

J'attends quelqu'un
qui n'en a que pour une minute.

- Qui ça ?
- Une dame.

Une dame, pour une minute ?

Est-ce que vous vous fichez de moi ?

Vous mériteriez une contravention.

Je connais quelqu'un
qui la fera sauter.

- Comment ?
- Justement, la voilà.

Allez, circulez.

C'est... c'est atroce, Lucie...

- Lucie ?
- Elle a été poignardée.

Non ?

Quel malheur. C'est ma faute.

Ce n'est pas votre faute
si elle est morte.

Mais elle est pas morte.

- Pas morte ?
- Oh, non. Grâce à Dieu, non.

Il me semble
que ça ne vous fait pas plaisir.

C'est l'émotion. À mon âge.

Celui qui a commis un pareil crime
est répugnant.

Ça, vous l'avez dit.

Mais il sera bientôt arrêté.

La police a retrouvé son couteau
sur les lieux,

alors elle découvrira
où il se l'est procuré,

et, ainsi,
le misérable sera guillotiné.

Cocher, arrêtez-vous.

Vous ne m'accompagnez pas
à l'hôpital ?

Non, désolé, je suis pressé.
Il faut que je rentre.

Je vous laisse la voiture.
Au revoir, Amanda.

Imbécile.

Crétin.

Pauvre idiot.

- Comment ça, "pauvre idiot" ?
- Tais-toi. Tu es un incapable.

J'aurais dû me méfier.

Tu m'avais prévenu
que tu ne savais rien faire.

C'est pas de ma faute
si elle s'en est sortie.

Non, mais tu vas me le payer.

Encore ?

Tu penses à tes billets à ordre ?

- Je ne pense qu'à ça.
- Parfait.

Tu vas pas m'obliger à recommencer ?

Non. Oh, non.

Tu vas simplement chercher à savoir
qui est cette Lucie.

Je t'ai déjà dit
qu'elle était de l'Assistance.

Eh bien, on doit pouvoir
apprendre qui sont ses parents.

Débrouille-toi pour le trouver.

Trouver l'origine
d'une enfant perdue.

Quel métier.

Et maintenant, ferme les yeux.

Attention.

Voilà.

Lucien, tu n'aurais pas dû
m'apporter autant de cadeaux.

L'important,
c'est que tu ailles mieux.

- Comment te sens-tu, ma chérie ?
- Avec toi, merveilleusement bien.

Elle se lève tous les jours.

Elle pourra bientôt
reprendre le travail.

- Si je tenais...
- Non, n'y pense pas.

- Et je n'étais pas là.
- Mais tu es là maintenant.

Et maman Lison ne m'a pas quittée.

Merci, maman Lison.

Depuis que nous vous connaissons,

j'ai l'impression que nous ne
sommes plus seuls, Lucie et moi.

C'est comme si nous n'avions pas
tout à fait perdu notre mère.

Si le destin le veut,

nous ne nous séparerons jamais,
mes enfants.

Il faut que je fasse mon rapport
à M. Harmant. Il doit m'attendre.

Il peut bien attendre encore un peu.

Non, ma chérie, c'est mon patron.

C'est grâce à lui que, très bientôt,
nous pourrons nous marier.

Monsieur a fait bon voyage ?

Excellent. M. Harmant est ici ?

Monsieur attend monsieur
avec beaucoup d'impatience.

- Bonjour.
- Bonjour.

Je vous attendais.

- C'est gentil. Vous allez bien ?
- Maintenant, très bien.

J'allais voir votre père,
il m'attend.

- Il peut attendre encore un peu.
- Il ne sera pas content.

Vous lui direz que je vous ai retenu.

Je veux vous parler, Lucien.

Avec joie, Mary, mais plus tard.

Non, maintenant.
C'est très important.

Je n'en doute pas, Mary,
mais cependant...

Lucien, comment s'est passé
ce voyage, mon garçon ?

Très bien, M. Harmant.

- Venez donc.
- Nous parlions, papa.

Vous finirez un peu plus tard,
mon petit,

j'ai aussi à parler avec Lucien.

Bien,

j'attendrai.

Comment trouvez-vous Mary ?

Comment je la trouve ?

Très jolie, monsieur.

Ce n'est pas exactement
ce que je veux dire.

Je vous demande pardon ?

Elle m'inquiète, Lucien.

Elle est pâle, nerveuse,

fatiguée.

Elle est bien malade, mon pauvre ami.

Je suis désolé, monsieur.

N'en parlons plus.

Mon cher Lucien, j'ai reçu un mot
de nos clients de Bellegarde,

ils sont enchantés de vous.

Moi aussi, d'ailleurs.

Et j'aimerais savoir si,
de votre côté,

vous êtes content
de travailler pour moi.

Comment ne le serais-je pas,
monsieur ?

Grâce à vous, je sais

que je pourrai, un jour,
réaliser l'ambition de ma vie.

Qui est ?

Reconstruire l'usine de mon père

sur le terrain qu'il m'a laissé
à Alfortville.

Je voulais justement vous en parler.

Vous savez que je désire construire
une chaîne d'usine dans la banlieue,

et il me faut des terrains.

J'ai besoin du vôtre.

Mais, monsieur,
je ne veux pas le vendre.

Qui vous parle de le vendre ?

Je vous propose simplement
d'y construire une usine,

dont vous resterez propriétaire,

nous l'exploiterons en commun.

Ce sera votre apport
dans notre association.

Car je désire faire de vous

mon associé.

Votre associé ?
Mais je ne possède rien en dehors...

En dehors de la jeunesse,
du courage et du talent.

Je n'ai plus 20 ans, Lucien,

le jour où je disparaîtrai,
que deviendra mon affaire ?

Et surtout,

que deviendra Mary ?

- Mary ?
- Oui, Mary.

Car je désire faire de vous,
non seulement mon associé,

mais encore mon gendre.

Lucien, Mary vous aime.
Je n'y peux rien, c'est comme ça.

Elle vous aime.

Je sais que vous ne l'aimez pas,

tout au moins, pas encore.

Quand j'ai épousé sa mère, je n'avais
que de l'affection pour elle.

L'amour est venu après.

Je suis très embarrassé
de ce que vous me dites, monsieur.

Je vous comprends, mon petit.

Le destin est parfois bizarre.

Mais vous devez épouser Mary,

pour la sauver.

C'est impossible.

Pourquoi ? Elle vous déplaît ?

Vous la trouviez jolie
tout à l'heure.

C'est vrai, mais...

Vous tenez sa vie entre vos mains.
Si vous n'acceptez pas de l'épouser,

comme elle le désire
de toute son âme,

vous la tuez.

Si j'accepte,
je tue celle que j'aime.

Celle que vous aimez
est indigne de vous.

- Monsieur, je ne vous permets pas.
- Savez-vous qui elle est ?

Une fille honnête.

Oui, je connais la chanson.
Pauvre, mais honnête.

- Connaissez-vous ses origines ?
- Elle est une enfant trouvée.

- Mais est-ce une honte ?
- Non. Certes, non.

- Mais ses parents ?
- Ça m'est égal.

Vous serait-il égal d'apprendre
que sa mère est une criminelle ?

Ce n'est pas possible.

La criminelle qui a tué votre père.

- Lucie serait la fille...
- De Jeanne Fortier, oui.

Je ne vous crois pas.

Croyez-vous ce papier ?

Lisez.

C'est le procès-verbal de dépôt
de Lucie Fortier,

fille de Jeanne Fortier,

aux enfants trouvés,
contresigné ce matin même

par le directeur
de l'Assistance publique.

Lucie,

la fille de Jeanne Fortier.

Lucien, je vous en prie,

je fais ça pour votre bien.

Lucie,

la fille...

Devenez mon associé,

épousez Mary,

et vous l'oublierez.

Vous verrez, vous l'oublierez.

Lucien ?

- Encore une goutte d'arquebuse ?
- Volontiers, merci.

Ah, comme on est bien chez toi,
Georges, quelle tranquillité.

- Viens plus souvent.
- J'aimerais le faire,

mais je suis tellement occupé.

Mais, monsieur, je vous assure...

Qu'avez-vous ? Vous êtes tout pâle.
Asseyez-vous.

- Intéressant.
- Ce n'est pas possible.

- Ce papier me paraît indiscutable.
- Lucie, la fille de Jeanne Fortier ?

- Qui vous a donné ce certificat ?
- Paul Harmant.

- Très intéressant.
- Mais étrange.

Qu'est-ce qu'il vous a dit ?

Il veut que j'épouse sa fille Mary.

Ah, c'est ça.

Je ne sais pas quoi faire, moi.

L'essentiel est de gagner du temps,
croyez-moi.

Lucien, il faut laisser espérer
à Paul Harmant

que vous épouserez sa fille.

- Mais c'est impossible.
- Qu'avez-vous donc à perdre ?

Vous savez que Mary est très malade
et qu'elle est condamnée ?

Cela permettra certainement de
retrouver la trace de Jacques Garaud,

qui n'est peut-être pas
aussi introuvable

qu'on voudrait nous le faire croire.

- Tu as un indice ?
- Peut-être.

Savez-vous à quelle invention
travaillait votre père

quand il a été tué ?

Ma tante m'a parlé
d'un nouveau procédé de guillochage.

Le guillochage
n'est-il pas une des spécialités

des établissements de Paul Harmant ?

Si.

C'est là-dessus
qu'il a bâti sa fortune en Amérique.

Qu'est-ce que je peux
faire pour vous ?

Une robe de mariée.

Oh, comme c'est émouvant.

Ma poulette, vous aurez
la plus belle robe du siècle.

- Appelez-moi Lucie.
- Non, pas Lucie.

Comment ça, "pas Lucie" ?
Je croyais que vous l'aimiez bien.

Je le croyais aussi,

mais cette fille est indigne
de ma confiance et de la vôtre.

Ma petite Lucie ? Vous plaisantez ?

Vous savez qui elle est ?
La fille de Jeanne Fortier.

Mon père m'en a donné la preuve.

Je ne veux plus jamais la revoir.

Je suis heureuse
d'avoir ouvert les yeux

de l'homme qui croyait l'aimer.

Il m'a promis qu'il m'épouserait.

C'est ici, chez M. Paul Harmant ?

Mademoiselle ?

Je voudrais voir M. Lucien Labroue,
je vous prie.

- C'est de la part ?
- Mlle Lucie.

Mlle Lucie ?

Il n'est pas là.

Maman Lison...

Oh, maman Lison.

Ma petite fille,
qu'est-ce qui vous arrive ?

Lucien ne m'aime plus.
Il veut épouser Mary Harmant.

Mary Harmant ?

Il a refusé de me voir.

Allons, expliquez-moi tout.

Lucien ne veut plus vous épouser ?

Non, il ne peut pas épouser la fille
de celle qui a assassiné son père.

Je suis la fille de Jeanne Fortier.

C'est affreux, n'est-ce pas ?

Lucie.

Lucie, ma petite Lucie.

Oh, maman Lison,

heureusement que je vous ai.

Oui, ma chérie.

Je suis la fille d'une criminelle.

Je n'ai pas le droit de vivre
comme les autres à cause d'elle.

À cause de ma mère.

Ma mère...

je ne sais même pas où elle est.

Elle souffre peut-être
autant que moi.

Oh, maman Lison,

heureusement que je vous ai.

Vous ne me quitterez pas ?

Non, ma chérie.

Jamais.

Jamais.

- Maître Darier est là ?
- Il est occupé, monsieur.

- Monsieur a rendez-vous ?
- Non.

Annoncez-moi, voulez-vous ?

Oui, monsieur,
dès que sa visite sera terminée.

Je ne savais pas
où m'adresser, maître.

Alors, je me suis souvenu de ce
que vous aviez fait pour Lucien.

Vous pouvez éviter qu'il commette
la plus tragique erreur de sa vie,

en épousant pas Lucie, parce qu'elle
est la fille de Jeanne Fortin.

Ceci est très délicat, madame.

Un avocat peut
difficilement intervenir

dans la vie privée de quelqu'un.

Un avocat, peut-être, mais un ami.

Certes,
j'aime beaucoup Lucien Labroue

et la petite Lucie
me paraît sympathique.

Un enfant n'est pas responsable
du passé de sa mère.

Ce serait trop cruel et injuste.

Vous n'avez pas le droit
de laisser faire ça, maître.

Madame, vous avez raison,
c'est trop injuste.

Je vous en supplie, maître,
faites quelque chose.

Allez trouver Lucien, expliquez-lui.
Vous trouverez les mots.

Dites-lui...

Dites-lui que Lucie souffre
à en mourir,

comme sa mère a souffert
autrefois de la perdre. Dites-lui.

- Jeanne Fortier.
- Eh ben, quoi, Jeanne Fortier ?

Je l'ai rencontrée.

Félicitations.

Mais tu n'as pas l'air de comprendre.

J'ai retrouvé Jeanne Fortier.

Jeanne Fortier ?

- Mauvais temps.
- Tu l'as dit.

- Elle t'a vu ?
- Pas encore.

Si elle me voit, je suis perdu.

Et toi aussi.

Moi ? Mais j'ai tué personne,
et j'ai pas incendié d'usine.

Si je suis pris,
je dirai que tu es mon complice.

Merci beaucoup.
Tu es pas dingue, non ?

Écoute, Ovide,

nous n'avons qu'une façon
de nous en sortir, toi et moi,

faire disparaître Jeanne Fortier.

C'est une manie chez toi.

Cette fois, c'est une nécessité.

Elle se cache
sous le nom de maman Lison.

Elle est porteuse de pain.

Chaque jour, elle passe
sous une passerelle de peintre.

Alors, il y a qu'à couper la corde,

et la passerelle l'écrasera.

Ni vu ni connu.

Elle est écrasée.

Elle est là-dessous.

- Oh, la pauvre.
- Oh, la pauvre femme.

- Oh, la pauvre.
- Oh là là.

- C'est maman Lison.
- C'est maman Lison.

Le destin, c'est la destinée.

Mon pauvre Étienne, Lucie...

Lucie a complètement disparu.

Ces gamines me feront mourir.

Disparue ?

Amanda l'a cherchée dans tout Paris.

Amanda ?

C'est une copine à elle.

Je vais la faire venir. Amanda ?

Amanda ?
Oh, mais vous étiez là, ma chérie.

Je ne vous avais pas vu.
Vous connaissez M. Castel ?

Un vieil ami à moi.

Figurez-vous
que lui aussi cherche Lucie.

Je ne sais absolument pas pourquoi.
Peu importe. Débrouillez-vous.

Par quoi commençons-nous, monsieur,
avez-vous une idée ?

J'ai beaucoup d'idées, mademoiselle.

Vous avez des yeux merveilleux
et vous savez vous en servir,

nous en aurons sûrement besoin.

La première chose à faire
est de surveiller.

Mais c'est lui, c'est mon baron.

Oh là là.

Bravo, tu avais payé quelqu'un
pour agir à ma place.

Oui, mon cousin.

- Tu n'avais pas confiance en moi ?
- Non, mon cousin. J'aurais dû ?

Non. Tu vas peut-être
me prendre pour un dégonflé,

mais je m'en fous,
j'ai la conscience propre.

Tu me fais rigoler
avec ta conscience.

- Un rien t'a toujours fait rigoler.
- Je ne te le fais pas dire.

L'essentiel est que Jeanne Fortier
ait été supprimée.

À l'heure qu'il est,
il ne doit rien en rester.

Va du côté
du Rendez-vous des boulangers,

savoir ce qu'on raconte.

Puisque tu n'es pas capable
de faire autre chose,

rends-toi utile en allant moucharder.

- Non, pardon, espionner.
- Si tu préfères.

Oui, je préfère.
Il y a des mots qui me gênent.

Que veux-tu,
j'ai toujours été délicat. Toujours.

Le Figaro. Demandez Le Figaro.

L'organe de l'élite intellectuelle
et artistique, Le Figaro.

Tu vas à un bal costumé ?

- C'est une histoire de femme.
- Ah, bon.

- Tu vends plus La Lanterne ?
- Non, ça ne se vendait pas.

Non, le prolétaire n'avait pas
d'argent pour l'acheter

et la bourgeoisie en avait peur,

alors je me suis mis
dans les affaires.

Le Figaro. Demandez Le Figaro.

Ah, maman Lison. Comment ça va ?

Très bien.
Je pourrais même me passer de ça.

On peut dire
que vous avez de la chance.

Pour une fois.

Tu te rends compte, l'échafaudage
est tombé en plein dessus,

mais son panier à pain
l'a empêchée d'être écrasée.

On peut dire que vous êtes chanceuse.

À ce soir.
Vous savez, on fête ça ici.

Tous les copains de la boulange
seront au banquet.

Soit là à 20 h.

- À ce soir.
- C'est ça.

- À ce soir, 20 h.
- À ce soir, 20 h.

"20 h, au Rendez-vous des boulangers,

"une dangereuse criminelle,
Jeanne Fortier."

Ce n'est pas signé.

- Que risque-t-on ? Vous deux.
- M. le préfet.

Vous irez à ce banquet ce soir,
et vous ouvrirez vos oreilles.

N'intervenez qu'à bon escient.

Vous vous déguiserez
pour ne pas vous faire remarquer,

si vous le pouvez.

- Vous...
- M. le préfet.

Vous raserez cette moustache.

Puisqu'il le faut, M. le préfet.

Et vous aussi.

Mademoiselle ?

- Madame veut dîner ?
- Oui.

Ça va être difficile,

nous avons un banquet de la boulange
et madame n'est pas, apparemment...

En effet, mais je désire
un cabinet particulier.

Si madame veut me suivre.

Dis donc, mon trésor.

Je voudrais te faire une proposition.

- Déjà ?
- Honnête.

- Ce sera nouveau, alors.
- Il y a un commencement à tout.

Je voudrais faire une farce
à une amie.

Que vous a demandé le boulanger ?

Il a dit que c'était une blague
pour rendre gaie maman Lison.

Ah, maman Lison.
Qui a failli être tuée ?

Oui, je dois verser
quelques gouttes de ce flacon

dans son verre de chartreuse.

Et si nous faisions une blague
encore meilleure ? Écoutez.

Un peu de silence, quoi !

Puisque vous insistez,

je vais vous interpréter
une de ces mélodieuses mélopées

qui constituent
l'héritage folklorique

le plus précieux
de nos charmantes provinces.

Il cause bien.

Mais d'abord,

j'offre une tournée générale
de chartreuse

à la santé
de notre glorieuse rescapée,

maman Lison.

Vive maman Lison.

À votre santé.

- À maman Lison.
- Santé !

Allez, maman Lison.

Santé.

Et maintenant, compagnon,
si tu y allais avec ta chansonnette.

- Silence.
- Silence. Silence.

Ah, ce qu'il fait chaud ici. Non ?

- Ah, oui.
- Attention.

La boulangère a des écus
qui ne lui coûte guère

La boulangère a des écus
qui ne lui coûte guère

Où est-ce qu'ils s'en vont ?
D'où qu'ils sont venus ?

- Je m'en bats carrément la paupière
- Je m'en bats carrément la paupière

La paupière

Compagnon, chante. Chante, compagnon.

Il s'agit bien de chanter. Pierre,
je ne suis pas ton compagnon.

Ovide Soliveau,
mettre la main à la pâte ?

Non, mais sans blague,
Ovide Soliveau,

tas de bons à rien,
n'a jamais été dans le pétrin.

Je vis de mes rentes
grâce à mon cousin Paul Harmant,

le millionnaire,

qui, en réalité,
n'est autre que Jacques Garaud.

Paul Harmant, c'est Jacques Garaud ?

Oui, la mère, Paul Harmant,
c'est Jacques Garaud,

l'assassin d'Alfortville.

Ça vous dit sûrement quelque chose ?
Et au 110 rue de Rome,

je peux vous prouver
ce que je viens de dire.

- Jacques Garaud ?
- Oui, ma jolie, Jacques Garaud.

Et c'est pas la peine
de jouer l'indignation,

car je sais très bien qui vous êtes,

grâce à la liqueur de vérité

que j'ai mise dans votre verre.

Eh oui, dites-leur donc à tous,

à vos bons amis, que l'admirable,

la pure, la sainte Lison

n'est autre que Jeanne Fortier,

l'évadée de la centrale de Clermont.

On les arrête tous les deux ?

Au nom de la loi, je vous arrête !

La police.

Vite, rue de Rome.
C'est là qu'il habite.

Votre baron de Retz ?

Lui, baron ?
Il s'appelle Ovide Soliveau.

Ce nom ne me dit rien.

Jeanne Fortier,
ça vous dit quelque chose ?

- Jeanne Fortier ?
- Oui, c'est maman Lison.

Quoi ? Maman Lison,
c'est Jeanne Fortier ?

- Oui.
- J'en suis stupéfait.

Vous le serez bien plus
d'apprendre que Paul Harmant,

c'est Jacques Garaud.

Je m'en doutais un peu.

- Vous vous apprêtez à partir ?
- Qui êtes-vous ?

Arnold, vous ne reconnaissez pas
votre petite Amanda ?

Bonjour. Comment allez-vous ?
Excusez-moi,

- je suis pressé.
- Vous avez bien une minute ?

Je ne suis pour rien
dans cette histoire,

d'ailleurs, je ne risque rien,
car je n'ai rien fait.

J'ai assez ri, bonsoir.

Bonne nuit.

Tiens, tiens, tiens.

- Vous avez trouvé quelque chose ?
- Oh, oui. Regardez ça.

L'acte de décès
d'un certain Paul Harmant.

Ça, c'est formidable.

Vous cherchez quelque chose,
mademoiselle ?

J'ignorais que ce fut fermé,
je cherchais maman Lison.

Maman Lison ?
Vous voulez dire Jeanne Fortier ?

Maman Lison, c'est Jeanne Fortier ?

Vous n'êtes pas au courant ?
Il y a eu un joli scandale ici, hier.

Maman Lison,

ma mère.

La police a essayé de l'arrêter,
mais elle a réussi à se sauver.

Petit à petit,
le puzzle se reconstitue,

la vérité sur le drame d'Alfortville
va se découvrir.

Quand les gens verront cette toile,
au salon,

ils ne pourront pas imaginer
son incroyable histoire.

Monsieur,
ce sont les commissionnaires

qui viennent prendre
le tableau pour l'exposition.

Oui, venez par ici.

Voilà.

Vous avez vu ce que vous avez fait ?

J'ai pas fait exprès.

Il ne manquerait plus que ça.

Je suis désolé, Georges,

je sais que c'est un souvenir
auquel tu tenais.

Cela n'a pas d'importance,
mon cher tuteur.

Le passé est bien mort.

Est-ce que tu en es bien sûr ?

Et dire que ce petit jouet de carton
fut le compagnon de mon enfance.

Je le bourrais
de tout ce que je trouvais.

Le cheval de Troie
ne fut pas mieux garni.

Jacques Garaud ?
Une lettre de Jacques Garaud.

Fais voir.

Oh, mon Dieu.
"Chère Jeanne bien-aimée.

"Demain, je serai riche,

"je posséderai une invention qui
donnera des bénéfices incalculables

"et près de 200 000 francs
pour l'exploiter.

"7 septembre 1861."

C'est la fameuse lettre
qu'on croyait brûler.

La preuve
de l'innocence de Jeanne Fortier.

Innocente.
Alors, Jeanne Fortier est innocente.

Ce que Lucie va être heureuse.

Je n'arrive pas à comprendre

comment cette lettre
se trouvait dans mon jouet.

Je crois, mon cher Georges,

je crois que le moment est venu
de te dire la vérité.

J'attendais pour ça
que tu aies atteint tes 25 ans,

mais la providence
en a décidé autrement.

Tu as bien été adopté
par Clarisse Darier,

mais en réalité,
tu es le fils de Jeanne Fortier.

Maman Lison.

Elle était là, hier encore,
devant moi, et je...

Oh, Lucie.

Maître Darier ?

Je m'appelle pas Darier,
je me nomme Georges Fortier.

Oui, Lucie, je suis ton frère.

Ah, Georges.

Lucien ?

Oh, maman.

Mary, mon petit,
habille-toi, nous partons.

- Mais où ?
- Très loin.

Ce matin, je suis fatiguée.

Je t'en prie,
je te demande de faire un effort.

Que se passe-t-il ?

Je t'expliquerai plus tard,
il faut partir.

Non, vous ne partirez pas, Garaud.

Jeanne ?

Oui, Jeanne. Vous êtes surpris
de me voir, Garaud ?

Pourquoi t'appelle-t-elle "Garaud" ?
Qui est cette femme ?

Demandez-le-lui, mademoiselle.

Je t'en prie.

Elle est très malade.
Aie pitié de ma fille.

Jadis, tu n'as pas eu pitié
de la mienne,

ni de mon fils ni de moi.

Aujourd'hui, tu dois payer.

Père ?

Mary, ne l'écoute pas.
Cette femme est folle.

Folle ? Oui, j'étais folle.
Oui, à cause de cet homme.

Mais j'ai recouvré la raison.

Voilà 20 ans
que j'attends cette minute.

20 ans d'angoisse,
de souffrance, de honte.

- Père, fais-la jeter à la porte.
- Mary ne sonne pas. N'appelle pas.

Père, alors, explique-moi.

Expliquez-lui, Garaud.

Expliquez-lui,
à cette malheureuse enfant,

comment, il y a 20 ans,
vous avez volé, tué, incendié

pour assouvir vos ambitions.

Comment, à ces crimes,
vous avez ajouté cet autre,

plus lâche encore,
de me faire condamner à votre place.

Comment, vous, Jacques Garaud,

vous avez volé le nom d'un autre,
Paul Harmant.

Mais tais-toi.

Non, madame,
continuez, je vous en prie.

Comment, à cause de vous,
on m'a séparée de mes enfants.

Comment... Oh, mon pauvre petit.

Comment il a osé vous jeter
dans les bras de Lucien Labroue,

le fils de celui qu'il a assassiné.

Non, tu ne la crois pas ?
Dis-moi que tu ne la crois pas.

J'aurais jamais dû
vous faire cette peine.

Je le regrette

infiniment.

Le destin a voulu que vous soyez ici,
lorsque, après 20 ans,

je le retrouve enfin.

Je vous plains, mademoiselle,

de tout mon cœur.

Nous sommes seuls, Jeanne.

Tu n'as aucune preuve
de ce que tu dis.

Tu es une criminelle
évadée de prison,

je peux t'abattre.

Personne ne me dira rien.

Un crime de plus
que tu auras à payer.

Oh, mon Dieu.

Mary ?

Mary ?

Ma petite fille.

Mon petit.

Je l'ai tuée.

Maintenant, tout m'est égal.

Après tant d'années,
je ne te hais même plus.

Tu souffres autant que j'ai souffert.

Gardes, saisissez-vous de cet homme.

Tout de même, j'aurais pu
choisir une autre famille,

quel destin.

Eh oui, quel destin.

Au fond, le destin,

c'est la destinée.

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