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TRES SEMANAS ANTES

Aquí estás.

Hoy está preciosa.

Tú sí que estás preciosa.

Para.

Sí, por favor. Para.

- Recoge a mamá de la estación. - Papá me deja quedarme con Claire.

Te he dicho que se lo preguntaras a tu madre.

- ¿A qué hora? - Mamá.

Sí, vale. A la una, creo.

Bien, allí estaré. Vamos.

- Chao. - Te quiero.

Asegúrate siempre de cerrar la puerta.

Nunca sabes qué puede colarse.

Me gustaría haberlo hablado en Portugal,

pero saliste corriendo.

Mi familia,

mi marido y mi hija,

no lo saben.

Lo mencionas en tu carta.

¿Y qué les dijiste para acortar las vacaciones?

Mentí.

Se me da muy bien.

Supongo que a ti también.

No ha sido fácil.

Localizarte.

Incluso llegué a volver allí.

Heaven's Veil.

Es un…

pueblo fantasma.

- Tras lo ocurrido, se fueron todos. - Bueno, todos no.

- Tu madre sigue allí. - ¿Qué?

Bueno, por la zona.

Está muy enferma.

En un sitio a las afueras. Por si te interesa…

¿Qué? ¿Visitarla?

Sí.

O quizá no.

Solo éramos dos muñecas rotas, ¿verdad?

Quiero darte algo.

Yo también tengo una.

Es…

Es una pulsera de la amistad.

Una vez fuimos amigas.

No has venido para darme una pulsera de la amistad.

Tengo una noticia maravillosa.

Al verte en Portugal después de tanto tiempo,

supe que era un mensaje. Supe que era él.

Supe que te había traído de vuelta ante mí.

¿Quién?

Por favor, dime que no hablas de Dios después de todo lo ocurrido.

Las señales eran…

extrañas al principio. Sobre todo las fotografías.

Y no solo las fotografías.

Se me aparece en sueños, en caras de desconocidos.

¿Quién?

Charles Sampson.

Pareces asustada.

- Esto es aterrador. - Es precioso.

Es el plan de Dios.

¿El qué? ¿Qué quiere?

Que Charles descanse en paz.

Que busquemos la redención, y…

que su hijo tenga las respuestas que merece. Tenía un hijo.

¿Lo sabías?

Negaba rotundamente la idea de que Charles fuera una persona con su pasado.

Y, cuando empezaron las visiones, sentí curiosidad.

Estudia Periodismo.

Su hijo.

Andrew.

Se llama Andrew.

Tenemos que contarle lo que pasó.

Quiero que te vayas.

Tenemos una nueva oportunidad.

- Un regalo. - Genial.

Aprovéchala tú. A mí no me metas.

Es que no sé qué fue de él después.

De su cuerpo, quiero decir.

Porque me ocupé yo de él. Por ti. Sí, para protegerte.

Te sentías culpable

por ser lista.

E interesante. Digna de que te salvaran.

Y yo no, pero…

no importa. Ya no importa.

Largo.

No pienso irme.

Voy a llamar a mi marido.

Ya es tarde.

He llamado a su hijo. Le he dicho que venga.

Lo negaré.

Lo negaré todo.

Aún conservo la cinta.

- ¿Qué? - Me la quedé.

- Guardada en una cajita. - ¿Es una amenaza?

Te estoy guiando.

Te guío hacia la luz, tal y como Dios quiere.

Necesitas ayuda.

"Pues todo el que obra el mal detesta la luz para no verse acusado.

En cambio, el que obra la verdad se acerca a la luz para que se vea

que sus obras están hechas según Dios".

Ya no estoy allí.

No soy ella. Soy otra persona.

¡No!

Dios mío.

Mierda.

QUE EL CAMINO SALGA A TU ENCUENTRO: BIENVENIDO A IRLANDA

CÓMO LLEGAR AL CIELO DESDE BELFAST

¡Mierda!

Sabemos quién lo mató. Podemos describirla.

Nos preguntarán el porqué.

Para llegar a nosotras. Teníamos algo que quería.

Ese es el problema.

Cómo llegamos a estar en posesión de ese algo.

Eso y que descubran el berenjenal en el que estamos metidas.

No hemos hecho nada malo.

No tan malo.

Yo solo quiero largarme de Donegal.

Pasan cosas raras en Donegal.

Donegal es raro.

No se ofenda.

- Vamos a Belfast. - Pero no podemos pagar.

Qué tres patas para un banco.

- Nos han robado la tarjeta y el móvil. - Tome mis joyas.

¿Para qué quiero sus joyas?

Soy conductor de autobús, no un dichoso bandolero.

Suban.

Gracias.

- ¿Seguro que queréis hacerlo? - No tenemos otra.

Por Liam.

Nora O'Hara dio a su hija en adopción en 1997.

- Greta. - Supongo.

Su nombre no aparece en los documentos, lo que indica que debió de pasar algo.

Eso explicaría que Nora tuviera prohibido contactarla.

En cualquier caso, fue lo bastante gordo

como para borrar todo rastro del pasado de Greta con Nora.

- A lo mejor tu padre lo investigaba. - Quizás averiguó demasiado.

Iba a verse con alguien en el colegio.

Además, está el símbolo de la cabaña y del cuaderno.

Liam, ¿te parece la mejor forma de hacerlo?

Parece arriesgado.

Para ti, quiero decir.

Ayer me dispararon en el pecho, así que…

a mamarla.

Bienvenidos a la comisaría de Ravenmoor, sur de Belfast.

Para cualquier consulta, vaya al mostrador principal.

Joder.

¡Sorpresa!

Sí, guapa.

Al final, ha pasado. Hemos perdido a una.

- Mierda. - La hemos liado.

- Rossa nos ha citado. - Mierda.

- En Derry. - ¿En Derry?

Me temo que habrá que ir al cuartel general, guapa.

¡Mierda!

RECEPCIÓN

Hay doctorados más sencillos.

Así son las solicitudes transfronterizas. Las complican mucho.

Podría usar a nuestros hombres. Sería más fácil.

Tener irlandeses por aquí no suele hacer mucha gracia.

- Supongo. - Y, si pasa algo, no van armados.

- Es raro. - ¿Y no es raro que ustedes sí?

¿Tiene el lápiz?

- ¿Cómo? - El lápiz del iPad, señor.

Me lo habré dejado en…

- Voy a por él. - Si es tan amable.

Dios mío.

Hola.

Se te ha olvidado.

Sí. ¿Os acordáis de Andrew?

Creo que tenemos que hablar, ¿no?

Te dábamos por muerto.

Creíamos que te había matado. No pudimos hacer nada porque…

- Esa colgada nos encerró en una torre. - Como a Rapunzel.

¿Qué hacéis aquí, en Belfast?

Ya llegaremos a eso. ¿Quién es esa mujer?

No lo sabemos.

De verdad. Nos está siguiendo.

- ¿Llevabas chaleco? - ¿Qué?

- Chaleco antibalas. - No.

La caja detuvo la bala.

- Qué barbaridad. Vaya suerte. - Suerte habría sido que no me disparara.

Creemos que es lo que quería: la cinta.

Tiene sentido. Se la llevó alguien del hospital.

¿Llegaste a escucharla?

No.

¿Y tú?

No me dio tiempo.

¿Cómo llegó a vosotras?

La encontramos.

En Portugal. Donde vivía Jodie Pryor. Ella no estaba.

Pero estaba entre sus cosas. La caja.

Pensamos que podía ser una pista.

Nos pareció buena idea llevárnosla. Menuda cagada.

Estábamos desesperadas por saber qué había sido de Greta.

¿Sabíais que era adoptada?

No.

¿Conocéis a esta mujer?

NO CONTACTAR

"Nora O'Hara".

¿Estáis seguras?

¿De dónde has sacado ese libro?

- Te dejé un mensaje contándotelo. - Ya, es que el móvil se me…

Mira, hemos venido a denunciar tu asesinato.

Veo que ya no hace falta.

¿Podemos irnos o cómo está el tema?

- ¿Tenéis algo que ocultar? - No me gusta ese tono.

Ni a mí que me disparen.

- Déjalo ya, estás bien. - Robyn, por favor.

No. Además, ¿qué derecho tiene a interrogarnos?

Aquí y ahora. Esta comisaría es británica. Él, irlandés.

No tienes autoridad. Esto es Irlanda del Norte, otro país.

Anda, qué rápido nos dejamos de nacionalismos.

- Mira, se acabó. - Siéntate.

No me da la puta gana, niñato. Vámonos.

No, por favor. Por favor. Solo quiero saber qué le pasó a mi padre.

- Pues habla con Greta. - No puedo. Está muerta.

Vale, a ver. ¿Quieres oír algo fuerte, Andrew?

Necesito un cigarro.

¿Tenéis un cigarro?

Te lo consigo.

¿Y si vas a por café?

EL RESTOBAR MÁS ALTO DE IRLANDA

Hay que deshacerse del coche.

- ¿Qué tiene de malo? - Es una puta horterada.

Al coche no le pasa nada. El coche es ideal.

- Me culpas a mí, ¿no? - Pues claro, ha sido culpa tuya.

Me drogó, guapa.

Nos drogó a las dos. ¿Qué podría haber hecho?

No dejarte jeringuillas por ahí.

Nunca esperas que la amenaza venga de dentro.

Tienes que esperártelo todo. Creía habértelo enseñado.

Dejaste el teléfono conectado.

No sabía qué era. Pensaba que era un adorno portugués.

Tampoco te enfades.

Dios. Me pinchan con mi propia jeringuilla una vez…

Déjalo.

No sé por qué lo hizo.

Ni que su problema se hubiera esfumado. No tiene lógica.

La gente no es lógica.

Tiene su nuevo carné.

Sus nuevas tarjetas.

Y le estaba preparando un móvil.

- Es fácil de rastrear. - No es idiota.

No lo usará.

Se acaba el tiempo, y Rossa va y nos cita en Derry.

Bueno, esto no tiene precedentes.

- Sí, la primerita vez. - No es un logro.

La prioridad de Rossa debería ser encontrarla y acabar con esto.

- La jefa es ella. - Lo sé.

Jopé. Qué mal momento.

Justo después de la otra movida.

- ¿De qué hablas? - Ha desaparecido un repartidor.

¿Quién, Jackson?

- Sí, eso es. - Me lo cargué yo.

Vale. A lo mejor, podrías haberlo mencionado, guapa.

Me habló mal.

¿Te lo cargaste por hablarte mal?

Me lo cargué porque no me fiaba de él. Hablarme mal solo lo aceleró.

- ¿Por qué no? - ¿Recordáis a aquella clienta jovencita?

Intentaba escapar de un tipo mayor. Un pedazo de capullo.

¿Que si lo recuerdo? Tuve que acabar yo misma con él.

Siempre me he preguntado cómo la encontró.

Todo apuntaba a Jackson.

¿Por qué iba a hacer eso?

Dinero. Nunca deberíamos haber contratado a tíos.

Qué remedio. La operación crece, guapa.

Cuando empezó, éramos todas voluntarias.

¿Te acuerdas?

Eso es cosa del pasado.

Dentro de poco, habrá que llevar uniforme.

¿Qué?

Rossa se está planteando instaurar un código de vestimenta.

Al parecer, hay gente del equipo que…

llama demasiado la atención.

No sé a quién se refiere.

Yo tampoco, guapa.

¿Diga?

¿Diga?

¿Quién es?

¿Diga?

¿Mamá?

Te quiero.

¿Mami?

¿Tienes frío?

No, estoy bien.

No, por favor. No hace falta.

Estoy bien.

¿Por qué no me hablaste de Andrew?

No sé. No se me ocurriría o no me parecería relevante.

¿Cuál?

No lo sé.

Antes de encontrarte en Dublín, fui a verte al rodaje.

- Hablé con Seb. - ¿Con Seb?

Menuda producción.

Pero todo sale de tu mente, ¿no?

Supongo.

Recordé lo que dijiste en mi primera visita.

Que te inspiras en algún que otro detalle cotidiano.

Como la mayoría.

¿No te preocupa difuminar la línea entre realidad y ficción?

La verdad es que no.

Si me escondes algo más, yo hablaría ahora, Saoirse.

Te espero dentro.

- Hola, garda. - ¿Cómo?

Ah, no. Yo no soy…

¿Y el inspector O'Neill?

Quiero que me devuelva el mechero. Es el cumple de Marvin.

¿Cómo ha llegado a inspector con esa memoria?

¿El inspector O'Neill, dice?

Owen. Dígale que el comisario ya tiene la solicitud.

¿Qué?

La de la excavación del colegio.

Ya le ha llegado al jefe. Tardará un poco en valorarla,

pero no podemos entretenernos. Intentaré llamarle.

¿Por qué tardan tanto?

No sé.

Mierda.

¿Por qué se ha hecho pasar por Owen?

- Quería obtener ese permiso. - ¿Para qué?

Para excavar en el colegio.

- ¿Qué coño…? - Caminad.

¿Cómo lo sabe?

Quizá por esos cuadernos que tenía Andrew.

Los de su padre. A lo mejor ponía algo.

- Encontrarán el cuerpo. - Sí, es bastante probable.

- Pero no lo matamos. - Da igual. Estuvimos allí.

Lo trasladamos y lo enterramos. Seguro que tiene nuestro puto ADN.

Ha pasado mucho tiempo. Hace 20 años.

No puedes librarte del ADN. Es como el catolicismo.

Ya, pero no fuimos nosotras. Fue Greta.

No nos creerán. Dirán que queremos inculpar a la muerta.

No está muerta. Estaba a punto de decírselo.

No podemos decírselo. Aún no.

Si se lo decimos, parecerá que estamos desesperadas.

¡Taxi!

No basta con decirlo, hay que demostrarlo. Volveré pronto.

- Nos vemos en el puente en una hora. - Madre mía.

¿Y adónde va?

Hola, cielo.

Mamá está viva.

¿Qué pasó, papá?

¿Quién murió? ¿Qué habéis hecho?

Mamá tiene secretos.

No quería que mi antigua yo

infectara a mis seres queridos.

¿Y ahora qué hacemos, Margo?

Sé quién puede ayudarnos.

Represento a una organización

que ayuda a mujeres que no tienen a quién acudir.

Os explico el proceso.

Solo queríamos protegerte.

¿Crees que no sabía que pasaba algo?

Estaba volviéndome loca.

Sabía que todos me mentíais.

Creía que le habías hecho algo.

No sabía en quién confiar.

Por eso busqué a sus amigas.

Por eso mandé aquel correo.

¿Lo mandaste tú?

- Lo siento. - Eh.

No pasa nada.

- ¿Puede esperarme? - ¡Corten!

- Quiero hablar con Seb. - Y yo.

La vaca no coopera. Me tiene hasta los huevos.

Excelente.

Joder.

- ¡Mis niños! - ¡Mamá, has vuelto!

¿Dónde coño estabas?

Hola.

Hola, cariño.

Venga, Jack. Vamos a ver el iPad.

- ¿Qué hacéis aquí? - Buscarte.

- Estábamos preocupadísimas. - Sí, se nota.

- Nadie os localizaba. - Hemos perdido el móvil.

¿Todas? ¿Cómo?

- ¿Qué pasa, chicas? - Nada.

Algo pasa. La desaparición, los secretos.

Voy a haceros una pregunta, chicas, y quiero la verdad.

¿Sí?

¿Os habéis unido al IRA?

- Ya nadie se une al IRA, mami. - Tu prima Mary se unió el mes pasado.

- Se unió al ISIS, mami. - ¿Qué?

Ay, no. Perdón. No es el ISIS. BUPA.

- ¿Cómo lo paga? - Han llamado los padres de Saoirse.

Quieren llamar a la poli.

Saoirse está bien. Nosotras hablamos con ellos.

- Y vamos a hacer té. - Ya tenemos té.

Pues hacemos más.

¿Qué pasa? ¿Cuál es el plan exactamente?

Saoirse te dio aquel número del faro, ¿verdad?

Enséñamelo. Voy a averiguar a quién llamaba Greta.

Residencia de Knockshee.

Hola. Es una residencia.

- ¿Una residencia? - Hola, ¿sigue ahí?

¿Qué pregunto?

- Hay algún problema en la línea. - El nombre de la madre. ¿Cómo era?

Nora O'Hara. Pregunta por Nora O'Hara.

- ¿Hola? - Lo siento, no sé qué pasaba.

¿Podría pasarme con Nora O'Hara, por favor?

Me temo que no está en condiciones.

¿Puedo ayudarle?

Quisiera ponerme en contacto con su hija.

De acuerdo. Si quiere, puedo darle el mensaje en cuanto llegue.

La tengo.

¿Y si un zorro desentierra el cadáver? ¿Eso es posible?

¿Es pedir demasiado?

Dios, cariño. ¿Dónde estabas?

- ¿Has…? - Deja a la puta vaca.

¿Quiénes son?

Los guionistas.

¿Qué? Yo soy los guionistas. La guionista. Soy yo.

- Mandaste contratarlos. - Qué va.

- Por correo. - ¿Cuándo?

"Hola. Esta serie es un puto coñazo.

Acabaré tirando el portátil por la ventana.

No puedo seguir sola.

Contratad putos guionistas que no den pena. Besitos, Saoirse".

Sí, ya veo. Bueno, está claro que llevaba encima un par de margaritas.

Es un placer conocerte. Soy una gran admiradora.

- Eso no es necesario. - Vale.

Eres como Jesse. Tampoco le gustan los elogios.

Eva ha trabajado en la nueva serie de Jesse Armstrong.

- ¿Ah, sí? - Es un genio.

Sí, eso dicen. En fin, hay que cambiar una trama.

Y rápido. Inmediatamente.

¿Qué? ¿Cuál?

Sí, esta de aquí.

Cuando las niñas entierran un cuerpo en el terreno del colegio.

Lo grabamos dentro de poco. Hubo que retrasarlo.

Pues vamos a cargárnoslo de la serie.

Eso tendrá un impacto enorme.

Habrá que reescribir media temporada.

Hemos pedido la comida hace 45 minutos y no dan señales.

¿Qué tiene que ver?

Creía que decíamos cosas que nos preocupaban.

Por eso Jesse lo planea todo tan minuciosamente.

- Su catering es increíble. - Diseña él los menús.

Lo supervisa todo. Es muy duro ser tan perfeccionista.

Sí, pobre Jesse Armstrong de mierda.

Necesitamos una idea nueva. Cualquier idea nueva.

Hay que hacer que funcione. Si no…

¿Qué pasa?

Si no, esto no acabará nunca.

- Saoirse. ¿Qué haces? - Cogerte prestada una tarjeta.

¿Te vas?

- Piensa una idea nueva. - ¿Yo?

Saldrá genial. Confío en ti.

Jesse se quedaría.

No va mucho conmigo.

- Claro, porque está de moda. - De acuerdo.

Podrías vestir un poco más como yo, Dara. Las lesbianas me adoran.

Tengo que protestar en nombre de mi gente.

¿Recuerdas aquella fiesta gay callejera a la que fuimos?

- El Orgullo. - Una abogada se me declaró.

Iba borracha.

- A ti no se te declaró. - No pienso ponérmelo.

Vale. Te traeré algo de Jim.

"Querida Jodie:

Siento mucho cómo han terminado las cosas.

No me busques ni me contactes.

Quiero pasar página.

Por favor, déjame.

Quizá lo entiendas mejor con esto. Greta".

Claro.

Bajo aquí. Pare.

Gracias.

¡Chicas, parad!

- ¡Hola! - Sube, anda.

Arriba. Date aire.

Vamos.

- Va para allá. - ¿Seguro?

Eso decía la de la residencia.

Por fin hemos pillado a esa petarda. Se va a enterar.

No pienso pagar por sus actos. Ni de puta coña.

No pienso ir presa. Es hora de dar la cara, cabrona.

Se ha tomado 17 cafés.

He recordado dónde vi este libro: en el apartamento de Jodie.

Y la carta de la caja, la que Greta envió a Jodie.

"Quizá lo entiendas mejor con esto".

¿Crees que se la envió Greta?

Mierda. Jim.

¿Dónde coño has ido ahora?

- Cálmate, Jim. - Te has llevado mi iPhone.

- ¿Cómo lo sabes? - Porque te estoy llamando.

Gracias por llamar a los padres de Saoirse. O no.

- ¡Pillado! - La llevas. ¡Vamos, papá!

- Porque están aquí. - ¡Pillado!

- ¿Mis padres están ahí? - Ahí está la susodicha.

Saoirse, cariño.

- Me han dicho que os habéis unido al IRA. - No sabíamos que siguiera activo.

Oye. No sé si tienes alguna especie de crisis.

No tengo ninguna puta crisis.

Me he ido unos días con mis amigas. Tú siempre estás en Londres.

Ganando dinero y mirando por nuestra familia.

¿Quién los ha cuidado toda una década?

- La carretera. - Yo miro por nuestra puta familia.

¡Corre!

Ya lo sé, cariño.

Y te lo agradezco.

- Solo pido un día más. - La residencia está cerca de Cork.

Dos días más.

¿Podrás ocuparte de tus hijos dos días, James?

Por supuesto. Solo te pido…

No se admiten más preguntas.

Imbécil.

Están tramitando la solicitud de excavación,

pero aunque la aprobaran sin descubrir que soy…

Que no eres el inspector O'Neill.

Eso. El terreno del colegio es inmenso.

- Empecemos por la casa del conserje. - Está en medio del bosque.

Puede que solo tengamos una oportunidad.

Hay que ser más específicos.

No tengo mucho, Liam.

Llevo toda la vida intentando dar forma a lo poco que tengo.

Intentando entender quién era.

Por eso estudio Periodismo, por el amor de Dios.

Ni siquiera sé si se me da bien.

Es como si fuera un personaje de cuento. Todo sobre él es incierto y frágil.

Siempre he pensado que si lo encontrara…

no sé, se convertiría en alguien real.

Suena absurdo, ¿verdad?

Todos queremos dar sentido a algo.

Buscar la luz en la oscuridad.

Esperando que un acierto compense un error.

¿Por eso me ayudas, Liam?

¿Soy solo una buena obra que podría compensar una mala?

¿Por qué te mudaste a Knockdara?

¿Te pasó algo en Dublín?

¿Sabes qué, Andrew?

Serás un periodista excelente.

ESTÁS ENTRANDO EN EL DERRY LIBRE

Bienvenidas a Metamorphosis.

Si queréis ayuda, tocad la campanita de princesa.

No, de eso nada.

Tenemos cita.

- Nombres, porfa. - No, estamos en el otro libro.

¿El otro libro?

El otro libro. Por supuesto. Vale.

Lo siento mucho.

- Yo nos registro. - Claro.

Es un honor conoceros.

Vamos. Llevamos siglos de camino.

- Tengo hambre. - Esta historia es fascinante.

Trata de una niña que intenta superar un acontecimiento muy traumático que…

Se refieren a él como "el gran mal".

- ¿Dónde estamos? - "El gran mal".

- No hay señales. - ¿Nos hemos perdido?

No sé ni en qué condado estamos.

- Perfecto. - Vamos a preguntar ahí.

Disculpe.

Nos preguntábamos si podría recomendarnos algún hotel u hostal cercano.

¿Parezco la oficina de turismo?

¿Perdón?

Que si parezco una puta oficina de turismo.

Pues no.

Comprad algo,

y luego hablamos.

Íbamos a comprar algo.

- Qué sinvergüenza. - Sí.

En fin.

La escritora nunca llega a revelar lo que pasó.

En qué consistió realmente el gran mal.

Lo justifica argumentando que…

no es relevante.

Lo contrario de lo que cabría esperar con un trauma.

Parece que intenta convertirlo en algo distante,

como un sueño,

disociándose de él.

Hay un motel más adelante.

No sabía que tuviéramos moteles.

¿Efectivo o tarjeta?

Tarjeta, por favor.

No, mierda. Me he equivocado.

Nos odia.

Señoras.

Señoras.

Creo que estamos todas.

Como algunas ya sabréis,

hemos tenido un percance con una de nuestras clientas.

Ha escapado antes de que termináramos la operación.

Supongo que siempre hay una primera vez.

Rossa, antes de empezar, me gustaría hablar de otro tema.

Seguro que no es tan urgente.

Sí que lo es.

¿Jackson?

Sí, Jackson.

Se ha ido al otro barrio.

Disculpad si alguna lo buscaba.

No quería haceros perder el tiempo. He estado liada.

No he podido notificaros, como suele decirse.

¿Por qué?

Cambiaba información confidencial por dinero.

- Arriesgaba a las clientas. - ¿Seguro?

Seguro.

- Tiene pruebas, guapa. - Entiendo.

Tenemos que asegurarnos de que era el único.

Sí, claro.

Considéralo prioritario.

Respecto a la clienta desaparecida, os aseguro a todas

que la encontraremos pronto y la pondremos a raya.

Total, guapa.

No, la cuestión no es ponerla a raya, Booker.

Ah, buenas noches.

Me llamo Norman.

¿Puedo ayudarlas?

¿Norman?

¿Tiene un motel y se llama Norman?

No es mío. Es de mi padre.

¿Y él cómo se llama?

Norman.

¿Alguno de los dos practica la taxidermia?

Queremos habitaciones para esta noche.

- ¿Le suena Heaven's Veil? - Caille Neamh.

Está bastante más al oeste.

Han hecho bien en parar.

Empiezo a dudarlo.

¿Conocen la historia?

¿Qué historia?

Un sitio precioso, a pesar de todo.

Pero está despoblado desde hace décadas.

- Es un pueblo fantasma. - ¿Y eso?

- Se fueron todos aterrados. - ¿Aterrados?

Una noche, un grupo de niños se reunió en una pequeña iglesia.

Hubo un incendio.

La mayoría murió.

Ocho pobres angelitos.

Solo pensarlo es insoportable.

Aquello destrozó a su comunidad.

¿No fue deliberado?

Por supuesto que fue deliberado, sí.

¿Quién lo hizo?

Dicen que fue el mismísimo Diablo.

Ya estamos.

¿Quieren que les llene el minibar?

Creo que no hace falta. Estamos muy cansadas.

Ni de puta coña.

Pensándolo bien, sí que vamos a necesitar alcohol.

Anda por ahí suelta

con información confidencial.

¿Qué tipo de mensaje manda eso a las otras clientas?

A las más lucrativas.

Esto es un negocio.

Rossa, cuando empezamos, no lo era.

Era vocación.

Queríamos ayudar a mujeres vulnerables.

Queríamos ayudarlas a escapar de circunstancias horribles.

Ahora ayudaríamos a cualquiera si tiene suficiente dinero.

Ayudaríamos a maltratadores a huir de la justicia

si tienen el puto dinero.

Dios.

Qué desgaste.

Qué desgaste.

Estás obsesionada con el pasado.

Los tiempos han cambiado.

Ese tío es raro de cojones.

No encuentro nada de un incendio en Heaven's Veil.

Busca el nombre irlandés. ¿Cómo era?

Caille Neamh. Ya lo ha hecho.

¿Lo has escrito bien? C, A, I…

Lo he encontrado.

Una pequeña comunidad de habla irlandesa vivió allí hasta finales de los 90.

- Dios. - ¿Qué pasa?

El libro.

¿Nos dices qué coño pasa?

Mirad esto.

Vale, a ver. El primero.

Heaven's Veil.

Mirad el apellido de la autora.

Ganchaille, Caille. Es muy parecido.

Caille significa 'velo'.

¿Qué significa ganchaille?

'Desvelado'.

Greta desvelada.

El libro habla de Greta, chicas.

Firmé un contrato con esa mujer.

Prometí ayudarla.

¿Y ahora me dices que tengo que matarla?

Es un poco fuerte, guapa.

¿Quién te consiguió el caso?

No, Rossa.

No puedo.

¿No puedes?

Esa persona me ayudó en el pasado

de una forma muy profesional.

¿Es…? ¿Es de los nuestros?

Pues…

- No. - Ah. Ya veo.

La madre adoptiva.

Es complicado.

Sí, siempre lo es.

¿Fue la única de la familia que te vio?

No.

Oh, vaya.

Oh.

Oh, vaya.

Debe de haber otro modo.

Booker,

tenemos que erradicar hasta el último rastro.

A cualquiera al tanto del caso,

cualquiera que pueda identificarte,

cualquiera que sepa que existimos.

Tengo que proteger la sociedad.

No puedes abandonar el proceso.

Bien.

¿Tenemos que encargarnos de alguien más?

Entonces, ¿la psiquiatra que escribió El complejo de muñeca es Margo Heaney?

Sí, eso creo.

Y creo que Liam también le estaba dando vueltas.

Entonces, Greta era la paciente de Margo.

- Adoptó a su paciente. - Qué bonito y sano.

Entonces, el gran mal le pasó a Greta.

¿Tendrá que ver con lo de la iglesia?

Sabemos que Jodie y Greta crecieron en Heaven's Veil.

Jodie tenía quemaduras. ¿Sobrevivieron al incendio?

¿Sabrían qué había pasado o quién había sido?

Yo dudo de lo del diablo.

Vale. Tenemos que intentar…

ordenar esto cronológicamente.

Muy buena idea.

Es un truco de guionista. Así lo planeamos todo.

¿Todos los guionistas? ¿Hasta los grandes?

- ¿Los grandes? - Como ese tío. Jesse Armstrong.

Es el mejor.

¿Me pasáis más papel?

Heaven's Veil es nuestro incidente incitador.

¿Qué coño es esto?

- Ay, Dios. Vale. - ¿Lo escribiste?

- ¿Qué? - Lo del cadáver en el colegio.

Lo ha usado en su puta serie.

Lo escribí hace años, antes de que esto pasara.

Ni siquiera es lo que pasó. Solo está inspirado.

- Dios mío. - He pedido que lo eliminen.

Por eso quieren excavar los terrenos.

Liam lo vio. Seb te estuvo escribiendo…

sobre los guiones.

- ¿Qué haces? - Irme.

No puedes. No puedes irte.

Eres una puta idiota egoísta.

Siempre haces lo mismo.

Te gusta el caos. Te rodeas de él, pero…

estoy harta.

Se acabó.

Dara.

¿Qué esperabas, Saoirse?

Mierda.

Primero los sobres, las cartas, y ahora esto.

A saber qué más ha hecho.

Ha estado manipulándolo todo.

Es como si fuera un títere.

Los títeres somos nosotras.

Ella es más bien la titiritera.

¿Hola?

¿Robyn?

¿Quién es?

¿Puedo pasar?

Claro.

El de la gasolinera ha visto mi carné y ha llamado a la poli.

Sé lo que crees.

No sé lo que creo ni yo.

Crees que matamos a Charles Sampson.

- No es así. - Los inocentes no huyen.

Es complicado.

Lo será menos cuando encontremos el cuerpo.

Y no pararé hasta que encontremos el cuerpo.

- ¿Puedes ir un poco más despacio? - Está loca, Dara.

Tenemos que empezar a protegernos.

Tú y yo. Tenemos que distanciarnos…

¡Mierda!

Dios mío.

¿Qué ha sido eso?

No lo sé.

UNA CÁLIDA BIENVENIDA IRLANDESA

Ya estaba muerto cuando llegamos.

¿En la casa del conserje?

Greta dijo que la había atacado.

Llevaba semanas rondándola.

Ella decía que era su ex.

Que se llamaba Jason Meadows.

Todo era mentira.

Todo lo que nos contó era mentira.

Y creo que yo ya lo sabía.

Espera, ven aquí.

Ven aquí.

Date la vuelta.

Sabía que ya lo había visto.

¿Charles Sampson lo dibujó en su cuaderno y no hablasteis nunca?

Éramos niñas cuando nos los hicimos. Nos convenció Greta.

- ¿Greta otra vez? - Sí.

Está asumiendo mucha responsabilidad para no poder defenderse.

Greta está viva.

- ¿Qué has dicho? - Sé cómo suena.

- Su cuerpo estaba en la morgue. - Era Jodie Pryor.

No veo nada.

- Hemos atropellado algo. - ¿Y dónde está?

Intentamos encontrarla. A Greta.

Intentamos averiguar quién narices era

y en qué nos metió exactamente.

Liam, siento haberte metido en todo esto. De verdad.

Pero yo solo intentaba averiguar la verdad.

¿Qué hago con esto?

¿Qué debería hacer?

Haz lo que quieras.

Subtítulos: Cristina Puig Reig