Original subtitles

Lo has matado.

No había hecho nada malo.

Era una buena persona.

¿Por qué?

¿Por qué lo has hecho?

Ya está bien.

- Sí, Saoirse. Cállate. - Tiene un arma.

Mira que quedarme sin cinta americana…

- No me importa. - Pues a mí sí, fardona.

- Venga, ¿dónde está? - ¿La grabadora?

- ¿Habéis abierto la caja? - Ha sido suerte.

- ¿La habéis oído? - No. Y eso sí que es cierto.

Muy bien.

Decidme dónde está o me lío a tiros.

- Se la di a Liam. - ¿Quién es Liam?

- El tío al que mataste anoche. - ¿El poli?

- ¿Mataste a más de uno anoche? - ¿De qué os conocéis?

De hace poco. Lo conocimos en Knockdara.

- ¿Es de Knockdara? - Sí.

¿Qué ocurre?

¿Se marcha?

¿Se ha ido?

Eso creo.

- Deberíamos escapar. - Muy buena idea.

- ¿Cómo? - Eso aún no lo sé.

Ha muerto por mi culpa, ¿no?

Porque me obsesioné con encontrar a Greta.

¡Puf! Greta se evapora. Y ahora eres Gráinne Marsh.

Apellido de soltera: Breslin.

Originaria de Tyrone.

Te mudaste a Dublín de pequeña por un ascenso de papá.

Bla, bla, bla.

Universidad de Londres. A ver qué estudiaste.

¡Clásicas! Qué bien, Gráinne.

- ¿Qué pasa? ¿Es por el vapeador? - No.

- ¿El olor? - No es por el vapeador.

¿El arma preventiva?

- ¿Te corta el rollo? - Un poco.

Solo es preventiva.

Por eso la llamamos arma preventiva.

No tendrás que tocarla. Es para la comadrona.

- ¿Por qué iba a necesitarla? - Pues…

Por nada, guapa.

Deberías buscar "preventivo" en el diccionario.

Eres licenciada en Clásicas.

¿Por qué podría necesitarla?

Tuvimos un incidente.

Una vez. Solo uno.

¿Qué clase de incidente?

Una mujer a la que cuidábamos se puso en contacto con su ex.

Un capullo maltratador.

Fue una idiota, teniendo en cuenta que la evaporamos por él.

En fin, que él la localizó.

Así que la comadrona

tuvo que volarle la cabecita.

No sabes la que se lio, sinceramente, guapa.

¿Cuándo llegará la comadrona?

Pronto.

Te advierto que es un poco borde, pero muy profesional.

De hecho, debería llamarla.

Ya casi está, guapa.

Y, entonces, aquello de lo que huyes

será solo algo que ocurrió en la vida de otra persona.

19 de abril del 2003.

Por fin, he logrado hacerle entrar en razón.

Al final me ha hecho caso.

Se ha marchado. Estoy muy feliz.

Jason Meadows no volverá a molestarme.

Mierda.

Llego tarde.

¿Llegas tarde, Greta, cielo?

- Sí, Aggie. - Qué pesadilla. ¿Llega tarde, Margo?

- Sí. - Adiós.

Obviamente, en realidad no se llama Jason Meadows.

Me he sentido fatal mintiendo a las demás.

Voy a estudiar Literatura Inglesa. Quiero ser dramaturga.

Como Brian Friel, Arthur Miller o…

Sé lo que es un dramaturgo, señorita Shaw.

Necesitaba una historia que entendieran, y lo convertí en mi novio controlador.

Puede que veterinaria, aunque no me hacen gracia las vacas.

- No me fío de ellas. - Cielo santo.

- ¡Hermana! - Estaba rezando.

No habrían entendido la verdad.

Apenas la entiendo yo.

¿Puedo estudiar conversación?

¿Qué?

¿Podría ser conversadora?

- ¿Es un trabajo? - No.

Pero ya no importa. Se acabó.

NUESTRA SEÑORA DE LOS DOLORES

Ahora soy otra persona.

Ya no me escondo del hombre del saco.

Adelante.

Le digo que se vaya a la mierda y me deje en paz.

¿Qué te hace tanta gracia? Llegas tarde.

Perdone, hermana.

CÓMO LLEGAR AL CIELO DESDE BELFAST

Lo cierto es…

que aún no he pensado en eso.

En la universidad, digo.

Me cuesta reconocer esto,

teniendo en cuenta la cantidad de delineador que llevas,

pero eres brillante, Greta.

Mírame, por favor.

Tú decides lo que viene ahora. Solo tú.

Mierda, perdón. Tú y Dios.

Siempre me olvido de incluir a Dios,

y debería hacerlo por todo eso…

- ¿De ser monja? - Sí.

Puedes hacer lo que te propongas.

Sé quien quieras ser, Greta.

EXPEDIENTE DE CASO DE EVAPORACIÓN

UNA HIJA: MARIA

KNOCKDARA, NUESTRA SEÑORA DE LOS DOLORES

SUPERVIVIENTE DE HEAVEN'S VEIL

MADRE BIOLÓGICA

AL CUIDADO DE MARGO HEANEY

ACUERDO FINANCIERO

Quiero ver al inspector O'Neill.

- Le pregunto si puede atenderla. - Sí que puede.

Booker.

Siéntate.

Que te sientes.

Escúchame bien.

No tenemos tiempo. Un agente tuyo, Liam…

- Liam Kells. - …ha muerto.

- ¿Qué? ¿Cómo? - Le disparé. No tuve elección.

Escoltaba a esas tres que aseguraste que no darían problemas.

Pero tenían la caja, la abrieron y saben qué hay dentro.

- Espera. - No tenemos tiempo.

No sé si lo han oído y han pedido ayuda.

Las mantendré vivas hasta averiguarlo.

- ¿Dónde está? - Eso es lo más urgente.

Se la dieron a Liam.

Dicen que la llevaba encima cuando murió.

Madre mía.

Habla con la policía de Dublín, averigua dónde está el cuerpo

y diles que irá alguien a recoger sus pertenencias.

Buen chico.

Policía de Pearse Street.

Hola. Soy el inspector O'Neill de la comisaría de Knockdara, Donegal.

Mi agente Liam Kells estuvo implicado…

¿El agente Kells?

El agente Kells, eso es.

Qué suerte.

¿Suerte?

Bueno, salvo por la costilla rota. Ha sido el impacto.

- No lo entiendo. - Paró la dichosa bala.

Esto parece una peli.

Soy Bosco, por cierto.

Por san Bosco, para tu información. No es que mi madre fuera forestal.

¿Puedo ver eso?

Bueno, la verdad es que no sé si deberíamos tocarlo.

¿No será una prueba? La policía quiere hablar contigo.

Soy policía.

Ya, eso sí.

Bueno. Ahora vengo a comprobarte las constantes.

No te metas en líos, bombón.

¡Uno, dos y tres! ¡Ya!

- ¿A la de tres o a la de ya? - A la de ya, Dara.

¿Por qué iba a decirlo si no?

¿Cuál es el objetivo exactamente?

Quizás haya algo en la mesa para soltarnos, como un cuchillo.

Ah, sí. Se habrá dejado un cuchillo ahí tirado.

¿Puedes ser un poco más optimista?

Vamos, Saoirse. Volverá en cualquier momento.

- ¿Y? - Va a matarnos.

- Ya no me importa. - Pues a mí sí.

Tengo tres hijos que dependen de mí, así que mueve el culo.

Vale.

Bien. ¡Una, dos y tres! ¡Ya!

¡Una, dos y tres! ¡Ya!

Echadle más ganas.

¡Una, dos y tres! ¡Ya!

¡Ya!

¡Quietas!

Solo son nuestras cosas.

Un momento.

¿Llevabas esos sobres rojos en el bolso, Saoirse?

Son idénticos a los que nos mandó Greta.

Fuiste tú.

Fue cosa tuya.

Yo no he hecho nada. De verdad.

Fue idea tuya, Saoirse.

Me dijiste tú que me enfrentara a él.

¿Qué ha pasado?

Jason Meadows estaba allí otra vez, mirándola, y Greta…

Me planté delante de él y le dije que habíamos terminado.

Que se fuera a la mierda y me dejara en paz.

Y lo ha hecho.

- Era muy mayor para ti. - ¿Cuánto hace? ¿Una semana?

Diez días.

Yo tengo otra buena noticia.

¿Conocéis a Declan Ryan, del cole de chicos?

- Sus padres están de viaje. - ¿Y?

Pues que tiene la casa libre.

¡Y va a dar una puta fiesta!

Hostia. Una fiesta. Como en Estados Unidos.

Y el primo de Declan, David Ryan,

el tío cañón de mi parada de bus, también va.

Vamos a saltarnos Gimnasia y nos organizamos. Tenemos faena.

¿Dónde coño está Dara?

Eres una puta monada, Dara.

Y lo sabes.

¿Qué? ¿Quieres que vayamos a la fiesta?

Sí, claro.

¿Pero juntas?

Pues… sí.

No sé, si vamos las dos,

nos juntaremos allí.

Será lo más.

Nunca contarás lo nuestro.

- Se lo he dicho… - Saoirse y Robyn no cuentan.

También se lo he dicho a Greta.

- ¿Quién? ¿La rarita nueva? - No es rara.

Y ya lleva aquí dos años.

Podríamos empezar a llamarla de otra forma.

No vas a ir al infierno por ser lesbiana, Dara.

Estamos en 2003. Ya no es como antes.

Me gusta como estamos ahora.

- ¿Haciéndolo en el baño? - No lo hemos hecho.

- ¿Vamos a hacerlo? - Ahora ya no.

- Necesitamos alcohol, claro. - No me mires.

Ya he rellenado con agua todo el mueble bar.

Mi madre se va a dar cuenta.

Solo es cuestión de tiempo.

¿Y qué tal drogas?

¿A qué te refieres?

¿Deberíamos empezar a drogarnos?

Mi padre tiene codeína para el dolor de espalda.

Madre mía. Greta, ¿lo has hecho tú?

Como nuestros tatuajes.

Qué buena idea.

Deberíamos poner bonito este sitio. Nadie más lo usa.

Yo vendría a escribir.

- Yo a tirarme a David Ryan. - ¿Cuándo lo has hecho?

¿Greta?

Tengo que irme. Se me ha olvidado una cosa.

Hola.

Adiós.

¿Qué le pasa?

¿Qué tal si hablamos ahora?

Cinta 113.

Belfast. Por la mañana.

Sin avances todavía.

19 de abril del 2003.

Ha accedido a reunirse.

La mujer doliente tiene una cabaña.

Bueno, Hombre Milagro, tus amigos vienen de camino.

- ¿Mis amigos? - Los maderos.

O sea, la poli.

Era broma. Veo que a los maderos no os hace gracia.

Los polis. Perdona.

He tenido turno de noche.

Tranquilo.

Pero primero tenemos que hacerte un tac, ¿vale? Vamos.

No. Me temo que no puedes llevarte tu amuleto de la suerte.

No creo que te lo birlen, cielo. Tranquilo, no es un iPad.

Ya te lo cuido yo, ¿vale?

Vamos, bombón.

¿Es ella de verdad?

- Tiene muchas ganas de hablar contigo. - No podemos. Era la condición.

Seremos discretos.

¿Presentaros aquí y hacer esa pintada os parece discreto?

Eso ha sido idea suya.

Pues es una puta ida de olla.

Si tanto te perturba ese símbolo, ¿por qué te marcas con él?

Quería darle otro significado.

Asociarlo con algo nuevo, algo positivo.

Ahora tengo amigas. Tengo una vida nueva.

Creo que por eso está tan enfadada.

- Por la diferencia. - ¿Qué?

Espera. ¿No sabes qué le pasó?

Tras aquello.

¿No sabes qué le hicieron?

Queridos hermanos,

estamos hoy aquí reunidos para despedir al padre O'Brien,

un hombre de Dios que dedicó su vida a las enseñanzas de Cristo.

Profesor de Religión…

Qué pasada, ¿eh?

- Es un funeral, Robyn. - Ya, pero nos saltamos Mates.

¿Dónde se ha metido Greta?

Tras la misa,

llevaremos al padre O'Brien a su última morada,

en el cementerio del colegio.

- ¿A qué ha venido eso? - El padre O'Brien era…

Sea lo que sea, arréglalo. Ella está en otra liga.

Juega a otro deporte.

Quiere que se lo cuente a todo el mundo.

- ¿Y? - No sé.

Mi madre y eso.

- No le parecería bien. - Ni a ti tampoco.

La Iglesia católica te tiene avasallada, Dara.

Eso no es verdad.

De rodillas.

Enseguida vuelvo.

Señor,

a través del inmaculado corazón de María,

te ofrezco mis oraciones…

¿Qué coño…?

Sabía que pasaba algo, y vosotras queríais dejarlo.

Sabía que había algo más.

Lo de los correos fue raro, y sé que ella no era la del ataúd.

Pensé que si conseguía convenceros, si lograba que lo vierais como yo…

Por eso os envié las cartas.

No me puedo creer lo que oigo, Saoirse.

Solo quería saber la verdad.

Por nuestro bien.

No pasa nada.

Sí que pasa, y ahora lo sé.

Para ti todo esto es fantasía, ¿no?

¿Qué?

Crees que solo somos personajes que te has inventado.

Claro que no.

Esto no es más que material. No es más que un argumento.

Eres como uno de esos…

esos raritos que rebuscan chatarra.

¿Qué? ¿Los chatarreros?

Sí. Eres una chatarrera.

Vas hurgando en las vidas ajenas, buscando morralla brillante o interesante.

Y lo atesoras porque eres infeliz con tu puta vida.

No finjas que no has disfrutado cada minuto.

¿Qué parte de esto he disfrutado?

No finjas que no te ha emocionado un poco.

Como si no estuvieras muerta de aburrimiento, Dara.

Protegiendo tu mundo pequeño y seguro.

¿Mi mundo es pequeño?

No le dijiste a Niamh lo que sentías por ella.

- Saoirse. - Es cierto. ¿Por qué arriesgarse?

Iba a acabar haciéndote daño, ¿verdad, Dara?

Porque tu relación es perfecta… ¿Por eso tonteabas con ese pobre chaval?

Chicas, vamos.

Tú lo metiste en esto, y ahora está muerto.

- Dios. - ¡Vete a la mierda!

No, ¡vete tú!

¿Quién coño te has creído?

Calmaos las dos, ¿vale?

Si tengo que arreglarlo yo, estamos jodidas.

- ¡No eres nadie! - La mejor mediadora no, seguro.

¡Eres una triste guionista de televisión!

Madre mía, Dara.

Oh, Dios.

Sí, te lo has ganado.

Aquí está.

Ya ha llegado la inspectora.

Ha pedido todo lo que encontraron en la escena.

¿Y la caja?

Tranquilo, ya se la he dado.

¿Dónde está? ¿Cómo era?

Era una de esas… ¿Cómo se dice? Sin uniforme.

- ¿De paisano? - Está en tu habitación.

Cuidado. No corras.

Mierda.

Perdonad.

Mierda.

HE VISTO

"He visto".

En irlandés, haced frases. Señorita O'Casey.

"He visto el mar". Correcta, pero insulsa.

Escuchad. Mandy la Mayor nos compra la bebida por cinco libras.

- ¿Cinco? - No empieces, Dara.

Lo siento, he tenido que pasar por casa.

A ver.

Condicional: "Me gustaría".

En una frase, señorita Heaney.

¿Desde Belfast?

Buena suerte.

Siéntate, Greta.

"He oído".

- ¿Qué has dicho? - "He empezado".

- Me gustaría llegar al cielo. - "He ido".

"He terminado".

¡Socorro!

- ¿Aquí nadie sale a pasear? - ¿Volvemos a la puerta?

¿Qué? ¿Por si se ha abierto sola por puto arte de magia?

La muy psicópata lo ha desconectado.

Mirad esto.

- ¿"Metamorfosis"? - ¿Es una peluquería?

Esa tía no va a la peluquería. Menudas puntas.

- ¿Hay algo en la libreta? - Dame el lápiz.

Vamos.

Es la letra de Greta.

- ¿Seguro? - Seguro.

Es un número.

¿Qué pone? ¿Está en irlandés?

Me suena de algo.

¿Greta ha estado aquí?

- La tuvo retenida como a nosotras. - Bueno, no exactamente.

- ¿A qué te refieres? - Según esto, tenía más libertad.

Cuando hablamos de qué puede estar pasando,

creemos que la habían metido en algo que escapaba a su control.

¿Y si tenía el control? Quizá le dijo a esa loca que nos trajera.

- ¿Por qué? - Por saber demasiado.

Por acercarnos demasiado a algo.

Se le da bien lograr que le hagan el trabajo sucio.

Separadas pero inseparables, como nosotras.

Aquella noche lo cambió todo.

Enterramos un puto cadáver por ella.

Metimos a aquel hombre bajo tierra.

¡Las cuerdas!

Aquella noche usamos cuerdas. Estaban en la cabaña.

Así lo hicimos. Así pudimos trasladarlo.

¡Cuerdas!

¡Sí! ¡Bingo!

A mí no me cabe el culo por ahí.

¿Qué tal con sor Patrick?

Bien. Cree que debería ir a la universidad.

Y tiene razón. Deberías.

Quizás podría estudiar Psiquiatría, como tú.

Se te daría de maravilla.

Tendría que hacer el juramento hipocrático.

Cierto.

¿Tú lo hiciste?

Claro.

¿No dice que no puedes tener relación con tus pacientes?

Hipócrita

con el juramento hipocrático.

Qué juego de palabras tan gracioso, Greta.

Siempre has sido una chica lista.

¿Ah, sí?

Tus circunstancias eran excepcionales.

Renuncié a mi carrera para cuidarte.

¿Me salvaste, Margo?

Nos salvamos mutuamente.

¿Cómo va el libro?

El libro ayudará a mucha gente.

- Los ayudará a entender… - ¿A las chicas como yo?

¿Y a las chicas como ella?

Exacto, Margo. Me gustaría hablar de ella.

Hubo que separaros.

Por vuestro bien.

- ¿Qué fue de ella? - Escúchame, Greta.

Si tu barco se hunde y ves una isla, ¿qué haces?

Saltas del bote y nadas hasta la isla.

Quiero saber qué le pasó.

Estás en la isla, Greta.

Estás a salvo.

No puedes volver a inspeccionar el barco.

Si queda alguien aferrado a los restos, sí.

Intenta comer un poco. Tenéis un largo viaje por delante.

Apenas tengo hambre.

Serán los nervios. ¿Quieres hacer caca?

Te vendría bien.

No tienes que preocuparte por nada.

Y yo te acompañaré en todo el proceso.

Oye, es una comadrona experimentada.

Y no pierdas de vista que este es nuestro trabajo, guapa.

Somos muy buenas. Somos profesionales.

- Voy a recoger. - ¿Qué hay de la información?

¿Cómo, guapa?

Mi información.

Dices que la has puesto en vuestro sistema.

Antes de empezar,

tenemos que saberlo todo sobre la persona que fuiste.

Eso nos dice qué evitar,

dónde evitarlo, a quién evitar.

- ¿Y una vez visto? - Lo destruimos todo.

Greta Heaney muere.

Y todo rastro de su existencia desaparece.

Tal que así.

Evaporación, cariño.

Esto se está yendo de madre.

Nos estamos acercando a algo.

¿Crees que Saoirse y las demás están implicadas?

Sea lo que sea, están metidas hasta el cuello.

Ahora entiendo todo el secretismo.

Todo ese rollo Cowboy de medianoche.

¿Has visto Cowboy de medianoche?

- No. - Ya.

Porque esto no tiene nada que ver.

En absoluto.

¿Por qué intentó matarte?

Tenía algo que quería.

Una cinta.

- Una grabación. - ¿De qué?

De tu padre.

- ¿Mi padre? - Solo escuché un segundo.

Me la robaron en el puto hospital.

- Todo esto es surrealista. - ¿Qué escuchaste?

Dictaba sus notas.

Era el 19 de abril.

19 de abril del 2003. Vamos a reunirnos…

Mencionó una reunión. Y que la mujer doliente tenía una cabaña.

La casa del conserje en los terrenos del colegio.

Es lo único que oí.

He investigado el colegio. Aún lo dirige la misma persona.

Puede que sepa algo.

Tenemos que ir con cuidado.

Sí.

Yo solo quiero saber qué le pasó a mi padre aquella noche.

- ¿Se ha echado atrás? - No.

Está aquí.

Dice que ahora te llamas Jodie.

Y que tú te llamas Greta.

Sentémonos.

Gracias.

- ¿Dónde está Dara con la ropa? - Deberíamos haber venido vestidas.

¿Mi madre me habría dejado salir con esa falda?

Se me ve todo el culo.

Por fin.

- Dame. - ¿El qué?

- La ropa. - La tiene Greta.

- ¿No está aquí? - Creía que venía contigo.

- He ido a buscarla y se había ido. - Madre mía, qué vergüenza.

- No va a venir. - Debe venir. Tiene la ropa.

Antes la he visto con Jason Meadows.

Creo que ha quedado con él. Estará allí.

Estoy preocupada, chicas. No me fío de él.

Siento la demora.

No hay problema. Gracias por…

Bien.

No habrá sido la cocinera otra vez.

No.

Gracias a Dios.

Queríamos hacerle unas preguntas sobre unas exalumnas.

Saoirse Shaw, Robyn O'Casey, Dara Friel, Greta Heaney.

Estudiaban aquí en el 2003.

Saoirse Shaw.

- La guionista. - Exacto.

Yo no veo Código Asesinato.

Pero la trama del cuarto episodio, segunda temporada,

se parece sospechosamente

a un relato breve que publiqué en el periódico local ese mismo año.

- Vale. - Pero, como digo, no la veo.

Investigamos la conexión entre ellas y un tal Charles Sampson.

La verdad es que no me suena.

Era un periodista de investigación de Liverpool.

Ya me acuerdo. Me ofreció dinero por el expediente de Greta.

- Greta Heaney. - ¿Aceptó?

Claro que no.

No me hizo gracia.

Un adulto como él husmeando a una niña.

Era un reputado periodista.

Los periodistas reputados sobornan a profesores

a cambio de información confidencial sobre los menores a su cargo, ¿no?

¿Y esto fue en el año 2003?

Sí.

¿Es posible que hablaran el 19 de abril?

En absoluto.

Recuerdo la fecha porque fue el día del funeral del padre O'Brien.

¿Tiene idea de lo que buscaba Charles en el expediente?

No. Bueno,

Greta tenía problemas.

Era muy sensible.

No sé qué le había pasado, pero algo seguro.

Siempre parecía un poco…

¿Qué?

Afligida.

¿Qué ha sido de ella?

Falleció hace poco, me temo.

¿Lo conserva?

¿Perdone?

El expediente.

Venga, vamos. Date prisa, joder.

¡Ay, señor!

- ¡No mires! - ¿Cómo voy a no mirar?

¡Vamos!

Ay, señor.

- Ay, señor. - Vamos.

Así. Rápido.

- Señor. Ay, señor. - Ya está. Eso es.

¿Estás bien?

- Creo que no. - Perfecto.

- "Caille Neamh"… - ¡Vamos, Saoirse!

- Madre mía. - Vamos, Saoirse. Date prisa.

- ¡Baja, por favor! - ¡Vamos! ¡Espabila, Saoirse!

…llegar al cielo.

- Lo tengo. Neamh significa 'cielo'. - ¿Qué?

Acabo de recordar algo que me dijo Greta hace años.

- Debe de ser Heaven's Veil. - ¿Heaven's Veil es un sitio?

¡Deprisa, antes de que vuelva la del gatillo fácil!

Cierto. ¡Espabila, Saoirse!

Si me caigo, ¿me cogeréis?

¡Claro!

Ni de coña.

Por el amor de Dios.

¡Hola! ¡Disculpe!

¡Disculpe!

- ¿Tiene un teléfono? - ¿Eh?

Teléfono móvil. ¿Tiene un móvil?

Claro que tengo un móvil.

¿Se piensa que en Donegal no hay móviles o qué?

Siempre tan condescendientes los de Belfast.

¿Me lo deja?

No lo llevo encima.

Robyn, mira.

- ¿Qué pasa? ¿Qué hace? - Está atascada.

Estoy atascada.

Os he dicho que no iba a caberme el puto culo por aquí.

- Ponte un poco de lado. - Ya lo ha intentado.

- Lo he intentado. - No sabía que tuviera ese culazo.

No, es engañosa. ¿Engañadora…?

- ¿Engañosa? - Yo que vosotras llamaría a los bomberos.

¿Con qué?

Aquí está.

Podemos destruir los archivos pasado un tiempo,

pero siempre me ha dado cosilla.

Sor Thomas cree que tengo un problema de acumulación.

Pero, bueno, ella tiene el problema de que es gilipollas.

Aquí cada una tiene su cruz.

Debe de estar por aquí.

"Heart. Heaney".

"Heaney".

"Greta Heaney".

Pueden leerlo aquí.

Esperaré fuera.

Se ha equivocado. Mi padre nunca chantajearía a nadie.

- Vamos a echar un vistazo. - Claro. Sí.

¿Qué dice?

¿Qué?

- Está vacío. - No, eso es…

"Greta Heaney".

MADRE BIOLÓGICA: NO CONTACTAR

¿"Nora O'Hara"?

Siento estar tardando tanto.

Nunca había hecho manjar blanco.

Está como una cabra.

He leído los archivos.

Ya lo sé.

Cuando tuve que abandonar a mi hija,

me acordé de ti.

Sentí lástima por ti.

No eras perfecta, ni mucho menos.

Pero entendí lo difícil que debió de ser alejarte de mí entonces.

Fue lo más fácil del mundo.

Me vendiste.

Lo hiciste por dinero.

Estabas podrida por dentro.

Sigues igual.

Heaven's Veil te infectó.

Es ella. Ha llegado la comadrona.

No estás aquí en realidad.

- Estás muerta. - ¿Seguro?

Ya debes de estarlo.

Estás desesperada por averiguarlo, ¿no?

¿Por qué no lo intentas?

Sabes dónde estoy. Te acuerdas del número.

Lo anotaste.

Hola. Esto…

Querría comprobar el estado de mi madre, Nora O'Hara.

Sí, puedo esperar.

Vaya.

Acabas de delatarte, ¿no?

Ahora alguien sabe que estás viva.

Nunca escaparás. No puedes huir de quien eres.

¡Gráinne!

Parece que aquí tienes una buena vida.

- No sé qué quieres que diga. - A mí me encerraron.

Me lo ha dicho.

Como a una puta infectada.

- Lo siento. - ¿Ah, sí?

De verdad. No tenía ni idea.

¿Has preguntado alguna vez?

Jodie cree que está lista para hablar de Heaven's Veil.

- Es una locura. - Porque estoy loca.

Obviamente, lo mejor sería que colaboraras.

No, te he dicho que no puedo. No lo haré.

Se tratará con mucho cuidado, Greta.

No revelaré ningún detalle sobre vuestras nuevas vidas,

vuestras identidades.

Estarás a salvo.

No tanto como si no habláramos con un puto periodista.

¿Cómo puedes ser tan idiota?

Nadie ha escuchado nunca mi versión.

Tu versión no existe.

Ni la mía tampoco. Solo lo que pasó.

Y es horrible, pero pasó. Se ha terminado y no se puede cambiar.

Quiero contar mi historia.

Tu historia es mi historia. Lo estropearás todo.

- No es justo. - ¿Justo?

Lo siento.

Tú has podido pasar página,

dejarlo todo atrás.

Meterme en una caja como una muñeca que ya no quieres.

Yo no he podido.

Yo sigo allí,

en aquel lugar, en aquella noche.

No hay escapatoria.

Aún tengo el cuerpo lleno de cicatrices.

Cada vez que cierro los ojos, veo esa puta mierda.

- Yo también. - No te creo.

No me he olvidado de ti.

Mira esto.

Me lo hice para no olvidarte.

Para impedírmelo.

Te llevo conmigo.

De todo esto has aprendido a manipular la situación.

- ¿De qué habla? - ¿Hablamos de manipular situaciones?

Eres un puto periodista.

Un adulto presionando a dos chicas indefensas.

Estoy de vuestro lado.

- ¿Sí? - Fue un experimento social horrible.

- Déjanos en paz. - Lo siento, la gente tiene que saberlo.

Siento que…

si no lo digo en voz alta,

si no suelto lo que llevo dentro,

me ahogaré.

Lo entiendo.

De verdad.

Pero soy la única que puede hacerlo.

Perdona, ¿qué dices?

Porque lo que pasó

nos ha unido.

Greta, ¿qué?

Para siempre.

Yo tuve ayuda. Tuve suerte.

Pero ahora puedo ayudarte a ti.

Nadie puede ayudarme.

Estoy destrozada.

Todo aquello…

me destrozó.

Las chicas destrozadas pueden recuperarse.

Yo lo he hecho.

Podemos hacer que te recuperes.

Juntas.

Pero…

él tiene que irse.

Vale.

¿De qué habláis?

Tenemos derecho a contar la verdad.

Tú y yo.

Su presencia lo convierte en mentira.

En una farsa.

Yo puedo ayudarte.

Pero él tiene que irse.

Tengo que pensar.

¿De qué está hablando?

Tiene que pensar.

Quizá deberías irte.

Lo sabía.

Es su bici.

Os estoy dando una oportunidad a las dos.

La oportunidad de controlar la narrativa.

Quiere que te vayas.

No. Te estás equivocando.

Fuera.

- Jodie. - Vete.

Oye, eso es…

- Dame eso. - Sí, eso iba a hacer.

Venga, va.

No me jodas.

¿Qué es eso?

Greta.

Nos estabas grabando.

- ¿Tú lo sabías? - Claro que no.

Dámela.

¡Que te follen!

Esto os supera.

Dámela.

¡Muy bien!

Vamos. Dámela.

Devuélvemela. No seas idiota, Greta.

¡Greta!

Suéltala ahora mismo.

Dámela.

Vamos, Greta.

¡Suéltala!

No era mi intención.

- Solo quería que te soltara. - ¿Respira?

¿Aún respira?

Haz que pare. Dile que pare.

¡Dile que pare!

No, estás… No.

Lo sien… Lo siento mucho.

Lo siento mucho. Lo sien…

Lo siento mucho.

¿Está muerto?

¿Lo he matado?

No pasa nada.

¿Cómo?

¿Cómo que no pasa nada?

- ¿De dónde has sacado el cuchillo? - ¿Qué?

El cuchillo.

Estaba ahí. Sobre la mesa. Yo…

¡Greta!

- ¿Pero qué? - ¿Qué?

Viene alguien.

¿Qué hacemos?

Yo me ocupo de ellas. Debes irte ahora mismo.

Coge esto. Destrúyela, ¿vale?

No se lo digas a nadie. Nunca has estado aquí.

Sal por detrás, por la ventana. Así no te verán.

Lo siento.

¿Estás ahí, Greta?

Yo también lo siento. Siento todo lo ocurrido.

¡Vete!

¡Greta!

¡Greta, ya vamos!

Recuerdo alcanzarlo con la mano.

Y recuerdo pensar que era mi última oportunidad.

Así que la aproveché.

Tenemos que ir a la policía.

No. No me creerán.

Te estaba acosando. Te espiaba, te seguía.

Y te ha agredido. Es defensa propia.

- No la creerán. - ¿Qué?

Estaban saliendo. Ha quedado con él voluntariamente.

- No es su culpa, Saoirse. - Esto es Irlanda del Norte.

Si violan a una mujer,

se queda embarazada y descubre que morirá dando a luz,

la mujer tiene dos opciones:

tener el bebé y morir

o encontrar la forma de abortar e ir a la puta cárcel.

¿Qué posibilidades tiene?

Te ayudaremos.

No me lo puedo creer.

Quizá sea solo un chaparrón.

Parará pronto.

- Pasamos al plan B. - ¿Cuál es el plan B?

Enterrarlo.

¿Debería rezar algo?

¿Por él o por nosotras?

¿Y ahora qué?

Hay que limpiarse. Podemos cambiarnos en la fiesta.

- No podemos volver. - Debemos volver.

Tenemos que volver a la fiesta por si…

¿Por si qué?

Por si alguien pregunta dónde estábamos.

Ha dejado de llover.

Deberíamos fingir que nos divertimos.

Ya nada volverá a ser igual.

Nunca olvidarán lo que ha pasado esta noche.

Por mucho que quieran.

Se verán atrapadas.

Arrastradas.

Atormentadas para siempre.

Sé cómo son estas cosas.

Estaba convencida de que podía ser otra.

Pero quizá nunca pueda pasar página.

Si no puedo huir de la persona que soy,

quizá sea hora de correr hacia ella.

Como digo, nunca había hecho manjar blanco.

No sé cómo estará.

- Quiero revisar sus notas. - Claro, guapa.

Está todo en el sistema.

Mierda.

Subtítulos: Cristina Puig Reig