Original subtitles

Dios mío, lo ha logrado.

Lo ha logrado.

Me llamo Margo. Lo has hecho muy bien.

Eres una niña muy lista.

Piensa que es tonta.

Eso no es verdad.

Ahora ya no va a venir. No vendrá nunca.

¿No vendrá quién?

Dios.

¿No crees que seas lista?

- Dice que… - Digo que sabía que me mirabais.

Quiero seguir trabajando con ella.

- ¿Y la otra niña? - No puedo hacer nada por ella.

¿Eso lo has roto tú?

Hacen inventario, guapa.

Me va a caer una buena.

Mi última chica tiró una nevera por la ventana.

Estábamos en un séptimo. La que liamos.

Tienes miedo. Te entiendo.

Esto es una mierda. Estarás agobiadísima.

Pero no tenemos por qué ponernos dramáticas.

¿Y tú quién coño eres?

Soy Feeney.

Tu nueva mejor amiga.

Me drogaste.

Me desnudaste.

- Dicho así, suena fatal. - Joder, es que está fatal.

- ¿Dónde está…? - ¿La ropa que llevabas?

Me temo que habrá que quemarla.

Para empezar, porque hay que seguir el protocolo.

Pero encima, bueno, es un horror, guapa.

¡Ya está el café!

Quiero hablar con Booker.

- Booker se ha ido, guapa. - ¿Cuándo volverá?

No volverás a verla. A partir de ahora me ocupo yo.

¿Qué?

Mira qué tacitas tan cuquis.

- No entiendo nada. - Tienes preguntas.

Siempre que aparezco, la gente empieza…

- Anoche no estaba de humor. - ¿Por eso me pegaste un pinchazo?

Supera ya lo del pinchazo, guapa.

Era tarde. Tú tenías que descansar.

Yo tenía cosas que hacer.

Solo tomé una decisión ejecutiva.

Y, ahora, haz el favor de sentarte

y tómate un café en tu tacita doradita.

¿Por qué iba a fiarme de ti?

Porque no tienes a nadie más aquí.

Sí, definitivamente, no sobreviviremos a este vuelo.

¿Qué piensa hacernos en un sitio cerrado lleno de testigos?

Está claro que quiere la caja.

Mientras tengamos… Espera, ¿y la caja?

Perdonad, chicas. Vuestro compartimento está hasta arriba.

- Llevabas la caja en el bolso, ¿no? - Sí.

Su puta madre.

Linda. ¿Qué haces, bonita?

- El compartimento estaba sobrecargado. - ¿Se cerraba?

- Sí, pero… - Pues ya está.

El carrito de bebidas. Ahora.

Les pido perdón.

Los sustitutos siempre la lían con el protocolo.

Ya que está, ¿podría coger una cosita en un segundo?

Es…

Son…

las cenizas de nuestra madre.

Sí. Sí, claro.

Bien. Las invitamos a una copa.

¡Linda!

CÓMO LLEGAR AL CIELO DESDE BELFAST

Hola, Saoirse. Soy yo, Liam.

Perdona por el audio, no he llamado por si trabajabas todo el día.

Se ha enviado sin querer. Nunca sé si borrar y empezar de cero

o si queda un poco…

Perdona, me ha vuelto a pasar.

Esto me pasa por tener unos dedazos.

En fin, que estuve hablando con Margo.

No sabía nada de Jodie Pryor, o eso dijo, pero me contó algo un poco…

No me lo puedo creer.

Yo otra vez. Nada, que hablé con Margo.

Me habló de un libro que leyó embarazada.

La autora era una psiquiatra a la que admiraba: Greta Ganchaille.

Por eso le puso Margo ese nombre a su hija.

Pero escucha…

Por el amor de Dios.

Perdona. Escucha esto.

Esa mujer publicó un solo libro, y diez años después de nacer Greta.

Así que me mintió, ¿no?

No sé qué significa esto, pero…

¿Cómo coño me ha vuelto a pasar?

Mejor llámame cuando puedas, ¿vale?

Damas y caballeros, vamos a iniciar el descenso al aeropuerto de Dublín.

Abróchense el cinturón y coloquen el asiento en posición vertical.

- Gracias. - Perdone.

¿Algo para la basura?

Venga, vamos allá. ¿Listas?

- No. - No.

Genial.

¿Por qué íbamos a esparcir sus cenizas en el mar?

Odiaba mojarse el pelo.

¿Y tú qué sabrás lo que odiaba? Nunca ibas a verla.

Te fuiste a Londres y te olvidaste de nosotras.

Quería que la esparcieran en el Primark grande.

Le encantaba. Era su sitio favorito.

Voy a tener que pedirles que bajen el tono.

Yo me ocupo si quieres avisar al piloto.

Claro, ahora mismo abro la cabina.

¿Quién te ha formado, Linda? ¿Al Qaeda?

- Siempre la aconsejabas mal. - Cinturón. Ya.

- Siempre la ponías verde. - Siéntense.

Pues…

quedarte cuidándola es lo peor que has hecho.

Solo ha exacerbado tu personalidad evitativa

y te ha servido de excusa para no vivir tu vida por miedo al rechazo.

Madre mía. ¡Ya vale!

No estamos borrachas. Estábamos ensayando una escena.

Bueno, si quieren hacernos una prueba de alcoholemia,

me he tomado un par de proseccos.

Esa psicópata quería matarnos.

Nos encerró en un barco e hizo que estallara.

¡Detonó el barco!

De no ser por el plátano de Dara, estaríamos muertas.

Se ha hecho pasar por azafata.

Ha hecho el cuadro en la demostración de seguridad.

¿Y la verdadera Linda?

- Eso quiero yo saber. - Tienen que ayudarnos.

Fuera de aquí.

- Pues nada. - Gracias por escucharnos.

¡Mierda! Mirad.

- Tenemos que huir de aquí. - ¿Sin las maletas? Ni hablar.

Llevo un bikini de Max Mara de 300 libras.

Eso es totalmente inmoral.

Para inmoral, el cuerpazo que me hace.

Vale.

Venga, vamos.

Hola.

¿Todo bien, chicos?

Muchas gracias.

Y la persona que le llamó, esa mujer,

¿dijo que Greta conocía a su padre?

Dijo que tenía información sobre su desaparición, sí.

¿Pero no se identificó?

No. Y no ha vuelto a contactar conmigo.

- ¿Cuándo dice que le llamó? - El día 9.

El día en que murió Greta.

Eso tengo entendido, sí.

Qué raro.

¿Su mujer mencionó alguna vez a mi padre?

- ¿O si conocía a algún periodista? - No, nunca.

- Pudo ser hace mucho. - No dijo nada, así que…

Bueno, sería una adolescente cuando él desapareció.

- Más o menos de la edad de su hija, creo. - ¿Mi hija?

- Sí. - ¿Qué sabe de mi hija?

Fui a buscarle a su casa.

Usted no estaba, pero ella sí, la vi un segundo…

- Deje a mi hija al margen. - ¿Cómo?

Sea lo que sea esto, deje a mi hija al margen.

- Ni siquiera hablamos. - Su madre ha muerto. Mi mujer ha muerto.

No quería…

Y usted se planta aquí con sus cuentos absurdos.

No es un cuento, inspector O'Neill.

Es la verdad.

Alguien me llamó.

Y me dio el nombre de su mujer.

No tengo tiempo para esto.

Entendido.

Lo siento. Puede…

que no sea el mejor momento.

Puedo esperar.

¿Sí?

¿Puedo ayudar en algo?

No.

No, es… Da igual.

Quizá sea hora de hablar con la poli. Deberíamos contarlo todo.

Ya, pero no podemos contarlo todo, ¿verdad?

Tenemos que guardarnos ciertas cositas, como algunas bastante delictivas.

Liam podría ayudarnos.

- Se me ha roto el móvil. - Mierda. A mí también.

El de Robyn funciona.

Joder, Jim.

- No recuerdo su número. - ¿Por qué me llama Jim?

Quizá porque es tu marido y el padre de tus hijos.

Hola, amor. ¿Qué tal?

Genial, sí. Todo controlado.

- Ryan está sangrando, papá. - ¿Qué tal por Portugal?

Bien, lleno de irlandeses.

Un segundo. ¿Pero qué…?

- Tengo lío aquí. ¡Ryan! - Tenemos que centrarnos.

¿Qué sabemos? ¿Cuáles son los hechos?

Sabemos que esto es de Jodie, que Jodie y Greta se criaron juntas.

Sabemos que se conocían. ¿Cómo se llamaba su pueblo?

- Tashbaan. - Tashbaan, eso.

- ¿A qué viene ahora Narnia? - ¿Qué?

Tashbaan. Es de Las crónicas de Narnia.

Jack lo está leyendo. Olvidaba lo turbio que es.

Ese león es un puto narcisista.

Tengo que dejarte, amor. ¿Vale?

Vale, chao. Sí, te quiero. Chao.

Mierda.

Madre mía.

¿Qué pasa?

Tiene razón.

¿De qué hablas?

No podían ser de Tashbaan…

porque Tashbaan no existe, chicas.

Todo lo que nos contó era una puta mentira.

Y con esto ya estaría, Jodie.

Perfecto.

En la foto del pasaporte hay que salir bien.

Por cierto, estás genial, guapa.

Y no es por presumir.

La verdad es que no tienes que hacer mucho.

¿Cómo era eso que dicen de las mentiras?

"Una buena mentira se parece a la verdad".

Como tu nombre.

PASAPORTE: IRLANDA

A mí me gusta buscar opciones parecidas.

Así, cuando te llamen o tengas que firmar algo,

te costará menos reaccionar.

Había pensado en…

¡Gráinne!

¿Gráinne?

Creo que te pega, guapa. De verdad.

Gráinne.

Como un eco de la persona que fuiste.

Me gusta.

Como un fantasma de ti.

Qué profundo es eso.

Así soy yo, guapa.

Con el apellido tenemos menos margen. Hay que sacarlo de la lista autorizada.

Me la habré dejado arriba. Voy a por ella.

Pero tengo que llevarme el portátil, guapa.

No es que no me fíe ti.

Es mejor prevenir que curar y todo eso.

Y ya me la han jugado antes.

Siempre igual: "Solo quería hablar con mi madre".

O hermana. O hijo.

O con su puto springer spaniel.

"Solo una vez.

Solo quiero oír su voz".

Y yo: "Te entiendo, guapa, pero has arruinado la operación,

y empiezo a empatizar con quien intenta matarte".

Ahora estás en el otro lado.

¿Cómo?

Antes has dicho que tú también te evaporaste.

Ah, claro. Sí.

Pero era muy pequeña.

¿Con qué edad?

Trece.

Sí, mis padres…

fueron los dos…

Vaya, sigo sin encontrar una forma mejor de decirlo.

Que…

fueron asesinados, guapa.

Lo siento mucho.

Es mejor que no entre en detalles. Créeme, cortaría el rollo.

De repente, mi entorno se volvió…

un poco inseguro.

Booker se enteró de lo ocurrido

y decidió ayudarme.

Booker me salvó.

Se lo debo todo.

Supongo que por eso estoy aquí.

Haciendo lo que hago.

Otra cosa que tenemos en común.

¿El qué?

Tú también eras pequeña. Cuando apareció esa tal Margo, digo.

¿Sabes eso?

- ¿Sabes lo que le pasó a mi madre? - Lo sabemos todo, guapa.

¡Gracias, chicos!

¡Dadles una paliza a esos idiotas de Galway!

- Esta noche brindamos por vosotras. - ¡Sí!

No será San Patricio, ¿verdad?

Mierda. Y no llevo nada verde.

Se supone que da mala suerte.

Ya es tarde para eso.

Corred.

¡Perdón!

Joder…

Perdón. Lo siento.

Disculpad.

¡Está bien!

Ahí está.

¿Cómo lo hace?

¡Vamos!

Gracias. ¿Seguro que no quieres una?

- Tranquilo. - Qué poco irlandés por tu parte.

Eso ofende.

Menudo soso.

No me llames soso.

- Perdón. - Un gran tipo, san Patricio.

Expulsó él solito a los ingleses de Irlanda.

Ah, no. Ingleses no. Serpientes.

- Seamus, dos pintas. - Marchando, Donal.

Te veo bien para haber perdido a tu padre.

Desapareció cuando era un bebé. Uno se acostumbra.

¿Quieres una pajita?

- ¿Puedo pedírsela? - No.

¿Por qué me preguntas tanto por mi reunión con tu jefe?

Solo es por curiosidad.

Vale, pues…

No me fío de él.

¿En serio?

- Ya te había visto. - ¿Cómo?

Ayer estuve en casa de Owen.

Fui andando.

Vi como te acompañaba a la salida y te ibas en tu coche.

Tú a mí no me viste, ni él tampoco.

Pero, en fin,

cuando llamé a la puerta, no abrió nadie.

Por alguna razón, no quería hablar conmigo.

- ¿Por qué no confías tú en él? - ¿Qué te hace pensar eso?

Que estés aquí sentado.

Como quieras.

Ya que estamos, mira esto.

Son los antiguos cuadernos de mi padre.

- He intentado descifrarlos. - ¿Descifrarlos?

Entrevistó a paramilitares, agentes de inteligencia.

Cuando dijiste que era periodista, ibas en serio.

En ocasiones habla de lo que yo creía que era

la "chica triste" o "mujer doliente".

Pero he descubierto que el colegio de Greta

se llamaba Nuestra Señora de los Dolores.

Hay un centenar de colegios irlandeses que se llaman así.

Sí. Pero luego está esto.

- ¿Qué significa? - Ni idea.

Parece religioso, o esa impresión me da.

Fui al colegio de Greta a echar un vistazo.

Hay una parte de los terrenos que está abandonada.

Había una caseta para el conserje.

No puede ser casualidad.

Greta O'Neill tuvo algo que ver con mi padre.

¿Cómo supiste que era el colegio de Greta?

Cuando hablé con sus amigas, lo mencionaron.

Greta debía de seguir allí el año que mi padre desapareció.

¿Dices que hablaste con sus amigas?

Hola, Saoirse.

Oye, he estado charlando con Andrew.

¿Te acuerdas de Andrew? El inglés.

El que te dijo que su padre había desaparecido.

Y que creía que Greta estaba implicada. Oye, una preguntita:

¿por qué no me lo habías comentado?

Quiero que me llames. Quiero saber qué está pasando aquí.

A la mierda. Voy yo para Belfast.

Nos vemos en el estudio.

Si esto es el fin,

si muero hoy…

quiero irme con la conciencia limpia.

No te vas a morir, Saoirse.

- Me duele la cabeza. - Llevo analgésicos en la bandolera.

Y ya hablaremos de esa nueva afición por las bandoleras.

Son de mi madre. Van con receta.

- Y son muy fuertes. - Genial.

Necesitamos refuerzos. Voy a llamar a Jim.

¿Qué va a hacer? Esa tía se lo comerá con patatas.

¿Qué tal? Has llamado a Jim.

- ¿Dónde coño está? - Deja tu mensaje tras la señal.

Ha salido. ¿Quién coño se ha creído?

- ¿Lo geolocalizas? - Claro. No me fío desde la aventura.

No tenía una puta aventura.

Mierda. Nos tiene geolocalizadas.

Nos ha puesto un localizador.

Podríamos llevarlo en la ropa, en el pelo…

- ¿Sabes qué significa eso? - ¿En el pelo?

Está viniendo hacia aquí.

Robyn, quédate junto a la puerta.

No quiero que entre un cura y me vea el chirri.

¿Qué haces con el chirri fuera? ¿Queréis mantener esos chirris a cubierto?

Silencio. Escuchad.

Buscad un arma, rápido.

No.

Vamos.

¡Sí! Preparadas.

Para un puto exorcismo, puede.

¿Quién es, chicas?

¿A qué juega ahora?

A ver esa sonrisa. Patata.

Pasamos a la escena 32A.

Quiero al reparto en el set en cinco minutos, por favor.

Es una mezcla de sangre y sesos.

La última vez, parecía un yogur con tropezones.

- Estaba fatal. Se notaba… - Perdón.

- Supervisaré los sesos. - Perdón.

Escena 32A. Ensayo técnico, equipo. Ensayo técnico.

Seb. No sé si te acuerdas de mí.

Sí, el policía.

- Busco a Saoirse. - Ya imagino.

- ¿Cómo voy a saber dónde está? - Trabajáis juntos, y además…

¿no estáis prometidos?

Seguro que últimamente la ves tú más que yo.

¿Qué?

¿Crees que no sé qué pasa aquí?

- No pasa nada. - No me importa.

- ¿No te importa? - Solo quiero participar.

¿Participar?

Os sorprendería todo lo que puedo aportar.

No tengo ni idea de lo que estás hablando.

Y me da miedo preguntar.

Venga ya.

- Por eso lleva días desaparecida. - ¿Por qué?

Está con la quinta temporada, y tú la ayudas a documentarse.

Ah.

No.

Rehuyéndome otra vez. Para que digan que en la tele se colabora.

Oiga, jefe… ¿Tú qué haces con ese uniforme?

- No, es poli. - Esas escenas tocan la semana que viene.

Vestuario, este idiota lleva otro uniforme.

- No soy actor. Soy una persona real. - ¿Y nosotros no?

Es poli de verdad. Ayuda a Saoirse con la quinta temporada.

¿En serio?

Habrá que cambiar la escena 15. No para de llover.

- Oh, no. - ¿Le dirás que me llame?

Seb, me espera el coche para esa entrevista de mierda en la tele.

- Te quiero, cielo. - ¿Cuál era la 15?

Exterior del colegio. Enterrando el cadáver.

De acuerdo.

Oye, perdona.

¿Tienes un guion?

¿Podemos ir arrancando, equipo?

¿A qué juega? Sabe que estamos aquí.

¡El asilo en sagrado!

Está respetando nuestro derecho a acogernos a sagrado.

- Aquí no nos puede tocar. - ¿Y por qué íbamos a salir?

¿Diga?

Solo quiero la caja.

Os habéis entrometido en algo que no os concierne.

- No quiero haceros daño. - Casi nos matas.

¿Lo del barco? Aquello fue un aviso.

Si quisiera mataros, lo habría hecho.

Solo quiero la caja.

¿Por qué?

¿Qué hay dentro? ¿Qué tiene que ver todo esto con Greta?

Averiguarlo os infectará como una enfermedad.

Letalmente.

Solo tenéis que venir aquí

y darme la caja.

Si lo hacéis,

os prometo que no volveréis a verme.

Dentro de un tiempo, empezaréis a cuestionaros

si todo esto pasó en realidad.

Si realmente he existido.

¿Qué decís?

Dejádmelo a mí.

¿Por qué no has entrado?

No hago tratos en la casa de Dios.

No me fío de él.

Ya veo.

Pues…

nosotras no negociamos con el demonio.

Qué monada.

Es de segunda mano.

Hay que ser un poco consciente.

Es más trabajoso,

pero no puedes ir siempre de estreno.

Voy a prepararte lo básico, que aún no me han dicho adónde vas.

No sé a qué condiciones nos enfrentamos.

- ¿Vendrás conmigo? - Enviarán a la comadrona.

¿A la qué?

A quien te llevará a tu nueva vida.

¿Cuándo?

Pronto. Demasiado pronto.

Tenía entendido que una vez instalada podría reunirme con mi hija.

Vamos, guapa.

- Sé que hay mucho que hacer. - Eso es quedarse corta.

- Pero si me dieras una estimación… - Me estás preocupando.

- Me preocupas. Estoy preocupada. - No hace falta.

- ¿Una estimación? - Aproximada.

- Es un procedimiento muy delicado. - Lo entiendo.

Sin garantías.

- Pero si todo va según el plan… - Sin garantías.

Es mi hija

y cree que estoy muerta.

Y eso es lo mejor para ella.

Todo saldrá bien.

¿Seguro?

Hay gente que está hecha para sobrevivir.

Eso me dijo Booker cuando murieron mis padres.

Dijo que sabía que yo era distinta

porque lo había limpiado todo.

Dijo que la mayoría de los adultos no habrían podido.

¿Limpiar el qué?

El desastre, guapa.

Había un desastre tremendo.

Fueron apuñalaron.

Trece veces en total.

Madre mía.

No pasa nada, de verdad.

Ellos no se enteraron.

¿Qué quieres decir?

Dormían como troncos.

Trece veces.

Una por cada año de sufrimiento.

No te hagas la sorprendida.

Ya te habías dado cuenta.

Yo también lo he visto en ti.

Antes de abrir la boca.

Entre nosotras nos reconocemos, ¿verdad, guapa?

Todo saldrá bien.

Sobrevivirás.

La gente como nosotras siempre sobrevive.

¿Pedimos ayuda?

¿Cómo estás, bonita?

¿Te encuentras bien?

¿Qué parte del plan no te había quedado clara?

Ha sido escalofriante.

Estaba ahí delante, mirándola a los ojos.

Y era como si no tuviera alma.

Como si estuviera en presencia del mal. El mismísimo mal.

¿Cómo se tomará que le hayas reventado la cara?

No nos habría dejado escapar, Robyn. Era mentira.

- ¿Para qué hacemos cola exactamente? - Ni idea.

Pero si nos refugiamos tras ellos, tendrá que matarlos primero.

- Dios, Robyn. - Siguiente.

Me parece fuerte hasta a mí y no tengo moral, trabajo en la tele.

Hablando del tema, Seb te está buscando.

Pregunta cuántos guiones le da a Liam ahora que es consultor.

¿Por qué le pide guiones?

- Los necesitará si es consultor. - No es consultor, Dara.

¿Qué está pasando?

Ten cuidado con eso.

- Entradas. - ¿Para qué?

- ¿The Late Late Show? - Ostras, The Late Late Show.

Me encanta Patrick Kielty.

¡Me encanta Patrick Kielty!

Oh, sí.

Es bueno en lo suyo, pero tampoco es para tanto.

Vale. Me encanta Patrick Kielty. Caray.

No puede matarnos en directo.

¿Pueden apartarse, por favor?

No tenemos entradas porque son las ganadoras del concurso.

¿A qué se refiere?

Deberían estar en la lista. Dios, os escribí ayer.

¿Qué lista es esta?

- ¿Quién te ha puesto aquí? - Kara.

Ah, siempre igual. Sí.

Pero habrás reservado varios asientos de cortesía.

- Sí, claro. Siempre. - Bien. ¿Vamos?

- ¿Entradas? - He visto mucho Rockefeller Plaza.

Pero ni un episodio de mi serie.

- Tu serie no tiene gracia. - ¿Cómo lo sabes?

Gracias, estamos al final. Perdona.

- Gracias. - Muchas gracias. Estamos ahí.

Gracias.

Perdona. Gracias.

Venga, vale. Estaremos a salvo un rato.

En directo en tres…

¡Gracias!

Buenas noches. Bienvenidos a The Late Late Show.

Un aplauso para nuestra banda, amigos. Este es Jonathan.

Oye, ¿puedes quitar esa mierda?

¡Y feliz día de San Patricio!

Tenemos con nosotros a alguien que se ha hecho viral esta semana

por rescatar una oveja ciega

atrapada en el barro en mitad de los montes Wicklow

y llevarla a cuestas hasta un lugar seguro.

Se llama Sean O'Kelly.

Buen trabajo, Sean.

¿Qué te parece?

Qué programa tan raro.

Interpreta a la agente Emma Fierce

en la galardonada y aclamada serie de televisión Código Asesinato.

¡Démosle la bienvenida a la gran Marnie Mullins!

No me jodas.

¿Esas no son las pánfilas de Belfast a las que interrogamos?

Creo que sí.

¿Seguro?

Segurísimo. Las reconocería en cualquier lado.

Se emite en directo, ¿verdad?

Ya te digo.

Esto sí es tele.

La serie tiene muchos fans. ¿A que nos encanta Código Asesinato?

Al leer los guiones, ¿supiste que sería un éxito?

- ¿Sabes qué, Paddy? - Ya empezamos.

No.

Al principio, no sabía qué era lo que fallaba,

pero entonces me di cuenta de que la conexión del público

con mi personaje, Emma…

"Mi personaje, Emma".

…era el gran atractivo. Hice varias sugerencias…

Que ignoré.

…para que empatizaran con ella,

y la calidad de los guiones mejoró radicalmente.

- Les dimos muchas vueltas. - ¿"Dimos"?

Y fue entonces cuando supimos que habíamos creado algo especial.

Y tan especial.

¿Fuimos diez millones de espectadores los que te vimos

atrapar al escurridizo mensajero asesino en tu propia casa?

De hecho,

casi toda esa escena fue improvisada.

Se acabó.

Se acabó.

Madre mía.

Es nuestra guionista, Saoirse Shaw.

¡Sorpresa!

Saoirse Shaw, guionista de Código Asesinato.

Damas y caballeros, ¡recibámosla aquí abajo!

¿En serio?

¡Mira! ¡Mamá está en la tele! ¡Es ella!

Ya vale, niños. Mamá está en Portugal.

- Saoirse. - Patrick Kielty.

Paddy. Patrick. Paddy Kielty. PK.

- Señor Paddy. - Respira.

Sí.

Vaya.

- Vaya. - Vaya.

Cuéntanos. ¿De dónde sacas la inspiración?

Para todas esas tramas y giros enrevesados.

Supongo que me inspiro en muchas cosas.

Libros.

Vale, Seb. Cálmate.

Se está cargando. Dame un segundo.

Sí, lo tengo.

Películas.

Noticias.

La historia.

¿Qué coño hace?

¿Cuántas dichosas pastillas se ha tomado?

Por el amor de Dios.

Incluso en cosas que pasan en la vida real.

Hablemos de eso.

- ¿De qué? - Danos un ejemplo.

Pues…

- No sé si debería. - Venga, no nos dejes así.

Cuando éramos jovencitas, mis amigas y yo hicimos algo horrible.

Pero solo porque queríamos…

queríamos proteger a alguien.

- Sigue. - Voy a meterme en un lío.

¿La tele no está para eso?

Creo que esto es mala idea, Patrick Kielty.

Cuéntanoslo.

¡Que lo cuente, que lo cuente!

Pues…

resulta que la persona a la que queríamos proteger nos…

mintió.

Así que hicimos algo terrible, pero ni siquiera…

No sabemos por qué.

Si esto fuera Código Asesinato y tú fueras Emma,

¿qué harías?

Pues supongo que…

Bueno, supongo que Emma se daría cuenta

de que ha pasado por alto un pequeño detalle,

algo que al principio consideraba insignificante.

Pero resulta…

Que era la clave

para resolver el caso.

La clave para abrir la caja.

Siempre la ha tenido.

Siempre la he tenido.

Ya sabía la respuesta.

Ya sé la respuesta.

Claro que sí.

La has visto. ¿Dónde la has visto?

No lo sé.

Piensa.

- No me acuerdo. No lo recuerdo. - Visualízala.

Visualízala.

Una pintada. La foto de la pintada.

Lo tengo.

¿Sabes, Paddy? El rodaje ha sido agotador.

- ¿Y eso? - He sufrido ataques de pánico…

Tengo que enseñarla a comunicarse con los medios.

Volvemos en cinco minutos. No os mováis. Publicidad.

Menudo desastre.

Soy una gran admiradora. Vamos, hay que sacarte de aquí.

He visto a Patrick Kielty.

Lo hemos visto todas.

Continúa. Todo lo rápido que puedas.

Madre mía. Vamos.

Baja la cara. Vamos.

Dios, Saoirse. ¡Había como para matar a un caballo!

Eres un peligro.

Creo que lo he resuelto.

Lo hemos resuelto.

Patrick Kielty y yo.

Me encanta Patrick Kielty.

Ya hemos visto la respuesta.

La hemos tenido delante.

- ¿Qué? - El símbolo de Portugal.

¿Le hiciste una foto?

Espera.

¿Había un número?

Sí, había un número. Es una fecha.

Dímela.

Dos, cinco,

cero, uno,

nueve, siete.

Madre mía.

¿Qué le ha pasado?

¿Qué coño pasa aquí, chicas?

No sabría muy bien por dónde empezar.

Charles Sampson. Empezad por ahí. ¿Qué sabéis sobre Charles Sampson?

¡Cuidado!

Joder.

Sal del coche.

¿Qué quieres?

Tú. Conduce.

¡Vamos!

Sigue hasta que yo te diga.

Subtítulos: Cristina Puig Reig