Original subtitles

La del ataúd no es Greta.

- Qué brazos tiene Nuala O'Hern. - Esteroides.

- ¿Qué? - Eso se comenta.

Es la jornada deportiva, Saoirse. No las putas Olimpiadas.

- Greta, que te lo van a ver. - ¿Y qué? Me encanta.

- Y a mí. - Separadas pero inseparables.

- Qué mierda que no pueda vérmelo. - Va, chicas.

Me está saliendo costra.

- Demasiada información. - Si se entera mi madre…

Pero si lo llevas en el culo.

Si sigue limpiándotelo, tienes otros problemas.

¡Lo llevo en la lumbar!

Greta.

Está aquí.

¿Quién?

Jason Meadows. Está aquí.

Qué puto pesado.

No me va a dejar en paz, ¿no?

Venga, Greta. Vamos adentro.

Tú camina. Ignóralo. No te gires.

A mí no me das miedo.

Saoirse, vamos.

Saoirse.

Saoirse, vamos.

Saoirse.

Saoirse. Ah, estás bien.

Madre mía.

Todo va bien.

¿Qué? Y una mierda.

Hemos tenido un accidente. Por suerte, Owen ha pedido ayuda.

Así que todo va bien.

Nos has dado un buen susto.

Te habías dejado el bolso. Owen solo quería alcanzarnos.

Podría haber sido mucho peor.

Estas carreteras son un peligro.

Tienes que andarte con ojo.

Bien.

Si se os ocurre volver por aquí,

bueno…

tened más cuidado, chicas.

¿Ha sido grave?

No era ella. La del ataúd no era Greta.

Y esa tal Gaye, Gaye Hearten, la que mandó el correo, no existe.

- Lo has dicho. - Lo habré entendido mal.

- ¿Qué? - Teníamos resaca, Saoirse.

Seguimos piripis. Piripis y paranoicas.

Ir al velatorio ha sido una mierda de idea.

Nuestra amistad con Greta murió hace años, y con razón.

Nos vamos cagando leches.

¡Eh!

- ¿No es el mecánico? - Sí.

Anoche, enfrente de aquel sitio, del hotel,

me dijo que era un pibón. Poli. ¿Tengo buena cara?

- No. - Genial.

- Hola. - Hola.

- ¿Qué tal? ¿Cómo estás? - Bien.

¿Seguro?

- Sí. - Bien.

Nosotras también, eh.

Dara y yo, las otras víctimas del accidente.

Sí, habéis tenido suerte. Solo hay que ver el coche.

Por el amor de Dios. Mi coche…

No tiene ni un mes. Jim se va a poner hecho una furia.

La turra que me va a dar. Va a ser insoportable.

Igual me quedo aquí.

Me vengo a vivir al monte. Sola, para siempre.

Este va a necesitar chapa y pintura.

- No me diga. - Ayúdame con el coche.

- Tengo trabajo, tío Hughie. - Dos minutos.

Voy en uniforme.

Pues quítatelo.

Eso, Liam. Quítate el uniforme.

Podría ser tu hijo.

Tiene 26 años.

- Nos llevamos 12. - ¿Lo has calculado?

- Odias las mates. - Tienes prometido.

Ya lo sé, joder. Era broma.

¿Cómo voy a olvidar que tengo…? ¡Mierda!

- ¿Qué? - El anillo.

¿Dónde coño lo he dejado ahora?

- ¿Todo bien? - Sí. He perdido el anillo.

¿Otra vez? Tendrás que tatuártelo.

¿Qué ocurre?

Nada.

Mierda.

- Harry, dime. - ¿A qué hora llegas?

Quedamos antes de la alfombra roja.

¿Es esta noche?

- ¿Te habías olvidado? - Qué va.

Pero voy a necesitar otro vuelo porque el mío ya…

Bueno, ya ha despegado, y yo no iba dentro.

- ¿Lo has perdido? - ¿Puede ocuparse alguien de la oficina?

Son los BAFTA. ¡Son los putos BAFTA, Saoirse!

He tenido un accidente de tráfico, Harry.

¿Un accidente? Coño, ¿estás bien?

¿Qué?

- Saoirse, ¿me oyes? - Estoy…

- Estoy bien. - Te buscamos otro avión.

Tendré que ir directa al evento. Heathrow, a poder ser.

- ¿Seguro que estás bien? - Sí, tranquilo.

Voy a seguir escribiendo y tú tendrás tu comisión.

- Llama cuando estés… - Adiós, Harry.

Joder.

¿Eres escritora?

Pues sí.

- ¿Qué escribes? - Eh…

Una serie de televisión. Una serie policiaca.

Se llama Código Asesinato.

- ¿Esa no es famosa? - Sí, supongo. En fin.

No tengo ni idea de por qué.

¿Te interesan los polis?

Saoirse, tu anillo estaba en la guantera.

Ah, menos mal.

Dios, qué ganas tengo de llegar a casa.

- El navegador se ha jodido. - Tengo el mapa en el móvil.

- ¿Y si llevo razón? - Nos acercamos al desvío.

- Extiende el brazo, que vea el mapa. - ¿Y si no era ella?

¿Tú te estás oyendo?

- ¿Y si me siento delante? - Se ha reventado la ventanilla.

Quitarte cristales del culo

no sería el mejor colofón para este finde de locos.

Si he visto lo que creo…

- "Si" es la clave. - No le quites hierro.

Vale, se acabó. Dara, abre y tírala.

No quiero tirarla.

- No estoy loca. - Mira.

Sé que ha sido traumático, teniendo en cuenta…

Eso que nunca hablamos.

- Para, Dara. - ¿De qué?

De mirarla para ver cómo reaccionar.

- ¿No tienes personalidad? - Perdón.

- ¿Por qué te disculpas? - ¡Perdón!

Estoy segura de que aquí pasa algo raro.

Vale, sabemos que Greta era un poco complicada.

Déjalo estar.

Llevamos así 20 putos años.

¡Mierda!

¿Otra vez? Joder, ¿vas en serio?

- ¿Estás hablando con Dios? - Si es así, deberías bajar ese tono.

Vale. Esperad aquí.

Joder. Puto coche.

Lo siento muchísimo. ¿Estás bien?

Suelo ser muy prudente al volante.

- Pues tu coche no opina lo mismo. - Ya.

¿Ese acento que detecto es de Derry? Soy de Belfast.

Ahora mismo, no estoy muy fraternal precisamente.

Muy bien.

Arreglémoslo y nos vamos.

No es para tanto.

Bueno, salvo por el retrovisor.

Esto es una pesadilla.

Nunca mira por dónde va.

Hola.

- Hola. - ¿Estás bien?

No mucho. Os mataría, pero no me queda espacio en el maletero.

Toma. Anota tus datos. Dame el tuyo, que hago lo mismo.

Claro.

3 FOTOS SELECCIONADAS: ELIMINAR

Listo. Estamos en contacto.

Eso espero.

Qué rara es la gente de Derry.

Adiós.

Buena chica.

¿Tú qué coño miras?

CÓMO LLEGAR AL CIELO DESDE BELFAST

Mira, Saoirse,

sé que la muerte de Greta,

el velatorio,

habrán hecho aflorar ciertas cosas.

Sí.

- Pero de verdad creo que… - Vale.

Bien.

Estoy harta de Oz. Volvamos de una puta vez a Kansas.

Por Dios.

He tenido un accidente, Harry. ¿Qué esperabas?

- Madre mía, cielo. - Estoy bien.

Esto es una pesadilla. Tu accidente, Gina se equivoca de chaleco…

Sí, lo mismo es.

- Chicos. - Horrible.

La necesitamos en la alfombra para las fotos.

- ¿Ya? - Ya.

Mierda. Cámbiate aquí.

- No pienso cambiarme en la calle. - Madura.

Por aquí.

Unos fans te han dejado esto. Qué monos.

- Oh, sí. - Toma, sujeta.

Bueno, suelen ser ideas para tramas, y nueve de cada diez, una ida de olla.

Tiene un corte muy raro. Me lo noto tieso. ¿Se ve tieso?

Te voy contando el planning, Sishi.

¿"Sishi"? ¿En serio?

Seb, ¿nos echas una mano? Por el amor de Dios.

Sí.

¡No me jodas!

Colócalo más alto. Así.

Acabo de estar con Marnie,

y somos conscientes de que habéis tenido ciertas discrepancias creativas,

pero, por lo que respecta al canal,

nos gustaría que llegarais juntas a la alfombra roja.

¿Cómo te sientes al respecto?

- No muy bien. - Claro. Eh…

No insistiríamos si no nos pareciera "superímpor".

¿"Ímpor"? ¿Quieres decir "importante"? ¿Quiere decir "importante"?

- Eso creo. - Es una idiota.

- Vale. - Es una idiota. ¿Verdad, Seb?

Ha tenido alguna conducta de idiota en el plató. Aunque…

De "aunque" nada. A menos que quieras que cancele el compromiso.

Lamenta profundamente algunas cosas que dijo.

- ¿Eso te ha dicho? - Es la sensación que me da.

¿Estarías abierta a una disculpa?

No se va a disculpar. ¡Venga ya!

No.

¿Quieres que me disculpe yo? Que te jodan.

¡Saoirse! Lo siento, es irlandesa. ¿Qué le vamos a hacer?

- Solo pensamos en los fans. - ¿Ah, sí?

Sobre todo en las mujeres, que os ven a ambas, creadora y estrella,

como una imparable e inspiradora potencia feminista.

Y eso las empodera, Sishi.

Los fans ven la serie por los asesinatos.

Les gusta resolver misterios para sentir que tienen el control.

Que el bien siempre gana.

Que esta puta y desastrosa existencia tiene solución,

cuando en realidad no tienen control alguno,

el bien nunca gana y la vida no tiene sentido. Así que…

Arregláoslas como os venga en gana,

porque no voy a disculparme

con esa imbécil narcisista y desagradecida.

Y no pienso llegar a la alfombra roja con ella.

Fin de la escena.

Gracias.

Necesito un piti.

- ¿Creéis que ganaréis? - Scott, mira.

Estamos encantadas por esta nominación y por tan grata compañía.

Además, toda excusa es buena para una noche de chicas, ¿eh, Seersh?

Totalmente.

Sí, nos hemos traído los zapatos de baile.

Tengo entendido que esta temporada habrá nueva némesis.

Sí, exacto. Rosemary de Cassis.

Saoirse, ¿cómo se te ocurren nombres tan fabulosos?

Depende. A veces pienso qué les pega más o suena más realista, verosímil,

pero con los villanos le doy más al tarro. Al coco.

Entonces, lo que hago es…

Lo que hago…

Gaye Hearten.

- Venga, Seersh. Nos tienes intrigados. - Disculpad.

Queridas Saoirse, Dara y Robyn:

Me llamo Gaye Hearten.

Así que ya lo sabes.

Sabes quién envió el correo.

Sabes que la del ataúd no era yo.

Yo no sé nada. No estoy segura.

Si no eras tú, ¿quién?

¿Piensas decirle a Seb que no quieres hijos?

- ¿A qué viene eso? - No sé.

Soy producto de tu imaginación. Aquí mandas tú.

Estábamos debatiendo si eras o no la del ataúd.

¿Podemos ceñirnos a…? Joder, no puedo respirar.

¿Sabes qué? No pienso seguir con esto. Ni aquí ni ahora.

Voy a cerrar los ojos y, cuando los abra, te habrás ido, ¿vale?

Lo que tú digas.

¿Cuándo lo has hecho, Greta?

- Supongo que no ha funcionado. - ¡Joder!

- Cuéntales a las demás tu epifanía. - No escuchan.

Haz que escuchen.

No sé si podré.

Pues vale, pasando. Tú haz como si nada.

Se te da bien fingir estas cosas, ¿no?

¿Esto está conectado con…?

¿Lo que hicimos?

Tendrás que averiguarlo.

Para.

- Tienes que regresar. - No.

Regresa y vuelve a mirar.

Mira.

Acuérdate.

Y pregúntate esto: "¿Qué deberíamos haber hecho?".

Aquí estás. Este es Marcus Dalton Foster.

- Produce… - Estamos enganchadísimos. Perdona.

Tengo que robártelo un segundo.

- ¿Qué pasa? - Tengo que irme.

- Dame la llave de la habitación. - ¿Cómo que te vas?

Mi amiga. Ya sabes, la muerta. Es una emergencia.

¿Emergencia? ¿Ha muerto otra vez?

Ahora no puedo entrar en detalles. ¿Me das la llave?

Saoirse, cariño. Son los BAFTA.

- ¿Tienes una conmoción? - No, estoy bien.

- ¿Seguro? - Sí. Vale, genial.

Si ganamos, da tú el discurso. No dejes que lo haga Marnie.

"Guau. Muchísimas gracias.

Es todo un honor".

El que oculta sus faltas

no prosperará.

El que las confiesa y cambia

será compadecido.

Tomad y comed todos de él.

Porque este es mi cuerpo,

que será entregado por vosotros.

El cuerpo de Cristo.

El cuerpo de Cristo.

El cuerpo de Cristo.

Amén.

Jason Meadows. Está aquí.

Atrás, por favor.

Atiende nuestras súplicas.

¿Qué crees que ha pasado?

- ¡No me grites! - ¿Que me he levantado…? Madre mía.

¡Chicos!

Como despertéis a Patrick, no respondo de lo que os haga.

Si tiene que despertarlo alguien…

¿Crees que he dicho: "Voy a reventar mi coche nuevo. Verás qué risa"?

No, claro que no. Pero nos ha costado una fortuna, Robyn.

Y trabajo mucho.

¿Y yo no trabajo?

- No. Yo no he dicho eso. - ¿Insinúas que esto es fácil?

Me estaré tomando la maternidad demasiado en serio.

Podría echarlos y dejarlos en manos de la naturaleza.

Como al Niño Pollo.

¿Quién es el Niño Pollo?

El tío de Fermanagh al que criaron unas gallinas. ¡El Niño Pollo!

¿Lo conocemos?

¿Qué coño importa el coche? Podría haber muerto, Jim.

Obviamente, me alegra que no estés muerta.

Madre mía, ¿en serio?

Qué fuerte.

Ay, señor…

Increíble.

"Obviamente, me alegra que no estés muerta". Imbécil.

Padre. Lo siento mucho.

No te preocupes. Son cosas que pasan.

- Llego tarde al bingo. - Un minuto, mamá.

- Padre, una pregunta. - ¿Sí?

- ¿Podría confesarme? - Por el amor de Dios.

- ¿Podría ser mañana? - Preferiría ahora.

- El confesionario cierra a las nueve. - ¿No puede abrirlo?

De normal, lo haría,

pero el Vaticano está promoviendo la conciliación entre trabajo y vida.

¿Qué vida? Es usted cura.

Yo también me iba al bingo, así que…

Pero, escucha, mañana seré todo oídos.

Ah.

Te han dejado esto en la sacristía.

- La veo en el bingo, Sra. Friel. - Adiós, padre.

Date prisa.

¿Todo bien, mamá, papá? Estoy en casa.

Virgen santa.

Habría avisado de que venía, pero no lo he hecho.

¿Cómo puedes estar aquí y ahí?

No estoy ahí. Solo estoy aquí.

Te acabamos de ver en la alfombra roja.

- Está editado. - ¿Eso qué significa?

¿Que qué significa "editado"?

- Sí. - Pues que va con retraso.

Mierda, de hecho, quizás…

Coño, hemos ganado.

¿Qué?

¿Cómo lo sabes?

- Dame fuerzas… - ¿Qué haces aquí?

Escuchad, ¿recordáis mis cuadernos del colegio?

Mis viejas historias, mis guiones, ideas, etcétera.

No habrás caído en la cocaína, ¿no, Saoirse?

Estaban en la caja de madera de mi cuarto.

Han caído todos en la cocaína.

Tu cuarto es un gimnasio.

Pusiste una elíptica que usas de tendedero.

No siempre se puede tender al aire libre, Saoirse.

- ¿Y la caja? - La dejé en el ático.

Vale. Gracias.

- A ver si despejas el ático. - ¿Puedes dejarlo ya?

- Un día se nos cae encima. - Ya está bien.

No me lo puedo creer.

Quizá sea solo un chaparrón.

Parará pronto.

Pasamos al plan B.

¿Cuál es el plan B?

Enterrarlo.

¿Quién era?

¡Para!

¿Qué haces aquí?

La verdad es que no lo sé.

He recibido una carta muy rara

y, de repente, eché a caminar y a caminar…

Oye, y ¿qué haces tú aquí?

Lo mismo.

Al colgar, he visto que también tenía una entre las cartas de los fans.

BÚSCAME, POR FAVOR

Dice lo mismo: "Búscame, por favor".

¿Qué coño está pasando?

Es Greta.

- Estoy segura. - Por Dios, Saoirse.

Es Greta. Nos ha enviado esto. Y el correo también.

- ¿Qué? - Antes, estaba en la alfombra roja…

Los Óscar. ¿Eran hoy?

Joder. Sí, hemos ganado un Óscar.

- Toma. - Enhorabuena.

Gracias. En fin, estaba hablando de la serie,

y he caído en que a veces

me entretengo escondiendo pistas en el nombre de un personaje.

- ¿De cuál? - El malo, normalmente.

- ¿Qué pista? - Sería spoiler.

- No la vemos. - Entonces, es irrelevante.

- No es el tema. - ¿Y qué coño es?

Me puse a pensar: "¿Cómo se me ocurrió?".

Y me acordé de lo que hacíamos en el insti.

Mirad esta lista de nombres.

El primero: Rosey Conbay.

Eres tú, Robyn O'Casey. Y la siguiente, Ria Darfel, eres tú.

De Dara Friel.

Hacíamos esto, ¿os acordáis?

Anagramas de nuestros nombres.

Nos aburríamos, no como los críos ahora. No había Twitter.

- No usan Twitter. - Da igual.

- Ya ni se llama Twitter. - Bueno, esta soy yo.

Saoirse Shaw. Pero mirad el último.

¡Greta Heaney!

Greta nos envió el correo, chicas.

Quería que fuéramos al velatorio y viéramos que pasaba algo.

Creo…

que nos necesita.

No sé si puedo volver a ayudarla.

Pero Greta no hizo nada malo.

Ninguna de nosotras.

El miedo nos ha hecho perder la noción de la realidad.

Jason Meadows…

- Para, Saoirse. - No, voy a decirlo.

Voy a decir su nombre. Voy a decir esto:

Jason Meadows se merecía lo que le pasó.

¿Y sabéis en qué he caído esta noche?

No podríamos haber hecho otra cosa. No tuvimos alternativa.

Lo que pasó aquella noche nos unió a todas.

Para siempre.

Dios.

Greta nos necesita.

Está claro que tiene miedo.

Podría correr peligro.

¿Qué podemos hacer? No somos el puto Equipo A, Saoirse.

- Sí, ¿por dónde empezamos? - Empezaremos por el cadáver.

Si ese no era el cadáver de Greta,

demostraríamos que está pasando algo grave.

Es la única prueba que tenemos.

No deberíamos involucrarnos.

Ya estamos involucradas.

Se ha asegurado de ello.

Quiere que lo resolvamos.

Vamos, chicas. Ya enterramos una vez al malo.

¿Qué nos ha pasado?

Hemos crecido.

Y nuestro miedo.

Vale, digamos…

Digamos que lo hacemos. Digamos que demostramos que no es Greta.

Eso será todo.

Habremos hecho nuestra parte. Y ya está.

- Vale. - Eso será todo. Y punto.

- Claro. - ¿Prometido?

Prometido.

A la mierda.

BOTAS, RITMO Y BAILE

Está la fiesta temática del mes.

Vienen chavales de Letterkenny y Donegal en autobús.

Es la bomba.

- Qué emoción. - Por desgracia, se ha perdido una.

Ah, no me diga.

Pero tranquila. El ocio no acaba.

Está noche toca country y wéstern.

- Uh. - ¿La habitación estándar?

Sí.

Viene sola, ¿verdad?

¿Acaso importa?

Bueno, más que una fiesta oficial, es una especie de homenaje.

¿Un homenaje?

A un tipo de Ballybunion.

Imitador de Kenny Rogers, tengo entendido.

Resulta que se mató en uno de esos toros mecánicos.

Murió mientras sonaba "Boot Scootin' Boogie".

Algunos amigos suyos han montado una reunión en su honor.

Será divertido.

- Al menos Kenny no murió en vano. - "Al mal tiempo…", ya sabe.

Acabas de volver de Donegal.

Han quedado asuntos pendientes.

- ¿Qué asuntos? - No puedo decírtelo. ¿Confías en mí?

No mucho. Y mañana es el cumple de Jack.

Llegaré a tiempo.

No me voy a perder el cumpleaños de mi hijo.

- Está todo por hacer. No tenemos nada. - ¿Es su problema?

Por Dios, Saoirse, ¿puedes no meterte?

No le hables así.

Podemos comprarlo de camino. No pasa nada.

Te las apañarás.

Adiós.

Y, cuando vuelva,

te alegrarás muchísimo de que no muriera en el accidente.

Vamos, chicas.

¿Cómo demostramos que no es el cadáver de Greta?

Necesitamos un plan. ¿Por qué no lo tenemos?

He llamado a la casa parroquial de Knockdara.

El funeral es mañana.

El ataúd seguirá en la casa.

Pues allí no podemos volver.

Volvemos a vernos, inspector O'Neill.

Tomen. ¿Estaba todo a su gusto?

Como la última vez que has preguntado. Hace menos de cinco minutos.

El encargado nos obliga.

En realidad, me da igual.

Demasiadas Dolly Parton para mi gusto.

Dolly Parton es de las mejores artistas que han pisado este planeta.

Un icono musical,

inspiradora, filántropa.

No me refería a…

Me gusta Dolly Parton.

Qué caso tan interesante.

- ¿Dónde está? - Es mejor que no lo sepas.

- ¿Has traído lo que te pedí? - Ajá.

¿Y?

Muy bien.

Más te vale que funcione, Booker.

No me gusta ese tono.

Lo siento.

Vuelve a hablarme así y lo sentirás de verdad.

Todo esto es nuevo para mí.

No para mí.

Soy una profesional.

¿Recuerdas?

Podemos colarnos, secuestrarla, cargarla en el coche

y abandonarla con una nota anónima.

- ¿Dónde? - No sé.

En algún sitio donde puedan hacerle pruebas.

Como un hospital o una universidad. O un dentista.

Suena bastante complicado.

- Dara, ¿qué es todo esto? - Premios para los juegos.

- Yo siempre doy dinero. - ¿Qué?

Billetes de cinco, de diez y de veinte.

¿Los premias con dinero?

- Les encanta. - ¿Dara?

Madre mía. Intenta actuar con normalidad.

Sabía que eras tú.

Niamh. Vaya.

¿Te acuerdas de Robyn y Saoirse?

Claro, sí.

¿Y cómo estás?

Bueno, bien. Sí.

He oído que vives en Londres.

- ¿En serio? Como yo. - Tú no vives en Londres.

¿No estaba allí hoy?

Pero has vuelto.

Ahora no, chicas.

¿Tu madre está bien?

Sí, muy bien. Tiene…

Tiene aquagym mañana, así que…

Anda.

Enhorabuena por todo eso de la boda, de tu matrimonio.

Gracias.

¿Está aquí? Tu esposa.

Tu cadena perpetua.

No, he venido de visita rápida.

Alguien tenía que quedarse en casa con el bebé.

¿El bebé?

Ah, hay un bebé. Es… Enhorabuena.

Dara acaba de conseguir un gran ascenso en el trabajo.

¿En serio? Es increíble.

Sí, y le ha echado el ojo a una casita en Francia.

Madre mía.

- Suena de ensueño. - Desde luego.

- Y tiene una gran vida sexual. - Vale. Venga.

Me alegro de verte.

Igualmente, Dara.

Cuídate.

Dios, siempre se ha creído el ombligo del mundo.

Déjalo.

Vale.

Pensemos.

¿Y si…? ¿Y si enviamos un mensaje?

- ¿Qué? - El cadáver.

¿Y si llamamos a alguien? A un periódico. Y decimos que no es Greta.

No nos harían caso.

No.

Necesitamos algo que lo saque todo a la luz.

Tengo una idea.

Vale, ¿preparadas?

- ¿Estamos seguros de lo de la máscara? - Esa es la mejor parte.

- ¿Puedo al menos ser Ariel? - ¡No! ¡Tú eres Bella!

Odio a Bella. Bella es idiota.

Desprecia a su aldea como si fuera la única persona que lee.

- ¿Y tú quién eras? - Ígor.

- Qué morro, bien pensado. - Lo sé.

Entramos, lo hacemos y volvemos al coche antes de que sepan qué ha pasado.

La verdad es que no suena infalible.

Ha sido idea de Dara, que acaba de descubrir

que el amor de su vida ha sido madre con otra, así que…

Pues nada.

- Tranquilos. - Venimos en son de paz.

No queremos haceros daño.

EN MEMORIA DE SEAN "KENNY ROGERS" DOYLE

Mierda.

¿Se nos acusa de algo?

Todavía no lo sabemos.

Veréis: aún no tenemos demasiado claro

si lo que habéis hecho constituye un delito o es más bien algo…

Raro de cojones.

Exacto. Además, por otro lado,

necesitamos que haya un compañero…

in situ, digamos.

- ¿Llamo a Liam? - Está en el funeral de la mujer del jefe.

Lo han trasladado a Donegal. Tendrá el móvil apagado.

¿El funeral de Greta? ¿Lo han trasladado?

- Llama al crematorio. - ¿Al crematorio?

¿Ha incinerado el cuerpo?

Sabe que lo vi. Tenía que deshacerse del cuerpo.

Vengo en nombre de la comisaría para darles el pésame.

Es muy considerado. Gracias.

Se suponía que era una ceremonia privada.

Solo para la familia. ¿Entiende?

- De haberlo sabido, no… - Gracias por venir.

Era por Maria.

Todo esto le está resultando muy…

abrumador.

Claro.

Claro. Lo entiendo.

Sí.

Lo siento mucho.

Adelante, responda.

No sabíamos qué hacer.

- No me extraña. - Creíamos que era el funeral de Greta.

¿Creéis que eso lo arregla? Tomadles declaración.

Tú, ven conmigo.

¿Llamo a mi abogado?

No tiene gracia. Se habrán llevado un buen susto.

Pensarían que era un atentado terrorista.

Porque somos de Belfast, supongo. ¿Qué hay del Acuerdo del Viernes Santo?

Habéis llegado al funeral con máscaras de payaso.

No eran de payaso. Eran de princesas Disney.

Bueno, dos. La otra era de Winnie the Pooh.

- ¿Es de Disney? - No sé.

Seguro. Casi todo es de Disney.

- ¿Era un pacto o algo sí? - ¿Qué?

Erais amigas del colegio. ¿Era una broma? ¿Acordasteis hacerlo si moría alguna?

La verdad que no.

¿Y, entonces, qué pasa?

- Si te lo digo, me vas a tomar por loca. - Tarde, Saoirse.

Cómo cambias en este entorno. Te lo tomas todo en serio, ¿no?

- Es mi trabajo. - Yo no me lo tomo en serio.

Porque el tuyo no es serio.

- ¿Puedo preguntarte algo? - ¿El qué?

¿Qué pasó con Greta cuando murió? ¿Dónde fue?

¿Espiritualmente?

Físicamente.

¿Dónde fue su cuerpo?

La traerían aquí al ver que no había nada que hacer.

- ¿A comisaría? - A la morgue, sí. ¿Por?

¿Trabajaste aquella noche?

Estaba Pól, la agente que has visto antes.

¿Conocía a Greta?

Lo dudo. ¿Por qué?

¿Había algún conocido de Greta esa noche?

No estoy seguro. Saoirse.

¿A qué viene todo esto?

Puedes contármelo.

Tenías… razón.

- ¿Qué? - Lo que has dicho del pacto.

Era eso. Es verdad. Así que multadnos o lo que sea.

Saoirse.

¿Ya puedo irme?

Sí, claro.

Bridget, tengo que mirar el registro.

¡No me pises lo fregado!

Vale.

Ahora me toca eso. No habrá nadie ahí dentro, ¿verdad?

No, despejado.

Mi cuñada limpia el Instituto Médico de Limerick.

Una vez abrió una de estas, y el tipo que había dentro seguía vivo.

¿En serio?

Espera, te echo una mano.

Hay algo atascado.

- Las redes de Greta han desaparecido. - Lo sé.

No queda ni rastro de ella.

Empieza a parecer producto de nuestra imaginación.

No lo es.

¿Qué coño está pasando?

No tengo ni idea.

Pero tengo un cumpleaños infantil que organizar.

Perdona. ¿Nos traes la cuenta, por favor?

- ¡Pól! - ¿Sí?

Hola.

La noche que murió Greta O'Neill, se suponía que era mi turno, ¿no?

- Antes de que lo cambiaran. - ¿Qué pasó?

El jefe dijo que habías hecho tres noches la semana anterior.

¿Fue idea de Owen?

Sois la comidilla del pueblo.

- Ya. - Dicen que la liasteis pardísima.

Vale, gracias por tus comentarios.

- ¿Nos traes la cuenta? - Ya la han pagado.

¿Qué? ¿Quién?

Estaba ahí hace un segundo.

Es…

Ese. El de ahí.

Subtítulos: Cristina Puig Reig