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O ex-núcleo de produção do instituto
português de cinema apresenta

um filme fabricado por
joão césar monteiro

Indo pela serra acima
Diante do meu rebanho

Repicando o meu caldeiro
E remendando a minha samarra

Quando me saiu uma loba
Que era grande e era parda

história da Branca-Flor
extraída de versões compiladas por

E levou-me uma cordeira
A melhor do meu rebanho

textos:
ésquilo (fragmento das eumérides)

Acima sete cachorros
Abaixo cadela guardiã

Se me agarrardes a loba
Boa ceia ganhareis

E se não ma agarrardes
Ceareis com o cajado

música popular de Trás-os-Montes

E correram sete léguas
Todas sete por terra arada

Ao fim das sete léguas
Já a loba ia cansada

Peço-te a ti pastor
Por Deus e pela tua alma

Que me chames estes cães
Que me vou pela montanha

Tomai cães a cordeira
Levai-a para o rebanho

Não queremos a cordeira
Que foi mordida por loba

Só queremos a tua pele
Para o pastor uma samarra

De onde vens?

Deixa-me guiar os teus sonhos.

Suster como a branda cabeleira
das árvores ferradas à terra

sustêm a seiva e aragem.

Suster o desejo do par.

Pelos caminhos menos rectos
prosseguirá a errância

sem entace aparente.

Sobre o rastro vêm inscrever-se os
mais antigos sinais de toda a trama

e a perseguição.

Eles derivam sobre o trilho esquivo
da promessa impraticável,

absortos como os deuses
numa esperança mortal.

Na provação sem palavras,
indesistentes,

eles são criados homem e mulher;

silentes sob a garra e larguíssimo
voo das grandes aves,

do costume que agoniza,

da lenda tão antiga
de uma reparação que sangre.

Contemplai como é povoado

de tritos simples e cristais
da memória dos povos

o deserto do amor crescente,
a travessia da culpa repartida,

desigual.

- Boa tarde.
- Boa tarde.

- Boa tarde.
- Boa tarde.

Que linda é!

- Parece uma moura!
- Parece mesmo uma princesa.

Será alguma moura encantada?

Será? Se calhar será.

Antigamente havia
muitas mouras encantadas.

Diziam as lendas que quando
estiveram aqui os mouros

ficaram muitas mouras encantadas
com grandes riquezas

e há quem saiba
desencantar as mouras.

Mas não são para mim nem para ti.

Parece mesmo um princesa.

Se acaso é uma moura encantada
ainda deve ser dos tempos de Maoma.

Diziam os antigos que nos tempos
de Maoma, sabem quem era Maoma?

- Sim.
- Maomede.

Maomede era o rei dos Árabes,

era de Damasco,

não sabeis onde é Damasco?
- Nós não.

Damasco é a capital da Síria,

que é ao pé de Jerusalém.

E dali era o tal Maomede,

o tal Maomede
que era o rei dos Árabes.

E depois,

ele era um criado
de um rico dos Árabes,

de Damasco.

E depois, era um criado,
era um caravaneiro

e depois morreu o patrão
e casou com a mulher.

Como a mulher era rica,

com a riqueza que tinha
e com a fama que teve,

chegou a ser rei dos Árabes.

E depois, um comandante
das suas tropas chamado Tarik

mandou-o conquistar
a Península Ibérica.

Vós não sabeis
o que é a Península Ibérica?

- Nós não sabemos.
- É Portugal e Espanha.

Não o mandou para cá
com o sentido de conquistar terras.

Mandou-o porque ali tinham
a sua religião, era o Alaenismo.

Como os nossos missionários

que partiram para Angola
e Moçambique

a estender a sua religião.

Com as tropas que arranjou
por essa África fora

Tarik fez a guerra do Guadalete

contra os lberos,
dizia a história.

E depois, D. Rodrigo,
que era o rei dos Visigodos

perdeu a guerra do Guadalete.

E depois os antigos,
com esta dança dos pauliteiros,

faziam uma cantiga
"D. Rodrigo perdeu a guerra".

D.Rodrigo era o rei,
Pelágio era um príncipe...

D.Rodrigo era um rei

e depois fizeram-lhe uma cantiga
que dizia assim:

Convidaram a D.Rodrigo

Há pão e há vinho
E há carneiro por assar

Mas quanto mais valia
Não o convidar, não o convidar

Os antigos também já faziam pouco
uns dos outros.

E então era o tempo dos mouros.

E muitas mouras
diz que traziam um fio de ouro.

E depois iam enroscando o fio de ouro

e se não se enganassem dizendo
algumas palavras que eles sabiam,

se não se enganassem, o fio
saía, saía, fazendo um novelo

e no fim saía moura encantada.

Se se enganavam nas palavras
a moura ficava encantada outra vez

e não adiantavam nada.

Cada um trabalha no seu ofício.

Eu, se soubesse desencantar mouras,

ia ver se sacava uma tão bonita como
aquela que aqui passou há bocado.

Mas não sei as palavras.

Porque as mouras diz que há que
desencantá-las pelo meio da noite.

Eu pelo meio da noite dá-me
medo. Há o lobo, não posso sair.

Nós temos muitos nabos
A cozer numa panela

Que não têm sal nem unto
Nem presunto nem vitela

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas delgadas
Outras mais gordas

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas de linho
Outras de estopa

Nós temos muitos nabos
A cozer numa panela

Que meu pai os apanhou
A fazer própópó

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas delgadas
Outras mais gordas

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas de linho
Outras de estopa

Anda cá se quer vir
Pega na capa e vamos

Que o caminho é de todos
E a capa é de nós ambos

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas delgadas
Outras mais gordas

Olha que alforjas
Olha que alforjas

Umas de linho
Outras de estopa

Dizia um livro de ronda
que está enterrado um tesouro

desde a Penha das Palomas
até à Penha do Mouro,

mas eu para mim não o quero
porque não o sei gastar.

- O teu marido veio?
- Sim.

- E que te trouxe?
- Um abanico.

- E quanto custou?
- Um real e um quarto.

Ai Jesus
Meu escarabanilho

Que lhe custou
Um real e um quarto

Ai Jesus
Meu escarabanilho

Que lhe custou
Um real e um quarto

Ainda me lembro destas coisas,
destes bailes antigos.

Ainda me lembra
quando o Tio São Roque...

Tu não te lembras
do Tio São Roque?

Quando o Tio São Roque andava
a fazer santos nas arribas?

Já não te lembras quando o tio São
Roque fazia santos nas arribas?

Enquanto esculpia o nariz e os olhos

fazia-nos estar com uma perna no ar,

senão o santo não fazia milagres.

E nós ficávamos com uma perna no ar
enquanto ele fazia o nariz e os olhos.

Depois tardava muito
e nós cansados, cansados,

deixávamos cair
e ele ralhava connosco,

dizia que o santo não fazia
milagres por culpa nossa.

Lembro-me destas coisas assim,
sabes?

Tu também não te lembras
do Tio São Roque?

Lembro, lembro muita vez.

Ele tinha tanto santo feito aí,
em madeira.

Santo António, com o cajado,
na sua janela.

E nas arribas fazia-os em pedra.
Aítinha muitos santos.

Ele gostava muito do Santo António.

Ainda me lembro
do nome de alguns santos.

São Calisto.
Ele gostava muito de São Calisto.

- São Calisto também era seu amigo.
- E São Gregório.

Ele obrigava-nos
a ficar com uma perna no ar.

Nós, garotos, todos cansados,
e ele não nos deixava descansar,

senão os santos
não faziam milagres.

Eu lembro-me.

Muitos desses santos
existiam ainda não há muito tempo.

- E não eram mal feitos.
- E os da janela também não.

A janela, tal como existia,
com todos aqueles santos,

hoje valia bom dinheiro.

Não a haviam de ter estragado,
embora a tirassem.

Havia pelo menos 4 ou 5 santos
feitos na madeira da janela.

Estava uma coisa bem feita.

A janela tinha uma coisa redonda
como uma estrela.

É isso,

e os santos estavam em ambos
os lados na madeira das janelas.

Essa janela,
se não a tivessem estragado,

hoje pagavam bom dinheiro por ela.

Os rapazes atiravam pedras
à janela, por causa dos santos.

Porque eram mal educados.

E a cruz que fez perto da fogueira?

Ainda lá há vestígios.

Parece que foi a tia Sendinesa
que partiu essa cruz.

E mais lá em cima, nesse rochedo
que se chamava Pedra Aguçadeira,

Aí estava o relógio.

Metíamos uma pedra no meio
e a sombra marcava as horas.

Como uma mediana.

Eu lembro-me.

Era o avô da Isabel.

- Não te lembras?
- Dele sim.

Eu ainda me lembro quando ele fez
dançar um grupo de gaiatos

no telheiro do meu cunhado, Filipe,

esse telheiro que herdámos

das irmãs do pai do Augusto.

Eu lembro-me de quando
lhe guardávamos as ovelhas.

Ia-nos esperar todas as tardes
quando regressávamos

e quando tinha tempo
ia esculpir um santo.

Trazia até
um pequeno cantil de vinho.

Sim, sim, sempre.

Obrigado.

Está bom.

Hoje temos um dia frio.

Mas olhe que panorama tão bonito,
estas plantas, esta erva tenrinha.

Faz-me lembrar a história do burrinho.

A senhora não sabe
a história do burrinho?

Quer que eu lhe conte
a história do burrinho?

Então vou contar. Olhe,

era uma vez um burrinho

que num prado mui mansinho
pastava com mansidão.

E ao pé dele descansava
o seu dono que mostrava

ser feliz como os que são.

Mas eis que estranho ruído
chega dos dois ao ouvido

e põe-se o dono a perguntar:
"Ouviste ou foi ilusão?

São ladrões olha que são
que te vão levar consigo."

Volta o burro o doce olhar
ainda a roer devagar

e diz para o dono que o guarda:
"E se um ladrão me levar

"acaso terei que usar
em cima desta outra albarda?"

"Isso não", responde o dono.
"Ainda que ladrões te tomem

"e com ladrões tu te vás
essa ideia tola afasta

"pois uma albarda te basta
e outra albarda não terás".

Então, disse-lhe o burrinho:

"Pois então fuja você
porque o perigo certo é.

"Eu por mim fico a pastar.

"Pois se esta albarda que me assenta
não diminui nem aumenta

"de que me serve abalar?"

Ensinava este burrinho
a quem se mostra tolinho

e tratos a vida dá
que é tolice afadigar-se

e em passos longos cansar-se
para ficar onde está.

Por isso, digo eu:

"Seja pequeno ou grande,
o meu voto ninguém merece.

"Porque depois do meu voto dado
o dono do voto cresce

"e depois de estar lá em cima
olha abaixo e não conhece".

Na desgraça da vila
e escassez dos seus bens,

eu atrevi-me a prometer ao herói
uma vitória contra as hostes do mal.

A minha própria vida.

A minha invocação tomou o alento da
grande fé dos contadores de histórias.

Eu não sabia

que ao conduzir o emissário jovem
a uma errância indecisa

me condenava à abjuração
de todos os meus poderes.

Tomando ele o meu corpo e silêncio,
vagueávamos por infernos pobres

sob o sorriso benévolo dos que
esqueceram já as fórmulas mágicas

do desatamento dos encantos.

Eu me queria mulher ao desterrá-lo

da pequena comunidade de vivos
e de mortos onde tinha comércio,

prometendo-lhe uma destinação
muito mais extrema.

Ignorava porém
como essa passagem régia

havia de fazer-se pelo dentro
do meu corpo

nas suas terríveis metamorfoses.

Como uma pátria que de novo divaga

as suas lendas de esplendor
e infortúnio,

eu, ocultamente suplicante,

perseguia a paz
e a fecundidade de outra história.

Quando a raposa vai aos pintos
Mal para os pais, pior para os filhos.

Ora escutai: estamos em conselho
por causa do gado que nos falta.

Que quereis fazer?
Damos uma volta à procura dele?

Para ver se há pegadas...

ou para descobrir a maneira
como eles desapareceram.

Mas onde estão as pegadas?

Eu fui com o gado e não as vi,
o gado não está assustado,

não vi lobos e ainda ontem o Xaíco
se queixou que lhe falta uma ovelha.

O pastor também não viu pegadas.

De qualquer maneira
é preciso procurá-las.

Não é ninguém da aldeia,
aqui nunca se rouba.

Nem a roupa nos estendais,
nem o pão nas eiras.

Então vamos dar uma volta por aí
e não procuramos aqui na aldeia.

Damos uma volta durante o dia.

- E quando quereis ir?
- Amanhã.

E a que horas vamos?
Vamos cedo?

Bom, então escutai:

levantamo-nos cedo,
almoçamos e partimos.

Levamos merenda
e um cântaro de vinho

para não perdermos tempo a voltar.

Já estão todos avisados
e amanhã partimos cedo.

Toca com a certeza que tens
todo o tempo e todo o espaço.

Que te passou rapaz,
que andas tão triste?

Que te aconteceu?

As ovelhas estão-me a desaparecer.
Não sei que hei de fazer.

Isso é arte do Diabo.
Vai por este caminho abaixo,

encontras um ribeiro
com três meninas a banhar-se,

duas são más, uma é boa,
é Branca-Flor, pede-lhe que te ajude.

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

Tenho três meninas
Não tenho que lhes dar

Ponho-me a cantar
E ensiná-los a bailar

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

Baila, Pedro, baila
Senhora quero pão

Baila mais um pouco
Que logo to darão

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

Tenho três ovelhas
E mais uma cordeira

Quero-me casar
E não acho quem me queira

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

Vamos para cama
Vamos dormir

Eu levo a manta
Eu levo o candil

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

Vi vira gaita
O gaiteiro não

Ó que pena tenho
No meu coração

Mira-me Miguel
Como estou de bonitinha

Saia de burel
Camisinha de estopinha

- Dou-te a roupa com uma condição.
- E qual é a condição?

- Prometeres que me proteges.
- E como te posso proteger?

Que o teu pai restitua
as ovelhas que me roubou.

Proteger-te-ei. Mas nunca dirás a
meu pai que me viste ou me falaste.

Que queres?

Venho para que entregue
as ovelhas que roubou.

Primeiro tens que me trazer
um canado de vinho

feito com as uvas deste cacho.

Não te inquietes.
Descansa a cabeça no meu regaço.

Aqui lhe trago o vinho.

Viste Branca-Flor?

Macá e malá
se vi Branca-Flor ou esta a mim.

Entrego-te o rebanho quando
tragas um pão feito desta farinha.

Deus acrescente o pão no forno
e a Graça de Deus pelo mundo todo.

Em louvor da Virgem Maria,
um Pai Nosso e uma Ave Maria.

Anda por aqui Branca-Flor.

Macá e malá
se vi Branca-Flor ou esta a mim.

Só te entrego o rebanho
quando me trouxeres uma guitarra

que perdi no fundo mar.

Mata-me

e atira-me ao mar.

Depois chama por mim três vezes.

Se à terceira não acudir,
ai de mim e ai de ti.

Branca-Flor!

Branca-Flor!

Branca-Flor!

Entrego-te o rebanho, se casares
com uma das minhas filhas.

Escolhe a que mais te agradar.

Vamos embora!

Canta a calhandra na serra

E lá no ar a cotovia

E à beira do riacho

Canto o melro ao vir o dia

Tirolero alegria

Tirolero viva a folia

Bora.

Anda, burrinho.

Anda.

Anda, vamos embora.

Isto é terra de pobre,
quem não trabalha não come.

Há que trabalhar muito
para não ter nada.

Arre, burrinho,
vamos embora.

Vamos. Anda, burrinho.

Vamos, anda burrinho...

Vedes esta espada?

É a prova de que o meu pai
nos quer matar.

Precisamos de fugir, agora.

Logo que, com o dia,

desapareçam os poderes
de minha mãe.

Mata-os!

Ide aparelhar aquele cavalo,
que anda como o pensamento,

e não o que corre como o vento.

Assim, ninguém nos poderá alcançar.

O meu menino se transforme
numa horta e eu num hortelão.

Vistes passar por aqui
um rapaz e uma rapariga,

montados num cavalo
que corre como o vento?

Vendo alhos e compro nozes,
compro nozes e vendo alhos,

vendo alhos e compro nozes,
compro nozes e vendo alhos.

Que o meu menino se transforme
numa ermida e eu num ermitão.

Vistes passar por aqui
um rapaz e uma rapariga,

montados num cavalo
que corre como o vento?

Tiim-tim-tim, toca a missa,
vai o padre para o altar.

Tim-tim-tim, toca a missa,
vai o padre para o altar.

Divagámos, claudicantes,
como um exército dual

pelas veredas mais desviadas,

par solitário em demanda
da grande via onde acháramos

a abolição simultânea do vício
da soberania e do costume gasto.

Ofuscado pela névoa que a ornava
dos grandes esplendores remotos

das águas móveis na aurora
e dos globos estelares nocturnos,

eu seguia essa sombra

em retirada da demasiada fronteira
entre os dias e as noites,

a ignorância altiva,

a virilidade sem sulco.

Eram talvez as águas
da minha memória mais arcaica

que mimavam de lágrimas o seu corpo
ornado dos ouropéis da origem,

e eu ia na promessa a que me havia
incitado, dócil e renitente.

Desenhada na névoa das primícias,

parecia a compactez
dos nossos corpos em deriva,

toda a humanal existência possível,

donde a preparação das terras e das
tendas retirava sustento e novidade.

Alentado por uma humildade
muito nova,

pois que ela era mulher
e desconhecida,

e tomando assento sobre a recente
memória das suas feitiçarias,

eu me julguei erradamente votado
a trazer a notícia do advento dela

e das suas colheitas
a todas as povoações,

abdicado de mim e dos meus,

no seguimento daquelas coxas
dulcíssimas em viagem ondulante

por meandros de riacho
e de lombas de terra arada,

cuidando que ela detinha
a rota mais segura.

Eu não sabia que o seu destino

se encorpava da extensão
do meu membro

e da apelação do meu nome.

Eu não sabia que movíamos
montanhas passageiras

na retina dos nossos olhos,

apenas por lhe haver escutado,
altivo, o desafio cândido,

e de que ela tão somente
prosseguia o meu segui-la.

Eu não sabia que os elos
que os antecessores legam

sobre o intransponível de outro modo

se haviam erigido sempre
da dual ilusão que nos mantinha,

fileira escassa e fiel
à lei severa do percurso árduo,

tadeando os casais dos homens
e a sua sucessão sem júbilo,

na preparação do amor.

Ru-ru-ru

Papinhas no cu,
Fizera-las eu, comera-las tu.

Ru-ra-ru

Papinhas no cu,
Fizera-las eu, comera-las tu.

Grande e dolorosa e secular
foi a atenção dos homens

aos malefícios da separação
das terras e à infecundidade.

Onde, onde,
descansarei a compaixão sem objecto

e a vacuidade do meu ventre?

Algumas comunidades e corpos
estão condenados ao aquém,

de onde não é possível a religação,

ultrapassada a ponte que é
a antiquíssima vitória sobre o vácuo,

a construção de ogivas,

a mensuração da tessitura da pedra
contra a passagem da carne,

cantámos sobre a morte
e o esquecimento,

como se houvera, de entre nós,
surtido novo corpo,

resplandecentes como iniciados,
perdêramos a condenação da origem,

começaria então deveras a descida
sobre o território em transe

e a vera guerra
dos nossos corpos acesos

contra a suspensão da diferença.

Havíamos de gerar
ou perecer sem história.

Oh deuses novos!
Calcastes aos pés as leis antigas.

Arrancastes-mas das mãos,

mas eu, desgraçada,
a quem vós desonrastes,

hei de fazer sentir a esta terra
todo o peso da minha ira.

Hei de vingar-me,

do coração lançando
sobre a terra um veneno,

um veneno que a torne estéril.

Advirá então à folha uma lepra mortal

e igualmente mortal para a criança,

abatendo-se sobre a terra,
deixará,

oh justiça!,

bem impressas no solo,

manchas fatais a todo o ser mortal.

Gemendo, pergunto-me:
que fazer?

frei ser motivo de chacota?

Irá desprezar-me o cidadão?

Temível foi a afronta.

Triste a humilhação que as desditosas
filhas da noite suportaram.

Não fostes humilhadas.

Razão não tendes pois
para com tão extrema fúria

tornardes impossível,
deusas que sois,

a cultura da terra
aos seres mortais.

Eu sou, e Zeus o sabe,

a única das deusas a saber

onde está a chave do aposento
em que se guarda o raio.

Mas não nos é mister
usar aqui do raio.

Acede aos meus conselhos.

Não lances sobre a terra
imprecações sem tino

que impeçam de crescer os frutos.

Refreia a negra vaga
da tua ira amarga.

Pensa sim que hás-de ser
profundamente venerada

e que onde eu habitar
habitarás também.

Terás neste vasto país
as primícias da terra que,

no dia do nascimento e no dia das
núpcias, sempre te serão ofertadas.

Hás-de então achar bons
os meus conselhos.

Eu, sofrer essa humilhação?

Oh, eu e a minha alma antiga,

obrigada a viver neste país
como alguém impuro e desprezível.

Ah não!
É só cólera o que eu respiro.

É só rancor.

Ai terra! Quanta dor
trespassa as minhas carnes.

Quanta dor me fere o coração.

Oh noite, minha mãe, escuta-me!

Outros deuses,
com seus ardis invencíveis,

me arrebataram antigas honrarias

e me reduziram ao nada.

Desculpo a tua cólera.

És mais velha do que eu
e mais sábia por certo tens que ser.

Com quanto me dotasse Zeus também
de grande discernimento.

Mas heis-de lamentar deixar este país
em troca de outra terra.

Pois já vos profetizo que
com o andar do tempo

crescerá a glória desta cidade

e que se conquistares lugar honroso
junto ao templo de Erecteia,

verás mulheres e homens em cortejo

ofertarem-te o que de outros mortais
jamais conseguirás.

Não lances tu porém
neste lugar que tanto prezo

esses sangrentos dardos que
devastam as entranhas dos jovens

e que sem vinho algum beberem
os embriagam de raiva e de furor.

Não faças, como se faz aos galos,

fervilhar de cólera
o coração dos meus concidadãos.

Não lhes inspires nunca
discórdias intestinas

que possam incitá-los
uns contra os outros.

Já nos chega
a guerra com o estrangeiro

sempre ao alcance
de quem aspira à fama.

Mas nada de combates
entre aves da mesma capoeira.

E aqui tens o que de mim
podes esperar:

partilhar comigo, venturosa,
honrada e bem tratada,

este lugar
que os deuses tanto prezam.

Eu, sofrer essa humilhação?

Oh, eu e a minha alma antiga,

obrigada a viver neste país
como alguém impuro e desprezível.

Ah não!
É só cólera o que eu respiro.

É só rancor.

Aiterra! Quanta dor
trespassa as minhas carnes.

Quanta dor me fere o coração.

Oh noite, minha mãe, escuta-me!

Outros deuses,

com seus ardis invencíveis,

me arrebataram antigas honrarias

e me reduziram ao nada.

Não.
Não deixarei de bem te aconselhar.

Não quero que te queixes
que uma velha deusa como tu

foi banida por mim, que sou mais
nova, e pelos mortais desta cidade,

ignominiosamente expulsa
desta terra.

Se respeitas a veneranda persuasão,

se as minhas palavras podem
abrandar e vencer teu coração,

ficarás aqui.

Mas se não queres ficar,
iníqua tu serás,

castigando esta cidade com
o ressentimento e uma cólera

que só podem ser nocivos
ao meu povo.

Pois licitamente gozarás
da tua legítima parte

e sentir-te-ás honrada neste país.

Diz-me, Rainha Atena,
que viver será o meu aqui?

Será um viver sem quaisquer penas.

Não o rejeites.

E que honras terei caso aceite?

Casa nenhuma poderá sem ti
ser próspera.

E para gozar de tal poder
acaso poderei contar contigo?

Velarei pela sorte
daqueles que te honrarem.

E dás-me garantias
para todo o porvir?

Para quê fazer promessas
que poderão falhar?

Já me sinto subjugada
pelo encanto destas palavras.

Abjuro da minha cólera.

Se aqui te mantiveres
conquistarás amigos.

Que queres então que eu cante
em prol desta terra?

Cânticos que lhe augurem
uma feliz vitória.

Soprem sobre este solo as brisas
que vêm da terra, das ondas do mar,

do céu, soprem em dias de sol.

Cresçam numa constante prosperidade
os frutos da terra e do gado

e protegido seja o sémen
dos mortais nesta cidade.

Quanto aos ímpios, extermina-os.

Pois, como bom jardineiro,

desejo que à raça dos justos
não possam causar dano.

Eis o que te compete.

Quanto às lutas assassinas
onde se adquire glória,

essas têm a ver comigo.

Velarei para que esta cidade saia
vitoriosa e honrada entre os mortais.

Aceito viver junto de Pallas

e não desdenharei de uma cidade

onde Zeus omnipotente
e Ares se abriram.

Precioso reduto que protege
o altar dos deuses gregos.

Na minha fatal benevolência
faço votos

para que um sol resplandecente
faça brotar da terra em abundância

os bens úteis à vida.

Eis o que o meu amor
por esta cidade conseguiu.

Prender a este sítio poderosas
e intratáveis divindades,

elas a quem o destino encarregou
de tudo regular na vida humana.

Quem não souber conciliar-se
com tão temíveis divindades

nunca saberá de onde partem
os golpes que se abatem sobre si.

À presença delas o arrastam
os crimes de seus pais,

e enquanto faz gala
da prosperidade que tem,

elas de cólera silenciosamente
o vão minando e reduzindo a pó.

Nunca um vento funesto
açoite as árvores.

Eis os meus benefícios.

Que o fogo,
que impede os rebentos de abrirem,

jamais passe as raias desta terra.

Que as tristes moléstias que devastam
as colheitas jamais daqui se abeirem.

Que a terra alimente
as fecundas ovelhas

que a seu tempo
dois cordeiros hão-de parir.

E que o produto extraído
de um solo rico

honre para sempre
a tão ditosa dádiva dos deuses.

Acaso ouvis,
vós que guardais esta cidade,

o que ela se propõe realizar?

Sim, entre os imortais
e os deuses subterrâneos,

de grande poder goza
a augusta Erínia.

E quanto aos homens sem dúvida
são elas quem traça o seu destino.

Para uns canções apenas,

para outros
uma vida imersa em pranto.

Eu afasto os flagelos que
prematuramente matam os homens.

Dai às doces virgens a alegria de
poderem viver junto de um esposo.

Vós, barcas, soberanos juízes
da sorte dos mortais,

vós, filhos de nossa mãe,
deuses que distribuis a justiça,

e que junto de cada lar,
marcais a todo o instante

vossa presença justíceira,
venerada por todos os deuses.

Que alegria eu sinto ao vê-las
favorecer assim o meu país.

Bendita seja a persuasão

cujo olhar soube guiar
minha língua e minha boca,

perante a sua recusa tão selvagem.

De Zeus, deus da fala,
é a vitória.

Vencemos sempre nesta nossa
rivalidade em prol do bem.

Que jamais a discórdia, do mal
tão sequiosa, atroe esta cidade.

Que o pó da terra, embebido
no negro sangue desta gente,

em seu furor jamais exija represálias
que possam ser ruína da cidade.

Permutem alegrias,
mútuo sentimento de amizade,

e no ódio sejam solidários.

É este, entre os mortais,
para muitos males remédio.

Pois não se encontram elas
já na senda das palavras boas?

Vejo agora que a presença
destas terríveis figuras

grandes vantagens trará
à minha cidade.

Sim, se amor com amor retribuindo,
de honras sem par as rodeardes,

estareis aptos a guiar este país
e esta cidade

pelo caminho mais recto e mais justo.

Dia após dia percorremos sem falas
as bouças desviadas

e os vales dos regatos límpidos,

qual mor torrente
que de coisas passadas desobriga.

Dormindo e jubilando sobre palhas,

inexoravelmente encaminhámos
o defluxo dos nossos corpos

para a untuosidade
do coágulo ferruginoso

que haveria
de religar-nos ao chão.

Descíamos no tempo
e nos espaços vagos entre as cidades,

rumo a uma opacidade maior,

a carne ou casa fixa,
alguma margem basta.

Devínhamos então muito jovens,
quais criaturas silvestres,

olvidados de qualquer culpa,

afectando, pueris,
os modos do paraíso,

separados e vagos como anjos carnais
resplandecentes de uma luz primeva.

Bom homem, quem o amarrou?

Foi o meu senhor que me mandou
amarrar aqui a esta nora.

Trabalho até ao sol-posto e depois...

... para ir para casa,
tenho que andar duas horas a pé.

Ganho 17 escudos por dia,

tenho uma mulher e dois filhos,

que posso fazer?

E, além disso,

os senhores têm empregados
que nos mandam prender.

Assassinos!

Pode ir-se embora.

Sente-se.

Lamento muito o incidente,

mas não posso tolerar este tipo de
perturbações nas minhas propriedades.

A nós, cabe velar
pela sorte destas terras,

e impedir que nelas germinem
ervas daninhas.

Há uma ordem no mundo,

e, custe embora

o arrepio da nossa consciência,

sou um seu guardião.

Você agora é minha convidada.

Há um homem que foi morto.

Eu sei.

Eu sei.

Em tempos era bom trabalhador.

Outro homem foi humilhado.
Preso como uma besta de carga.

A minha mulher...

... Os meus filhos.

O mais velho sai ao pai.

Carácter forte,
inteligência disciplinada.

Está em idade de cheirar
as primeiras saias,

mas tudo indica que não virá nunca
a ser piado pelo couce da fêmea.

Se não o estragarem, aposto,
com legítimo orgulho,

que temos homem
para a governação desta casa,

quiçá deste país.

A mãe dos meus filhos
é a virtude em pessoa.

Nunca lhe ouvi a voz,
e durante 20 anos

tem honrado um leito honesto, embora
pouco caloroso, como agora se diz.

É pálida, atreita a enxaquecas,
mas boa parideira.

Pelo tempo das colheitas, ele manda
as criadas varejar o trigo maduro

para com os grãos caídos na terra
alimentar as perdizes.

Jesus ainda fez
prodígios muitos outros,

creram e viram,
não que os bem-aventurados,

viste porque Tomé, crestes tu.

Jesus disse-lhe:

"Achtung!, meu Deus e meu Senhor".

Disse-lhe, e Tomé respondeu
"To be or not to be",

fiel,

mas incrédulo.

Matthaus achtundzwanzig:

Angelus Domini descerit descerídis
et dixit mulieribus:

conquerit ressurerixt sicut
dixit Aleluia.

Mxau, 'tá bem, mxau, mxau

Palavra de salvação.

Glória a vós, Senhor.

Por este santo evangelho perdoai-nos.

Irmãos, irmãs, amigos,
cunhados e outros,

o maná que caiu do céu
não era um, eram três.

Era a fé, a esperança, a caridade.

A esperança não é nada sem a fé;

a fé não é nada sem as obras.

As obras são a caridade,
a caridade são as esmolas.

É preciso haver quem dê esmolas,
é preciso haver quem as receba.

Porque muitos serão chamados,
e poucos os escolhidos.

É necessário que haja, pois,
muitos a receberem as esmolas,

poucos aqueles que as dão

porque esses são
os que se salvam.

Creio em um só Deus...

... Pai Todo Poderoso,
criador do céu e da terra,

de todas as coisas
visíveis e invisíveis.

Creio num só Senhor, Jesus Cristo,
filho unigénito de Deus,

nascido do Pai
antes de todos os séculos.

Deus de Deus, Luz da Luz,
Deus verdadeiro de Deus verdadeiro.

Gerado não criado,
consubstancial ao Pai.

Por Ele, todas as coisas
foram feitas, e por nós, homens,

e para nossa salvação,
desceu dos céus,

e incarnou pelo Espírito Santo no
seio da Virgem Maria e se fez homem.

Que assim se veja a força da Igreja!

Que assim se veja a força da Igreja!

- Tens um cigarro?
- Tenho sim.

Quando me levas
a dar uma volta?

Qualquer dia.

Qualquer dia levo-te
a dar uma volta.

Agora não te posso levar
porque o serviço é muito,

como tu vês tenho isto tudo
por limpar,

tenho os cavalos para tratar...
de maneira nenhuma.

Agora não há vagar nenhum.

Mas num feriado, num domingo...

Sim, está bem,
um dia de feriado ou um domingo.

Mas sabe, há um problema.

Pode vir o seu pai...

... Se calhar
depois é um caso sério.

Não...

O que fazes tu
depois do trabalho?

Depois do trabalho,
o que eu faço...

trabalhar, o meu serviço é aqui,

os meus camaradas, quando chega
a hora deles, vão-se embora,

e eu tenho que tratar dos animais,
tenho que ficar ao pé deles,

não me posso abalar.

E onde é que dormes?

Durmo ali, numa casa ali ao lado,
onde dormem os cavalos,

é lá que eu durmo,
tenho que guardá-los de noite,

tenho que ficar ao pé deles.
- Com os cavalos..

Tenho que ficar a guardá-los,
não posso abalar.

Nos fins-de-semana,
com quem é que ficas?

Nos fins-de-semana,
com quem é que fico?

Sim.

Pergunta bem.

Não posso abalar, nos meus
fins-de-semana tenho que estar ali.

Que é isso?

É o arreio dos cavalos,
estou a limpá-los que é para,

talvez hoje,
ainda vamos dar uma volta.

Sempre me levas a dar uma volta?

Sim, levo sim.

Anda.

Eu ouvi dizer que...

não sei quando é que foi,
aí há uns dias,

ali no Monte da Chaminé,
parece que houve uma gente que,

não sei, se revoltou,

queriam mais ordenados,
e depois juntou-se muita gente,

e havia lá uns dois...
... facínoras que,

enfim, nestas alturas
há sempre...

... Obrigado...

e começaram a fazer não sei o quê,

a Guarda Republicana foi lá,
matou-os, eu até assisti à agonia...

O sr. D. Miguel
decerto tem conhecimento,

aquilo não teve importância,
mais uma daquelas coisas

que agora vão já acontecendo
com certa frequência,

mas os rapazes foram lá e...

Sim...

Não, resolveu-se, não é?

Não, estavam bem agoniados,
morreram bem, morreram bem...

... com todas as...
enfim, foram assistidos...

Então o problema
resolvia-se facilmente.

Ó senhor Padre,
eu... dá-me licença,

eles o que não querem é trabalhar.

Não querem,
querem estar à sombra, querem...

Pois, o problema resolvia-se.

Se nós tivéssemos mais
liberdade de movimentos,

bastaria realmente arrecadar aí

uma meia dúzia de cabecilhas
que por aí andam e isso resolvia-se.

Assim estamos sujeitos
a coisas destas de vez em quando...

- Mas... eram facínoras, não é?
- Não.

Os do costume, não é?
Aquela meia dúzia...

- Os do costume...
- De há uns tempos para cá...

Isso são facínoras.

Às Vezes, exagera-se um pouco.

Os rapazes só querem um bocadinho
mais de pão, talvez, não...?

Não, não querem mais pão...

no fundo, o que eles querem
é levantar os outros,

e obrigar os outros
a querer mais pão - e já o têm.

Sim, mas a Guarda
toma conta disso, não é?

Pois, a Guarda, quer dizer, toma
conta disso, mas que trabalho.

Mas que trabalho,
desta organização extraordinária...

Como diz o nosso patrão,
não nos compete fazer outra coisa

e havemos, realmente,
de ultrapassar isto, não é?

Repare que os mataram bem,
quer dizer,

porque não os mataram
assim de uma maneira...

Bom, isso é uma coisa
que eu gostaria de esclarecer:

os guardas não tiveram culpa
absolutamente nenhuma, não é?

Eles provocaram a situação
de tal forma que não havia ali saída.

Não havia, não...

Ou ficavam os guardas
ou ficavam eles.

Mas a Igreja...

Não, a Igreja...

... a Igreja não poderia ajudar

a atitude da força pública
que é a Guarda Republicana...

É isso, Sr. D. Miguel, é isso.
É isso.

Não acha?

Em vez de se andarem
pelas metafísicas,

e a encomendar os moribundos,

é melhor que tratassem dos vivos,
e esclarecer...

E da gente nova.
E da gente nova, desculpe.

E da gente nova. Mas a verdade
é esta: parecem facínoras.

Bem, mas a gente nova, a
gente nova... quem é a gente nova?

Rapazes novos...

Não serão lá muito velhos na idade,

mas nestas andanças, não são
nada novos, não é, nada novos.

São os mesmos.

Não, foram bem mortos,
e isso é indiscutível.

Gostei da maneira como morreram,
porque...

é curioso, porque na agonia,
portanto, quando eu, enfim...

... até pediram um padre.
Achei curioso. Fui lá...

Olhe, os meus rapazes fizeram tudo
para que chegasse a tempo.

Se isso não aconteceu, enfim...
nós fizemos o que pudemos.

O que mais uma vez prova...

... a idoneidade da organização,
que realmente respeita...

vamos lá, respeita
mais a morte até, do que a vida.

A calma, a ordem.

- A ordem é isso, não é?
- Exactamente.

A ordem é isso, não é,
o respeito pela morte.

Eis-me arredada
nas areias da margem.

Este é o lugar
da separação das terras

onde o divagar atingiu o seu auge.

Rotunda como esta extensão de águas
que sobre si mesma se move

perdi, pelo peso
do meu corpo emprenhada de peso,

a faculdade de caminhar nos ares.

Que airosa fora a minha promessa,

e eu imitava as deusas mais amáveis
condenadas a uma juvenilidade ímpar.

Não sem chorar, oh águas,
a interrupção abrupta dos jogos.

Aquele amigo meu, citado e errante,
foi posto ao lenho.

E eu, conforme as aparências
do meu estado de origem soberana,

recebi alimento e veneração
dos mortais mais iníquos.

Eis-me diante das águas
do contínuo fervor que geme,

daqui empreenderei
o caminho de regresso.

Invoco sobre mim o crime que despoja
da glória abominada e solitária.

Quais vós, grandes águas descidas,
apelarei de uma rota muito íngreme

um fio de água glorioso.

Sustentada pela crença inicial
dos amantes,

retirei outrora do meu corpo
esfacelado e lançado às profundezas,

um instrumento sublime
a tanger contra a morte.

Mas não fui ainda submetida
à cólera, à injustiça,

e à misericórdia dos homens.

Retrocedo agora o território

onde as deusas incólumes e as mais
antigas lendas já não são plausíveis.

Entrego o meu corpo
e os seus frutos

à necessidade
e às bênçãos mais comuns.

Oh águas do limite, totalmente
ignorantes da inocência e da culpa,

devoradoras dos ardores
dos humanos e da sua navegação,

devolvei-nos o dom materno que
incita ao reatamento dos percursos,

ao fio doce da celebração
dos ritos fraternos,

na cadeia sangrada
de geração em geração.

Homem, este é o teu filho.

Com licença.

Boa tarde.

Boa tarde.

- Está frio?
- Está muito frio.

- Querem-se aquecer?
- Queremos aquecer-nos um bocadinho.

Sentem-se, sentem-se.

Eu até venho cansado

e aflito.

Encontrei-me lá com os lobos
e vi-me à rasca com eles.

Ai que menina tão linda.

Querem pão?

Queríamos uma buchinha
se pudesse ser.

Então sirvam-se, sirvam-se.

Aquele senhor também.
Coma, coma.

Coma também uma bucha.

Nós vamos acabar com ele...

Comam à vontade.

A fogueira é que está boa.

Comam à vontade, comam.

Queres uma codinha?

A fome não é grande,
mas pão apetece-me sempre.

Escorrega-te pelo estômago abaixo.

Ainda se fosse um golinho de água,
ao menos

juntamente com este pãozinho.
- E uma febra?

Uma febra ainda ia melhor, mas...

Então com licença, meus senhores.

Vamos lá comer um bocadinho
a ver se não arrefecem os dentes.

Nem o estômago.

A braseira é que está boa.

- Têm frio, têm? Aqueçam-se
- Temos muito frio.

Vimos lá da serra, muito fria.

Da Gralheira.

Eu andei a arrancar
um carro de toros,

mas como estava o monte
muito molhado, vim-me embora.

E eles também eram duros para mim.
Eram reais, eram muito duros.

- Tinham muitas raízes.
- Pois tinham.

O ferro da enxada é que os corta.

O ferro da enxada é que pagou
e as minhas mãos também.

Até se me encheram de calos.

Mas vá lá...

- Do trabalho é que sai tudo.
- Dê a teta à menina, dê.

- Já dei.
- Coitadinha.

Muita fominha apanhou hoje.

- E a senhora vive aqui sozinha?
- Não...

passei agora por aqui para descansar,
para dar o leite à criança.

Está bem.

Estava com tanto frio...

E fez bem em ter o lume aceso,
senão...

Morríamos com frio.

Mulher,
o que é que fazemos para a noite?

Que havemos de fazer?
Temos que ir às trutas.

Cozes batatas...

E o pote?

E a panela?

Temos que ir pedir a um vizinho.

Fazia o favor, emprestava-me
essa criança por um bocadinho?

Tome-a lá um bocadinho.

Ó minha linda.

Minha linda, minha linda.

Ó minha rapariga.

- A chaminé não tira bem o fumo.
- Pois não.

- A casa ardeu, não ardeu?
- Ardeu.

Isto já é muito antigo, muito velho.

Ardeu. Está quase a cair.

Destaparam-na por cima
para entrar o ar.

- Sérgio, olha quem ali vai!
- Onde?

Ali em baixo!

Viste passar por aqui três homens
com um menino ao colo?

Não, nós vimos passar por aqui
três lobos.

A cabra nunca mais despega.

O que é um rosto,
uma crosta de terra aberta,

se não for exposto a outro rosto
que o sofra,

a mãos que o lavrem
e apazigúem.

Da fadiga dos vossos olhos,
sob a intermitência de luz e treva

e fractura dos nexos,
decifrai este corpo que abre.

Eu te baptizo,
criatura de Deus,

pelo poder de Deus
e de Virgem Maria.

Se for rapaz será Gervás,
se for rapariga será Senhorinha.

Personagens e intérpretes
por ordem de entrada:

Filmagens iniciadas em 23/9/75
e concluídas em 15/7/77

Locais

Custo da produção: 4.000 contos

Duração 123 minutos

Processo eastmancolor 35 mm

Guarda-roupa

Laboratório de imagem