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El carruaje avanzaba con dificultad por
el camino empedrado, sacudiéndose con

cada bache como si protestara contra su
destino.

Las colinas grises se alzaban en la
distancia como guardianes silenciosos de

tierra olvidada.

Isabel Abad, sentada junto a su maleta
de cuero gastado, observaba por la

pequeña ventana cubierta de niebla.

Sus ojos, de un verde opaco con
destellos dorados, no buscaban belleza

paisaje, sino señales.

Algo que le dijera que no se había
equivocado al venir.

Que las historias de Graven Bell no eran
sólo leyendas contadas al calor de una

vela.

El cochero no hablaba desde hacía más de
una hora.

La última frase que pronunció había sido
un simple.

—No falta mucho, señorita.

Luego, que Dios nos ampare a ambos.

Ella no había contestado.

se limitó a sentir con el corazón
cargado de un presentimiento que no

sacudirse venía del sur de una ciudad
donde el ruido y el humo eran parte del

aire pero nada de lo vivido allí la
preparaba para lo que encontraría en

rincón del mundo no buscaba descanso ni
paisaje sino algo más profundo la verdad

al llegar al pueblo lo primero que notó
fue el silencio

No el de la calma, sino el que se
instala donde algo falta.

Las calles empedradas estaban casi
vacías, salvo por figuras sombrías que

cruzaban apresuradamente de una esquina
a otra.

Una niebla espesa flotaba en el
ambiente, como si el lugar no se

mostrarse con claridad.

Isabela bajó del carruaje y el cochero,
sin esperar agradecimientos, se marchó

con la urgencia de quien huye.

Frente a ella se alzaba una posada
antigua, de madera oscura, con ventanas

pequeñas y un letrero que crujía al
viento, la luna roja.

Entró con pasos decididos, pero sus
sentidos no dejaban de advertirle algo.

El aire tenía un sabor distinto, a
humedad y resina quemada, como si el

entero estuviera atrapado en un otoño
perpetuo.

La posadera, una mujer entrada en años
con rostro severo, La recibió con una

mirada inquisitiva.

—Una habitación por unos días —dijo
Isabela.

—Necesito silencio y algo de té
caliente.

—Aquí no hay silencio, forastera
—respondió la mujer, entregándole la

—Sólo susurros que uno aprende a
ignorar.

Instalada en la habitación, Isabela dejó
su maleta sobre la cama y se permitió

unos minutos de quietud.

La habitación olía a madera vieja y
polvo de siglos.

No era acogedora, pero cumplía su
propósito.

Mientras encendía la lámpara de aceite,
se preguntó por qué había elegido este

lugar. Pero en realidad, lo sabía.

Desde pequeña había escuchado una voz en
sus sueños.

Una voz femenina, suave, que le hablaba
desde las sombras de su memoria.

—¿Ven al norte?

Isabela. Donde la niebla guarda los
nombres perdidos.

No sabía si era un recuerdo, un delirio
o una herencia de su madre, quien murió

cuando ella aún era una niña.

Pero esa voz había regresado meses
atrás, con una insistencia que no pudo

ignorar.

Durante sus primeros días en Gravenbell,
recorrió el pueblo preguntando por

registros antiguos, historias locales,
ruinas cercanas.

Las respuestas siempre eran evasivas.

Algunos desviaban la mirada.

Otros simplemente murmuraban.

No es asunto suyo, forastera.

La biblioteca local estaba cerrada casi
todo el tiempo.

La única vez que logró verla abierta, el
bibliotecario, un anciano enjuto, la

observó con recelo antes de decirle que
los archivos antiguos ya no estaban

disponibles.

Demasiado frágiles para tocar, añadió.

Como los recuerdos que es mejor no
remover.

Pero no todos los labios estaban
sellados.

Una tarde, mientras regresaba de un
callejón sin salida tras otra negativa,

anciana sentada junto a un pozo la miró
fijamente.

Sus ojos, nublados por los años, se
iluminaron con un destello de

Vete antes de la luna nueva, niña.

Aquí no quedan respuestas, solo ecos, y
no todos quieren ser escuchados.

Isabela se detuvo, confundida.

¿Qué sabe usted de lo que busco?

Más de lo que me conviene, respondió la
mujer, alejándose con pasos arrastrados.

No provoques lo que duerme.

Esa noche, en su habitación, el viento
silbaba entre las grietas de las

Y como si el aire trajera consigo viejas
verdades, un papel fue deslizado bajo

su puerta.

Isabela lo tomó con manos tensas.

La tinta era burda, escrita a toda
prisa.

Vete antes de la luna nueva.

Idénticas palabras.

La advertencia ya no era un susurro.

sino una amenaza.

Pero en vez de asustarse, Isabela sintió
que algo se había activado en su

interior.

Una chispa.

Una voz, tal vez la misma de su
infancia, que le decía.

No huyas.

Escucha.

Al día siguiente, volvió al centro del
pueblo.

En un edificio descascarado que alguna
vez fue sede del archivo municipal,

acceder a documentos sueltos.

Páginas sin clasificar, diarios
incompletos.

Y entre ellos, encontró una mención casi
ilegible sobre una cripta sellada bajo

la tierra de los exiliados.

Sin coordenadas.

Sin explicación.

Sólo eso.

Mientras el sol se ocultaba entre las
ramas desnudas, Isabela se detuvo frente

una taberna que no había notado antes.

Era estrecha, con una puerta baja y una
linterna que apenas iluminaba su nombre,

el silencio del cuervo.

Entró.

El lugar estaba casi vacío, salvo por el
tabernero, un hombre robusto de ceño

fruncido, y otro sujeto sentado al
fondo.

—¡Alto! vestido de negro, con el cabello
oscuro recogido en una coleta

desordenada.

Tenía el porte de quien ha caminado
demasiado y el rostro de quien ha visto

de lo que dice.

Isabela no pudo evitar observar cómo
hablaba en voz baja con el tabernero.

Algo en su tono, en la forma en que
evitaban ser oídos, le provocó un

escalofrío.

Sus miradas se cruzaron por un instante.

Él sostuvo su mirada, como si
reconociera algo en ella, aunque era

se conocieran.

Luego volvió a su conversación, pero
Isabela ya no podía fingir desinterés.

Esa noche, mientras anotaba todo en su
libreta de cuero, cada palabra, cada

rostro, cada símbolo, la voz volvió.

Una ráfaga de viento que movió la
puerta.

Otro papel bajo ella.

El mismo mensaje.

Vete antes de la luna nueva.

Pero Isabel Abbas no había venido a
Gravenbell para huir.

Había venido a recordar lo que no sabía
que había olvidado.

Y esta vez, no estaba sola.