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Ha notato che i giovani

puntano sempre, spudoratamente, alla disperazione?

- Mi invita a pranzo? - Con grande piacere.

Il silenzio.

È un mistero nei belli.

È un fallimento nei brutti.

Io sono sempre stato brutto, ma lei…

Lei è consapevole

dell'arrivo dirompente della sua bellezza?

Comincio a sospettarlo.

A cosa sta pensando?

Che fine hanno fatto tutti i bei propositi notturni

che abbiamo composto da ubriachi?

Tutte le promesse d'amicizia,

tutti i giuramenti d'amore eterno

svaniscono

con il sonno.

Riappaiono il giorno dopo.

Sfocati.

Lontani.

Impossibili.

Nella lucidità incerta

del mal di testa della mattina,

la vita è…

proprio insopportabile.

Posso fare una doccia da lei?

Eh? Nuoti!

"In quanti hanno dormito qui?

Cosa si sono detti gli amanti in questo letto?

Si dicono sempre le stesse cose.

Per fortuna,

ci sono gli scrittori

a variare la monotonia delle loro parole.

Posso sentire l'odore

di tutti quelli che hanno dormito qui.

E tu?"

E tu?

Tu senti l'odore?

- Che odore? - L'odore degli amori morti.

Posso innamorarmi di lei?

Potrei amarla anch'io, sa?

Se solo riuscissi a dimostrare a me stesso che non mi piacciono gli uomini.

Lei può prendersi tutto,

senza nemmeno chiedere.

Tutti saranno felici per lei.

Non ci crede?

Ci provi.

La bellezza è come la guerra.

Spalanca le porte.

Buonasera.

Mi scusi per stamattina.

Ero così triste che non mi sono presentato.

Vero. Io mi chiamo Parthenope.

John Cheever.

Ho letto tutti i suoi racconti.

Beh, la vita è piena di sventure.

- Cosa fa? - Il solito.

Faccio passeggiate lunghe e tristi.

Posso accompagnarla?

- No. - Perché no?

Perché non voglio rubarle neanche un istante della sua giovinezza.