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Origem dos documentos: Comit� de
Hist�ria da Segunda Guerra Mundial,

Federa��o de Deportados, Centro de
Documenta��o Judaica, Miss�o Belga,

Instituto Holand�s
de Documenta��o de Guerra,

Filmes Polski, Servi�o
Polon�s dos Crimes de Guerra,

Museus do Gueto,
de Auschwitz e de Maidaneck.

Patrocinado pelo Comit� de
Hist�ria da Segunda Guerra Mundial,

com o apoio das seguintes entidades:
Minist�rio dos Ex-Combatentes,

Museu Pedag�gico, Conselho Municipal
de Paris, Conselho Geral do Sena,

Centro Nacional de Cinematografia,
Televis�o Francesa,

Centro Polon�s de Cinematografia em Vars�via,
Rede da Lembran�a,

todas as Federa��es e
Simpatizantes dos Deportados.

Coprodu��o

NOITE E NEBLINA

Dire��o

Conselheiros Hist�ricos

M�sica

Texto

C�mera

Dire��o de Produ��o
em exteriores

Assistentes de Dire��o
Assistente de Montagem

Assistentes de sonoriza��o
Efeitos especiais Som

Mesmo uma paisagem tranquila...

mesmo uma pradaria com corvos a voar,
colheitas e queimadas...

Mesmo uma estrada por onde passam
carros, camponeses, casais...

mesmo uma aldeia pacata
com feirinhas e campan�rios,

tudo pode nos conduzir
a um campo de concentra��o.

Struthof, Oranienburg, Auschwitz,
Neuengamme, Belsen, Ravensbr�ck, Dachau,

eram nomes como
quaisquer outros nos mapas e guias.

O sangue coagulou,
as bocas se calaram.

Os blocos hoje s�o visitados
apenas pelas c�meras.

A erva teimosa voltou a cobrir a terra
antes pisada pelos presos.

A corrente j� n�o passa
pelos fios el�tricos.

N�o se ouvem mais passos,
s� os nossos.

1933.

A m�quina p�e-se em marcha.

� preciso uma na��o sem vozes destoantes.

Sem contesta��es.

Ao trabalho.

Um campo de concentra��o se constr�i
como um est�dio ou um grande hotel.

Com empreiteiros, or�amentos, concorr�ncia...

e, sem d�vida, subornos.

O estilo n�o � imposto,
fica a cargo da imagina��o.

Estilo alpino...

...estilo garagem...

...estilo japon�s...

...sem estilo.

Calmamente os arquitetos projetam
esses p�rticos

destinados a serem
transpostos apenas uma vez.

Entrementes, Burger, oper�rio alem�o,

Stern, estudante judeu de Amsterdam,

Schmulski, comerciante de Crac�via,

Annette, estudante de Bord�us,

todos levam suas vidas sem saber que,
a mil km de onde moram,

j� t�m lugar marcado.

Chegado o dia em que
seus blocos ficam prontos...

...s� faltam eles.

Segregados em Vars�via.

Deportados de Lodz, Praga,
Bruxelas, Atenas,

Zagreb, Odessa ou Roma.

Internados de Pithiviers.

A rusga do V�lodrome d'Hiver.

Membros da Resist�ncia presos
em Compi�gne.

Multid�es pegas de surpresa,
por engano ou ao acaso,

seguem a caminho dos campos.

Vag�es fechados, trancados.

Abarrotados, cem deportados por vag�o.

Sem dia nem noite.
S� fome, sede, asfixia, ins�nia.

Uma mensagem � atirada
e ocasionalmente recolhida.

A morte faz sua primeira escolha.

Uma segunda � feita ao chegar,
� noite, na neblina.

Hoje, nesta mesma via, � dia e faz sol.

Percorremo-la lentamente.

� procura de qu�?

De vest�gios dos cad�veres
vomitados pela abertura das portas?

Ou dos passos dos primeiros a desembarcar,

encaminhados a coronhadas
at� a entrada do campo,

em meio ao latido de c�es
fachos dos holofotes,

tendo ao longe a chama do cremat�rio,

numa daquelas encena��es noturnas
t�o ao gosto dos nazistas.

Primeira vis�o do campo.

� um outro planeta.

Banho e Desinfec��o

Sob o pretexto de higiene,

a nudez despoja de um s� golpe
o amor pr�prio dos j� humilhados.

Raspados...

tatuados...

numerados.

Sujeitos a um jogo
hier�rquico ainda incompreens�vel.

Vestidos com uma roupa azul listrada,

por vezes classificados como "Nacht und Neibeul",
Noite e Neblina,

Marcado com o tri�ngulo vermelho
dos pol�ticos,

o deportado apresenta-se
primeiro ao portador de tri�ngulo verde.

Um criminoso comum
tornado a chefe de uma subesp�cie.

Acima deste, o Kapo,
quase sempre um criminoso comum.

Mais acima, o SS, o intoc�vel.
Para se dirigir a ele, s� a 3 metros de dist�ncia.

No topo, o comandante.
De longe, ele preside o ritual.

Parece ignorar o campo.

Que, entretanto, n�o ignora.

Essa realidade dos campos,
desprezada pelos que os constru�ram,

inconceb�vel para os que l� sofreram,

que chance ter�amos n�s de resgatar?

Esses cub�culos em madeira, esses
catres onde dormiam tr�s,

esse covil onde se escondiam,
onde se comia com sofreguid�o,

onde o pr�prio sono era uma amea�a.

Nenhuma descri��o, nenhuma imagem
poderia traduzir sua verdadeira dimens�o...

uma de pavor sem tr�gua.

Faltaria ainda o colch�o de palha
usado para esconder comida e objetos de valor...

a manta objeto de disputas,
as den�ncias, as pragas rogadas,

as ordens transmitidas em todas as l�nguas...

a entrada rel�mpago dos SS,
�vidos de controle ou pura divers�o.

Desses dormit�rios de tijolo,
desses sonos amea�ados...

podemos mostrar-lhes apenas um vislumbre...

a cor.

O cen�rio � esse.

Pr�dios que poderiam ter sido est�bulos,
celeiros, oficinas.

Um terreno pobre que
se tornou um terreno baldio.

Um c�u de outono indiferente.

Eis o que sobrou para imaginarmos

noites varadas de gritos de desespero,
de combate a pulgas.

Noites de bater com os dentes.
� preciso dormir r�pido.

Acordar de sobressalto, aos empurr�es,
� procura de bens roubados.

Cinco da manh�, agrupamento
intermin�vel na Appelplatz,

Os mortos durante a noite
sempre a complicar a contagem.

Uma orquestra toca marchas de opereta
� partida para a pedreira ou a f�brica.

Trabalho na neve,
logo transformada em lama congelada.

Trabalho no calor de agosto,
em meio � sede e � disenteria.

Tr�s mil espanh�is perderam suas vidas

na constru��o dessa escadaria
que conduzia � pedreira de Mauthausen.

Trabalho nas f�bricas subterr�neas.

M�s ap�s m�s elas se enterram,
se escondem, matam.

T�m nomes de mulher:
Dora, Laura...

Mas esses estranhos oper�rios
pesando menos de 30 quilos n�o s�o confi�veis...

Os SS os t�m sob sua mira...

vigiam-nos...

agrupam-nos...

inspecionam e revistam-nos
antes de regressarem ao campo.

Cartazes r�sticos orientam-nos
de volta para seus lugares.

Para o Kapo s� lhe resta
contar as v�timas do dia.

Para o deportado, resta-lhe a �nica obsess�o
que norteia sua vida e seus sonhos:

comer.

A sopa.

Cada colherada n�o tem pre�o.

Uma colherada a menos
� menos um dia de vida.

Trocam-se dois,
tr�s cigarros por uma sopa.

Fracos demais, muitos n�o conseguem
defender sua ra��o dos ladr�es.

Ficam � espera de que a lama,
a neve os levem.

Deitam-se onde quer que seja
para sofrerem sua agonia em sil�ncio.

As latrinas, os abortos.

Esqueletos com barrigas intumescidas,

aqui vinham sete, oito vezes por noite.

A sopa era diur�tica.

Ai daqueles que topassem
com um Kapo embriagado ao luar.

Os prisioneiros se entreolhavam amedrontados...

� espreita de sintomas j� bem familiares.

Perda de sangue era sinal de morte certa.

Mercado negro, onde se comprava,
se vendia, se matava.

Encontros eram marcados.

Passavam-se as not�cias, verdadeiras e falsas.

Organizavam-se grupos de resist�ncia.

Uma sociedade tomava forma,
uma forma esculpida pelo terror.

Menos insana, contudo, que a ordem da SS
expressa com os seguintes preceitos:

"Limpeza � Sa�de"

"Trabalho � Liberdade"

"A cada um o que lhe cabe"

"Um Piolho � a Morte".
O que dizer de um oficial da SS ent�o?

Cada campo reserva uma surpresa.

Uma orquestra sinf�nica.

Um zoo.

Estufas onde Himmler
cultivava plantas fr�geis.

O carvalho de Goethe em Buchenwald.

Construiu-se o campo ao redor,
mas respeitou-se o carvalho.

Um orfanato ef�mero,
constantemente renovado.

Um bloco para os inv�lidos.

A�, o verdadeiro mundo,
das paisagens buc�licas,

dos tempos de outrora,
pode aparecer ao longe...

...mas n�o t�o longe assim.

Para o deportado era uma imagem.

Ele pertencia apenas
a esse universo finito, fechado,

limitado pelas torres de observa��o...

de onde os soldados vigiavam o
bom funcionamento do campo,

miravam incessantemente os deportados,

matando-os ocasionalmente
por simples falta do que fazer.

Tudo era pretexto para divers�o,
para puni��o, humilha��o.

As chamadas duravam horas a fio.

Uma cama mal feita:
vinte cacetadas.

N�o chamar aten��o,
n�o reverenciar seus deuses.

Eles t�m seus cadafalsos,
seus p�tios para matar.

Esse p�tio do Bloco 11,
fora de vista,

alocado para os fuzilamentos...

com muros protegidos
contra o ricochete das balas.

Esse castelo de Harteim,
de onde partem �nibus de vidros escuros

conduzindo passageiros que nunca mais
ser�o vistos.

Transportes negros que partem � noite
e cujo destino ningu�m conhece.

Mas � incr�vel a resist�ncia humana.

O corpo vergado pela fadiga,
ainda assim o esp�rito trabalha.

As m�os cobertas de ataduras trabalham.

Fabricam-se colheres,
marionetes que s�o escondidas...

monstros...

caixas.

Consegue-se escrever, fazer anota��es.

Exercitar a mem�ria atrav�s dos sonhos.

'Lagostins � la basquaise'

Pode-se pensar em Deus.

Conseguem at� organizar-se politicamente,
disputando com os criminosos comuns...

...o controle interno da vida no campo.

Cuidam dos companheiros em pior estado.

Partilham sua pr�pria ra��o,
criam sistemas de aux�lio.

Em �ltimo caso, carregam os mais amea�ados
para o hospital.

Aproximar-se dessa porta j� era em si
a ilus�o da verdadeira doen�a...

...a esperan�a de uma cama.

Mas era tamb�m o risco
de morte pela seringa.

Os medicamentos s�o escassos,
as ataduras de papel.

A mesma pomada serve para todas
as doen�as, todas as feridas.

�s vezes, o doente faminto
come a pr�pria atadura.

No fim, todos os deportados
t�m a mesma cara.

Seguindo um mesmo modelo sem idade,
morrem de olhos abertos.

Havia um bloco cir�rgico.

Mais um pouco dir-se-ia tratar-se
de uma verdadeira cl�nica.

Doutor SS.

Enfermeira inquietante.

H� uma decora��o, mas por tr�s...

opera��es in�teis, amputa��es...

mutila��es experimentais.

Os Kapos, como os cirurgi�es SS,
podem praticar � vontade.

A ind�stria qu�mica envia ao campo
amostras dos seus produtos t�xicos...

ou compra lotes de deportados
para suas experi�ncias.

Dessas cobaias alguns sobreviver�o...

castrados...

queimados por f�sforo.

Ainda h� aquela cuja pele ficar�
marcada para o resto da vida,

qual que seja.

Dessas mulheres, desses homens,
os escrit�rios administrativos...

conservam os rostos, entregues na chegada.

Os nomes tamb�m s�o registrados.
Nomes de vinte e duas na��es,

preenchendo centenas de registros,
milhares de arquivos.

Um tra�o vermelho indica os mortos.

Os deportados se ocupam desta
contabilidade alucinada...

sempre falsa...

sob a mira dos SS e
dos Kapos privilegiados,

estes os mais proeminentes, a elite do campo.

O Kapo tem seu pr�prio quarto,
onde pode guardar seu butim

e � noite receber suas jovens favoritas.

Pr�ximo ao campo,
o comandante tem seu casar�o

onde sua mulher contribui
para preservar a vida familiar...

e �s vezes mundana,
como em qualquer outra guarni��o.

Ela talvez se entedie um pouco mais.

A guerra simplesmente n�o acaba.

Mais afortunados, os
Kapos tinham um bordel.

Prisioneiras mais bem nutridas, mas,
como as outras, fadadas a morrer.

Dessas janelas, n�o raro, atiravam-se
c�deas de p�o para os companheiros de fora.

Dessa forma, os SS lograram constituir
uma verdadeira cidade

com hospital, bairro reservado,
bairro residencial...

e at�, sim, uma pris�o.

In�til descrever o que
se passava nesses calabou�os.

Nessas gaiolas, projetadas de forma
a n�o permitir ficar-se de p� ou deitado,

homens e mulheres foram deliberadamente
torturados dias a fio.

As bocas de ventila��o
n�o abafam os gritos.

1942.

Himmler visita os campos.

� preciso exterminar, mas produtivamente.

Deixando a produtividade
a cargo de seus t�cnicos,

Himmler se dedica ao problema do exterm�nio.

Estudam-se as plantas.

As maquetes.

Estas s�o executadas e os pr�prios deportados
participam da constru��o.

Os cremat�rios podiam
passar-se at� por um cart�o postal.

Mais tarde, hoje,
os turistas se fazem fotografar.

A deporta��o estende-se
a toda a Europa.

Os comboios se extraviam, param,
partem de novo,

s�o bombardeados, e finalmente chegam.

Para alguns, a sele��o j� fora feita.

Para os outros, a triagem � imediata,

Os da esquerda ir�o trabalhar.

Os da direita...

Essas imagens foram colhidas poucos
instantes antes de uma exterm�nio.

Matar � m�o leva tempo.
Encomendam-se caixas de g�s zyklon.

Nada distinguia uma c�mara
de g�s de um bloco normal.

No interior, uma falsa sala de chuveiros
acolhia os rec�m-chegados.

As portas eram cerradas.

Observava-se.

O �nico sinal,
� preciso que se saiba,

� esse teto sulcado
por marcas de unhadas.

At� o concreto se dilacerou.

Quando os cremat�rios j� n�o d�o vaz�o,
recorre-se a fogueiras.

Contudo, os novos fornos d�o conta
de milhares de corpos por dia.

Tudo � aproveitado.

Eis as reservas dos nazistas em guerra...

seus celeiros.

Tudo cabelo das mulheres.

A quinze pfennigs o quilo,
confeccionam-se tecidos.

Com os ossos...

adubo...

enfim, tentava-se.

Com os corpos...

Bem, o que se pode dizer?

Com os corpos, o objetivo � fabricar...

sab�o.

Quanto � pele...

1945. Os campos se expandem,
est�o lotados.

Cidades de cem mil habitantes, saturadas.

A grande ind�stria interessa-se
por essa m�o-de-obra infinitamente renov�vel.

As f�bricas t�m seus campos particulares,
interditados aos SS.

Steyer, Krupp, Heinkel, I.G. Farben,
Siemens e Hermann G�ring

abastecem-se com esse mercado.

Os nazistas podem ganhar a guerra.
Essas novas cidades fazem parte da economia.

Mas eles perdem.

Falta carv�o para os cremat�rios,
falta p�o para os homens.

Os cad�veres entulham
as ruas dos campos.

O tifo.

Quando os aliados abrem as portas...

Todas as portas.

Os deportados olham sem entender.

Est�o livres?
A vida quotidiana haver� de reconhec�-los?

"Eu n�o sou respons�vel", diz o Kapo.

"Eu n�o sou respons�vel", diz o oficial.

"Eu n�o sou respons�vel."

Ent�o, quem � respons�vel?

No momento em que lhes falo...

...a �gua fria dos p�ntanos e das ru�nas
cobre as covas coletivas.

Uma �gua fria e opaca como
a nossa p�ssima mem�ria.

A guerra adormeceu.

Um olho sempre aberto.

A erva fiel voltou a crescer nas Appelplatz
e em torno dos blocos.

Uma aldeia abandonada,
mas ainda amea�adora.

N�o se usam mais cremat�rios,

os artif�cios nazistas s�o coisa do passado.

Nove milh�es de mortos
assombram essa paisagem.

Quem dentre n�s monta guarda
neste estranho observat�rio...

para nos prevenir da
chegada de novos carrascos?

Seus rostos ser�o diferente dos nossos?

Em algum lugar, entre n�s,

existem ainda Kapos afortunados,
chefes reabilitados,

delatores desconhecidos.

Restam ainda aqueles que n�o acreditavam,
ou acreditavam somente de vez em quando.

Existimos n�s, que olhamos
sinceramente para essas ru�nas,

como se o velho monstro concentracion�rio
estivesse morto sob os escombros.

Que parecemos nutrir alguma esperan�a
diante dessa imagem que se afasta...

como se estiv�ssemos curados
da peste concentracion�ria.

N�s, que parecemos acreditar que tudo isso

pertence a um s� tempo,
a um s� pa�s...

que n�o pensamos em olhar � nossa volta,

e que n�o escutamos o grito incessante.

Legendas: Lu�s Filipe Bernardes